Читаем Лестница в небо v.2019 онлайн бесплатно
Современный автор.
Не проза, нм в коем случае не поэзия, может быть даже не литература в чистом её виде.
Это способ прожить каждый день и выжить, с наименьшими потерями. Это психотерапия посредством текстов, самоисцеление.
Это медитативная ворожба словами, перетекание состояний и образов.
Шаманский танец с бубном и без, когда с языка срываются странности, и ложатся на бумагу.
Вот и всё. Ничего более.
***
кто-то кого-то
кто-то кого-то любит
кто-то о ком-то грустит
кто-то кого-то забудет, с ноткой корицы в коробочке чая
может быть сохранит
кто-то кому-то потребность,
мерная ложка любви;
кто-то кому-то адская нежность
та, что за пределами всяческой высоты
кто-то теряется на раздорожьи,
другой ускоряет шаг
кто-то лелеет зыбкую цельность
с привкусом ржавчины от железа
в плотно сомкнутом рту
кто-то кому-то оберег от проклятий
единственно верный,
вслепую нащупанный в темноте
кто-то зачем-то ищет кого-то,
кто-то падает ниц
потому что нашёл, -
кто-то учится благодарить
а кто-то и нет.
// 15.01.2019.
***
соотнесть себя с календарной определённостью
это чертовски в тему, знаешь -
красные гроздья спелого сентября,
дни по наклонной,
дробью
охотника остроглазого
вниз, с тихим шорохом, без чувства вины;
это чертовски вовремя –
когда вода хлынула в ров и твой замок вновь неприступен,
башнями возвышается
вровень с полётом воронов;
вовремя, патокой стечь с теплых летних страниц
и соотнесть себя с календарной определённостью
ухватив ускользающий ил со дна этой мутной реки,
а над ней
спутанный узел плетей тумана
связующий со всем, что кроме и вне
-
не касаясь ногами дна и подбородком волны
// 7.09.2018.
***
отсель досель
ну что же,
- значит, будем жить,
метаться пламенем свечи
отсель досель,
от темноты до мрака;
хотя б на шаг
вперёд
светя
хотя бы
// 8 декабря 2018
***
ничего никому не доказывай
Ветер, птицы, запах моря,
цепочка следов по кромке прибоя
неразрывная.
Ничего никому не доказывай
- даже себе,
а другим ещё меньше.
Запах моря, ветер, птицы
и дышать легко.
Твой горизонт в огненно-рыжих снах
упряжь сорвав, унесётся в даль бледно-синюю
разметав рукава.
Не заклиная его погодить,
Не подгоняй суть его быструю.
Птицы, ветер, запах моря, -
красный кадмий, синий кобальт, жёлтый крон.
Мы необъятны и всемогущи,
- беды лишь пыль
наших дорог.
Без шуток, и даже иронии -
мы суждены нашим дорогам – пройти их.
// 4.05.2018
***
нет ничего страшнее
Доктор, Вы меня посыпете солью?
Соль впитает излишнюю краску,
я быть может стану светлее и чище,
может быть легче, - как одуванчик,
и смогу ощутить как насквозь светит солнце,
как пронизаны ветром мои настроения
и легки на подъём.
Вы знаете, Доктор,
всё не слишком прекрасно,
но мне не до жалоб.
Не до жалоб взахлёб.
Жажду,
ищу равновесия
в точке, где кисть
прикасается, ластится кошкой,
к шероховатости,
к чистой двухмерности
нетронутого листа.
Ищу,
мучительно, но с наслаждением
название цвета,
вижу которым что-то неясное
впереди.
Но знаете, Доктор,
всё-таки,
нет ничего страшнее собственной головы.
// 8.05.2018.
***
вдвойне
Каждому солнца немного в ладошки,
веры в надёжность
рядом идущих,
в безупречности сил,
что несут этот мир в невесомых руках;
уверенной лёгкости
принятия
необратимости происходящего,
и убеждённости что восполнится
тотальная необходимость
в нежности
и любви.
Хлеб преломленный и разделённый, -
сытнее и мягче
вдвойне.
Укрытое ладошкой дремлет тепло,
твоё и моё,
моё и твоё.
Беспечно,
надёжно,
испокон веков.
// май 2018
***
И Розенкранц, и Гильденстерн мертвы.
Давно уж.
Огромное небо
подмято слегка полумраком;
и метроном неутомим,
настойчив,
где-то внутри.
