Читаем Пташка Барса (СИ) онлайн бесплатно
Каждый мускул в его теле напряжён до предела, и я чувствую эту стальную мощь под собой, внутри себя.
Страх падения смешивается с диким возбуждением и превращается во что-то третье – в слепое, безоговорочное доверие и восторг.
И всё внутри меня закипает, доходит до предела. Это уже не спираль — это шар плазмы, раскалённый добела, готовый разорвать меня изнутри.
Самир толкается с короткими, хриплыми выдохами. Мои стоны превращаются в прерывистые всхлипы, тело выгибается в немой мольбе, ноги судорожно сжимают его торс.
Наши поцелуи больше похожи на столкновение – мы кусаем друг другу губы, языки сплетаются в отчаянной борьбе.
Я дохожу до грани. Не приближаюсь – срываюсь с неё. Всё внутри, что уже несколько минут пульсирует в бешеном ритме, взрывается.
Это не плавное нарастание. Это коллапс. Система даёт сбой от перегрузки. И я кончаю.
Всё сознание перекрывает ослепительной белизной. Звёзды, искры, молнии – всё смешивается в калейдоскопе невыносимого, божественного наслаждения.
В этом вакууме удовольствия я чувствую, как Самир срывается. Его движения становятся хаотичными, рваными.
Мужчина издаёт низкий, гортанный рык. Он толкается в последний раз, глубоко, до боли, и замирает.
И я чувствую, как мужчина кончает. Каждая пульсация его члена отзывается во мне новым слабым сжатием, как эхо. Это финальный аккорд.
Я прижимаюсь лбом к его потной шее, и по щеке скатывается слеза – от переизбытка, от опустошения, от какой-то странной, непонятной…
Любви.
Я прихожу в себя медленно. Перед глазами всё плывёт – свет распадается на пятна, тени двоятся, воздух кажется густым.
Тело тяжёлое. Ноги ватные. Кожа чувствительная до невозможности – любое движение отдаётся мягкой дрожью.
Я моргаю, пытаясь сфокусироваться, и только тогда понимаю, что Самир всё ещё держит меня на руках.
А потом медленно опускает меня на ноги. Ступни касаются пола, и я чуть пошатываюсь, инстинктивно цепляясь за его плечи.
– Порядок, пташка? – хрипло уточняет он.
– Да? – киваю, сама не до конца уверенная. – Да. Я просто… Мы стул сломали.
Щёки начинают пылать. Мне вдруг становится неловко, будто нас застукали. Хотя здесь никого нет.
– Хуйня, – бросает мужчина. – Ёбаные жмоты всякую херню дешманскую покупают.
– Это железный стул, Самир!
– Для той, кто кончил дважды, ты слишком энергичная. Я не дорабатываю?
Меня обдаёт жаром. Смущение накрывает мгновенно – до кончиков пальцев. Хочется провалиться сквозь пол, и одновременно…
Нет. Совсем не хочется. Я настолько соскучилась по мужчине, что готова терпеть и его пошлости, и ужасный характер.
– Самир! – выдыхаю, зажмуриваясь. – Ты невозможный.
Я смущённо отворачиваюсь, будто это может меня спасти. Как будто если я не буду на него смотреть, то всё это – исчезнет, рассыплется, окажется сном.
Пальцы дрожат, когда я натягиваю блузку, поспешно, неловко. Ткань цепляется за кожу, будто издевается.
Я расправляю её слишком тщательно, лишь бы занять руки, лишь бы не думать.
Меня буквально тянет провалиться под землю, когда я натягиваю трусики, одёргиваю юбку.
Я сжимаю бёдра, слишком резко осознавая, насколько между ног влажно. Слишком.
Я слышу щелчок за спиной. А следом тянется запах табака. Я оборачиваюсь на Самира.
Он курит, облокотившись на стол. Даже удосужился футболку надеть. Просто стоит так, будто это самое естественное состояние. Хоть брюки застегнул – и на том спасибо.
Мышцы на плечах и груди всё ещё напряжены. Самир держит сигарету двумя пальцами, выдыхает дым в сторону, и в этой позе есть что-то пугающе спокойное. Хищное. Контролируемое.
Я замираю. Внутри снова тянет, щекочет, вспыхивает. Глаза сами скользят по его телу, и мне приходится усилием воли оторваться, потому что иначе…
Иначе я снова забуду, как дышать.
– Глазеешь, пташка, – цокает Самир. – Или на ещё один оргазм напрашиваешься?
– Нет! – я вскрикиваю слишком резко. – Я не… Я вообще не за этим сюда приехала!
– Уверена? Чисто чтобы поздороваться Самойлова задействовала? Я так понимаю, ему дохера чего надо было сделать, чтобы привести тебя сюда. Как договорилась, а?
– Самир… Ты же не ревнуешь?
Слова вылетают сами. И в тот же миг я ужасаюсь им.
Это звучит абсурдно. Почти смешно. Такой, как Барс, не ревнует. Такие берут, пользуются, уходят. У них нет времени на глупости вроде чувств.
И всё же… Внутри что-то дрожит. От слепой, испуганной надежды.
Потому что, если Самир ревнует – значит, ему не всё равно. Значит, я не просто удобное тело и удачное совпадение обстоятельств.
От этой мысли становится тепло. Господи, какая глупость.
Я знаю, что нравлюсь ему. Это очевидно. Он не скрывает. Я знаю, что он хочет меня.
Но… Я не уверена, что этого достаточно.
Что это не просто развлечение. Не очередная история, которая закончится, как только ему надоест или станет неудобной.
Я понимаю, что у Самира был даже не десяток девушек. Уверенных, красивых, раскованных. Тех, кто не теряется, не краснеет, не задаётся лишними вопросами.
И на их фоне я – кто? Я не понимаю, чего мужчина хочет со мной. И что вообще сейчас происходит.
