Читаем Лестница в небо онлайн бесплатно
Пёрышки моей зимы чуть слышные, почти незримы.
Их миг касания как звон
разбившейся небесной крыши,
сорвавшейся с карниза льдинки и устремившейся книзу;
я выдохну «пускай…»
рисуя мысленно углём
по первозданно-белому,
лишь птичьим следом тронутому снегу.
Вылавливая в пене дней по весу драгоценные черты,
сливаю их с портретом обратной стороны ума,
играя в чехарду со здравым смыслом.
Когда ты нищ – то ценишь каждый грош.
Когда ты ценишь, - уже не нищ.
А благодарен. Тому что свыше.
И пёрышки моей зимы такие лёгкие,
как беззаботно время -
катящее с горы
с задором.
// 17.01.2017
Знаешь ли, в мире всегда всё не просто,
не гладко, не без проблем
В этом высоком, высоком, высоком небе
есть мой чертог,
не имеющий стёкол и стен,
виден головы запрокинувшим
сквозь бесконечность небес
В нём моя память, надежды завет
и что-то ещё, наверное важное
и очень личное
В мире всегда всё не просто.
что ж, иначе немыслимо…
у спины твоей запах прелых осенних листьев и тишины,
запах крыльев уставших и древесной коры,
запах веток обугленных и погасших костров,
бесконечности неба остаточный шлейф,
и того что родней
нет
Зная что в мире всегда всё не просто,
пересекаю чертог
и обнимаю тебя со спины
нежно и искренно
// 5.12.2017
Господи, да где ж этот чёртов звёздный мост?!
Уже и башмаков десять пар истоптано, и посохов штук семь о дороги вытерто (а может и восемь), хлебов и вовсе без счёта съедено.
Булыжная мостовая до безобразия выщерблена.
У раздорожья указатели выставлены, приходи и на выбор – любые пути.
Вьётся сказка, обвивая фаланги пальцев…
Бить хворостиной, стегать дурость, трусливо живущую в пятках.
Горсточку смелости жадно прятать, - ни себе, никому…
Остерегаясь тени бесплотной, к ней же за помощью, от безысходности.
И голос с небес полушёпотом, вкрадчиво:
- Про это сказка совсем иная, и называется «поворот не туда»…
Ни боли, ни выбитой кости не стоят дни.
И падает долу дудочка крысолова, горсточку смелости высыпав без остатка. Дорога, в окрестности вписана, вильнёт и скользнёт вдоль сюжета заветного.
Линия персонажа до безобразия выщерблена, лейтмотив заезжен, глушится ветром в трубах, наивный.
Указатель как перст, смысл сакральный колышком держит, не даёт улизнуть и оставить дороги беспутные.
Где ж этот чёртов звёздный мост,
в этом высоком, высоком, высоком небе.
// 4.12.2017
Всё приходящее – суть.
Выжимки из виноградных косточек, масло, елей. То, без чего колёсам не сдвинуться. Залог продвижения вглубь.
Честь и достоинство – последний приют, когда завернуться лишь в плащ и увидеть путь.
Клинки сплетаются и звучат как хрусталь, разбиваясь. Перья врозь от небесных баталий. Всё приходящее – суть, уходящее – скорлупа от раскрытых слоёв, обнажённый итог.
Звон чайной ложечки о фарфор.
Кашель из горла сменяет крик, волны как крылья стремясь взлететь бьются о берег с надрывом.
Молодость склонна к трагичности, далее больше комичного. Так замечательно, что не наоборот.
Там, где сплетение рук создаёт свой узор. Там, где на внутреннем веко распускаются веером разноцветные сны. Там же, изнеженный взгляд с поволокой обретает прочность стали.
Где-то там, где журавлик ищет свою струю и стремится на юг, к теплу.
Там, на семи ветрах расцветает безвременник, осени ускользающей эпилог.
Всё приходящее – суть.
// 4.11.2017.
в устах моих небес
жемчужным бисером слова прощания
спадают вниз
строчат созвездья
рисуют так,
как гений что безумен и бесконечно прав
мелком судьбы по грифельной доске небес
заполнить пустоту
замка, к которому утерян ключ
груди, в которой ритм сбит
разбежности дорог
и слишком низких ориентиров
по дну реки сплетутся волосы теченья,
из рук – к ногам
падёт цветок
в ладонях крошево хлебов,
в них пробудятся птицы
примут в подарок небо
меня покинув
всё будет так,
записано пером легчайшим
приложена печать.
