Луи по-прежнему отказывается называть его по имени. Он считает, что давать имя ребенку заранее – дурная примета. «Вдруг он умрет? – говорит он. – Или, еще хуже, родится с генетическим дефектом». Такое не редкость у женщин моего возраста. «Дать ему имя значит заявить свои права», – возражаю я, но Луи не понимает. От страха за меня он злится. Он почти перестал со мной разговаривать. Но для любви нужны трое. С ребенком наша семья станет полной. Без него я всегда буду чувствовать пустоту внутри.
Ближе к концу ее почерк становится более размашистым и небрежным. Я чувствую ее нетерпение, ее усталость; я понимаю ее беспокойство.
Всего два месяца осталось. Мой маленький Эдмон уже почти размером с дыню. И он голоден; я чувствую, что он мечтает оказаться у меня на кухне. Зажги в сумерках желтую свечу и рассыпь соль у порога. Помолись Доброй Матери в ее ипостаси Ишкакао: подожги древесину кедра и драконову кровь, чтобы отвести глаза Человеку Без Тени.
И наконец, на последней странице, такими неровными буквами, что я едва их разобрала, она написала:
Мой милый Эдмон! Я люблю тебя больше, чем можно выразить словами. Позаботься о своем отце. Он хороший человек, но упрямый. Он никогда не верил, что одной любовью можно чего-то достичь. Эдмон, докажи ему, что это не так. Люби его за нас обоих, когда меня не станет. Хотя на самом деле я всегда буду рядом, пока ты ходишь по земле. Мой Эдмон, я оставляю этот альбом у подруги, которая поможет тебе. Надеюсь, когда-нибудь мы прочитаем его вместе. Но если нет, запомни вот что: ты всегда был лучшей частью меня.
Твоя любящая мать,
Маргарита
Это последняя страница альбома. Но к внутренней стороне обложки прикреплен листок бумаги; на этот раз на нем аккуратный чернильный отпечаток стопы. Ужасно крошечный; даже меньше, чем пинетки, которые я купила у женщины с Рю-дю-Панье, совершенный в каждой детали, вплоть до миниатюрных пальчиков. Под ним кто-то написал: «Эдмон Лоик Бьен-Эме Мартен. 13 октября 1973 года».
1523 сентября 1993 года
Его зовут Эдмон. Найди его, Вианн. Но искать больше нечего. Не было ни крещения, ни похорон. Только отпечаток стопы на карточке, свидетельство того, что он существовал. Видимо, этого она хотела от меня. Чтобы я увидела его и поняла. Эдмон Лоик Бьен-Эме Мартен. Сейчас ему было бы столько же лет, сколько мне.
Прошлой ночью я опять разложила карты. Они сказали, что пора уходить. Ничего хорошего из этого не выйдет. Ребенок Марго вне моей досягаемости. Но у меня еще есть ее рецепты, и мой долг перед ней – передать их дальше, забрать с собой в мир. Я заработала достаточно, чтобы начать, чтобы сделать первый шаг на своем пути. Возможно, я найду небольшое кафе в той деревне на Баизе. Или открою собственное заведение, где буду подавать кофе и блюдо дня. Это станет наследством Марго, которая столько мне поведала о магии повседневности. И может, Луи придется по душе, что его память о жене будет жить в сотне приятных мелочей; в сахарной корочке крем-брюле; в уютном тепле клафути. У Луи рецепты Марго стали монументом, застывшим в неизбывном горе. У меня они будут развиваться, будут жить, помогать людям забыть о своих тревогах. Перемены – это жизнь, а жизнь прекрасна, сколько бы боли она ни несла.
