Читаем Он мой Июнь онлайн бесплатно

Иниго

Смотрю на себя в зеркало и ухмыляюсь. Физиономия у меня просто прекрасна. Точнее, ссадина на скуле — прекрасна.

— Долбанутая баба… — выдаю сквозь стиснутые зубы.

Вчерашний скандал с хозяйкой квартиры все еще свеж в памяти. Она влетела ко мне, как ураган, размахивая руками и визжа о том, что я задолжал за коммуналку и вру насчет денег. Вытягивала меня за куртку, грозилась вызвать участкового из-за шума и «постоянных гостей». И ей бесполезно было объяснять, что никаких гостей у меня здесь и в помине не было, и что зарплата будет только в понедельник. Ей было плевать. Она упрямо колотила по моим нервам, доказывая, что я хочу ее кинуть. В какой-то момент так разошлась в своих эмоциях, что махнула папкой, что держала все это время в руке и припечатала ей по моему лицу.

Замерла. Затихла ненадолго с выпученными глазами, напоминая мне глупую ворону. Потом подобралась, прижала папку к груди и сделала шаг назад.

— Ванька!

— Я Иниго.

— Да мне, хоть Обосрамиго! Либо плати, либо сваливай! Аферист! — финишировала она, шарахнулась к выходу и хлопнула дверью.

В квартире повисла тишина. Какое-то время я еще смотрел на дверь, как будто мог испепелить ее взглядом. Внутри клокотало. Горло сжало так, что на секунду захотелось заорать от злости и от усталости.

«Нахрен такая квартира сдалась?» — первое, о чем я подумал.

Прошел в свою единственную комнату, сел на край дивана, уткнулся локтями в колени, провел руками по лицу.

Пора.

Сажусь на край кровати, достаю из комода черные кожаные перчатки, плотно облегающие пальцы, беру куртку — тяжелую, с капюшоном, который скрывает лицо. Черные штаны-карго, ботинки, удобные для быстрого бега и тихих шагов.

Проверяю нож и пистолет в кобуре — они всегда со мной. Баллончик — на месте. В кармане минимальный набор: отмычки, маленький фонарик и пара болтовых инструментов.

Беглый взгляд в зеркало. Напряженный, но собранный. Немного нервничать — это нормально. Нет эмоций только у мертвых. Я, к счастью, пока живой.

Готов.

Выхожу из квартиры, впитывая ночной воздух, пропахший асфальтом и городской пылью. Время идеальное. Город еще не проснулся, улицы пусты. В машине ровно тридцать четыре минуты до особняка. Так обещает навигатор.

Переглядываемся с напарником и стартуем.

Накидываю на голову капюшон. В голове крутятся мысли: «Сегодня все должно пройти идеально. Дом Новикова — это мой билет на комфортный месяц».

Я знал, что дом должен быть пуст.

Камеры выключены, отдельной охраны в доме нет, так как въезд на территорию поселка охраняется, но этот вопрос улажен. Мы вообще не заезжали в него. Как же я попал сюда? Да легко! Поселок все еще расширяется, происходят нарезки новых участков и есть одна не самая хорошая дорога со стороны леса. Все по плану. Забор там из говна и палок — сломать один пролет как нехер делать. Что мы и сделали.

И вот я на месте.

Дорогой особняк, стеклянные двери на заднем дворе. Я уже стою в холле, тишина такая, что слышно, как мои перчатки слегка скрипят.

Слишком тихо.

Обычно это хорошо. Но сейчас мне что-то не нравится. За лопатками непонятная тревожность сконцентрировалась. А я всегда доверяю своей чуйке. И в данный момент она будто кричит: «Делай ноги, мужик!». Потягиваю плечами, в попытках скинуть напряжение.

Останавливаюсь. Прислушиваюсь вновь. Внимательно веду глазами, сканируя пространство вокруг.

Дом принадлежит Эдуарду Новикову — жирному бизнесмену, который владеет сетью мебельных магазинов по всему региону. Неудивительно, что тут каждый уголок пахнет деревом, а мебель, будто с обложки дорогого каталога.

И сегодня этому толстосуму придется поделиться со мной своим богатством. Для него мелочь, а для меня месяц комфортной жизни.

Делаю еще шаг и замираю.

Слева, в полумраке гостиной, кто-то сидит на диване. Фигура почти сливается с тенями, но я отчетливо ее различаю. Живая. Не иллюзия.

