Читаем Потеряный (СИ) онлайн бесплатно
Я не люблю оружие. Оно мне не нравится.
И дело даже не в моих пацифистских наклонностях. Хотя в силу определённой дряблости характера меня мутит от вида крови.
Нет. Моя неприязнь немного другого рода. В любом оружии - клинке, ружье, автомате - кроется некая мистическая сила. Способная изменить какую угодно кризисную ситуацию. В худшую сторону. В оружии как будто спит демон, жаждущий вырваться на свободу. Он как бы вступает с человеком в нервозную психологическую связь и дёргает его, не давая покоя. Чем страшнее тебе... Чем опаснее кажется окружающий тебя мир, тем сильнее демон. И тем тоньше цепочки причинности, связывающие его, и не дающие ему прорваться наружу свистом рассекающего воздух клинка... сполохами пламени на конце ствола автомата...
Самое неприятное - это то, что демон живёт в каждом оружии. И провоцирует любого человека: а давай-ка пальнём, пока в нас не пальнули. Вон, смотри! Кто-то движется. Друг? Или враг? А кто его знает. Береженого бог бережет. А не береженого шальная пуля снесёт.
Стреляют во всех. И в тех, что с оружием. И в тех, что без. В последних даже чаще... В Зоне это прощается. Если свидетелей нет...
Вот почему я вынужден таскать с собой этот долбаный ствол. Эти лишние три с половиной килограмма металла, плюс столько же кг амуниции.
Многие говорят: зверьё здесь опасно. Это так. Но зверьё имеет свою территорию. Свои гнёзда, лежбища, охотничьи угодья и пастбища. Оно контролирует свои владения, не обделяя вниманием никого из чужаков. Но старательно избегает многих мест, где жрать нечего, зато смерть таится в любом из обличий: в стенах руин, в земле, в самом дыхании ветра. Существует более чем тысяча и один способ пройти по Зоне незамеченным. Никого не будоража. Не провоцируя. Не нарываясь.
И только люди шляются где ни попадя. Как всегда одержимые "золотой", то есть нет, "артефактной лихорадкой". И стреляют, стреляют. Каждый исходя из собственной причины. Но от этого свинцовые пилюли не становятся менее горькими. Уж поверьте мне. Я знаю.
Нет уж. Если я почувствую исходящую от кого-то опасность, я пальну первым. Пусть лучше мой личный демон сожрёт кого-нибудь, чем чужой демон продырявит меня. Тем более что последнее уже бывало. Не раз. И не два. Хватит. Это больно. Неприятно. И от этого помереть можно.
Вот уже более часа я играл в прятки с загадочным незнакомцем. Скорее всего, с таким же пугливым чучелом, как и я...
Мне довелось заметить его первым. На вид - это был обычный сталкер. Пятнистый камуфляж. За плечами объёмистый походный рюкзак, набитый жратвой, амуницией, медикаментами, оборудованием и контейнерами для трофеев. На груди болтался короткоствольный АКС. Парень медленно брёл, старательно глядя под ноги, поминутно сверяясь с каким-то зажатым в левой руке прибором. Прибор был небольшой и издаля очень смахивал на дешевенький инженерный калькулятор - такой же маленький, плоский, с узеньким индикатором и множеством кнопочек.
Мы оба находились в самом сердце руин. Когда-то это был жилой дом. Очень старой планировки. Такие в былые времена обзывали "титаниками". Всё из-за длинного коридора, идущего через всё здание - типично советский подход в архитектуре: один коридор, множество маленьких комнатушек, большая общая кухня, и один санузел на всё офигительных размеров здание. Этот дом был двухэтажным. Но крыша прогнила и рухнула, пробив полы второго этажа и осыпав большую часть стен.
