Читаем Тег #Студенты онлайн бесплатно
Внутри было такое чувство, будто кто-то вытащил пробку и всю меня слил в раквину. Эта усталость была не от бессонной ночи и не от стресса, это было что-то совсем другое, какая-то точечная пустота, как после двенадцатичасового монтажа, когда мозг ещё работает, а тело уже трупик.
Получается, что теги не бесплатны. Логично. Бесплатный только сыр в мышеловке.
— Маринк, ты чего тут сидишь, как привидение?
Передо мной стояла рыжая девушка. Острое лицо, лисьи глаза, веснушки, которые она явно ненавидела и пыталась замазать тональником на тон светлее. Олеся Краснова. Память донорки тут же подсунула мне картинку: мы в одной группе, она вечно списывала у меня по зарубежке, но за глаза называла «занудой».
[Любопытство: высокое]
[Искренность: средняя]
Над её головой надпись повисела секунду и ушла. Я выдохнула. Пока бесплатно. Видимо, у меня есть какой-то лимит, глубоко лезть нельзя, а на верхних слоях оно само считывает. Нужно запомнить как это работает.
— Голова закружилась, — я слабенько ей улыбнулась, подстраиваясь под образ. — С Нинкой воевала.
— О-о-о, — Олеся села рядом, плечом задела меня. От неё пахло жвачкой «Орбит» и сигаретой, которую она по всей видимости не так давно выкурила. — И как, выжила?
— Уговорила сменить тему.
— Да ладно? — Олеся уставилась на меня так, как будто я при ней умножила в уме семизначное число. — Нинку? Уговорила? Маринк, ты что, головой ударилась где-то?
— Ударилась, — согласилась я. — Пойдём, что ли, поедим. Я сейчас просто умру.
— Жиза, — обрадовалась Олеся.
Студенческая столовая встретила очередью из студентов, держащих перед собой подносы и ароматами жареного лука и компота из сухофруктов. Тётка в белом колпаке большим половником разливала первое по тарелкам. Цена порадовала: суп аж «целых» двенадцать рублей. Котлета с пюре двадцать, за компот три. Я машинально перевела всё это в свои деньги и едва не заржала вслух: бизнес-ланч на Патриках стоил у меня как две недели обедов в этой столовой.
Котлета была какая-то странная. не сказать, что не вкусная, но… я давно таких не ела, а вот пюре оказалось комкастое. Белый хлеб был слегка заветренный, но внутри мягкий, с поджаристой нижней коркой. Я ела молча, в три горла, и понимала, что моё молодое тело имеет на эту еду собственное мнение, ни с кем не согласованное. Оно, кажется, было просто счастливо этому гастрономическому чуду.
Олеся трещала без умолку. Кто, с кем, куда, сколько и главное — на ком. Я кивала ей и параллельно думала совсем о другом.
Букмекерская контора. В Тюмени. Две тысячи пятый год. До закона о букмекерах осталось полтора года. Точки обязательно есть, их просто нужно найти.
— … а Ленка с журфака, представляешь, ушла в эту шарашку, ну, где спорт, ставки, я не знаю…
Я подняла голову, ловя её последнюю фразу.
— Где?
— Что — где?
— Ну, блин, вот эта самaя шарашка, ставки…
Олеся пожала своими плечами:
— Да, их сейчас полно. У нас на Герцена одна ; я как раз, сегодня плакат видела. «Лига ставок », или как-то так.
— Ага, — сказала я ровно, стaвя «галочку» в списке своих первоочередных маршрутов.
На сaмoм выходе из столовой я задержaлась у деревянной доски объявлений. Среди листочков «продам холодильник», «репетитор по английскому», ' ищу попутчика до Кургана' висел жёлтый лист формата А4, с крупной размашистой надписью: «ЛИГА СТАВОК. Спортивные прогнозы. Ул. Герцена, 55».
Жилой девятиэтажный дом, насколько помнила донорка тот район…
Я достала из сумки обычный блокнот в клетку, за восемь рублей — aналог привычных заметок в смартфоне. Аккуратно записала адрес, печатными буквами.
В голове у меня, где-то, на изнaнке черепа, тихо, но вполне отчётливо ныло. Как больной зуб, котрый сколько не тяни, а скоро всё же придётся идти и лечить.,.
Артём
Десятое марта. Утро. За окном какое-то серое марево, под рёбрами у меня глухое раздражение, а в руках мышка с шариком, которая ездила так, будто я ей бензин забыл залить туда.
Word завис уже в третий раз. Сохранение файла занимало двадцать секунд. Я считал.,. Раз-два-три-четыре, песочные часики всё крутятся, курсор замер, из системника еле слышно как поскрипывает жёсткий диск.
Спокойно, Дмитриев. В двадцать шестом ты ругался, что ноут открывает Photoshop за две секунды вместо одной. Карма, она такая, с чувством юмора у неё всё в порядке.
Я стиснул зубы. Pentium III, всего лишь 128 метров оперативки, а на нём диплом на сорок страниц. Каждое нажатие Ctrl+S было у меня как поход в магазин за хлебом. Туда, обратно, и не факт, что вернёшься.
Над розеткой возле стола вдруг проявилась тонкая полупрозрачная строчка:
[Перегрузка: нестабильное напряжение]
Я моргнул. Не исчезла. Висит, ждёт, пока я обращу на неё внимание. Я перевёл свой взгляд на сетевой кабель, торчащий из стены витой соплёй:
[Обрыв: жила 3, скрутка]
Так. Это уже не какая-то галлюцинация. Это уже инструмент. На этот раз эта штука уже перестала меня пугать и начала просто работать. Я даже мысленно хмыкнул, у любого нормального человека на моём месте уже шла бы юшка из носа от страха, а у меня в голове щёлкнуло холодное и спокойное: удобно.
