Весна. На скамейках кучкуются первые бабкиНапрасная старость. Регресс. Нелюбовь ко всемуКогда мимо них мы проходим к коммерческой лавке,Они так мечтают, чтоб нас посадили в тюрьмуКого-то забрали. Кого-то уже подстрелилиА рядом нормальная жизнь. Заготовка кормовЗдесь вместо движений души мчатся автомобили,А вместо людей и животных – фаланги домовИ в воздухе звон так пронзителен, ясен и громокЗвенит настроение злости к народу-врагуВедь, если в районе родился крылатый ребёнок,Ему не прожить и секунды в бескрылом кругуКрылатый ребёнок, к тебе обращаюсь – запомниРодившись, беги наугад, не сиди взапертиНе то оборвут твои крылья и в каменоломню —Работать с утра и до вечера (до десяти)Но что я советую? Вроде бы сам не безгрешенКидал, предавал и чужое добро пропивал…Крылатый ребёнок сплетёт мне венок из черешенИ аккредитацию на первомай-карнавалИ я оглянулся. Вокруг мировые пожарыИ чёрные каски поверх пролетарских головЯ падаю, падаю, падаю на тротуарыИ вдруг слышу голос спокойных и ласковых слов:Не печалься, не плачь, твои раны затянутся сномГде упал ты без сил, там и будет навеки твой домПусть накроет тебя одеялами из облаковМир, запутавший серию неразрешимых клубковНедоступность гармонии станет прохладной травойНевозможность спасенья – подушкою под головойА отсутствие сил пусть навеки придаст тебе силСын Земли, отдыхай, ты свой отдых уже заслужил.30.04.1996<p>Кровь тополей</p>
