Читаем Пташка Барса (СИ) онлайн бесплатно
Но внутри меня не дрожь, а трепет. Я не понимаю, как он это сделал. Как из монстра он вдруг стал кем-то, рядом с кем не хочется бежать, прятаться, исчезать.
Может… Всё дело в том, что он повозил своей штуковиной по мне в душе?
О боже.
Я чуть не роняю вилку. Воздух в кухне становится гуще, горячее. Внутри всё сжимается от стыда, от жара.
Нет, не в этом дело.
Я делаю глоток кофе, прячу взгляд. Не в его пошлости, не в его напоре, не в том, что он прижимал меня, давил, сводил с ума.
А в том, что он не пошёл дальше.
Самир дал слово – и сдержал. Не сорвался. Не воспользовался. Не лишил меня невинности, хотя мог.
И даже про «подарок» не забыл. А это, как бы ни странно звучало, дало мне ощущение защищённости.
Я знаю, насколько это странно. Абсурдно даже. Доверять уголовнику.
Но чёрт возьми, именно это и переворачивает всё.
Важнее другое – он сказал, и он сделал. Без выкрутасов. Без попыток переиграть. Просто исполнил то, что пообещал.
А это уже кое-что говорит о человеке. О характере. О внутреннем стержне.
Я не знаю, сколько людей в моей жизни держали слово вот так. До конца. Без манипуляций.
– В поварихи заделалась? – усмехается Самир, разрезая оладьи. – Зачётно. Но не спасёт.
– Я голодная, – фыркаю. – А есть одной и не поделиться – некрасиво. Мог просто поблагодарить.
– Мог просто доставку из рестика заказать.
– Ну, тогда в следующий раз и заказывай! Ни грамма тебе не приготовлю.
– Нихера, пташка. Мои харчи используешь – мне процент полагается.
Я закатываю глаза. Господи, до чего он раздражающий. Вот просто до мелкой дрожи.
– Ешь-ешь, – подгоняю его, подталкивая тарелку ближе. – А после я жду свой телефон.
– Чтоб я ещё хоть раз с тобой связался, – рычит он.
А я улыбаюсь шире. Потому что, ну сказал же: «что хочешь».
Кто виноват, что я умею формулировать желания? Это ведь не моя вина, что я – мастер юридических конструкций в быту.
У меня двадцатилетний опыт договоров с бабушкой. А она пострашнее всяких уголовников!
– Я хочу, – сказала я тогда Барсу. – Чтобы завтра утром, после того как я высплюсь в отдельной спальне в одиночестве, ты вышел в одежде. Сразу перед тем, как дать мне телефон для связи с близкими. И отпустить в университет по делам. О, и перед тем как…
Желание получилось отличным.
Я искренне радуюсь. Потому что – барабанная дробь – мои мозги наконец-то заработали. Проснулись.
Вышли из режима «барсошока» и включили здравый смысл.
До этого я, конечно, конкретно плыла. Ну правда. Я не прям бедовая, не дурочка с фантиком вместо головы.
Но, клянусь, у этого мужчины какая-то адская аура. Точнее, не аура – а огнемёт.
Выжигает все адекватные мысли, оставляя только один инстинкт самосохранения. А я разве виновата, что он у меня с изюминкой?
А сейчас – наконец нормальное утро. Нормальные мысли. И нормальный маршрут.
Я еду в университет. Да, с двумя амбалами, которые явно выигрывают в номинации «головорез года».
Но мне пофиг. Честно. Потому что я еду учиться!
Я даже не сержусь, что еду с охраной. Потому что, во-первых, не дура. Ясно же: кто-то напал на меня не просто так.
А если ещё раз попытаются? Нет, уж лучше два молчуна с арсеналом в подмышках, чем снова химия, взрывы и страх.
А во-вторых – ничего не затмит эту радость. Радость от возвращения туда, где я чувствую себя собой.
Университет – это мой воздух. Я обожаю учиться. Эти тонкие переходы между смыслами, интонациями, культурными кодами.
– До свидания, – киваю я вежливо амбалам, выскакивая из машины.
Прохладный воздух ударяет в лицо, пробирается в лёгкие. Я вдыхаю глубже. Направляюсь в сторону нужного корпуса.
Я успеваю перед парами даже купить себе чай в киоске и поболтать с однокурсниками.
Но на душе тревожно. Потому что найти Марго у меня не получается. Она сейчас учится на другом потоке, но я точно знаю её расписание.
Вплоть до перерывов. Мы всегда пересекались хоть на пару минут. Но сегодня – ничего.
Нет её. Ни на паре, ни в буфете, ни у старых диванов на третьем этаже, где она обычно оккупирует розетку.
Я проверяю. Снова. И снова. Блокнот, чат, глазами шарю по толпе. Ноль. И дозвониться не получается.
И внутри меня начинают ползти холодные мурашки, будто под кожу кто-то залез ледяными пальцами.
Это бред. Я знаю. Она сильная. Марго – это ураган в теле девушки с идеальной подводкой.
Она язвит, как дышит. Её язык способен сжечь дотла любого, кто рискнёт тронуть её. Она не даст себя в обиду.
Но именно это и пугает. Потому что, если уж она не отвечает – значит, что-то серьёзное. Очень серьёзное.
Я сижу на паре, но завитки перед глазами размываются, будто кто-то пролил воду на страницу. Перевод не идёт. Слова путаются.
Может, попросить Барса? Я прикусываю ручку, замираю.
Самир же может. Для него это как щелчок пальцами. Он легко найдёт всю информацию, что случилось с Марго.
Но страшно представить, какую цену он за это назначит. Самир не из тех, кто делает что-то просто так.
У него стиль: забраться в голову, в тело, в самую суть и выжать до капли.
Вспоминаю душ. Как его ладони скользили по моему телу. Уверенно, властно, так, будто я – его собственность.
