Читаем Эобара онлайн бесплатно
- Хорошо?!
«Интересно, - подумал Читающий Вероятности, — Это жители города так изменились за время моего затворничества? Подбегают на улице, позволяют себе говорить таким тоном.… Нет, разумеется, нет… - он вспомнил стоящую на коленях семью, — это мне повезло нарваться на какого-то сумасшедшего. Бездарный художник! Человек, любящий странное! Что за ерунда! Как вообще он смеет спрашивать меня о моём самочувствии?»
Внезапно, Читающий Вероятности, понял, что чувствует себя, на самом-то деле, он очень неплохо, особенно с учётом непонятного эпизода дурноты. Спину больше не ломило, руки и ноги чувствовали себя непривычно свободно и свежо.
- Прошу прощения за мой нескромный вопрос, - с видом абсолютно противоречащим сказанному, добавил Северен, продолжая в упор смотреть на Читающего Вероятности. – Если моё присутствие тяготит вас, я немедленно удалюсь.
"Сделай уж одолжение", - отвернувшись от странного художника, - Читающий Вероятности поспешил по переулку в ту сторону, где, на фоне неба, блестел, наполовину заслонённый крышами домов, шпиль Мастерской. Неожиданно выяснилось, что каким-то образом он умудрился забраться достаточно далеко от дома. Как? Он спустился по Лестнице, прошёл по рынку, зашёл в переулок…
«Что ж, теперь тебе предстоит познать все плоды старости и собственной глупости. Стоил ли прогорклый бублик из глупого сна этой долгой прогулки, унизительной сцены и предстоящего возвращения в Башню? Что думаешь, колено?»
Колено ничего не ответило, точнее, привычно заныло, затянуло, стоило Читающему Вероятности сделать первый шаг. На какое-то мгновение ему показалось, что связки стали болеть меньше, но он быстро отбросил эту мысль.
2. Переулок – длинный, пустой, с закрытыми глухими ставнями окнами, которые враждебно смотрели на тёмную брусчатку и грязь, никак не хотел заканчиваться, что было по меньшей мере странно.
Гораздо менее странно, было то, что шёл Читающий Вероятности не один – странный художник следовал за ним по пятам.
«Интересно, что тебе от меня надо? – подавив приступ раздражения, подумал он. – Денег, помощи, защиты? Что вообще происходит?!»
Читающий Вероятности резко развернулся на каблуках, не обращая внимания на запротестовавшее против такого манёвра колено.
Северен остановился тоже. В его голубых глазах не было ни капли страха, только какой-то странный интерес, больше подходящий энтомологу, чем простолюдину, посмевшему преследовать одного из мастеров-ткачей.
- Я слушаю тебя, художник! – Читающий Вероятности с трудом подавил желание стереть эту наглую улыбку с лица своего непрошеного спутника, а он знал множество способов сделать это.
- Собственно, ткач, как я уже и говорил, изначально я хотел выразить вам признательность и благодарность за ваше благородство, проявленное не так давно. А также я хотел... – художник на мгновение замялся.
«Ну?! Чего тебе хватить наглости просить у меня? Покровительства, денег, место слуги в Цитадели?!»
- … сопроводить вас часть вашего пути в Мастерскую – нам всё равно по пути, а заодно, пообщаться с вами, - закончил Северен.
- Пообщаться?!
- Пообщаться, - повторил без тени смущения художник. – Понимаете, я давно уже искал с вами встречи – с тех самых пор, как я начал изучать историю Города.
- Пообщаться? – ещё раз переспросил Читающий Вероятности. – То есть ты не хочешь от меня ни помощи, ни должностей, ни…
- Ничего из перечисленного вами, - бесцеремонно перебил его Северен, - меня не интересует. Я, как уже упоминалось, желаю странного, хотя, на мой взгляд, в желании перекинуться парой слов с одним из самых старых ткачей Мастерской, ткачом, сделавшим когда-то так много для Города, ничего странного нет.
Несколько мгновений Читающий Вероятности тупо смотрел на лицо художника, выискивая там подвох. Наконец, он коротко кивнул ему и, отвернувшись, поспешил в сторону всё такого же далёкого шпиля.
«Что за проклятый всеми переулок? Почему он такой длинный?!»
Внезапная мысль мелькнула в голове Читающего Вероятности. На ходу он прищурил глаза и попытался определить – реально ли вообще всё, что окружает его. Не стал ли он жертвой какой-то иллюзии, обмана? Следом он перевёл взгляд на непонятного художника, теперь идущего рядом с ним. «Может это Рохбен или кто-то из Мастерской решил так подшутить над ним?»
Нет. Переулок был абсолютно реальным, а Северен являлся совершенно обычным человеком. Никаких признаков ткача или обычного мага, натянувшего на себя заляпанный краской облик голубоглазого брюнета.
- Почему ты сказал, что «нам по пути»? – спросил Читающий Вероятности художника.
Северен улыбнулся и приподнял мольберт:
- Разумеется, наш путь рано или поздно разойдётся. Кто я, чтобы меня пустили в стены Мастерской?! Однако, Сады у подножия холма уже несколько лет как открыты для жителей Города. Я часто хожу туда и рисую наш недомир. Именно рисую, а не пишу. Как я уже говорил – я совершенно бесталанный художник.
Читающему Вероятности не было никакого дела до мастерства нового знакомого, однако, его заинтересовали другие слова художника.
- «Недомир?»
Северен усмехнулся своей раздражающей улыбкой:
