Читаем Билли Бутчер Лонгботтом онлайн бесплатно
Нагайна метнулась к нему, разевая пасть. Бутчер ждал этого. Щупальца обвили змею, удерживая её на месте — одно вокруг головы, второе вокруг туловища, третье вокруг хвоста. Нагайна извивалась, шипела, пыталась вырваться, но хватка симбиота была стальной.
— Это тебе за всё! — Бутчер взмахнул Мечом Гриффиндора. Лезвие, сверкнув в свете луны, отсёкло голову змеи одним ударом. Кровь хлынула фонтаном. Нагайна рухнула на землю, её тело ещё дёргалось в предсмертных конвульсиях, но голова уже лежала отдельно.
И в тот же миг Волан-де-Морт закричал.
Это был не крик ярости. Это был крик боли — настоящей, всепоглощающей, такой, какую он не испытывал никогда. Его тело дёрнулось, как от удара молнии. Кожа, и без того бледная, стала почти прозрачной. Из ран — старых, затянувшихся, но не исчезнувших — потекла чёрная кровь. Последний крестраж был уничтожен.
— НЕТ! — его вопль разнёсся над Запретным лесом. — ЧТО ТЫ НАДЕЛАЛ?! ЧТО ТЫ НАДЕЛАЛ, НИЧТОЖЕСТВО?!
— То, что должен был, — ответил Бутчер, вытирая меч о траву. — Ты смертен, Лысый. По-настоящему смертен. Добро пожаловать в клуб обычных людей. Твои крестражи уничтожены. Все до единого. Ты — просто мужик с палочкой. И сейчас я тебе это докажу.
Волан-де-Морт взревел от ярости и швырнул в Бутчера Авадой. Зелёный луч пронзил воздух, но Бутчер уже знал этот трюк. Щупальца скрестились перед ним, создавая живой щит. Смертельное проклятие ударило в симбиота, и растение закричало — безмолвно, внутри его головы, — но выдержало.
— Авада Кедавра! — снова.
Ещё один луч. Ещё один щит. На этот раз симбиот завибрировал от боли, и Бутчер почувствовал, как несколько шипов отвалились, обугленные.
— Авада Кедавра! — в третий раз.
И тогда Бутчер не стал защищаться. Он прыгнул вперёд, прямо под луч, и щупальца расступились в последний момент, пропуская его. Авада прошла в сантиметре от уха, опалив волосы, но Бутчер уже был внутри радиуса атаки.
— Хватит! — рявкнул он, и его кулак — обычный, человеческий, без всяких щупалец — врезался в челюсть Волан-де-Морта.
Тёмный Лорд пошатнулся. Никто никогда не бил его кулаком. Никто не осмеливался приблизиться настолько. Его магия была абсолютной — он убивал на расстоянии, он карал и миловал, не приближаясь к жертве. А этот безумец просто подошёл и ударил его в лицо.
— Это тебе за родителей Гарри, — сказал Бутчер и ударил снова. — За Грюма. За всех магглов, которых ты убил. За всех волшебников, которых ты сломал. За мой мир, который ты никогда не видел, но который такой же дерьмовый из-за таких, как ты.
Каждое слово сопровождалось ударом. Волан-де-Морт пытался поднять палочку, но щупальце выбило её из рук. Он попытался аппарировать, но другое щупальце обвило его ногу и дёрнуло, опрокидывая на землю. Он лежал на спине, глядя в небо, а над ним стоял Бутчер — с Мечом Гриффиндора в одной руке и пистолетом в другой.
— Ты знаешь, что самое смешное? — спросил Бутчер, тяжело дыша. — Ты боялся смерти. Всю свою жизнь ты боялся умереть. Ты создал крестражи, ты убивал, ты разрушал — и всё ради того, чтобы никогда не умереть. А я... я умирал дважды. В своём мире. И в этом. И знаешь что? Это не страшно. Страшно — жить, зная, что ты ничтожество. Что ты никто. Что после тебя не останется ничего, кроме пепла и проклятий.
Волан-де-Морт смотрел на него снизу вверх, и в его красных глазах был страх. Настоящий, животный страх. Он понял. Понял, что это конец.
— Ты не убьёшь меня, — прошипел он. — Ты не сможешь. Ты — мальчишка. Ты — никто.
— Я — Билли Бутчер, — ответил он. — И я — твоя смерть.
Он вонзил меч чепер Волан-де-Морта.
Лезвие вошло в кость, как в масло. Тёмный Лорд закричал — последним, предсмертным криком, в котором смешались ярость, боль и неверие. Его тело выгнулось дугой, из раны хлынула чёрная кровь, а потом он замер. Глаза остекленели. Руки, тянувшиеся к горлу Бутчера, бессильно упали.
Тишина.
Бутчер выдернул меч и отступил на шаг. Он тяжело дышал, его руки дрожали — не от страха, от перенапряжения. Симбиот внутри тихо стонал, залечивая раны. Где-то на краю поляны Пожиратели, оставшиеся без хозяина, начали аппарировать — один за другим, исчезая в ночи.
А потом Гарри Поттер открыл глаза.
Он не умер. Не мог умереть — потому что Авада Кедавра, направленная на него, уничтожила не его душу, а частицу души Волан-де-Морта, которая жила в нём всё это время. Последний крестраж, о котором не знал даже сам Тёмный Лорд.
Гарри сел, огляделся. Увидел мёртвого Волан-де-Морта. Увидел Бутчера, стоящего над телом с окровавленным мечом. И всё понял.
— Ты... ты убил его, — прошептал он.
— Технически — да, — ответил Бутчер, подавая ему руку. — Но ты тоже поучаствовал. Отвлёк его, пока я делал грязную работу. Командная победа.
Гарри взял его руку и поднялся. Он смотрел на тело Волан-де-Морта, и в его глазах стояли слёзы. Слёзы облегчения. Слёзы скорби. Слёзы всего, что он пережил за эти годы.
— Конец, — произнёс он. — Неужели конец?
— Конец, — подтвердил Бутчер. — Лысый сдох. Крестражи уничтожены. Война окончена.
— А Пожиратели?
— Разбежались. Кого не убили здесь — добьют авроры. Это уже не наша забота.
