Читаем Брехт онлайн бесплатно

В этом стихотворении особенно хорошо видно, сколь издалека заходит автор «Домашних проповедей» и как непринужденно он, зайдя столь издалека, дотягивается до самого близкого. Самое близкое – баварский фольклор. Стихотворение поминает друзей в огне преисподней, подобно тому как придорожное Распятие взывает к молитве путников за тех, кто ушел без причастия. Но стихотворение, по столь ограниченному поводу, на самом деле восходит к далекому прошлому. Его происхождение отсылает к плачу [к ламентации] – одной из величайших форм средневековой литературы. Можно сказать: оно обращается к древней ламентации, возвышая ее над настоящим, в котором даже плача больше нет.

Вот вышел Мюллерэйзерт,Слезой не увлажнен,Потому что невесте его невдомек,Что в Америке помер он.

Однако стихотворение сожалеет об этом отсутствии слез не по-настоящему. Едва ли можно предположить, что Мюллерэйзерт[79] мертв, поскольку, согласно «указанию» [Брехта], этот раздел книги посвящен ему, а не его памяти.

Воздвигнутое здесь распятие изображает названных друзей в огне преисподней; но одновременно (оба плана можно объединить в стихотворении) оно обращается к ним как к прохожим, напоминая им, что им не стоит ждать никакого заступничества. Поэт с полным спокойствием обрисовывает им это. Но спокойствие, в конце концов, изменяет ему. И вот он начинает говорить о своей собственной бедной душе, ставшей средоточием одиночества. Она стоит в лучах света, да еще и в воскресный послеполуденный час, и [вдобавок] у собачьего камня. Что это такое, точно неизвестно; быть может, это камень, у которого собаки пускают струю. Для бедной души это нечто доверительное, как заключенному сырое пятно на стене его темницы. – На поэте игра должна закончиться, и он, после того как столь рьяно выказывал свою грубость, просит, конечно же, грубо, о слезах.

О стихотворении «О бедном Б. Б.»

О бедном Б. Б.

(Перевод К. Богатырева[80])

1 Я, Бертольт Брехт, зачат в лесах дремучих.Мать моя вынесла меня в городаВ чреве своем. И холод лесов дремучихВо мне останется навсегда.2 Асфальтный город – мой дом. В нем я с детстваТайнам святым и дарам приобщен;Газетам, а также табаку и водке.Я ленив, недоверчив и умиротворен.3 С людьми я, в общем, приветлив. И обычно,Как принято у них, ношу котелок.Я говорю: это очень странно пахнущие звери,Впрочем, и я такой же. Это не порок.4 По утрам в мои пустые качалкиЯ рассаживаю знакомых дам.Смотрю на них беззаботно и говорю им:«А я ведь не из тех. Ездить на себе не дам!»5 По вечерам меня навещают мужчины,—Всё больше джентльмены, воспитанные господа.Они рассуждают, ноги на стол закинув:«Дела пойдут на поправку». А я не спрашиваю когда.6 На рассвете в тумане писают ели,Скребутся ветвями под птичьим дерьмом.А я допиваю стакан свой в постели,Бросаю окурок и сплю беспокойным сном.7 Так легкомысленно мы и жилиВ домах, неразрушимых по нашим данным.(Вот мы и настроили длинные корпуса на МанхэттенеИ антенны, беседующие с Атлантическим океаном.)8 От этих городов останется ветер,насквозь их продувший.Дома набивают едою утробы нам.Мы знаем – мы здесь не навечно,Но чем нас заменят? Да ничем особенным.

Похожие книги