Читаем Федя онлайн бесплатно

Не то, чтобы я отвык от такого расклада. Вот же Соню только-только считай вытаскивал из дермишка, но и она не моя Марина! Бля, я её ценю. Она мне дорога! Важна… сука, я без неё не могу! И вообще — она родная, тёплая, любимая… Любимая?

Сглатываю, жалея, в очередной раз, что не оставил себе ствол тех мудней с заброшки. Но и я всё же знаю офис лучше, чем какие-то там налётчики, мать их, залётчики. Мне бы только понять, что там с Маришей моей.

Прислушиваюсь, замирая у входных дверей. Тут помещение подсобки, куда мы обычно грязное сваливаем, особенно обувь. Ныряю туда и тихарюсь. Осматриваюсь.

Что ж — у меня есть огнетушитель. Эффективно его можно попользовать, по киношному, бля! Что тут ещё — пара ботинок рабочих, а так же тапки. Класс… Вешалки… О, вешалки — класс, кто бы знал, что можно превратить в оружие эти ненавистные плечики.

Слышу движение, но всё ещё в полной тишине. Не думаю, что Марина моя не позвала бы меня, если бы это была она. А значит — логично, Федь! Соберись, уже!

Проверяю камеры на телефоне. Не пашут. Вполне возможно, что они их ломанули, но и это может привлечь внимание охраны комплекса. Так… гостей у меня не может быть больше шести, как они там в тачку ещё могли утрамбоваться? А тачка одна. Значит…

О, привет — прямо надо мной застывает первый мой клиент. Здоровый, сука! Но тупой. И главное, что после контакта с ним, мне уже не надо думать, чем кого рубить.

Ствол очень удобно прямо надо мной в его руке, что позволяет мне поднырнуть снизу под этого туповатого мудня — не люблю я мужиков обнимать, но и здесь даже не очень нужно оказывается. Хватает одного точного удара в кадык, чтобы сказать ему «прощай», а ведь мы даже не познакомились!

— Дрюня? — хрипит кто-то из коридора.

«Дрюня» значит? Ой, в каком балабановском шедевре им раздавали погоняла?

Не очень сильно жду что там к чему — выглядываю раз. Оцениваю обстановку и херачу в лысого, который завис в коридоре очень неудачно для себя, но офигенно для меня — разбираться хороший он или плохой как-то нет времени. Он оседает. Выстрел, конечно, создаёт определённые проблемы. Основательные даже.

— Савин? Савин, это ты? — орёт кто-то. Голос мне его не нравится так же, как и голос вот этого лысого, который Дрюню звал. Лысый остался безымянным.

Молчу, пока там никто не двигается, проверяю ствол. Ещё четыре патрона. Не весело — но уж получше плечиков, бля.

— Савин? Сука!

Кто ж так просит поговорить?

— Федя? — дрожащий голос Марины заставляет меня замереть.

Нашли, твари, они её нашли!

Прикрываю глаза, заставляю себя дышать правильно. Не поддаваться панике, потому что это меня сейчас и свалит, на то и расчёт. Поэтому не отвечаю. Считаю до тринадцати. Вот такой я шибзанутый — не до трёх, не до пяти, не до десяти, а именно до тринадцати. Пытаюсь за это время ощутить себя в пространстве. Вспоминаю телом всё чему меня когда-то учили. Оно не проходит. Оно же вбито в мышцы и на подкорку. Я умею уничтожать с закрытыми глазами. Просто сейчас этот механизм немного состарился. А ещё покрылся той незримым слоем, который заставляет шестерёнки немного притормаживать. Это то, за что я держусь. То, что делает меня человеком. То, что не дало сойти с ума тогда, и не отпускает сейчас.

Жизнь. Простая и понятная. И оно всегда работает против. Потому что когда сросся с реальным, тем, что понятно любому простому человеку, уже так просто нельзя вернуться в того себя, где законы и правила диктуют тебе совсем другой взгляд на обстоятельства. Туда, где или ты, или тебя…

И сейчас голос Марины, дрожащий, едва слышный, стопорит меня.

Тринадцать…

— Савин? Мы её завалим! — предупреждает голос.

— Федя, — Маришка срывается на рыдание. Проходит-то всего ничего времени. — Федь, брось меня!

Почти переходит на визг моя богиня. И тут же слышу удар и характерный звук от моей помощницы. Они её ударили. И она опускается на пол. Очень хороший звук. Мне нравится. Так и надо.

А теперь…

Марину ударили!

Всего несколько шагов, всего немного. Тихо и очень чётко. Это моя территория, суки, я тут знаю каждый угол и вот сейчас, я точно вижу в стеклянных матовых панелях, что отделяют от коридора нашу офисную обеденную зону, отражение ещё одного тела. Мёртвого. Потому что срубаю его на угад.

Он падает. А я слышу возню и мою Марину, которая вступила в схватку. Короткую, но мне хватает. Ещё одного — у меня редко получалось промахиваться. Я вообще был одним из лучших в стрельбе. Этот оседает на Марину, которая всхлипывает и застывает.

Я же пытаюсь понять есть ли ещё кто-то, но при этом всё же вытаскиваю её из-под уложенного здоровяка.

— Сколько их, Мариш?

— Я… я… не… — заикается она, потом смотрит куда-то за меня и я понимаю, что — вот и пятый.

— Пригнись, — командую, а сам вскидываю пистолет, но… сука — осечка.

Как там в песне? «Моя попытка номер пять» на мгновение замирает, уставившись на меня и переваривая щелчок неисправности механизма моего оружия. Ждёт, что я буду пытаться ещё? Только хуй тебе.