// 17.10.17
Окольных путей не бывает.
Бывает погода плохая, нелётные эпизоды, да тяжесть усталого шага.
Но можно побренчать ключами, зарифмовать потерю с переменой мест и попытаться притереться к монотонной прозе будней.
За ниточку тяни короткий день осенний,
на кисть наматывая желтизну и взвесь тончайших струй, держащих небо
как можно выше над землёй
Усилие листа – слететь с родного древа, запрятав страх за дуновеньем ветра, не более чем озорство.
Держать в руках себя не означает строго.
Ведь можно бережно держать, и укрывать от бурь.
Надорванные вены – брешь воспоминаний – непрочный след,
усилие резинки по бумаге.
И снова лист готов пойти на поводу у ветра.
// 16.10.17
Колосья обмолочены, пусты. Провеяно зерно.
Со скрипом новый оборот, вращенье колеса,
однажды, этой осенью, и впредь.
И вновь.
Полю – новые всходы ржи и ячменя,
под жернов снова горсть зерна.
однажды, этой осенью
сложится множество, сверится тождество,
однажды осенью.
Мы наверстаем и прорастём, наверное вглубь,
а хотелось бы вширь.
однажды, этой осенью
вспомнится то, что исхожено,
где-то запишется и учтётся, но лучше без протоколов.
Нет ни добра, ни зла. Только соль бела, да и то не всегда.
однажды, этой осенью
лес догоревший проявится новой порослью,
как небыль
перешагнём свои сны
и оттолкнувшись от линии горизонта
оседлаем загривок танцующих волн, -
так радостно, что они как и раньше, резвы.
однажды, осенью
укоры, сомнения, - сойдут белым шумом, как с пеной вода
в молельном доме гулкая пустота –
отзовётся она тишиной
и да,
мы будем спокойны и прощены.
- Готовы к неизменной
белизне зимы.
// 10.10.2017
Однажды осенью
случится нечто большее.
Всё будет хорошо.
Я это знаю. Бездоказательно, и в чём-то на авось.
Всё будет так, насколько искренне небезупречно ты голубя возьмёшь и выпустишь его из рук.
Всё будет хорошо.
Будет, обязательно будет всё, и скорее всего хорошо.
Мир по-прежнему нерушим, собранный из осколков прямых зеркал. Связанный нитями мыслей благих и дружеских рук. Мир отражён от зеркала вод и проявлен сегодня.
Ветер холодный способен раздуть очень тёплый огонь.
Каждый закинувший сеть с чем-то да будет. Подставляющий свету ладони – открыт благословению свыше. Сомнения прочь.
Будет всё - хорошо. Ты идёшь и становишься выше. Ровным дыханием ободрён.
Каждый давший волю желанию, волен дать разгон своим облакам. Каждый открывший глаза расшивает лазурью свои небеса.
Будет ли всё хорошо… Да конечно же будет.
Миндальное дерево прорастает сквозь холст, и прорывает картину. Из прорехи сыпется целый ворох розовых лепестков и устилает серые будни.
Будет всё хорошо.
// 4.10.2017.
твоя боль, ты моя тьма.
крошечные коготки цепляют одежду и распускают швы;
ты моя пряжа, мне уготовано веретено.
знаю, как становиться пеплом
и вырастать из него белоснежно белой
вид твой грозен и строг,
а мне подвластен взгляд сквозь
и через суровый дресс-код видна тёплая кожа
и дрожь
буду баюкать... ты разрешишь?
вместе сочтём струи/нити небесные, дожди неуёмно прядущие
ищущие твердь земную,
сумеречный момент
когда
душа с душою словоточит
и сквозь покровы рождаются строчки.
ты мне в ладони падаешь как с обрыва
а тебя пью. как молоко парное
// 21.09.2017.
Всё сложится так как сложится,
а не так как хочется, видится, грезится
воспалённые ночи сотканы из отчаявшихся
что-либо изменить
/ впрочем все мы однажды
не такие как хочется быть /
блаженны обнадёженные
отражением с дна колодца, -
наивность их достойна уважения,
но мне с ними не по пути
я раздвигаю руками солнце, плывя по воде
выдох ловлю в ладони и отпускаю
равновесную точку безошибочно нахожу
и ступаю. сознательно Нежно.
// 15.09.2017
легче лёгкого изобличать дурную молву,
всё равно что стряхивать шелуху
с колен.
