Читаем Женат онлайн бесплатно

— Нет! — слишком высоко отрицаю, вызывая в нем новый смешок.

Он упирается руками в стол, наклоняется, чтобы смотреть мне в глаза — и это немой приказ.

Рассказывай.

— Я просто… я ванну… в смысле… ну… фрукты… заказала. Потом хотела на ужин… я…

Заткнись! Жмурюсь, проклиная себя за тупость, за то, что я тараторю, как автоматная очередь.

Идиотка…

Наверно, он так и подумает: идиотка! Но он не думает. А может быть, и да, я этого никогда не узнаю. В реальности Марат лишь тихо смеется.

А я вдруг раскрываю глаза и испуганно выдыхаю.

— Ванна! Черт!

Слегка отпихиваю его и бегу останавливать воду. Затопить номер — это последнее, что мне нужно, особенно когда я так решительно заявила о своей независимости.

Успеваю за секунду до того, как вода польется на пол.

Мда. Независимая. Не ребенок. Ага, конечно.

Чертыхаясь, стараюсь максимально аккуратно засунуть руку внутрь, чтобы вытащить пробку, при этом не облажаться еще больше. Конечно, получается так себе. Все-таки выплескиваю часть себе на тапочки…

Блин.

С досадой вздыхаю, а когда озираюсь в поисках полотенца и натыкаюсь на свое отражение — поражена. Щеки горят, глаза блестят и губы алые от поцелуев. На шее небольшой засос, рядом укус. Кончиками пальцев провожу по следам, которые точно подтверждают, что это я себе не придумала. Он правда… там… в моем номере.

И от меня пахнет его парфюмом. А в трусиках мокро настолько, что это становится проблемой.

Дверь закрывается, я вздрагиваю. Наверно, Марат принял мой заказ, а теперь ждет меня… меня…!!! Мне, конечно, очень хочется спрятаться здесь и не выходить, потому что так будет правильно, но… я хочу совсем другого и делаю по-другому.

Поправляю халат, потом волосы, а потом выхожу. И правда, заказ он принял. Теперь красивая тарелка с фруктами стоит на столе, где я только что сидела, а он стоит у окна. Пиджак аккуратно повешен на спинку стула.

Я почему-то знаю, что он понял — я уже здесь, — но не поворачивается. Так и стоит, разглядывая город. Молчит. И я молчу. Не знаю, что сказать… сейчас, когда нас разделяет расстояние — думать легче. И я понимаю, что только что чуть не произошло, поэтому краснею гуще. Обнимаю себя за плечи, смотрю на мокрые тапочки…

Что ты здесь делаешь?

Так хочется спросить: что ты, черт возьми, здесь делаешь? Зачем душу мне рвешь?

Но когда я хочу действительно задать этот вопрос, что-то мне мешает. Будто если я сейчас рот открою — он уйдет; поймет, что облажался и сбежит. А я так боюсь… я так не хочу, чтобы он уходил…

— Предлагаю поужинать, — наконец-то слышу от него, — Заодно поговорим. Я буду ждать тебя в ресторане.

Марат разворачивается, снимая по пути свой пиджак, и уходит. Не глядя на меня.

Это немного… ладно, это много напрягает, но я отбрыкиваюсь. Вообще, по-хорошему, было бы правильно послать его в задницу со своими приказами, только это явно не моя история. Не про сильную и независимую женщину. Она про дурочку, которая находит оправдания, старается не замечать топора над своей головой, даже радуется, когда идет на плаху.

Вон… платье выбирает.

Я меряю несколько, прежде чем останавливаюсь на третьем. Белое с синими цветочками, оно чуть ниже колена, но с высоким вырезом по бедру и красивым декольте, как у принцессы. Волосы свои распускаю, потом, нет, все-таки собираю их в хвост, чтобы показать шею. И снова распускаю, когда вспоминаю следы, которые он на мне оставил. Почему-то мне страшно, что они приведут его в чувства и оттолкнут от меня, а меня от настолько желанного "его"…снова назад. Даже в минус. Нет, я не хочу ни обратно, ни в минус. Надеваю босоножки на тонкой шпильке и выхожу.

В этом отеле просто потрясающий ресторан. Во-первых, высокая кухня с шикарными блюдами французской кухни, которую я так люблю. Она всегда отправляла меня в детство, когда мы с папой хозяйничали за плитой. Во-вторых, вид… ох, этот вид… Я, наверно, только из-за него и выбрала именно эту гостиницу. Весь город на ладони. Можно попить вина и покурить кальян на крыше, пока Питер тонет в кровавом закате, как сейчас.

Я залипаю на мгновение, стоя у прозрачных дверей, а потом меня ведут дальше. Марат занял столик, слава богу, на террасе. Он снова снял пиджак, повесив его на стул, закатал рукава рубашки и расслабил верхние пуговицы.

Курит.

Смотрит вдаль и медленно затягивается, выдыхая избыток дыма носом. Если честно, в этот момент я немного жалею, что не умею рисовать, потому что он был бы прекрасным объектом для создания еще одной картины «Дориана Грея». Я могу фотографировать, но это тоже не туда — фотоаппарат я с собой, очевидно, не взяла. Да и фотографировать его сейчас было бы нелепо, согласитесь? Тогда я на мгновение закрываю глаза и отпечатываю этот ментальный кадр на задворках своего сознания.

Знаю, что хранить буду вечно. Даже если этот разговор закончится плохо…