Читаем Билли Бутчер Лонгботтом онлайн бесплатно
В витрине ближайшей лавки он увидел своё отражение. Высокий — для шестнадцати лет — парень с широкими плечами, но ссутулившийся, как будто привык быть меньше, чем он есть. Круглое лицо, которое могло бы быть симпатичным, если бы не выражение вечной неуверенности. И абсолютно седые волосы — все, до последней пряди, белые как снег.
Бутчер уставился в отражение и увидел, как меняется его — нет, этого парня — лицо. Выражение затравленного, умирающего щенка исчезло. Вместо него проступило что-то другое. Что-то хищное. Опасное. Уголки губ дёрнулись вверх в кривой усмешке.
— Ну здорово, Невилл, — сказал он хрипло, пробуя голос на вкус. Голос был молодой, но уже с низкими нотками. Бутчеру он не нравился, но работать было можно. — Здорово, блядь, Долгопупс. Ты, похоже, в дерьме по самые уши.
Он поднял палочку. Она была тёплой на ощупь, словно живая, и в пальцах появилось лёгкое покалывание. Где-то в глубине этого тела, в этой чужой нервной системе, дремала магия. Она была как мышца, которой никогда не пользовались как следует — слабая, но настоящая.
«Значит, волшебство существует. И эти ублюдки — эти "волшебники" — творят что хотят. Пытают детей. Убивают. И никто их не останавливает?»
Он вспомнил Беллатрису. Её лицо отпечаталось в памяти Невилла с такой яркостью, что Бутчеру не нужно было напрягаться. Сумасшедшая стерва с чёрными кудрями и глазами, в которых плескалась абсолютная, незамутнённая жестокость. Пытала ребёнка. Издевалась. Бросила умирать.
«Сука ты элитная», — подумал Бутчер. — «Сука, которая думает, что ей всё можно, потому что у неё есть палочка и магия. Прямо как Хоумлендер. Как все эти супермены в плащах, которые считали себя богами».
Он покрутил палочку в пальцах. Оружие. Примитивное, чёрт возьми, но, судя по чужим воспоминаниям, эффективное. Намного эффективнее, чем бита или кастет. И он, Бутчер, теперь в теле парня, который, по идее, должен этим оружием владеть.
«Значит, освоим».
Вдалеке послышались шаги и встревоженные голоса. Люди возвращались. Волшебники. С палочками. Возможно, авроры — местная полиция, судя по воспоминаниям Невилла. Бутчер не знал, как они отреагируют на седого парня с кровью на лице, который только что побывал в гостях у смерти. Не знал, что им известно о нападении. Не знал, можно ли им доверять.
«Никому нельзя доверять, пока не докажут обратное».
Он быстро сунул палочку в карман мантии. Затем, на автомате, подобрал раздавленный пакет — какая-то часть Невилла, которая ещё жила в нём, заботилась о бабушкиных ингредиентах — и отступил в тень между лавками.
Тело всё ещё болело. В висках стучало. Волосы — белые, мать их, волосы — лезли в глаза. Но Бутчер уже не обращал на это внимания. Его мозг, отточенный годами партизанской войны против сверхлюдей, начал работать. Анализировать. Просчитывать.
У него было новое тело. Новая личность. Новый мир. Полный магических «супов», которые считали себя выше обычных людей. Которые пытали, убивали и уходили безнаказанными. Которые носили маски — не всегда буквальные — и скрывали свою гнилую сущность за красивыми словами о чистоте крови и магическом превосходстве.
«Те же яйца, только вид сбоку», — подумал Бутчер. — «Супы всегда супы. Неважно, как они себя называют».
Он усмехнулся, на этот раз шире, обнажив зубы. В отражении тёмного стекла витрины это выглядело жутковато — улыбка на бледном лице с белыми волосами, разбитыми губами и кровоподтёком на скуле. Мальчик, переживший ад. Мальчик, который должен был быть сломлен.
Но Бутчер не был мальчиком.
«Ладно, Невилл. Давай-ка разберёмся, что у тебя тут за жизнь. Кто друзья, кто враги, кто просто полезные идиоты. И самое главное...»
Он посмотрел в ту сторону, куда ушла Беллатриса. Переулок был пуст. Она исчезла, растворилась в этом магическом дерьме, уверенная, что оставила за спиной труп.
«Я тебя найду, милая. Я тебя найду, и мы с тобой очень, очень долго поговорим. О боли. О страхе. О том, что бывает, когда ты оставляешь за спиной незаконченное дело».
Из тени он наблюдал, как в переулок вбежали несколько человек в красных мантиях — авроры. Они суетились, осматривали место преступления, переговаривались. Один из них, высокий темнокожий мужчина с золотой серьгой в ухе — Кингсли Бруствер, услужливо подсказала память Невилла — нахмурился, глядя на кровавое пятно на булыжниках.
— Здесь был кто-то, — произнёс он низким голосом. — Сильное тёмное заклинание. Следы Круциатуса. И ещё что-то... неопознанное.
— Выживший? — спросил другой аврор, молодой, с испуганным лицом.
— Не знаю. Если и был, то либо ушёл сам, либо его унесли. Ищите свидетелей.
Бутчер смотрел на них из тени и не двигался. Он не знал, насколько можно доверять этим людям. Не знал, не подкуплены ли они, не запуганы ли, не работают ли на ту самую суку. Память Невилла подсказывала, что Бруствер — хороший парень. Но Бутчер привык проверять.
Он дождался, пока авроры отойдут подальше, и бесшумно двинулся вдоль стены. Тело всё ещё болело, но боль притуплялась, уходила на второй план. На первом плане был холодный, яростный расчёт.
