Читаем Добрый вечер, Тамбов! онлайн бесплатно

Добрый вечер, Тамбов!

В книгу Натальи Меркушовой «Добрый вечер, Тамбов!» вошли произведения, темы которых непосредственно связаны с Тамбовским краем: это стихи по работам тамбовского фотохудожника Сергея Рудакова, произведения о животных, птицах и растениях из Красной книги Тамбовской области, лирическая поэзия. Венок сонетов «Храм», в котором рассказывается о судьбе храма Воскресения Христова в селе Гагарино Пичаевского района Тамбовской области, является важной частью этой книги. Книга выходит в год 85-летия Тамбовской области.

Наталья Сергеевна Меркушова

Поэзия

Наталья Сергеевна МеркушоваДобрый вечер, Тамбов!<emphasis>Стихотворения</emphasis>* * *

Любое использование материала данной книги, полностью или частично, без разрешения правообладателей запрещается.

* * *Салют, Тамбов!По фотоработам Сергея Рудакова

Город, омытый дождёмТеатр, вокзал, библиотека…Доступность этих величинЦенна от века и до века,И не любить их нет причин.Театр. Построенный навеки,Столичным не уступит он.Хрустальный куб библиотекиКак будто солнцем освящён.И площадь Ленина – началоПросторных жизненных путей.И начинаются с вокзалаДороги родины моей.Нам обозначен путь небесныйЕле-еле солнышкоСветит сквозь туман,Навалилось сонмищеИз далёких стран.И закрыло занавесНад землёю всей,Но сияют заревомМаковки церквей.ПробуждениеА улицы уже не спят,Но пешеходы не проснулись,Вновь красоту знакомых улицЛучи светила озарят.Они пока ещё нежны,Лишь на высотки их хватило,И маковки церквей так милоУлыбкою озарены.Огни на ЦнеУснула голубушка Цна,На долгую зиму уснула.Покоем и негой полна,Не слышно моторного гула.И уток не видно на ней.На юг улетели, уснули?Лишь блики ночных фонарейРеке озорно подмигнули.На речном трамвайчикеПрелестны речные трамвайчики,И снова тамбовский наш волкПредстанет надёжным товарищем,В лилейный ведя уголок.Ах, лилии, чудо небесное,А может, иное, как знать,Глядится речными невестамиРусалочьих игр благодать.Трамвайчик уводит в забвение,К Тамбовскому морю ведёт.И Цны незаметно течение,А вот и реки поворот.Тамбовское море зовёт!Вид на ИнтернациональнуюСамая широкая,Сама прямая,Интернациональная,Вот она какая!К привокзальной площадиВесело стремится,Улица центральная,По тебе я – птицей!Пролечу, как в сказке, яС ветерком и шумом,К поездам – с опаскою,Надо мне подумать!Если в край далёкийВ поезде поеду,К улице широкойЯ вернусь… к обеду!Жемчужина ТамбоваСреди зелёного массива,Как стая белых лебедей,Стоит Асеевский красивыйДворец, жилище для людей.Сейчас музеем он зовётся,Да разве в красоте такойЖить можно? В сердце отзовётсяИных столетий непокой.Рождение утраНа фоне новостроек ярких —Церквей старинных колорит.Пока видение неясно,Заря лишь чуточку горит.Но утренней зарёй рождённыйСвет золотистых облаковКлонится к улицам бездонным,К неслышным окликам гудков.Силуэты в ночиТаинственные своды храмаЕщё таинственней в ночи.А ночь – как для картины рама,И свет – горение свечи.И тенью – дерево. И сказкаКак будто оживает тут.И ночи бархатная ласка,И снов пленительных приют.Старинный храм, ты много видел,Виденья и сейчас живут.И кто тебя тогда обидел,Они сюда уж не придут.СиреньСирень Рахманинов любил.И вот в Тамбове в самом центреВдали от уличной пылиКак штрих рахманиновский ценный —Цветёт роскошная сиреньИ Мост влюблённых украшает,Бродить тут можно целый день,И целый день она пылаетОгнём цветущим и прекрасным,И он – сиреневая сказка.Белые берёзы вышли на показБерёзовый свет негасим,В любую погоду прекрасен,Со снежным сияньем сравним,Он так же хрустален и ясен.Тропинка ведёт за собойВ просторные светлые сени.Берёз нескончаемый стройЛюбил беззаветно Есенин.Повисело солнышко на веткеУселось солнышко на веткуЛишь на минутку, на чуть-чуть(Такое с ним бывает редко)И снова устремилось в путь.Рассвет – закат, такое действоИз года в год, из века в век.Какое чудное соседство:Река и солнце. Человек.Ковыль на ветруНе добралась ещё рукаВладыки-человека —Осталась часть степей покаИз векового века.Растёт ковыль, цветёт ковыльИ стелется крылато.То ль шёпот ветра, то ли быль,Рассказанная ладно.Земли коснётся «белый шёлк»,Оставит дань потомству.А вот и новый день пришёл —Поборник ратоборства.И снова косы заплетатьПримчится вольный ветер.И степь ковыльная опятьКупается в рассвете.Сияющие в ночиОгни цепочкою уходятВ туманный сумрак ночи.А двое ночью молча бродятВ тумане средоточий.И окна светятся в ночи,И молча тишина кричит.Салют, Тамбов!

