Читаем Любить девушку брата онлайн бесплатно
Для всех я могу быть каким угодно — злым, грубым, бешеным, отбитым.
Но рядом с ней всё это будто отходит на второй план.
Потому что мама для меня — святое.
И видеть, как у неё дрожат руки от страха из-за меня, хуже любого удара на ринге.
— Господи, что случилось?! — её голосе столько паники, что мне становится не по себе.
Я осторожно перехватываю её руки. Тёплые, нежные, родные. Руки которые с детства оберегали меня. Маленькие по сравнению с моими. Бережно держу в своих ладонях, успокаивающе смотря ей в глаза.
— Мам, перестань, — пытаюсь улыбнуться, смотря ей в глаза. — Всё хорошо.
Отец выходит следом за ней. Сначала смотрит спокойно, потом взгляд тоже цепляется за плечо. Челюсть у него сжимается, но паники нет — только напряжение, и взгляд становится очень хмурым.
— На кухню, — коротко, но сурово говорит он.
Скинув куртку, молча иду, сажусь на стул. С кем с кем, но с ним лучше не спорить. Есть риск выхватить хороший подзатыльник. Мама уже суетится — аптечка, вода, бинты. Всё быстро, чётко, но я вижу, как у неё дрожат пальцы, как её глаза наполняются слезами. И мне становится не по себе от этой картины. Я не перевариваю женские слёзы, но мамины в особенности. За слёзы матери, я готов горло перегрызть. Никогда не был маменькиным сынком, но семья для меня святое.
— Мам… — тихо шепчу, осторожно касаясь её руки. — Всё хорошо. Это просто царапина.
Она слабо и неуверенно кивает, осторожно разрезает ткань футболки, обнажая рану. Когда антисептик касается кожи, я невольно шиплю, сжимая кулак.
— Терпи… — шепчет она, голос у неё мягкий, но с внутренним надрывом. — Потерпи, родной…
Отец стоит напротив, опирается руками о стол, смотрит мне прямо в глаза, подозрительным взглядом.
— Настя, успокойся! Ничего смертельного не произошло! — хмуро выдаёт отец, пристально глядя на меня. — Что случилось? Ты снова с этой девкой связался?! Артем, я тебя предупреждал! Тебе прошлого раза мало было?! Ты о матери подумал?!
Я выдыхаю, отвожу взгляд всего на секунду, потом снова смотрю на него. В глазах отца снова мелькает подозрение.
— В парке… — голос звучит ровно, но внутри всё ещё гудит адреналин. — Двое… к девчонке пристали. Пьяные. Хотели… — я на секунду замолкаю, зло сжимаю зубы. — Изнасиловать.
На пару секунд наступает тишина. Мама на секунду замирает с бинтом в руках, и я вижу как мельком она смотрит на отца. Отец пристально смотрит на меня, задумчиво постукивая пальцами по столу.
— Я вмешался, — продолжаю я. — Один с ножом оказался. Зацепил.
Отец медленно кивает, будто удовлетворился моим ответом, что это не из-за Эвелины. Без лишних слов. Понимает что я не мог пройти мимо.
Мать аккуратно перевязывает плечо, всё ещё иногда бросая на меня тревожные взгляды, словно проверяя точно ли я в порядке.
— Господи… — тихо выдыхает она. — Хорошо, что ты успел…
Отец вдруг откидывается чуть назад, скрещивает руки на груди. И в его взгляде появляется что-то другое. Не просто серьёзность, а не что похожее на дежавю.
— Знаешь… — начинает он, чуть тише. — Больше двадцати лет назад… почти такая же история была.
Я поднимаю на него взгляд. Он усмехается уголком губ.
— Клуб. День рождения твоей матери. Она тогда ещё… — он на секунду смотрит на неё, и улыбается. — Такая красивая была…
Мать поднимает глаза, и тепло улыбается ему.
— Один урод решил, что может всё, — продолжает отец. — Я тогда тоже… не прошёл мимо.
Мама улыбается. Слегка, и в её глазах у неё уже не страх а тепло.
— И вот… — он снова смотрит на меня. — Чем всё закончилось, ты видишь.
Я усмехаюсь, качаю головой.
— Ну да…
На кухне становится тише, спокойнее, уютнее как и всегда дома.
Отец подходит ближе. Кладет руку мне на здоровое плечо, слегка похлопывая. Одобрительно кивает.
— Молодец, — говорит отец одобрительно. — Настоящий мужчина вырос.
И в его голосе — не пафос. Гордость.
Я только начинаю немного расслабляться, как слышу шаги сверху. Лёгкие, быстрые. И уже через секунду на кухне появляется Дашка — растрепанная, в футболке, с заспанным лицом, но с этим своим вечным прищуром, как будто она уже готова кого-то подколоть.
Она замирает на пороге, взгляд цепляется за меня… за перевязанное плечо… за кровь на столе.
Её брови резко взлетают вверх от удивления.
— Ты куда уже влип?! — изумленно спрашивает она.
Голос у неё не испуганный, а скорее возмущенно-ироничный, как будто я опять устроил что-то в своём стиле.
Я хмыкаю закатив глаза, откидываясь на спинку стула.
— Да так… скучно стало, решил разнообразить вечер, — ухмыляюсь я.
Она фыркает, закатывает глаза и подходит ближе, опираясь бедром о стол. Наклоняется, разглядывает повязку.
— Ну да, вижу. Экстрим-версия прогулки по парку? — подшучиват Дашка.
Мама в этот момент заканчивает перевязку, аккуратно закрепляет бинт и, выпрямившись, смотрит на нас с лёгкой улыбкой.
— А Тёма у нас весь в папу, — говорит она, чуть шутливо, но с теплом. — Папа в молодости тоже без приключений не мог. Да, Тём?
Артём.
Утро встречает меня тупой, ноющей болью в плече.