море,
всех опрокинутых догм
цедит по капле чужую толпу
Никто не придёт и не спросит за всё,
растрёпанный ворох дурацких слов
рассыпется эхом гулких шагов
по коридору
ведущему вон
Становится тихо. И слышно лишь то
как мало таких, кому не всё равно.
Ты спишь. А как-будто
блэк-аут,
цейтнот
// 13.09.2017
ты мне – на ощупь, я тебе – вскользь…
подбором аккордов выстроим
песню Дао дэ цзин,
ветвистое древо намерений
и разметаем бисерный небосвод, под ноги потомкам выстелив.
от того, что сильнее добра и зла
мы центробежно бежим от условностей;
то что по правилам и всерьёз
не станет сокровищем вне времени
главное двигаться,
даже если никто не ждёт,
не обещает хотя бы малого;
стремлением силы вершить пути,
то, что обыденно – обернуть заповедным,
и разогнувшись дотянуться до неба
// 08.09.2017
Доподлинно неизвестно,
есть ли над нами кто-то кто верен – слову и делу, правде и чистоте. Кто-то кто вечен и не исчезнет с новым потопом осенних дней. Кто-то кто близок, оставаясь невидим.
Кто возвращается каждый вечер, чтобы зажечь фонари.
Доподлинно неизвестно, сладок ли смысл, или дорога гораздо реальней цели. Есть ли вершины заоблачных высей, или мы сами венчаем мечты и рисуем загоризонтные небылицы.
Кто знает, есть ли жизнь за оборотом страницы, есть ли краски на выходе из темноты.
В старой стене с облупившейся краской – волн переливы и рокот прибоя. Тот, кто не видит такого – сам доподлинно не проявился.
Есть ли. Тот, кто ладошкой закроет зияющую пустоту и зажжёт свет в окошке, невзирая на невозможность чудес.
Кто настолько неприхотлив, что не оставит ни следа, ни даже хэштега, подлинность не подтвердит.
Кто ответит. А если я заключу с тобой сделку.
Ты не прожжешь мне страницы, визируя в уголке?
Это доподлинно неизвестно.
// 07.09.2017
Собираю тебя по песчинкам, по крупинкам раздробленным в круге вращения непорочном, но вечно кружащемся и неутомимом.
Собираю тебя по ниточкам, оборванным и истлевшим, огрубевшим и потемневшим.
Спустишь меня с поводка, оттолкнёшь от причала, закачаюсь и стану волной, оставаясь частицей. Тебя.
Собираю тебя по оставленному ДНК на расчёске. С каждой частичкой соприкасаясь как на причастии.
Неизвестно, сколько между нами встанет в ряд стихотворений. Мне бы в ритм попасть, да совпасть с твоим стихотворным рядом.
Собираю тебя по осколкам от веера, который разломлен и рассеян по свету. Кто в сердцах его бросил оземь, тот не брат нам, но и не враг.
Всё случившееся не случайно, руки уставшие держат бабочек и стараются не дрожать.
Собираю тебя по кусочкам, от надломленных стрелок, уставших кружиться по циферблату.
Не уняв грусть-печаль от прохлады осенней, нет причин для прощания с летом. Если оно как тот праздник, с тобой навсегда.
Собираю тебя по разорванным гроздьям рябины. Пусть как пяточки шероховаты листочки желтеющего календаря, его хрупкость нам знак. Всё преходяще. В ускользающем ценность.
Собираю себя.
// 1.09.2017
Иду, выхватываю тень, и шпателем широкие мазки – вокруг да около, чтоб высечь свет. Но без теней фактура не проступит. Шероховатость выдаёт реальность, не иллюзорность дел.
Иду, выхватываю тень, тяну её за кончик, и кружево следов опутывает лес. В руках небесное шитьё, зодиакальный свет. И шелест бражника касается щеки. Овладеваю ночью, стоя у страхов за спиной, из шалости – им руку на плечо.
Иду, выхватываю тень, скольжу пунктиром вдоль отметин. Скольжу внутри ствола, который выгорел и обернулся лодкой. Теперь гораздо легче удержаться на плаву, не только мне.
И ожидаю день, когда под силу мне - зарифмовать мелодию легчайших дуновений под дробь дождя.
Когда любая тень – лишь миг затмения, и вскорости минует.
// 22-23.08.2017
Гладью вышитой вдоль ниточки между нами – облечённая словами мысль.