Иногда мне кажется, что я знаю здесь каждый камень. Я прохожу этим коридором за последние две недели в третий или четвёртый десяток раз. Мой путь начинается в левом крыле, в маленьком тупичке, как раз напротив одного из двух выходов, к сожалению перекрытого неприятным аномальным препятствием, о существовании которого знаю по горькому опыту. Из тупичка я выбираюсь не сразу в коридор, а лезу через остатки стены в ближайшую комнату. Оттуда, осторожно ступая вдоль рухнувшей потолочной балки, приближаюсь к дверному проёму и заглядываю в недра "титаника". Втягиваю ноздрями воздух, пытаясь определить степень риска, и если запах затхлости присутствует - выхожу в коридор. В противном случае - собираюсь с духом, сжимаю руку в кулак, и взмахиваю пятернёй, активизируя какой-то скрытый аномальный механизм. После чего белкой назад - на стену, а потом в тупичок. И там трясусь, ожидая, когда в коридоре и комнатушке пройдёт вызванная мною реакция.
Сердце потихонечку успокаивается, дыхание восстанавливается. А за стеной неведомая и опасная энергия разряжается, выравнивает потенциалы, нейтрализуется или что там с ней вообще происходит... и тогда можно будет перелазить через стенку обратно. Что я и делаю, предварительно подняв с пола обломок кирпича и на стене, в том месте где ещё уцелела штукатурка, оставляю пометку: перечеркиваю одну из десятков черточек (количество ходок) горизонтальной короткой чертой (количество успешно пережитых разрядов). При этом совершенно не исключено, что за ходку я ещё пару раз сюда вернусь, чтобы сделать отметки.
Ух... Я так давно царапаю эту стену, что уже и не могу точно сказать сколько здесь черточек. А пересчитывать их как-то влом. Дохожу до середины, и если не сбиваюсь со счёта, то впадаю в депрессию. Но всё равно их царапаю. Каждый раз. В силу сложившейся традиции.
Все мои поступки на этом этапе пути стали уже почти ритуальными. Всё делается строго в установленной последовательности. В раз и навсегда определённом порядке. Выявленные опытным путём закономерности не меняются даже в результате Выбросов Зоны. Я привык к отсутствию неожиданностей. И тут этот сталкер!
На этих камнях не селятся монстры. Тут не бывает ни одной живой души. Останки неудачников я обычно нахожу существенно дальше. Вне этого здания. Вне примыкающего к нему дворика. Вне соседствующих с ним проржавевших металлических гаражей. Этот микрорайон представляет собой сплошное "минное поле", и увидеть здесь кого-либо мирно бредущего с приборчиком в руках, также удивительно, как и идущего по воде Христа.
Узрев чудака, я мешкал всего мгновенье. Разум ещё удивлённо охал и ахал, а тело уже приняло самостоятельное решение. Ускорило шаги - тихо вперёд по коридору, и в бок, в маленькую комнатушку, быстро, но аккуратно протиснувшись между трухлявым деревом дверного косяка и перекрывшей проход бетонной плитой. Почему-то вечно тёплой и влажной.
Парень меня не заметил. Всё его внимание сосредоточилось на десятке метров в непосредственной близости. Прибор его пищал как сумасшедший. Слышно было даже отсюда. Продвижение у паренька очень неспешное. Его палец беспрестанно щелкал по кнопочкам. Взгляд если и отрывался от индикатора, то только кратковременно, чтобы настороженно стрельнуть влево-вправо, а потом снова назад.
Невероятный везунчик. Я даже преисполнился непродолжительной завистью. Всю свою недолгую сталкерскую жизнь я высокомерно считал: тот, кто прогуливается в Зоне по приборам - либо живёт долго (так как далеко не заходит), либо наоборот. Так как сложная электроника очень часто рисует своему владельцу ложную картинку действительности. Приборы либо слишком чувствительны и сходят с ума одинаково громко как в сотне метров от реальной опасности, так и нескольких сантиметрах; либо, увы, недостаточно, и срабатывают только тогда, когда ты уже, как говорится, вляпался. При любом раскладе электроника при всей её сложности оказывается довольно грубым инструментом, дополняющим, но отнюдь не заменяющим наблюдательность и интуицию. Прогуляться в "мой" микрорайон, ориентируясь исключительно по показаниям "калькулятора" большая удача. Тот, кто это сумел явно родился не только в рубашке, но и в волшебных ползунках и маленькой вязаной шапочке. Дело в том, что любая аномалия не однородна. Я это давно осознал. Ну а те, что с приборами, в большинстве своём до сих пор этого не понимают. Ну и слава богу. Шагая сквозь аномалии, я избегаю многих неприятных встреч. Но сегодня...
