Читаем Билли Бутчер Лонгботтом онлайн бесплатно
— Не сразу. Но... в нём было что-то тёмное. Он мучил других детей. Воровал. Контролировал. Дамблдор говорит, что он уже тогда боялся смерти больше всего на свете.
Бутчер кивнул. Это укладывалось в его картину. Супы всегда боятся смерти. Потому что они думают, что они выше неё. Что они боги. А боги не умирают.
— Что ещё?
— Мы видели воспоминание о его дяде, Морфине Мраксе. Волан-де-Морт убил своего отца и его родителей, а потом подставил дядю. Ему было шестнадцать. Как нам сейчас.
Гарри поёжился. Бутчер мысленно усмехнулся. Шестнадцать лет — а пацан уже убивал. Впечатляет. В его мире таких называли вундеркиндами.
— Дамблдор показывает тебе это, чтобы ты понял, с кем мы имеем дело, — сказал он вслух. — Чтобы ты знал его слабости.
— Откуда ты знаешь?
— Потому что это логично. Любой враг имеет слабости. Даже Лысый Хер. Особенно Лысый Хер. Он боится смерти — значит, это его ахиллесова пята. Надо понять, как он пытается её избежать.
Гарри посмотрел на него с новым выражением. Смесь удивления и уважения.
— Ты... ты мыслишь как стратег. Как военный.
— Я много читал, — усмехнулся Бутчер. — В основном на каникулах. Было время.
Они проговорили до глубокой ночи. Гарри рассказал ещё о нескольких воспоминаниях — о том, как Реддл работал в «Горбине и Бэрке», как искал артефакты Основателей, как вернулся в Хогвартс просить место преподавателя. Бутчер слушал внимательно, запоминая каждую деталь. Эта информация была золотом. Она давала понимание психологии врага.
Под конец Гарри выглядел измотанным, но более спокойным. Будто сбросил часть груза.
— Спасибо, Невилл, — сказал он, вставая. — Мне стало легче. Странно, да? Ты говоришь такие... жёсткие вещи, но от них почему-то спокойнее.
— Потому что я не вру, — ответил Бутчер. — И не приукрашиваю. Реальность — дерьмо. Но если смотреть ей в лицо, она становится менее страшной.
Гарри кивнул и ушёл. Бутчер остался в Выручай-комнате ещё на час. Он тренировался. Невербальные заклинания. Боевые связки. Уклонение. Контратаки. Комната услужливо предоставила ему манекены для отработки ударов, и он превратил их в фарш.
Когда он наконец вернулся в спальню, часы показывали три утра. Симус храпел, Дин что-то бормотал во сне, Рон раскинулся на кровати, занимая всё пространство. Бутчер лёг на свою койку и уставился в потолок.
«Значит, Лысый Хер боится смерти. И Дамблдор собирает его прошлое по кусочкам. Зачем? Чтобы найти способ его уничтожить? Или чтобы подготовить Поттера к чему-то конкретному?»
Он вспомнил, что Гарри говорил о дневнике Реддла, который чуть не убил Джинни на втором курсе. О крестражах — Бутчер читал о них в запретной секции библиотеки. Тёмная магия, позволяющая спрятать часть души в предмете. Делает владельца практически бессмертным.
«Если у Лысого Хера есть крестражи, это объясняет, почему он не сдох в первый раз. И почему Дамблдор ищет его прошлое. Он ищет места, где могут быть спрятаны эти штуки».
Это была важная догадка. Возможно, самая важная за всё время. Если Волан-де-Морт действительно создал крестражи, то убить его можно только одним способом — найти и уничтожить их все.
«А это уже похоже на план», — подумал Бутчер. — «Конкретный, осязаемый план. Не просто "бороться с тьмой", а найти цели и разнести их к чёртовой матери».
Он закрыл глаза и уснул с улыбкой.
Следующее утро. Большой зал.
Завтрак был в разгаре, когда в зал вошёл Драко Малфой. Выглядел он ещё хуже, чем обычно. Бледный, осунувшийся, с тёмными кругами под глазами. Крэбб и Гойл, его обычные телохранители, шли чуть позади, но Малфой, казалось, даже не замечал их.
— Что-то с Малфоем не так, — заметила Гермиона, оторвавшись от «Ежедневного пророка».
— Да плевать на него, — отмахнулся Рон. — Пусть гниёт.
— Нет, — возразил Гарри. — Я тоже заметил. Он как будто болен. Или напуган.
Бутчер молчал, но внимательно следил за Малфоем. Тот прошёл к столу Слизерина, сел и уставился в тарелку, не притрагиваясь к еде.
«Парень под давлением. Сильным. Может, его заставили делать что-то, чего он не хочет? Или он просто боится последствий провала?»
После завтрака, когда все расходились на уроки, Бутчер перехватил Малфоя в коридоре. Точнее, столкнулся с ним «случайно», выходя из-за угла.
— Осторожнее, Долгопупс, — прошипел Малфой, но в его голосе не было обычной ядовитости. Только усталость.
— Извини, Малфой, — ответил Бутчер, отряхивая мантию. — Не заметил тебя. Ты какой-то прозрачный стал. С диеты?
— Не твоё дело, — огрызнулся Драко и попытался обойти его.
Бутчер не двинулся с места.
— Слушай, я знаю, что мы не друзья. Но если тебе нужна помощь...
Малфой замер. Его глаза расширились.
— Помощь? От тебя? — он нервно рассмеялся. — С чего ты взял, что мне нужна помощь?
— Потому что ты выглядишь как человек, который не спит неделями. Потому что ты дёргаешься от каждого шороха. И потому что твой отец в Азкабане, а твой хозяин, — Бутчер понизил голос, — не из тех, кто прощает ошибки.
Лицо Малфоя побелело ещё сильнее, хотя, казалось, это уже невозможно.
— Ты не понимаешь, о чём говоришь, — прошептал он. — Уйди с дороги.