Слагаются, но на бумагу не ложатся
такие рваные,
но петлями на спицах набраны
стихи;
в неловком танце рифмами сплетаются,
живут мгновением
и разбиваются
они.
Меняем правила,
не в силах жить в прямоугольных рамках;
Склоняем правила,
теряем правила, как будто бы случайно,
а в снах - медузы Тарханкута
и вечный вызов
самому себе.
И Гильденстерн, и Розенкранц мертвы,
и даже память стала пеплом.
А на семи ветрах безвременник осенний
меняет времена,
и расцветает.
Вопреки.
// 21.05.2018.
***
А гуглу невдомёк,
как веточка тимьяна, и вовремя и к месту
касается ноги;
и столько пониманья,
так запредельно нежно,
что сил на удивленье
нет
А гуглу невдомёк,
как глупости милы,
ведь с ними весело по лужам
с распахнутой душой
и тонкостью
запястий
А гуглу невдомёк,
в чём прелесть аллеи, где ноги прохожих
шуршат опавшей листвой,
хотя он расскажет, откуда багрянец на листьях,
и куда улетают от нас журавли
однажды
А гуглу невдомёк,
что юность может быть бессмертна
без заклинаний и усилий
тщетных,
ведь каждый счастливым
рождён изначально
Но гуглу невдомёк,
что чудесней чудес для любого из нас
благословение небес -
бросающих спасательный круг
вместо вызова.
И не страшно,
тогда
// 21.05.2018.
***
кто кого боится
он хочет жить у шумного моря
в тихой рыбацкой хижине
и слушать под шум прибоя
сверчка монотонные исповеди
он хочет писать длинные письма
далёким, потому как любит их и скучает;
и отдаваться зыбкому,
но такому прекрасному,
что никогда не стихает
он тоже хотел бы и грезил,
однако всё вовсе несбыточно, -
лишь потому что сам он
всего лишь маленький,
темный и страшный
мир, которого ты боишься
ему б целовать все звезды,
в окошке рыбацкой хижины,
ему хотя бы мысленно
по маршрутам, которые видятся
но как,
если все боятся
даже не думая,
что он всех беспомощней,
улиткой на берегу
моря, которое
сам себе выдумал
не обещаю,
но не будет покоя мне
пока не смогу постучать
навещая
его
за дверью той самой хижины
// 25.05.2018,
бок о бок с тёмным и страшным миром,
очень адресно
***
Я ступаю за порог,
и предвижу без испуга
тонкий,
тонкий лёд
своих дорог
Серебристое свеченье
безрассудства без стыда,
честное желание
причащаться
терпким вкусом губ
Милый, странный,
но серьёзный
взгляд
и вдаль, и вглубь
кто и рад бы оборваться,
но не смеет
прекратиться вдруг
Храбрый, но не до упоенья
крик в расщелину небес;
безнадежный, безутешный,
такой себе личный
Дао дэ цзин
Сливаясь глазами
с красным околышем
темнеющего горизонта,
проникаюсь величием
глобального замысла
и ступаю за порог.
// 5.06.2018.
***
между землёй и небом - дождь
держащий их за руки
в молчаливой молитве;
между мной и тобой – лист,
исписанный до середины
опечатанный сургучом,
а на верёвочке
смысл бьётся речитативом;
льдинкой на языке
вертится птичья трель,
мы ведь когда-то были
легче парящего неба
над невесомостью скал;
между дальностью городов – свет
тех окон
что как малый проблеск
приоткрытых ресниц,
и глаз, что светятся;
как бы там ни было,
жизнь – это то, что между
нелепицей и околесицей.
// 29.06.2018.
***
каждый жаждет любви
Тепло обетованных дней.
Истома утренних туманов.
И снова 31 июня, и исступлённый ветер, терзающий калитку на ржавых петлях междумирья.
Хотеть любви как воздуха – естественней, чем власти.
Сойдут со следа те, кто следом, попав под пелену очарованья чернильных пятен строк, что смятый ворох любой влюблённый напишет сходу.
Ведь не секрет, но так и есть – весь мир висит на лентах шёлковых из девичьих волос. Секрет, известный многим.
Влюблённых держит воздух на невесомых крыльях летних трав.
И каждый мог хоть раз объять такую лёгкость. Без права на владение, но с ощущеньем права.
И более скажу, без притязаний на серьёзность, а уж тем более на скромность. Каким прекрасным образом сойдётся по изломам, по неровным граням – незавершённое повествованье, с отложенным, но безусловно светлым эпилогом.
Стыкуется из маленьких осколков и отразится в зеркале сиюминутных снов.