Мне следует сказать немножечко о себе. Я здесь давно. В смысле не годы, а всего три недели. Но я тут безвылазно. День и ночь. От Выброса до Выброса. Кто знает - поймёт. Для несведущих поясню попроще: во время Выброса в Зоне выжить непросто, а если ты в сердце какой-нибудь аномалии - можно прибавить, что невозможно. Но я-то живу. Кое-как... Я в беде. Я не могу выйти из "моего" микрорайона. Куда не пойду - всюду тупик, очерченный видимыми и невидимыми, мыслимыми и немыслимыми препятствиями. Войти сюда можно. Многие сюда попадают. Вот только... выйти... Ну в общем вы поняли.
Я давно потерял своё снаряжение. Я два дня ничего не ел. Своего оружия у меня нет. Всё что имею на руках - "одолжено" у других неудачников. Да и этого не много. Зона, "перекручивая" людей, не жалеет и предметы. Многие вещи, с большим риском вытащенные мной из местных ловушек, ни на что не годятся. Наиболее неприятный пример: жратва и амуниция. Никому неизвестно как та или иная аномалия воздействует на угодившие в неё объекты. Мне не раз доводилось вытаскивать вещмешки, которые трухой расползались в моих руках. Банка консервов, вполне обычная с виду, обработанная Зоной может быть наполнена неопределённой субстанцией, которую не то что жрать, даже нюхать не больно хочется. Не смотря на дикий рёв непокорного воле и чертовски голодного желудка.
С порохом та же проблема. Непонятно, сработает или нет. Выплюнет твоё оружие свинцовую пилюлю, или подведёт в неподходящий момент.
Таскаешь на себе столько барахла! И не знаешь: трухлявое оно или годно к использованию. Вот у меня, например, с десяток автоматных рожков. Я четко помню, какой и где раздобыл. В случае чего не попутаю при замене... Хотя, как правило, времени на замену не остаётся...
Но этот парень... Первоначально, не скрою, я испугался. А теперь, сидя в укрытии, тихо радовался. Он же экипирован под самую завязку. И это всё "натуральное". Без "обработки". Вот только вопрос - захочет ли он делиться со мной? Последние двое, которых я встречал, не захотели. Один сразу, не задумываясь, открыл огонь. Другой чуть помешкал, для приличия. Тот, который "приличный", ушел. А "забияка" вляпался. Вместе со всем снаряжением. Лежит он на видном месте. Но к нему хрен подлезешь.
Проще, конечно, паренька пропустить. А потом аккуратным выстрелом в голову... Но меня на подобный поступок не хватит...
И вот я ждал, ждал, уговаривая себя философской мурой про личных и чужих демонов, и в общем дождался пока меня не заметили. Я уже говорил, что два дня ничего ровным счётом не ел? Вроде бы да... Так вот паренёк мимо прошёл. Я его видел в проём. Даже хуже того. Носом чуял. Пахло от него табаком и жратвой. Чётко улавливался аромат кофе и чего-то такого, от чего живот сводило голодной судорогой. Так вот судороги эти он и услышал. Живот же когда абсолютно пустой ревёт как Иерихоновы трубы. В трёх шагах только глухой не услышал бы.
Парень (хотя какой к чёрту парень; мужик - лет под сорок) среагировал четко. Тренированным движением скинул с плеч рюкзачок. "Калькулятор" мимоходом затолкал в нагрудный карман. И, припадая на колено, с разворота дал очередь из автомата.