Это женщина…

Иниго

Рука бесшумно тянется к кобуре.

— Не стоит, — раздается голос. Низкий, спокойный. Даже ленивый. Как будто я не непрошенный гость, а кот, которого впустили на коврик поиграться.

Не сдвигаюсь с места. В груди хрустнуло напряжение.

— Проходи, не стой там, — продолжает она.

Выдыхаю. Навожу свет прямо на нее. Но сразу же тушу.

Вино в бокале. Одна нога закинута на другую. На вид лет тридцать с хвостиком. Или чуть больше. Не девочка. Женщина.

Красивая. Грустная. Слегка пьяная.

— Выпьешь со мной? — спрашивает, поднимая вверх бокал и немного поворачивает голову в мою сторону.

— Стоп. Отвернись, — командую, сухим голосом. Без эмоций.

— Хорошо. Без проблем.

Холод по позвоночнику растекся, будто кто-то лизнул лезвием от шеи до поясницы. Это не просто незваная гостья в доме Новикова. Слишком спокойно она сидит. Слишком уверенно говорит. Не визжит, не паникует, не пытается вызывать полицию. Ни один нормальный человек так не ведет себя, когда в доме ночью чужак с пистолетом.

Я не двигаюсь. Секунда. Вторая. Только дышу.

— Кто ты такая? — все так же сухо, но теперь с металлической ноткой.

Пальцы обнимают рукоятку пистолета. Он еще в кобуре, но в голове уже два шага, выстрел в воздух, если надо — прицел на нее для устрашения. При совсем печальном раскладе — в ногу. Не убьет, но в больничку отправит.

— Марина, — улыбается.

Жена Новикова. Черт. Она ведь должна была быть с ним.

Женщина чуть наклоняется, тянется к журнальному столику на котором стоит бутылка вина.

— Я могу? — вдруг замирает не коснувшись бутылки.

На ее ключицы падает серебряный свет луны из окна. Шелковый халат соскальзывает с плеча, бретель спадает. Сорочка чуть сползает. Не оголяет полностью грудь, но… активирует фантазию.

Перевожу взгляд на ее лицо.

Она все еще ждет моего разрешения, как будто мы играем в какие-то ролевые игры, где я — ее хозяин.

— Можешь, — бросаю сухо, не меняя позиции.

Наливает вино. Медленно. Почти вяло.

— Ты что-то хотел взять? Я не против. Бери все что угодно. Абсолютно все. В полицию сообщать не буду.

— Встань. Повернись.

Встает. Медленно. Поворачивается.

Мышцы каменеют.

— У тебя минута, чтобы убедить меня не прострелить тебе ногу, — говорю и делаю шаг ближе.

Теперь между нами пара метров. Она смотрит на меня, и что-то в этом взгляде неправильное. Не страх. Скорее — интерес.

— Могу оказать помощь. Что тебе надо? Открыть сейф? Помочь набить мешки ценными вещами? — пожимает плечами.

Только сейчас, когда расстояние между нами сократилось до минимума, я действительно разглядываю ее.

— Дамочка, ты под чем сейчас?

— Фу, как грубо, — морщится она. — Все так плохо? Выгляжу ужасно, да? А на счет «под чем» — это нормальное вино. Хорошее. Франция, регион Бордо, три года выдержки.

Высокая. Женственная. У нее тот тип фигуры, который еще называют «песочные часы». Грудь «своя», тяжелая, упругая, поднимается под шелком на каждом вдохе. Талия узкая, но не болезненно, а так, будто создана, чтобы по ней водили ладонью.

А вот лицо заставляет задуматься. Размазанная по щекам тушь, говорит о том, что эта женщина плакала. И все же… Красивая. Четкие скулы, мягкий овал, пухлые губы — бантиком. И взгляд. Большие, миндалевидные глаза и темные. Точный цвет сейчас не определить, но я думаю, что карие. Ей бы пошло. А еще в них грусть, усталость… и, кажется, крошечный осколок интереса ко мне.

Волосы длинные, волнистые, темные. Они небрежно раскинулись по плечам и спине, как мокрый шелк. Кстати о нем. Халатик так и висит на одном плече. Один шаг, одно неосторожное движение, и он слетит.

— Нравится? — совсем тихо спрашивает она?

