Читаем Девятый онлайн бесплатно
Я был на Земле. В очень странном месте – небольшом деревянном сооружении без стен, но с крышей на столбах-подпорках. Внутри стоял стол, вокруг – простые грубые стулья, на одном из которых я и сидел. Всё было очень натуральное, настоящее, доски стен и крыши когда-то были покрашены синей краской, но она потемнела и местами облупилась от времени. Стол, накрытый мутным пластиковым листом, тоже потёртым, с круглыми пятнами от пролитого или горячего. В общем – место, где часто бывают, порядок поддерживают, но до блеска не вычищают.
Как же это называется… шатёр? Нет, беседка. Точно, беседка!
Вокруг беседки росли деревья, старые, окопанные вокруг ствола. Кое-где в желтеющей листве виднелись плоды, кажется – яблоки.
Это сад, понятно!
В глубине, за деревьями, стоял кирпичный одноэтажный дом, уютно светились жёлтым окна.
А ещё отовсюду шелестело и шуршало, с листьев срывались капли, с крыши беседки текли тонкие струйки воды.
Шёл дождь.
Я раньше не видел дождь. Я попадал в зиму, оказывался в ранней весне, был в жарком лете. Но никогда не случалось такого, чтобы с неба лилась вода. Облака затягивали небо, сад утопал в мокром шелестящем полумраке, было прохладно, но не так, чтобы уж неприятно, наоборот.
Наверное, мне нравится дождь.
Земной, настоящий. А не метановый, как на Титане.
– Прошла голова?
Я посмотрел на человека, который со мной заговорил. Он стоял у входа в беседку, курил. Крепкий, не сильно старый. В джинсах и мягком клетчатом пиджаке. Незнакомый. Судя по тому, как общаемся, – мой ровесник.
– Отпустило, да, – пробормотал земной я. – Бывает у меня такое. Накатывает. Словно какие-то подспудные мысли лезут, оживают… перед этим голова болит.
– Ты бы с Володькой поговорил.
– Да говорил уже, в прошлом году. Расстройство идентичности, говорит. Есть такая хрень, неопасная… Ладно, так ты принёс?
– Держи. – Человек подошёл к столу, достал и положил на стол бумажную фотографию. – Извини, что так, но цифра след оставляет. И без того кучу правил нарушил.
Свят взял фотографию, всмотрелся.
Это что, Борька?
Нет, чуть старше… но лицо его.
Малец лет шести-семи, в хорошо знакомых мне форменных шортах и рубашке, на фоне ярко-оранжевой стены… на лунной базе были такие…
Да это же я!
Я!
У стены, улыбаюсь, фото сделано в движении, руки выставлены вперёд, то ли собираюсь на кого-то кинуться, то ли защищаюсь, но не всерьёз, конечно, так, играю с кем-то… Не помню этого момента, не помню, кто снимал, но это я.
Хорошо, что сейчас я скрыт в глубине сознания Свята. Руки не задрожат, не заору, не дёрнусь.
Впрочем, руки задрожали у моей основы.
– Это же я, – сказал Свят.
– Ну не совсем так. Твой клон.
– Такой большой…
– Они быстро растут. Уход хороший, заняты всё время, тренировки, занятия. Но поиграть время находится, как видишь.
– Как его зовут? – спросил Свят.
– Святослав Морозов, – с лёгким удивлением ответил мужчина. – Не стали ничего лишнего придумывать, имена оставили.
– Что, и Эрих Хартманн есть? И Покрышкин, и…
– Да все там. У твоего клона шикарная компания.
Свят покачал головой. Положил фото на стол.
– Я подонок.
– Почему? – удивился мужчина.
– Я отправил ребёнка на бойню.
– Во-первых, Свят, ты отправил свою копию! Дал ему возможность прожить собственную жизнь. Во-вторых, ты спасаешь всю Землю. В-третьих, пока у них не война, а учёба. Может, и не дойдёт до войны, а? В-четвёртых, там такая штука… в общем, клонов будет целая линейка, конвейер, сознание их каким-то образом связано…
– Да знаю я про квантовую запутанность!
– Пока технология только обкатывается, но когда они начнут воевать, то будут, по сути, бессмертны. Я бы и сам не отказался, знаешь ли! Но Иерархия разрешила использовать процесс только для пилотов.
– Мне кажется, это ещё хуже. – Свят снова взял фотографию и долго всматривался в моё фото. – Ты понимаешь, что эти мальчишки и девчонки будут умирать, воскресать, снова умирать?
– И что плохого? Когда всё закончится, они будут по-прежнему молодые, при этом герои и богачи!
Свят вздохнул, встал, чуть перегнулся через перила беседки. Достал сигареты, закурил. Ничего не поделать, он такой, придётся терпеть…
– Не знаю я. Вроде, когда ты говоришь, всё разумно звучит. – Свят жадно затянулся. – Хоть бы говорить с ним разрешили, встречаться, брать на каникулы…
– Нет у них каникул, Свят. А говорят с ними их мамы, папы, братья и сёстры.
– Нейросетка?
– Да.
Свят фыркнул. Произнёс задумчиво:
– Знаешь, меня одному жизнь научила. Она не прощает предательства.
– Кто «она»?
– Жизнь.
– И кого же ты предал?
– Себя! – рявкнул Свят. – Хочешь того или нет, я себя предал! Отправил себя-ребёнка, как пушечное мясо… ангелам этим хреновым!
– Не богохульствуй! – одёрнул его собеседник.
– Ой, вот только не корчи из себя фундаменталиста! Я тебя как облупленного знаю! И все мы понимаем, что никакие это не ангелы…
– Ничего мы не знаем! Ничего!
Человек встал рядом со Святом и тоже закурил.
– Извини, – коротко бросил Свят.