Звенящая на ветру, с тонкостью волоса, но крепче стальной арматуры.
До дрожи, до портретного сходства слова прожигают время и расстояния, высекают тончайшее полотно и на нём проступает мраморность сущего.
Вижу и слышу, даже отчасти понимаю.
Самоирония не шутовство. Скорее уж наивысший пилотаж, мудрое мастерство скольжения. От притяжения до отторжения. И с подозрением думаю, что с веры в силу падения и начинается восхождение.
Может, погромче, эту подкрыльную синь? На восходящих потоках словить свою песнь и подняться на ней.
Отсель и -
до границ Ойкумены.
// 10.08.2017
Позволь мне тебя приголубить,
пригреть на руке,
неслышно коснуться и спеть. Как колышутся ветви, перебирая ворохом звезд в проточной воде.
Как таволга на лугу ловит туманы и плетёт из них сеть.
Как древесные запахи заполняют пробелы, дягиль зацвёл и оплёл собой лето.
Позволь мне напомнить, что песня – спит и в твоей груди.
Позволь мне гостинец без повода приберечь. Ни к чему не ведущий.
Но как только август дозреет и стечёт янтарём, развернёшь.
Это всего лишь память о маковых лепестках, живущих не долее летнего дня.
Алая ткань, на паруса. Тебе.
// 4.08.2017.
Пока я буду говорить, держи меня на кончике свирели
И лёгким духом возноси - в момент, когда поникну,
оступлюсь, оговорюсь или охрипну
Пока я буду говорить, вплети меня в пышную крону, -
многорукого, растущего испокон,
с ветвями на уровне звёзд
Пока я буду говорить, к замшелости прислони, к надёжности стен
Все реки текут в океан, - это вера, с надеждой что будет всё именно
так, по справедливости. И когда ты услышишь – к чёрту, сдаюсь…
Зажги меня на кончике свечи, незатухающем вовек
-
сжимая
горлышко
свирели
// конец июля 2017
Моё внутреннее – под арочным сводом. Выгибается куполом, ограждая принятие бесконечности неба.
С нотками кедра в шлейфе, с горечью самого чёрного шоколада.
Моё внутреннее под откос на крутом вираже, в адреналиновом штопоре.
С шрамами от лопнувших струн на уязвимой руке.
С фиалковым корнем в запасе на тёмный день.
Моё внутреннее слишком глубоко залегло, туда и вода не течёт.
Русла рек там пунктиром, может быть иногда. В сезон дождей.
Там города под слоем песка. И сады Семиречья, где-то в уме.
Шероховатости зиккурата не дают оступиться и соскользнуть.
Кровь сарматов и гуннов песню огня и меча продолжают. Где-то внутри меня.
Подкожное свято. Туда никому.
// 26.07.2017
Оттенки голубого, бирюзы. Тончайший привкус чуть горчащей боли. Которая не то что бы темна, но вот по краю чуть темнее. Заметно, но едва.
Оттенки матовых, сердящихся небес, которые не что бы грозны, но бровью выгибают горизонт и чуть мрачнеют от того, что больно. Не им, а тем кто ниже. Кто ходит, поднимает взор и посылает много слов в надежде. Не то что бы услышат, но может часть дойдёт и чуть смягчит и грозный взор, и мрачные оттенки.
Чистейший цвет воды, в котором небо, и может быть летящей точкой те, которых с завистью мы провожаем взглядом высоко. Застывшей камедью впечатаны в дрожанье струн меж небом и землёй. Но различаем множество оттенков.
Взметнулся полог органзой, но это только ветер. И только цепочкой следов, смываемых прибоем, мы задеваем край листа. Который не особо чист, но обновляем день за днём.
И даже если меркнет свет, цвета неразличимы, - нам память выдаёт что сберегла, с нюансами оттенков.
Оттенки голубого, эссенция небес.
// 12.07.2017,
Срезонировать.
С васильковыми омутами тех кто в тебя глядит.
Осколки от зеркала Тролля выудить. Дать просочиться. Сквозь чуткие пальцы. И не считать.
Спеться.
Прорехи твои зарастить своими губами.
Больше всего надоела правильность. И обилие сносок, конечно.
Удалить комментарии. Редактора в бан.
Слиться.
Выудить всех заблудившихся рыбок из чьих-то бездонных глубин.
И всё это – ненароком. Как будто бы невзначай.
// 20.06.2017.
Смятенны дни.
