Читаем Два шага до проблем (СИ) онлайн бесплатно
— Отлично. И вот еще на. Это сыну твоему курточка зимняя, из прошлогодней-то вырос уже, а Кирке маленькая. А на улице уже морозяка. Ты хоть сам погуляй с ребенком, пока Варька болеет. Детям свежий воздух нужен. А у вас тут дышать нечем.
— Света, иди уже, у меня от тебя голова разболелась. А может, это грипп, еще тебя заражу.
— Да ладно, ладно, ухожу. Варьке чай почаще делай, при гриппе пить надо много. И скажи, чтобы позвонила мне или хотя бы смс написала, а то у нее телефон отключен.
Виталя дверь захлопнул, не дав Светке выговориться. В подъезде еще немного слышались голоса, а потом все стихло. У меня отлегло от сердца — хорошо, что Свету не впутали в грязные делишки Мухтара и Виталия.
Муж приходит на кухню, швыряет на стол трехсотграммовую пластиковую баночку с темно-коричневым медом. В руках болтается черный пухлый пакет.
— Вот же приставучая баба, как ее Ромка терпит. Аж голова трещит.
Тут же при мне Виталя переворачивает пакет и вытряхивает из него содержимое. Синий пуховичок Кирилла шлепается на пол. Виталя поднимает его и обшаривает каждый сантиметр куртки — выворачивает кармашки, прощупывает подкладку и капюшон.
— Чисто, — отчитался Мухтару, стоящему истуканом в кухонном проеме и следящему за нами.
— Придурок, — не выдерживаю, закипая, — ты что думаешь, Света мне мышьяк для тебя передала?
У Витальки желваки заходили ходуном на это заявление. Вот-вот кинется.
— Иди к себе, — прохрипел мне Мухтар, зыркнув на Виталика из-под нависших бровей, осажая его порыв одним хмурым взглядом.
"С удовольствием", — бросаю взгляд, полный ненависти, на горе-муженька, сжимающего со всей дури детскую курточку двумя руками, будто выжать что-то из нее хочет.
Вырвав из его рук Кирюшкин пуховичок, ухожу в детскую. Усаживаю сына на пол к игрушкам, иду за кашей и медом.
Мухтар, сидя за столом, задумчиво крутит Светину баночку в руках. Виталя шарится в холодильнике.
— Отдайте, это мое, — требовательно протягиваю руку к меду. Чуть помедлив, старик отдает его мне.
"Так-то", — радуюсь своей маленькой победе. Забираю с собой кашу, пару чайных ложечек. Желудок голодно урчит. Вчера было совсем не до еды, а сегодня мы с сыном разделим овсянку. Что будут есть эти двое мне глубоко фиолетово.
В детской я мешаю кашу, чтобы она быстрее остыла. Егорка нетерпеливо ерзает на коленях, ждет еду.
— Сейчас, зайчик мой, кашка горячая. Еще минуточку и будем кушать.
Кормлю ребенка, а сама поглядываю на стоящую в стороне баночку меда. Почему Света, почему мед, зачем? Я не просила. И не могу понять, что меня смущает. В конце концов, беру мед в руки и разглядываю.
Этикетка магазинная «Мед липовый». Но липовый не может быть такого цвета и консистенции, это я точно знаю!
— Сыночек, этот мед гречишный, я уверена. Смотри, какой он темный, густой.
"Точно такой же, как я покупала Курагину к ватрушкам", — хочется добавить, но при одном воспоминании о любимом в горле образуется вязкий комок горечи и не дает свободно дышать. Где же ты, мой Егор, как ты? Хочу к тебе, в твои объятия.
Сытый Егорка снова увлекся игрушками, а меня не покидают мысли о Светином подарке.
Меня удивляет путаница с сортом меда. Интуиция подсказывает, что это не случайно. И это странно и волнительно. И моя догадка не может быть реальной.
Открываю крышечку, тыкаю ложкой в середину баночки. Есть!
Прислушиваясь к шумам в квартире, поглядывая на дверь, с замиранием сердца вытаскиваю нечто, обляпанное густым душистым медом. Аккуратно очищаю от любимой гречишной сладости пакетик (а это именно он — маленький полиэтиленовый пакетик с герметичной зип-застежкой). Пачкая руки и сразу слизывая с пальцев мед, осторожно открываю пакетик и вытаскиваю из него еще один с каким-то белым порошком и свернутым в трубочку листиком. Записка!
Дрожащими руками разворачиваю ее. Слезы радости застилают глаза, буквы расплываются. Читаю, читаю, перечитываю четыре коротких слова, написанных мелким ровным почерком, и не верю своим глазам.
"Подарок от Андрея. Ди".
Это Егор! Мой любимый Егор! Мой спаситель! Он все понял, значит, есть надежда на прощение за обидные слова в его адрес. А порошок — то самое снотворное, которым меня опоил тот ненормальный фотограф.
Смеюсь и плачу, прижимая листочек к груди. Егор запомнил, что у Виталика аллергия на мед, и знал, что я пойму, что этикетка ненастоящая. Холодок пробегается по позвоночнику, когда вспоминаю, как Мухтар крутил эту баночку в руках. Как хорошо, что он не догадался проверить содержимое! А если бы и проверил, то не понял бы кто такие Андрей и Ди. Может, это продавцы в магазине шутки такие устраивают, посылая людям подобные сюрпризы? Виталик тут тоже ему не помощник — я так и не успела рассказать ему, как сходила помыть окна, а угодила в ловушку к психу.
Целую в лобик улыбчивого сынишку:
— Егорка, у нас с тобой получится! Все получится! Мы скоро выберемся из этой западни! А ты помогай, если что, ладно?
