Читаем Больное золото онлайн бесплатно

Больное золото

Светлана Васильевна Кекова родилась на Сахалине. Живет в Саратове. По образованию филолог. Преподает в Саратовском социально-экономическом университете. Автор шести сборников стихотворений. Лауреат нескольких литературных премий.

Серия: Стихи, поэмы

Светлана Васильевна Кекова

Поэзия

Светлана КековаБОЛЬНОЕ ЗОЛОТО* * *По утверждению историка,весь мир стремится стать руинами,всё остальное — блажь, риторика,борьба ацтеков с бедуинами.А с точки зрения алхимика,любой металл — больное золото,жестикуляция и мимика —лишь следствие любви и голода.По убеждению лунатика,любая ночь — как математика,где звёзд немое копошениеготовит верное решение.Снуют по миру, словно гномики,в погоне за большими числамибанкир, профессор экономики,удачливый торговец смыслами,и гибель лета в шубе лиственной,и Гоголь в сюртуке набоковском,и мой печальный друг единственный,что утонул в стакане блоковском.Бегут большевики с эсерами,стоят составы под Царицыном,и только вопленицы с серымиот сдавленного крика лицамистоят у кладбища просторногоот моря Белого до Чёрного,от океана Ледовитогои до стакана недопитого…* * *Я научилась жить средь тягот и утрат,не плача и тебя ни в чём не упрекая,но я давно нашла волшебный старый сад,где Герда навсегда забыла братца Кая.За скудный мой словарь меня корила мать,но от земных потерь, поверь мне, мало толку.И снова я учусь слова иные ткать,иные — вышивать, держа в руках иголку.Я сердце уколю и позову врача —мне нужен валидол и пластыря полоска.Скажи скорее мне, что слово не свеча —когда оно горит, не слышен запах воска.Как весело блуждать с волшебным фонарёмв саду, где расцвели азалии и маки!Какое слово мы у жизни в долг берём,чтоб Одиссей сумел добраться до Итаки?Там память и любовь прядёт его жена,но распускает вновь таинственные строки,и пряжа солона, как слёзы и волна,как льющаяся кровь, как времена и сроки…* * *Мы хлеб пекли, ходили по водуи огурцы солили впрок,пока по слову, как по проводу,бежал любви незримый ток.Мы звали жизнь Её Величествомза шаль, спадающую с плеч,и насыщали электричествомсвоё молчание и речь.Не слово, нет, — исчадье адово —дышало жаром и огнём,и всё нам чудилась Ахматовав усталой иве за окном…* * *Снова звук золотой из молчанья возники звенит в тишине, опасаясь повтора.Я не слышу его — потому что должникизбегает дверей своего кредитора.Как блестят куполов золотые холмыи качается колокол звуков протяжных!Сколько слов я брала у пространства взаймы,сколько рифм у воды, по-русалочьи влажных!А теперь я молчу, потому что вокругмной любимые души проходят мытарства…Как долги отдавать, если к старости вдругопустела казна моего государства?* * *1Мы выброшены в мир как бы волной взрывной.И если муравьи возводят град земной,их остановит глас, отчётливый и гневный.Мы в мире проросли, как травы и цветы,чтоб тихо совершать — средь прочей суеты —существованья подвиг ежедневный.2А птицы в облаках небесный строят град,там ласточка-сестра и жаворонок-брат,и что им Августин — они ещё блаженней…А смертных тяготит то безотчётный страх,то жалость, то любовь, то жизнь в иных мирах,то сложная игра взаимных отражений.3По комнате старик расставит зеркала,чтобы в одном из них любовь его спала,в другом теснилась злость, а в третьем жило эхо.Он с полки вдруг возьмёт, к примеру, «Валерик»и с книги сдует пыль. Ну что тебе, старик?Ты подвиг совершил, достойный слёз и смеха.4Ты ночью умирал, а утром воскресал,перед Ковчегом ты, как царь Давид, плясал,с драконом воевал и родину покинул,ты друга хоронил под колокольный звон,и много жён имел, как мудрый Соломон,и Господа призвал — и век твой краткий минул.5Взяв муравьиный рис — прохладное зерно —как ласточка, хлебнёшь воздушное вино,и вздрогнет сердце от внезапного укола.Скорее три перста, мой друг, сложи в щепоть:у сердца твоего уже стоит Господь,а ты ещё твердишь: Вирсавия, Мелхола…* * *В муравейнике памяти, в городе улочек узких,где под звуки свирели невинное пляшет дитя,среди бедных лесов и печальных равнин среднерусскихпролетает любовь, опереньем своим шелестя.Пролетает любовь, не скорбя и не плача о прошлом,в золотых облаках приснопамятный снег вороша,и куда ни пойдёшь, — лёгкий прах прилипает к подошвам,и куда ни посмотришь — везде серебрится душа.Я потрогаю ласково тополь, берёзу, осину —облетела листва, но совсем им не хочется спать.В муравейнике бабочки куколок прячут на зиму,чтобы им после холода чудом и радостью стать.* * *Сыновья одиночества бродят по зимнему саду.Засвистела синица, присел воробей на ограду,задрожала рябина, кораллами ягод горя,чтобы бедному грешнику встать у её алтаря.Но завесою снега в пространстве вселенского храмаскрыт ветвей семисвечник и первая жертва Адама,и Завета Ковчег, и рябины прощальная дрожь,послушание Авеля, Каина каменный нож.Дочерям тишины — нашим мыслям о тайной свободене молиться в ночи, но ходить до утра в хороводе.Хочешь — ветку сломай, хочешь — ягоды даром бери,а не то налетят и рябину склюют снегири.Этот мир не привык откликаться на тайное имя.Превращаются в сны те, кто некогда были живыми,выйду тихо из храма, на паперти слёзы утру,где рябина без ягод стоит на холодном ветру…* * *Что сердце для тебя? Земных страстей оплот.Оно мне говорит, что мир — созревший плод,но разум не готов к познанию итогов.Узор земных вещей подобен ряби вод,подземным городам, где есть владыка — крот,волнению листвы в её лесных чертогах.Кто создал сей узор? Не Ангелов ль Совет?Узор земных вещей то ярок, словно свет,то блёкл, неуловим, то праздничен, как фреска.Я вглядываюсь в мир и вопрошаю я:где явленный для всех орнамент бытия?Где зодчий облаков и фосфорного блеска?Зачем нас этот мир пускает на постойи под невнятный шум дождя в листве густойнам задаёт, как Сфинкс, одну из трёх загадок?Но, знаешь ли, в ответ раздастся детский всхлип,поскольку, человек, — будь ты хоть царь Эдип, —узор земных вещей земному сердцу сладок.Китайцы говорят, что нет запретных тем.Что вянут лепестки цветущих хризантем,когда они во всём подобны перьям птицы.Рисунок на воде — ущербная луна —напоминает мне иные времена,иные письмена,иных стихов страницы…* * *Не тронь её — она так сладко спит,ей снится ночь, утратившая стыд,ей сладко быть безмолвной и покорной.Пусть спит она — ей знать не суждено,зачем земли тяжёлое винов себе таит струенье крови чёрной.Скажи, зачем тебе душа моя?Ведь в чаше страсти светлая струядавно исчезла,горек стал напиток,в котором ночью плавает звезда,И длинный путь от детского стыдадо плача и отчаянных попытокуслужливую память обманутьтобою пройден.Нас нельзя вернутьтуда, где ночь в руках держала птицу,где аист нёс младенца, где рекаподробно отражала облакаи вниз с небес летящего Денницу.

Саратов