Салют над городом взлетает

И раскрывается цветком.

Летит к земле и опадает

Сложившим крылья мотыльком.

Гляжу, гляжу, не отрываясь,

И, потрясённая, молчу.

Ликую я и восхищаюсь.

Свободной быть, как он, хочу.

Добрый вечер, Тамбов!Добрый вечер, Тамбов, добрый вечер!Ты назначь мне свиданье у Цны.Положи мне тихонько на плечиОсторожные руки весны.Скоро листьев вернётся громада,А пока ты, конечно, грустишь.Я прошу тебя, милый, не надо!Но опять ты ночами не спишь…Всё повторяется

ПолыньНе встречалось мне такой полыни,Кроме милой родины моей.В этой серебристо-лунной стыниСолнышко купалось целый день.А полынь-трава благоухалаЛучше всех диоровских духов.Я её в метёлки собирала,Но не для кормления коров.Знают все: полынь бывает горькой,Вот и станет горьким молоко.А полынный запах очень стойкий,И его не вывести легко.…Венички полынные вязали,Ими весь сарай увешан был.И когда метели заметали,Валенки от снега обметали,Этим усмиряя снежный пыл.И полы полынью подметали,С нею приходило лето в дом.Звонко угольки в печи стреляли,И синицы пели за окном.…Наша не была полынью злою,Как другие виды, не была.Ласковое мягкое раздольеНа лугах у нашего села.…Не встречалось мне такой полыни.Может, где ещё на свете есть…Помню эту мягкость и доныне,Для неё пропела эту песнь.ГраницыЕсть у общения границы:Одни доступны и близки,А до других не дозвониться,Не ощутить тепла руки.Граница. Зона отчужденья.Но всё равно растёт на нейТрава надежды и забвенья —Остатки нежности твоей.Тем живётДа, не у каждого поэтаДуша пронзённая насквозь,И боль за родину не спета —Не написалось, не сбылось.Стихов пронзительные строкиЗа «вечно» гибнущую РусьИмеют вес, имеют сроки.Судить об этом не берусь.…Когда терять поэту неча[1]И жизни видится конец,В стихах живёт боль человечья —Его терзающий венец.…Другой, своей строкой певучей,Надежды полной, бережётЛюбви и нежности созвучье.…Вот чем поэзия живёт.Не угасаетПогода может быть любой:Дожди, морозы, снегопады,И ветра неумолчный вой,Губительные камнепады…Любой. Но если вдалекеСвет маяка – окошко дома,К нему спешу я налегкеРодной дорогою знакомой.И что мне грозный камнепад,И что любые перемены,Меня, как много лет назад,Родные обогреют стены.…А дома моего уж нет…Но свет его в душе сияет.Он словно утренний рассвет,Он никогда не угасает.ЕстьРазобрали мой дом, разобрали.Увезли. Я узнаю едва ли,Где, какой приютил его край?Что теперь он? – Быть может, сарай?Или в дым превратился в печи?Нет, основа его – кирпичи.Где готовились, кто их привёз?Остаётся открытым вопрос…Много их набралось, тех вопросов,Нет теперь никого, и не спросишь.Не смогу на крылечко присесть……Дом мой в памяти. Значит, он есть.Закат…Растёт малина, яблони растут,Берёза тянет руки-ветви к дому.А в доме свой особенный уют,И всё-то в нём до мелочи знакомо.Вот печка, вот полати. Вот киот,А это главный уголок, заветный,Там Бог глядит с неведомых высотПо-разному: и строго, и приветно.Убранством дом ни беден, ни богат.Но… дома нет! И сердце болью сжато…И солнца бесконечно мудрый взглядГлядит на всё как будто виновато…Запретные кострыКостры запретили, но снова соседкаЛиству собирает и жжёт.А я вспоминаю, как было нам тесно —К костру набирался народ.Народ – это дети, сметные-сметные,Картошку печёную ждут.И в сумерках звёзды костра озорныеВолшебные тайны несутТо к тёмному небу, то в детские руки.Бескрайний волнующий мир.А в замкнутом тенью пленительном круге —Горячий картофельный пир.…Костёр у соседки запрятан надёжно,Тюрьма – жестяные бока.Но запах горящей листвы невозможноЗапрятать. Он горек слегка…Не помеха<emphasis>Воспоминания</emphasis>«На Покров играют свадьбы…»