Прощёное воскресенье. Март. Слегка подтаявший снег.Народ просыпается. Злость и азарт. И блатной уверенный слэнгМентовские рации громко урчат, повторяя свой вечный напевМент считает себя Гераклом. Ништяк. Я буду – Немейский левИ рядом со мной будешь ты, моя львица, вернее – степная рысьИ падают звёзды от взмаха ресниц, который спасает жизньИ снова метро. И вагоны поют. И добро побеждает злоИ вокруг нас такой леденящий уют, от которого всем светлоИграй на весь район,Моя мелодияМелодия разбитых сердецИ деревья стоят, как войска на параде, при свете полной луныУдивительно здесь не то, что мы рядом, а то, что именно МЫШироко открывая глаза-озёра, карты свои раскрывЯ так откровенно люблю тебя, идущую на отрывИ всё это похоже на аэропорт, где нет посадочных местСамолёту нельзя попасть в этот город, и он держит курс на зюйд-вестИ встречающие с букетами астр расходятся по домамТак проходит жизнь. Как роскошный блокбастер, не показанный намРасти и процветай,Моя империяИмперия разбитых сердецИ я ставлю блок, и мы ставим блок – против всего, что вокругИ любуется сентиментальный Бог берёзками наших рук,Которые сплетены в кольцо несмотря ни на что…Так ли это, как надо, никто не знает. Но это именно то!И за этим мартом наступит май, и в нём зазвенит струна,Приносящая нас с тобой в жертву игре. Игре на все временаИгре, где роль зарифмована с кровью. Сначала роль, потом кровьИ только спящая пустота мурлычет прощением за любовьПусть нету вечности,Но есть гармонияГармония разбитых сердецМелодияИмперия.<p>Конго</p>