Отрываю взгляд от ее обнаженного плеча.

— Что? — спрашиваю с недоумением.

Она легонько дергает вторым плечом и халат соскальзывает. Падает на пол.

— Тебе нравится? Это…

Женщина смотрит прямо в глаза, потому что только их она и может видеть сквозь небольшие прорези в моей маске. Делает шаг, оказывается в каких-то сантиметрах от меня.

— Хочешь меня?

Тело горячее. Чувствую это даже через расстояние. Или это я горю? Мне внезапно становится не по себе, от абсурдности происходящего. Это ведь должна быть обычная ходка. Немного адреналина, бабки, золото или другие ценные вещи, и я исчезаю. А тут…

— Ты хочешь меня? — повторяет. Голос мягкий, как вино, которое она пила.

— Я сюда не за этим пришел, — отзываюсь глухо, не отступая назад.

Рука по-прежнему лежит на кобуре. До сих пор не понимаю, с кем имею дело. В ее глазах совершенно нет страха. Скорее — полный пофигизм.

— Ну так представь, что бонусом получил и меня. Почему — нет? — шепчет она и поднимает подбородок чуть выше.

Смотрю на нее через прорези маски. Черт. Она не шутит. Действительно хочет, чтобы я ее захотел. И, возможно, сделал больше.

А может, хочет, чтобы я совершил ошибку. Отвлекся и… Вот сука, за идиота меня держит.

— Ты ненормальная, — медленно выдыхаю и все-таки делаю шаг назад.

Она улыбается. И это самая грустная, кривая, усталая улыбка, что я видел за последние месяцы. Да она даже меня превзошла в этом. Улыбается, как та, у которой больше ничего не осталось в этой жизни.

— А ты нормальный, да? В три часа ночи по чужим домам бродишь. Мы с тобой достойны друг друга, красавчик.

Она делает еще шаг, снова оказавшись опасно рядом. Поднимает руку, касается моей груди. Кажется, что сквозь броник чувствую ее тепло и электричество, которым она пробивает насквозь. По телу мгновенно прокатывается легкая вибрация.

— Не надо, — давлю хриплым голосом.

Хуже всего то, что я говорю это не уверенно. И она это чувствует.

— Тогда стреляй, — шепчет.

Тянется рукой к маске, а я наблюдаю за этим, как в замедленной съемке не в силах остановить ее. Просто зритель со стороны. Касается, тянет вверх. Останавливается, открывая только нижнюю часть лица. Щеки все еще скрыты, нос — тоже. Но губы… Они теперь голые. И она облизывается глядя на них.

Проклятие. Мне нельзя.

Она тянется на носочках. Не торопится. Дышит мне в лицо. Дыхание с привкусом вина и сигарет.

Целует.

Мягко. Осторожно. Но от этого поцелуя мне будто разносит грудную клетку кувалдой. Выпускаю отработки кислорода сквозь ноздри. Но не двигаюсь. Лишь крепче сжимаю рукоятку пистолета. Стискиваю челюсть так, что ноют скулы.

Она отстраняется, не глядя вниз. Смотрит в упор, дышит часто, будто сама испугалась. Своего поступка. И того…

Что ей это понравилось.

— Индиго, прием. Где ты? — голос Соболя в наушнике жесткий, с напряжением.

Вздрагиваю.

— Почему молчишь? Долго завис. Подтверди статус.

Резко дергаюсь не позволяя ей полностью открыть мое лицо. Грубый толчок в грудь и брюнетка летит на диван.

— Руки! — рявкаю, целясь в нее пистолетом.

В наушнике вновь щелчок.

— Индиго, прием. Что у тебя? Подтверди статус. Есть кто внутри?

Я смотрю на нее. На эту чертову женщину. И понимаю, если сейчас скажу правду, то Соболь ее… ликвидирует. Он не так добр, как я, и свидетеля не оставит.

Прикладываю палец к губам, показывая этим жестом, чтобы она молчала.

— Отрицательно, — коротко в гарнитуру, все еще глядя ей в глаза. — Объект пуст. Работаю.

Марина

— Мариша! — доносится голос мужа из душевой, веселый, расслабленный.

Я стою посреди номера в отеле и смотрю на экран его телефона.

Он не заблокирован. Обычно Эд всегда блокирует его. Да и вообще, он всегда и всюду при нем. А тут… то ли устал, то ли расслабился, то ли самоуверенность зашкалила.

