Читаем Искусник онлайн бесплатно
Наш сеанс одновременной медитации прервал «холостой выстрел» отворяемой двери. Все вздрогнули, оборачиваясь, и увидали подтянутого, уверенного в себе господинчика, плотного и налитого здоровьем. Расстегнутое кашемировое пальто пропускало взгляды к безупречной тройке цвета беж и небрежно накинутому зеленому кашне. Гладко выбритое лицо гостя с зоркими серыми глазами было не лишено обаяния, но образ нашенского буржуя портили наколки на пальцах, изображавшие перстни, плюс особые приметы — шрам на щеке, рассеченная бровь, перебитый нос… Привет из девяностых?
— Милости-дарыни-и-дари, — начал гость гнусавой скороговоркой, чуток развязно кланяясь Галочке. — Знаю, понимаю — обеденный перерыв священен, как намаз для правоверных, но я отвлеку вас буквально на секундочку… Джаст уан момент, пли-из! Вот и всё.
Раньше я этот гугнивый голос лишь по телефону слышал, а узнав, замертвел. К нам явился Федор Брут во плоти, олигаршонок местного разлива — и муж Светланы!
— Да о чем вы, Федор Андреич! — плеснул руками редактор. — Для щедрого рекламодателя мы открыты всегда!
Засмеявшись, щедрый рекламодатель сверкнул золотыми коронками, и протянул главреду флешку.
— Армен Суренович, как всегда, на разворот.
— Сделаем в лучшем виде! — с жаром заверил гостя Вартанян, и передал флэш-накопитель мне. — Антоша, займись! Господи… Ты чего такой бледный?
— Душно тут… — пробормотал я, чувствуя, как сердце заходится в биеньи, а кишки словно кто в кубло смотал и в морозилку сунул.
«Это за мной! — колотилась мысль. — Это за мной!»
Красивая женщина кого хочешь соблазнит, а уж меня-то… Возможно, Светланка просто скучала или хотела муженьку насолить, не знаю. Мы занимались любовью с вечера до утра, и на следующий день, и все выходные — на даче, у меня, у нее, в машине, в офисе…
Вот тебе и мотив для убийства.
«Хоть бы он ничего не знал! — я взмывал на качелях к неясным надеждам и ухал в провалы отчаяния. — Да успокойся ты! Никто ж ничего не видел! Да⁈ А если видел — и донес? Или Светланка сболтнула? Ей-то что, а мне капец… Зароет в тайге…»
— Не побрезгуйте! — заблеял Сандро, подсуетившись: остатком «Хванчкары» наполнил полбокала. — Сорок первый натикал рабу божьему Александру!
В настроениях малость захмелевшего ответсека я с ходу не разобрался, а вот Брут от «дринка» отбиваться не стал, хотя явно не пешком пришел. Блеснув драгметаллом из ротовой полости, он отчеканил в манере блудного эмигранта:
— Паблисити вам, да чтоб просперити! — и влил в себя дар грузинских лоз. — Вот и всё.
— Да вы присаживайтесь, присаживайтесь! — услужливо захлопотал Вартанян, подвигая стул гостю.
— Благодарствую. Не хочу объедать вашу дружную компанию… — буржуин непринужденно уселся, закинув ногу на ногу. — Может, молодежь сгоняет в магазин?
И Фима, горевший давеча пролетарским негодованьем, угодливо взял сунутую ему пятитысячную.
— Я быстро!
Стрельнула дверь, следом бухнула входная. Рекламодатель бросил в рот кусочек сервелата, и взглядом захватил другую мишень — меня.
— А вы не тот ли Чернов? — прищурился он, словно ловя в прицел. — Живописец?
— Наверное, тот, — пожал я правым плечом, склоняя к нему голову, и самому себе напоминая Хокинга.
— Видел вашу работу на выставке, — снисходительно кивнул Брут. — Портрет старушки. Экселент!
— Баба Феня, — на моем лице запечатлелась бледная улыбка мельком. Я ее выдавил, как зубную пасту из пустого тюбика.
— Да-а? У вас талант, Антон… э-э…
— Михайлович.
— У вас талантище, Антон Михалыч! — произнес деляга с оттенком задумчивости, будто сожалея. — Главное даже не в том, что на полотне чуть ли не каждый мазок проработан, в этакой… э-э… испытанной манере старых мастеров. Вы… — он тонко улыбнулся. — Я повторю грубоватый комплимент одного из посетителей: «Рисует не тушку, а душку!» Вот и всё.
— Стараемся… — мой голос совсем одеревенел от напряженья.
— А где другие ваши работы?
Ответ был сух и краток, как сучок:
— Их нет.
— А почему? — лицо визави смешно удлинилось, словно в вогнутом зеркале.
— Не вписался в рынок, — промямлил я. — Классика не в тренде, а модной пачкотней заниматься… Как-то унизительно.
— Понима-аю… — протянул Брут.
В кармане пальто закурлыкало, и он резко встал, шагая в мой закуток, где ловилось получше. Я оцепенел, разжижаясь, как медуза на песке.
Опасный человек, которому я наставил рога, стоял прямо за моей спиной — улавливался легчайший аромат мужского парфюма, а кашемировая пола терлась о спинку кресла.
«Минотавр» выцепил из кармана серебристую плашку телефона, и пронес его над самой моей головой.
— Алё? Да, Ленусик. Что? М-м-м… Ну, да! Спасибо, Ленусик… Ох, я и забыл совсем! — подхватился Брут, пряча девайс. — Мне же в Москву, по делам… По важным! Вот и всё. Так что… без меня!
Раскланиваясь на ходу, он пальнул дверью, а Вартанян, будто отстреливаясь, звонко шлепнул себя по залысому лбу.
— Чуть не забыл! Тебе же тоже туда же, Антоша!
— Куда же же ж? — воздвиг я брови домиком, чувствуя, как унимается трясца.
