Читаем Любить девушку брата онлайн бесплатно
— Нууу… Я пока не поняла, — отвечает она с улыбкой. — Вроде бы не плохо. Поживём увидим.
— Повезло тебе, что в нашу группу попала, — улыбается Дёма.
— Почему? — тихо смеется Аделина.
— Потому что мы лучшие, — без тени сомнения отвечает он.
Я хмыкаю себе под нос, не вмешиваясь в разговор. Он продолжает задавать вопросы. Где жила раньше, чем увлекается, что любит, что не любит. Лёгкий, непринуждённый разговор. Он умеет когда нужно завлечь.
Артём.
Мы подъезжаем к его дому спустя минут двадцать. Машина плавно останавливается у двора.
Я даже не сразу это замечаю находясь в своих мыслях. Слишком глубоко они засели. Слишком глубоко я в них провалился.
— Ладно, герой, — с ухмылкой бросает он, открывая дверь. — До завтра.
Я только киваю в ответ. Не смотрю на него, не отвечаю привычной колкостью. И это он точно замечает.
Потому что обычно я бы уже послал его куда-нибудь подальше за это «герой». Но сейчас мне вообще не до этого.
Дверь машины захлопывается. Демьян уходит, весело махнув рукой. А я остаюсь один.
Руки лежат на руле. Взгляд упирается куда-то вперёд.
На тёмный двор, на фонари, на редких прохожих.
Но на самом деле я ничего не вижу.
Тишина. Обычная тишина салона. Только почему-то она вдруг становится слишком громкой.
Слишком давящей. Слишком пустой.
Я резко выдыхаю. Провожу ладонью по лицу, стараясь прогнать эти мысли из головы, потом завожу машину и трогаюсь с места.
Дорога домой проходит как в тумане. Я потом даже не смогу вспомнить половину маршрута. Какие были светофоры. Где стояли машины. Кто сигналил.
Словно тело ведёт машину само, а голова вообще находится в другом месте.
Потому что мысли снова возвращаются к ней. К Аделине.
И это начинает конкретно бесить.
Я крепче сжимаю руль. Настолько крепко, что белеют костяшки пальцев.
Твою мать. Ну почему? Почему именно она? Почему я вообще продолжаю о ней думать?
Мы знакомы всего ничего. Пару часов. Даже меньше.
Я толком ничего о ней не знаю. Ничего. Кроме имени. Кроме того, что у неё дрожали руки. Кроме того, что она улыбается очень осторожно, и почти наивно.
Кроме того, что у неё глаза… Чёрт.
Я зло бью ладонью по рулю.
— Да твою мать! — слова вырываются сами.
Пустая машина молчит в ответ.
А мысли продолжают лезть в голову. Одна за другой.
Как назло.
Я вспоминаю её улыбку возле подъезда. Как она смущенно улыбалась Демьяну. Её голос в машине.
То, как она смотрела на меня. Будто я сделал что-то невероятное.
Хотя ничего невероятного я не сделал. И это тоже почему-то цепляет.
Потому что давно уже никто не смотрел на меня так. С такой искренностью.
Без расчёта. Без игры. Без задней мысли.
Я резко качаю головой, настойчиво отгоняя эти мысли. Чертова голубоглазка.
Нет. Хватит.
Меня начинает раздражать сам факт того, что я об этом думаю.
Чертовски злюсь на себя. Потому что всегда считал себя умнее. Холоднее. Собраннее. Потому что никогда не страдал всей этой романтической хренью. Никогда.
И уж точно не собирался терять голову из-за первой встречной девушки. А сейчас что? Поймал взгляд — и поплыл? Серьёзно, Зорин? Меня самого от этого воротит. Воротит от одной этой мысли. Сам себе говорил, после Эвелины больше никогда!
Я сильнее давлю на газ, словно можно просто уехать от собственных мыслей. Только нихрена не получается.
Потому что тут же в голове всплывает голос Демьяна.
Ухмыляющийся. Раздражающий.
Будто специально сказанный именно для того, чтобы засесть в голове.
“ Я замучу с ней”.
И я снова чувствую, как внутри поднимается злость.
На него. На себя. На эту чертову реакцию.
Подъезжаю к дому и почти сразу глушу двигатель.
Тишина.
Мотор замолкает, фары гаснут.
А мысли — нет. Нихрена не гаснут. Наоборот, становятся только громче.
Я сижу ещё пару секунд, уставившись перед собой. Потом резко дергаю ручник.
Хватит. Надо выкинуть это из головы. Просто выкинуть. Переключиться на что-то. Но если бы это было так просто.
Открываю дверь машины и выхожу. С такой силой захлопываю её, что звук эхом прокатывается по двору.
Плевать. Сейчас мне вообще на всё плевать.
Поднимаюсь домой слишком быстро.
Почти перепрыгивая через ступеньку, словно пытаюсь убежать от собственных мыслей. Но они, сука, бегут следом. Не отстают ни на шаг.
Я открываю дверь квартиры, и прохожу внутрь.
Скидываю куртку одним резким движением. Рюкзак летит куда-то в угол. Даже свет толком не включаю.
Комната встречает привычной темнотой. Привычной тишиной.
Раньше она всегда меня успокаивала. После тяжёлых тренировок. После плохих дней. После любых проблем.
Но не сегодня.
Сегодня эта тишина будто давит. Сжимает грудную клетку. Не даёт нормально вдохнуть.
Я смотрю на грушу. На свою старую, потрёпанную грушу. Единственную вещь, которая никогда не задаёт вопросов. Не лезет в душу. Не заставляет чувствовать то, чего чувствовать не хочется.
Подхожу к ней, останавливаясь напротив.
Опускаю голову, делая глубокий вдох.
И бью. Раз.
Глухой удар разлетается по комнате.
Короткий. Жесткий.
Еще раз. И ещё. И ещё.
Я начинаю колотить её без остановки.
Сильно, быстро, вкладывая в каждый удар всё, что накопилось внутри.