Не верь, без разницы и без последствий. Никто тебя не принуждает.
Мир так огромен, что скрывать,- по большей части равнодушен.
Но каждый ищет в нём мгновенья утоленья жажды.
Каждый хочет любви, а как иначе? Каждый. Жаждет этого каждый.
// канун 31 июня // 2018
Тепло обетованных дней.
И снова 31 июня,
и исступлённый ветер,
терзающий калитку
на ржавых петлях междумирья.
Каждый жаждет любви,
а как иначе?
Сойдут со следа
те, кто следом,
сбитые с толку
чернильным пятном
тех строк, что смятый ворох
любой влюблённый
напишет сходу
Ведь не секрет,
известный многим,
но так и есть -
держится мир
на шёлковых лентах из чьих-то волос
Влюблённых держит воздух
на невесомых крыльях
душистых
летних трав,
жаждет этого каждый.
История с отложенным эпилогом
сложится,
самым прекрасным образом.
Можешь не верить.
Миру ведь всё равно.
***
В грубовато-шершавой рубцовой ткани
облако,
вывернутое наизнанку, -
оно обнимает тебя руками
понимая, что это всего лишь форма речи
и немного уход за грани
ирреальности встречи.
Киноленты со старых дисков
как зарубки прожитых лет,
как вездесущие боги убеждённого синтоиста
- рядом в любой момент.
В бархатистости пересечений геометрических линий
есть вероятностный смысл параллельных -
тянешься,
тянешься,
тянешься,
и вырастаешь в какой-то момент
без малейшей определённости
- когда именно,
и на сколько лет.
Лови, расшитый мельчайшим бисером
браслет
бесценных годовых колец
и
не пугайся, если руки растут у облака -
безмятежно искрящегося,
облака на горизонте…
// 5.07.2018.
***
Кто хочет быть рядом, - останется рядом,
без всяких условий,
с вязанкою дров через снежный буран.
Без лишних вопросов и принципов тоже,
с готовностью быть,
расчёсывать спутанность,
с чуткостью снов.
Кто хочет – тот сможет.
Без тени смущения,
без клятв, обещаний,
без страха
непонятым быть.
Слова попадают на стык –
двух миров –
будто лодка на зеркале вод.
С дорогами вперехлёст
вырастают наши взаимности
и возможности
из рукава – белых пускать лебедей
и чёрных грачей.
Кто должен быть рядом -
- останется рядом,
там,
где смыкается синий свод,
в обители четырёх ветров.
// 8.07.2018.
***
танцующий Ганеша
в подол горы упираясь лбом
закрываешь глаза и ищешь слова не о том,
но такие, что шелестят страницами
проворней чем пальцы спицами
на пределе сложности,
избежав истеричности,
без клейма духовности,
кто не в теме, для тех –
неразборчиво
всё, чего ради
всегда на кону,
без вариантов и без передышки;
клянёшься насуплено, а веришь лишь в то, -
распределяющий всех по полочкам
порядок
немыслимый, -
ни о чём.
Бессмысленный.
И вдруг, на крае, видишь -
танцующий Ганеша изящней мотылька,
имея силу
быть достойным маленьких шагов
к себе и к цели,
и
лета, полные карманы
- для вдохновенья )
// 11-12.07.18.
***
Левитация – отнюдь не парение в облаках
-
это туман над озером, стелющий мягко утро под ноги,
с отмели вглубь отползающая волна,
скольжение по касательной на краю грозового облака;
Вовсе
не выбор направления, а нахождение в потоке,
единовременно и при этом вне точек отсчёта;
ни монотонности, ни постоянства,
в мозаичном движении переменчивая картинка,
полная цвета и запаха, вкусностей и обертонов.
Скорее уж
заполненная дыханием чаша цветка,
там где воркуют незримые птицы,
клюя щедро рассыпанное зерно
из прохудившихся мешков истины;
это тающий мёд в середине зрачка,
отблеском солнца в тебе пребывающего,
чувство легчайшего понимания,
что не_всегда и не_обязательно
будет не_так. Без абсолюта.
Воспоминания и предвосхищение
одновременно
ветхого шелеста любимых страниц,
прожитых вместе.
Левитация не способность, а состояние,
к которому дорастаешь.
Утро затмения
такое же, как и тысячи до него,
но урок закрепляется многократностью повторения.
Солнечный круг всегда замыкается ко дню рождения.