Спасло меня только то, что стрелял не прицельно. С одной руки, без упора в плечо. Это в кино всё легко. А в жизни такая стрельба даёт посредственные результаты. Отдача у АКС, как и у любого ствола не под пистолетный патрон, будь здоров. При такой, в лучшем случае, только первая пуля идёт куда хотелось, а всё остальное в белый свет как в копеечку. Но страшно, ей богу. Я от неожиданности на землю осел. Плюхнулся обоими полушариями. Судорожно вдавливая курок своего калаша. Не со зла - с перепугу. Но... без результата. Боекомплект у меня не то чтобы "протухший", а просто Зоной отмеченный - когда сработает, когда нет.
Секунды кажутся вечностью. Время ползёт настолько медленно, что сознание (вместо того чтобы заняться чем-нибудь полезным, направленным на выживание) удивлённо отмечает как хрупки бетон и кирпич, прошибаемые навылет. Стена... в две моих головы толщиной!.. разлетается осколками и крошкой, открывая солидную брешь, прикрытую плотной каменной пылью, в которой красиво "материализуются" падающие сверху лучи света. На голову мне сыпется каменное крошево - пули застряли где-то в стене надо мной.
Чудак по ту сторону коридора перестал палить и сменил обойму. Вслушиваясь в холодное клацанье металла, я начал оттаивать. Ступор прошел. Страх только теперь хлынул в меня, подобно ледяной воде в пробоину корабля, и заставил хоть что-то сделать.
Перво-наперво я отполз в сторону. Комнатку мою надвое разделяла бетонная плита, упавшая сверху, вот за неё я и залез. После чего тихонько клацнул затвором, выбрасывая давший осечку патрон. В уме вертелось множество матерных слов. Я их придирчиво перебирал, отбирая наиболее смачные. Это ведь был проверенный рожок! Я их все проверяю, делая по пробному выстрелу в воздух. Этот мне казался надёжным. Я его подобрал у самого края "свечения", ни чуточки не рискуя - ему посчастливилось не попасть туда, куда "засосало" его предыдущего обладателя. И вот так повезло... А я ведь мог убить того парня. Я держал его на прицеле...
А может это и к лучшему? О демоны, спящие в нашем оружии. Вы так давно царапаете своими когтями наши души, что мы, люди, уже не верим друг другу - чуть малейшее подозрение, и мы выпускаем вас на свободу.
Мужичёк мог подумать, что на него охотится зверь. Он же не видел меня. Он услышал урчание - развернулся, дал очередь. Пуганный воробей. Или стреляный? У каждого ведь есть свой личный демон. И каждый думает: пусть лучше кто-то другой, а не я.
Да брось. Не пугай. Может быть всё обойдётся. Недоразумение всё-таки. Как-нибудь разойдёмся.
- Эй, мужик, - крикнул я. - Ну ты, блин, даёшь. Ты меня чуть не пришил. Ну и реакция у тебя.
В ответ тишина. Тактически грамотно - не раскрывай свое местоположение неприятелю. Но я не отчаиваюсь. Деру глотку дальше.
- Давай только без этого. Не тебе одному пожить ещё хочется. Давай закончим наше общение по мирному.
И снова - глухо, как в танке. Он что - немой? Или придуривается? Или...
Этот чудило дал ещё одну очередь. Та-та-та-та-та. Меня обдало бетонным крошевом. Пули прошли над головой, пробив в коридорной стенке цепочку дырок.
Сдаётся мне эта стена не несущая. Уж очень она хлипковата. Не смотря на солидную толщину. Может там гипсовые блоки, облицованные кирпичом? Так делали раньше. В стародавние времена. Мешали гипс с опилками. Получалось дешево и сердито. Вот только в качестве укрытия не годится.
Чудик отстрелялся и перезарядился. Во второй раз. И чего он так садит? Вроде по повадкам смахивает на профессионала, а стреляет - точно новобранец, едва дорвавшийся до стрелкового оружия и теперь с азартом оттягивающийся на армейском стрельбище.
Ну придурок. Ну точно придурок.