Я как раз подошла к столику за косметичкой в тот момент, когда телефон Эда завибрировал. Взгляд машинально опустился на экран.

Саша Цех: Эдушка, котик, купи Варьке ту куклу. Помнишь? Она по ней две недели страдает.

Закусываю губу, гипнотизируя контакт.

«Саша. Цех».

Саша? Саша у него начальник на производстве. Муж часто с ним разговаривал по телефону. Но всегда уходил в свой кабинет, бросив с улыбкой: «по работе поговорю». Или… нет. Саша — это Александра? А кукла? Какая, к черту, Варька?

Губы закусываю до боли.

Нет. Никаких истерик. Это какое-то недоразумение. Ну, конечно же! Напридумывала себе всякого…

Новая вибрация и всплывающее окно.

Саша. Цех: Сходим в 'Роев ручей? Доча будет счастлива.

Доча?..

— Мари-и-ишь⁈

Голос мужа заставляет вздрогнуть.

— Да, сейчас! — отзываюсь и кладу телефон туда же, на столик экраном вниз. Как и был. Как будто ничего не произошло.

— Солнышко, я сегодня в цех. Поступил очень крупный заказ — хочу лично все проконтролировать.

— Эд, а мне можно с тобой? — спрашиваю, сложив руки на груди.

— Солнышко… Ну куда со мной? Я буду весь в делах, переговорах. Там грязно, шумно, а ты у меня… Куда я такую куколку потащу в такую грязь, а? Я же тебя предупреждал, но ты сама напросилась — хотела посмотреть Красноярск. Погуляй, посмотри город. Кстати, я скину тебе интересные места, куда можно сходить.

Муж смотрит внимательно, замечает, мое настроение и подходит.

— Ну чего ты куксишься, как маленькая?

Обхватывает горячими после душа ладонями мое лицо, притягивает к себе и целует. Как обычно, ничего подозрительного в его поведении нет. Но за все года, что мы в браке, это самый горький и пропитанный острой болью поцелуй.

Потом мы пьем кофе. Он рассказывает про новую поставку на производстве, про «крупного» клиента. Я киваю, смотрю Эду в глаза, и так хочется верить. Верить его словам. Но я не могу. Улыбаюсь. Играю какую-то роль. И не верю ни единому его слову.

Как же так? Всего два сообщения, разломали всю стабильность как старый сухарь.

— Хорошо, — улыбаюсь. — Тогда в спа схожу, а потом в ресторан. Я слышала, что Красноярск называют гастрономической столицей Сибири, и кухня здесь на высоком уровне. Вот и проверю, так ли это.

— По-моему, отличный план, — муж, вытирает губы салфеткой, отодвигает от себя чашку и бодро потирает ладони. — Тогда я оставляю тебя развлекаться, а мне пора вершить великие дела, — встает из-за стола, подходит ко мне. — Люблю тебя, солнышко мое.

Целует меня в висок, как всегда. Даже чуть дольше обычного. А у меня в голове гудит, как в трансформаторной будке. Противно, монотонно и громко.

Эд уходит. Дверь за ним мягко щелкает, и я замираю. В номере — тишина. Чистая, вылизанная до стерильности гостиничная тишина. И только я посреди этой чистоты, словно пятно грязи, которое портит весь вид.

«Люблю тебя, солнышко мое.»

И тут меня словно перещелкивает. Быстро хватаю со спинки стула свою рубашку, накидываю ее поверх белого топа и вылетаю из номера, по пути набирая такси.

Водитель уточняет адрес и больше ничего не спрашивает, музыка играет фоном. Я смотрю в окно, а внутри все сжимается в стальной кулак. Каждая минута в дороге тянется вечностью.

Благодарю мужчину и выхожу из машины. Замираю, ощущая себя в полной растерянности.

Зачем я сюда приехала? И что я хочу найти? Да и найду ли?

— Господи, я схожу с ума. Дай мне знак, что я делаю все верно, — бормочу себе под нос и в этот момент получаю легкий толчок в спину. По инерции подаюсь вперед и, чтобы не упасть, делаю два шага.

— Извините, — молодой парень с большим рюкзаком за спиной выдает виноватую улыбку.

«Очевидно, доставщик», — проносится в мыслях.

— Ничего страшного.