Здравствуй, Иосиф. Поют ли тебе небесные ангелыИ взлётные полосы райского Буэнос-Айреса?Я бы с большей охотой вступил в переписку с Англиной,Но в этом случае я не знаю точного адресаТак что, Иосиф, придётся писать тебе,Шестидесятнику из дохлого поколения.Джона Донна я не читал. По английски – ни бе, ни меТак что просто обменяемся впечатлениямиЯ тоже живу на планете, похожей на рай —Её жители интересуются сном и футболом —И пытаюсь убить в себе жизненный драйвГлушу его валокардином, валосердином и корвалоломТы гуляешь по краю в обнимку с Мэрлин Монро,Или кто из арийских актрис ещё нравится вам, евреям?А меня, заброшенного на самое дно,Охраняют лишь зверь Мааны и дедушка ВремяА вот новое поступление: мужик, семейства кормилецБез рук, без ног. За окном снегопад снова хлынулСмотрел ли ты «Интервенцию», Бродский? Там был твой однофамилецОн выбрал себе деревянный костюм и сгинулИ мне осталось недолго. Но я хочу, чтоб появился поэтБез эстетских причуд и жидовского шнобеляИ я кричу: «В этом мире, где “Да” означает “Нет”,Скоро, скоро всем сукам дадут по три премии Нобеля!»На этом прощаюсь, Иосиф Бродский, лауреат.Я один, а таких, как ты, в мире – прорва адскаяТвой благодарный читатель. Автор песни «Батяня-Вомбат»,Борис Усов. Холодный февраль. Первая Градская.Февраль 1998<p>История Московского Панк-Клуба / Прямой репортаж</p>