// пятница, 13 июля 2018
/// Liebe, liebste Wunderblume
***
радуюсь,
несомненной сложности и парадоксальной связи всего сущего и неосязаемого,
бесконечной и множественной глубине происходящего,
замираю и…
радуюсь.
радуюсь,
в бессилии и пустоте, роняя спутанные кружева себе под ноги, делая что считаю правильным, даже если мнится ненужным и бестолковым. Как река расхожусь синими тропками, расшиваюсь рукавами глубокими и широкими, вразлёт, да с подвывертом. Так чтоб всласть по равнине, да между горами, по камням и промоинам, с водопадами без оглядки. Лишь достичь бы того, кто влечёт своими глубинами. Неизведанный, он взрезает собой берега как ему вздумается, меня в дрожь бросая от предвкушения.
Белое, бирюзовое, голубое и сизое. Мне без разницы, если по-честному. Небо над головой такое как море – бесконечное и со своим настроением.
С оглушительным треском раскалывается внутренняя тишина, - радуюсь. Иначе нельзя.
радуюсь, искренне. Как замёрзшая птица восходящему солнцу, благо несущему.
Без торга.
Без вымученных фраз – но откровенно и надолго.
Лелейно радость берегу,
- и мелодично,
фоном голос подают
не смазанные петли завтрашнего дня,
кто знает, может и они чему-то рады...
// 1.08.2018.
***
сплетённые ветви
Мой духовник сплетает крону в ажурную колыбель из веток и птиц, паутинок и перьев, солнечно-светлых лучей. На пружинящих ветках сидят хранители Сирин и Алконост. Жесткие когти вцепились в податливость дерева жизни.
Будет ли брошен клич, будет ли плач услышан. Будет ли новой зари тонкая нить проходит сквозь ту тьму, что соткали. Будет ли Гамаюн откровенна и благосклонна.
Про это украдкой. Про это – почти никому.
не лукавлю,
снова лето, как и тысячу лет назад, как и тысячу пепельных листьев на поверхности дальнего озера растворяющих тишину меж столетий;
меж корней и камней истекает падевый мёд, он скрепляет миры, кроной касается верхнего дуб, нижний опутан корнями, нам вековать посредине;
снова как прежде, яблоки райского сада созреют к Спасу, август сольётся в осеннее жерло и растворится. До грядущего повторенья.
Как всё устроится, - желанно иль нет, взойдёт ли кипрей на сожжённом поле, спрячётся ветер в объятьях сосны, заштормит нелюдимое море или ветка проткнёт новым листом дрожащий на солнце воздух?
Будет ли, кто его знает. Если покажут -
только
украдкой
сквозь сплетённые ветви
// 2.08.2018.
***
Усталость сложила крылья в веер слов.
И ветром, ветром, обрывисто падает с плеч. Я не держу – до встреч. И можно до не скорых.
Дождь смывает с асфальта мел.
Тщательно и методично.
Как бы ни был шедеврален набросок, для потоков воды всё едино.
Белым, бесцветным взмахом с тобой прощается птица.
Сквозь изгиб прозрачности тебя освещает солнце прожитого дня. Зачем мне элегия как настроение?
Не в радость, не в сласть.
Не живёшь, а будто стекло жуёшь. Растираешь мелки и засыпаешь в лунки. По периметру круга.
Методично и тщательно. По ровному, ровному, чёртову кругу.
Струны моих мостов до упора напряжены. Даже дотронуться страшно…
// 9.08.2018.
***
Пёрышки моей зимы чуть слышные, почти незримы.
Их миг касания как звон
разбившейся небесной крыши,
сорвавшейся с карниза льдинки и устремившейся книзу;
я выдохну «пускай…»
рисуя мысленно углём
по первозданно-белому,
лишь птичьим следом тронутому снегу.
Вылавливая в пене дней по весу драгоценные черты,
сливаю их с портретом обратной стороны ума,
играя в чехарду со здравым смыслом.
Когда ты нищ – то ценишь каждый грош.
Когда ты ценишь, - уже не нищ.
А благодарен. Тому что свыше.
И пёрышки моей зимы такие лёгкие,
как беззаботно время -
катящее с горы
с задором.
// 17.01.2017
***
Знаешь ли, в мире всегда всё не просто,
не гладко, не без проблем
В этом высоком, высоком, высоком небе
есть мой чертог,
не имеющий стёкол и стен,
виден головы запрокинувшим
сквозь бесконечность небес
В нём моя память, надежды завет
и что-то ещё, наверное важное
и очень личное
В мире всегда всё не просто.
