Читаем Билли Бутчер Лонгботтом онлайн бесплатно
Где-то в этом городе — Лондон, мать его, только магический — был дом. Дом, где жила бабушка Августа. Нужно было вернуться туда, привести себя в порядок, собрать информацию. Память Невилла была как плохо организованная библиотека — всё вроде бы здесь, но попробуй найди нужное, не зная каталога.
Он пошёл. Неуверенно сначала, потом всё твёрже. Тело вспоминало, как ходить. Мышцы разогревались. Боль в суставах — последствия пыток — отступала, вытесняемая адреналином и злостью. А злости у Бутчера было предостаточно.
«Значит, Хогвартс. Школа волшебства. Шестой курс. Друзья: Гарри Поттер — местная легенда, Гермиона Грейнджер — мозг, Рон Уизли — рыжий придурок. Враги: Снейп — садист-учитель, Малфой — папенькин сынок, и этот... Волан-де-Морт. Главный суп. Главарь всей этой шайки».
Он усмехнулся снова. Имя «Волан-де-Морт» в памяти Невилла было окутано страхом и трепетом. Бутчер мысленно переименовал его в «Лысого Хера» и сразу почувствовал себя лучше.
«А ещё есть Беллатриса», — напомнил он себе. — «Её я переименую, когда придумаю что-то достаточно грязное».
Дом бабушки Августы нашёлся на окраине магического квартала. Старый, мрачный, похожий на все викторианские дома, которые Бутчер видел в фильмах про старую Англию. Он остановился перед дверью, внезапно осознав, что понятия не имеет, как себя вести. Бабушка знала Невилла. Она вырастила его. Она заметит любую странность.
«ПТСР», — подумал он. — «Тяжёлое, мать его, посттравматическое стрессовое расстройство. Парня пытали почти до смерти. Никто не удивится, если он изменится».
Он глубоко вздохнул, собираясь с мыслями. И тут же понял, что стоять на пороге, уставившись в дверь — уже странно. Нужно действовать.
Бутчер постучал.
Тишина. Потом шаги — быстрые, твёрдые. Дверь распахнулась, и на пороге возникла Августа Долгопупс собственной персоной. Высокая, прямая как палка, в своём неизменном платье и шляпе с чучелом грифа. Она выглядела как смесь школьной директрисы и генерала в отставке.
— Невилл! — воскликнула она, и в её голосе Бутчер с удивлением услышал неподдельную тревогу. — Где ты был? Что случилось? Я слышала о нападении в Косом... О Мерлин, твои волосы!
Она уставилась на его седую голову. Её лицо, обычно такое суровое, на мгновение стало беспомощным.
«Играем травму», — скомандовал себе Бутчер. — «Минимум слов. Максимум уязвимости. Пусть сама додумает».
Он опустил глаза. Плечи сами собой ссутулились — тело Невилла помнило эту позу.
— Бабушка, — произнёс он тихо и хрипло (голос ещё не восстановился после крика, и это было на руку). — Я... я не могу сейчас...
И осёкся. Не потому что не знал, что сказать — Бутчер всегда знал, что сказать. А потому что Августа Долгопупс, эта железная леди, сделала нечто совершенно неожиданное. Она шагнула вперёд и обняла его. Крепко, почти отчаянно.
— Всё хорошо, — сказала она дрожащим голосом. — Ты дома. Всё хорошо.
«Блядь», — подумал Бутчер. — «Вот это я не предусмотрел».
Он стоял столбом, не зная, куда девать руки. В его мире объятия означали одно из двух: либо ты задушишь человека, либо тебя попытаются задушить. Искренняя забота была чем-то... чуждым.
Но он быстро взял себя в руки. Обнял старуху в ответ — неловко, но достаточно, чтобы не вызвать подозрений. Похлопал по спине. Отступил.
— Я устал, — сказал он. — Мне нужно... полежать.
— Конечно, конечно, — закивала Августа. — Иди в свою комнату. Я принесу тебе укрепляющее зелье. И... Невилл?
Он обернулся.
— Тот, кто это сделал... Авроры найдут его. Я позабочусь об этом.
В её голосе была сталь. Бутчер оценил это. Старуха была бойцом, несмотря на шляпку с мёртвой птицей.
— Не надо авроров, — сказал он спокойно. — Я сам.
Августа моргнула. Что-то в его тоне — холодное, уверенное, совсем не невилловское — заставило её замереть. Но она списала это на шок. На травму. Так списывают всё люди, которые не хотят видеть правду.
— Мы поговорим об этом позже, — сказала она наконец. — Иди.
Он поднялся по скрипучей лестнице в комнату, которую память Невилла идентифицировала как «его». Комната была маленькая, но уютная. Плакаты с какими-то магическими растениями на стенах. Фотографии, на которых двигались люди — волшебные фотографии, чёрт бы их побрал. На одной из них была девушка со светлыми волосами и мечтательным выражением лица. Полумна Лавгуд.
«Подруга? Или что-то большее?»
Бутчер упал на кровать и уставился в потолок. Тело ныло, но сознание было острым как бритва. Он прокручивал в голове всё, что знал. Хогвартс. Война. Волан-де-Морт. Пожиратели смерти. Беллатриса.
«Супы. Те же супы, только в профиль. Им дали силу, и они решили, что теперь им всё можно. Пытают. Убивают. Устанавливают свои порядки. А обычные люди для них — просто мясо. Магглы, как они их называют».
Он вспомнил Хоумлендера. Вспомнил Штормфронт. Вспомнил всех тех улыбающихся мудаков из Vought, которые разбивали человеческие жизни, как дети разбивают игрушки.
«Это не другая война, — подумал он. — Это та же самая война. Просто оружие другое. И я, мать вашу, знаю, как воевать».
