Читаем Девушка за границей онлайн бесплатно
– Возможно. Куратор согласилась установить подлинность картины. Кто эта женщина, она сказать не смогла, но, по крайней мере, я узнаю, нахожусь ли я на верном пути или придется вернуться к началу. Если на самом деле это не Дайс, возможно, и на холсте не Талли.
– У тебя есть какие-нибудь теории?
– Есть, – признаюсь я. – Но рассказывать пока не хочу.
Немного странно, что я стала защищать таинственную незнакомку, эту всеми забытую девушку, лишенную права голоса. Женщин гораздо чаще сбрасывают со счетов, чем мужчин, и причин на то масса. Один и тот же скандал приведет к тому, что в адрес мужчины слегка погрозят пальчиком, а на женщине останется клеймо на всю жизнь. Я пока не знаю, за что ее вышвырнули на распродажный стол, но мне не нравится мысль о том, что кто-то мог скверно о ней отозваться.
– А что насчет тебя? – перевожу разговор на Нейта.
– Есть ли у меня теория?
– Нет. Я о том, что мне неловко. У тебя сегодня были планы, а я монополизировала твое время. Ты ведь собирался родных навестить, да?
– Навестил бы, если бы хотел.
От горечи в его голосе мне становится не по себе.
– Прости, – бормочет он, заметив мою реакцию. – Ты тут ни при чем.
– Я просто подумала, что раз Ивонн сказала…
– Это и была идея Ивонн. Моя мать ее доконала.
Нейт неотрывно смотрит на воду. Периодически возникает ощущение, будто он не рядом с тобой, а где-то далеко-далеко, но потом момент проходит, и все возвращается на круги своя. Будто волна, что набегает на секунду и торопливо отступает.
– Вы не ладите? – спрашиваю я.
Он подбирает гладкий иссиня-черный камушек, потирает пальцами. У него великолепные руки. Большие, мужские. Пальцы музыканта. Чертовски сексуальные.
– У нас с мамой все нормально, – наконец произносит он. – По большей части.
– Значит, с отцом не очень?
– Не очень, – тяжело вздохнув, он отбрасывает камушек и засовывает в рот картошку-фри. Медленно жует, а потом говорит: – Если продолжим эту тему, компаньон из меня будет просто ужасный.
– Точно, прости. Меня зовут Эбби, и у меня проблемы с границами, – со смешком оправдываюсь я.
Ответом мне служит кривая ухмылка.
– Никогда не извиняйся за свою любознательность.
– Хм. Ладно. Тогда расскажи о себе. Ты очень мило предложил довести меня в такую даль, а ведь я тебя едва знаю. Черт, я даже фамилию твою не знаю.
– Митчелл. – На губах его появляется мимолетная улыбка, но тут же сменяется хмурой гримасой. – А в остальном рассказывать особо нечего.
– Не верю.
Он уходит от ответа – окунает рыбу в тартар, засовывает в рот, медленно жует.
– Там, откуда я родом, – продолжаю я, не дождавшись ответа. – Девушки не соглашаются, когда их предлагают подвезти незнакомые мужчины на мотоциклах. Так что тебе придется меня выручить.
Он капитулирует.
– Ладно, Эбби. Что ты хотела бы знать.
– Хм-м. Так. Ты музыкант. Это твоя мечта.
Нейт улыбается.
– Нет, вовсе нет. Я просто научился играть от скуки, а потом случайно выяснилось, что у меня хорошо получается.
Почему-то его признание приносит облегчение. Неожиданно я будто наяву слышу голос Селесты, подначивающей меня насчет комплексов, порожденных отцом, и моей тяги к плохим парням-музыкантам.
– Ладно, тогда кем ты хочешь стать, когда вырастешь?
Он посмеивается в ответ.
– Хочу путешествовать. И думаю, я прилично пишу. Если бы я мог заниматься и тем и другим – путешествовать и описывать пережитое, было бы здорово.
– А вот это неожиданно. На Джека Керуака ты не похож.
– Минус злоупотребление наркотиками и алкоголизм, – сухо добавляет он.
Мой взгляд скользит по его челюсти, вдоль которой начинает отрастать бородка. Он снова смотрит на воду, и в глазах его появляется знакомый блеск, свидетельствующий, что мыслями он далеко отсюда.
– Ты романтик.
Он искоса посматривает на меня.
– Ты надо мной смеешься?
– Вовсе нет. На самом деле, это впечатляет.
В Нейте неожиданно обнаружилась глубина и искренность. Он не просто скверный мальчишка на мотоцикле. В том смысле, что образ не вызывает у меня неприязни. Ему идет. Но приятно осознавать, что на костях имиджа есть и мяско.
– Еще есть вопросы? – с ноткой юмора спрашивает он.
– Не-а, я и так тебе допрос устроила.
– И весьма мучительный.
Я смеюсь.
– Давай так. У тебя есть право на любой вопрос в отместку. Разрешаю тебе спросить меня о чем угодно. О чем захочется.
Едва слова вырываются у меня изо рта, я осознаю, насколько неоднозначно они прозвучали.
Однако Нейт этим путем не идет. По крайней мере, не совсем. Идет, но в рамках приличия.
– А у тебя какая история, Эбби? Тебя дома ждет мужчина?
– О. Хм. Нет. Не ждет.
Его губы слегка изгибаются.
– Ясно. То есть ты оставила после себя череду разбитых сердец и уехала, я так понимаю. Какой-нибудь бывший парень-рокер с гитарой поет тебе под окном ужасные каверы Ганнера Блая? Рассказывает, что его сердце подобно ветряной мельнице?
У меня аж кровь от лица отливает.
– Определенно нет. Во-первых, если бы кто-то решил покорить меня серенадой и выбрал для этого отцовские песни о любви, я бы в него кинула чем-нибудь тяжелом. Да и в любом случае мне никогда не нравились музыканты. Немного перебор с моим-то происхождением, понимаешь?
