Читаем Новорожденный онлайн бесплатно

Первое, что возникает в голове, – это боль.

Во рту чувствую песок. Ладонью нащупываю траву. Упал я, что ли?

В глаза брызгает свет. Красный. Это солнце на горизонте. Рассвет или закат?

Верчу головой. Людей поблизости не видно.

Встаю потихоньку. Колени и локти ноют. Трогаю себя за лицо: крови, кажется, нет.

Срочно домой! Пытаюсь нащупать мобильник. Ну конечно! Ни мобильника, ни кошелька! Меня ограбили. Ключей от машины тоже нет. Карманы пустые. По голове, что ли, шарахнули? Снова трогаю себя за голову. Вроде без ран. Может, отравили… или дали чего вдохнуть? Хрен их знает.

Где это я? Отряхиваю грязь с одежды. Ковыляю к асфальту. Вообще ничего припомнить не могу. И район незнакомый какой-то. За город, что ли, вывезли, суки? Ну хоть не убили. Хрен с ней – с машиной.

А был ли я на машине? Что вообще было? Марина?! Где Марина?! Я был с ней? Или один? Боль в голове не дает ни на чем сосредоточиться.

Топаю по краю дороги. Надеюсь, в правильном направлении. Больше похоже, что город должен быть именно там.

Понемногу светает.

Шум. Едет машина. Оборачиваюсь. Поднимаю руку. Мимо! Обидно, блин. Хотя возможно, такого бомжеватого вида пассажира и я бы не взял. Номера у него местные. Значит, не через всю Россию телепать придется.

Топаю по краю дороги.

Начинаю узнавать места.

Людей становится больше. Торопятся на работу.

Устал жутко. Завидев машину такси, поднимаю руку. Останавливается.

– Дружище, Цветочная, 23, доедем?

– Конечно.

– Только деньги на месте заплачу, – протягиваю я.

Водитель меня осматривает. Неужели грязная одежда вызывает недоверие к моим словам?

– Меня ограбили, – говорю.

– Бывай. – Поднимает стекло. Уезжает.

Что-то не могу сориентироваться. Похоже, давно не ходил пешком. Спрашиваю у прохожего мою улицу. Показывает. Вроде недалеко.

Наконец-то. Дом 23. Родной уютный дом.

Наверное, уже кожа с ног слазит.

Дергаю дверь. Закрыто. Где Марина? На работу ушла? Машины нет. Может, она на ней уехала. Заглядываю в окно. Никого вроде. Она что, вообще за меня не переживает? Где я? Что я? Морги хоть обзвонила?

Захожу на задний двор. Ключ в клумбе! Руки и так грязные. Начинаю ковырять. Не нащупывается. Ну где он?! Или мы уже не храним его здесь?

Короче, ладно! Вытираю руки. Подхожу к окну. Хорошо – чуть приоткрыто. Оглядываюсь. Рядом лопата. Беру, поддеваю створку окна, тяну. Жалко, конечно, но при таких обстоятельствах…

Еще чуть-чуть…

Скрип…

Крепление звонко отскакивает, и створка с грохотом опрокидывается.

Пролезаю.

Я дома. Облегченно выдыхаю.

В душ!

Кажется, полегчало. Нет, точно полегчало.

Набираю Марине.

– Да? – Мужской голос.

– Алло, – притормаживаю немного, – это… телефон Марины?

– Нет, ошиблись.

Может, номер не так набрал? Привык, что в мобильнике есть, и в голове уже плохо откладывается. Кажется, девятка в конце. Пробую… Смотрю на фотографию Марины на комоде. На ее лице еле видимая улыбка. Красотулечка моя…

«Номер не существует».

Так, ясно. Заеду. А сейчас на работу.

Быстро надеваю костюм. Видать, я чуть похудел, потому что костюм кажется мне большим. Еще бы, через весь город плестись. Так, где мой портфель? Вот. Деньги… Где деньги? Выдвигаю ящики. А денег нет.

Зато есть кредитки. Надеюсь, они не пустые. Беру. «Marina Kosinova»… не моя, «Marina Kosinova»… тоже не моя, «Pavel Kosinov»… моя.

Две сумки у вешалки. Ищу хоть какие-то деньги на такси. Отлично. Шесть тысяч пятьсот.

Ловлю такси.

– «Карп Инвест». Знаете?

– Знаю.

Едем.

Огромный золотой логотип виден еще за квартал.

Двадцать пять мраморных ступеней. Елки по обеим сторонам. Стеклянные двери.

Вхожу.

– Предъявите, пожалуйста, пропуск. – Мужчина в черной униформе с надписью «охрана».

Недоуменно хватаюсь за карман:

– Пропуск?!

Блин! Как же я забыл.

– Я забыл… потерял… Ты что, новенький? Я тут работаю.

– Предъявите, пожалуйста, пропуск. – Все тот же угрюмый вид.

Я почему-то продолжаю искать что-то в карманах. Наверное, подсознательно надеясь, что найду.

Может, изобразить наглость?

– Слышь, ты че, не понял?! Я здесь работаю! Пропусти! Срочно! Если хочешь продолжать открывать тут двери.

Мимо нас, щелкнув картой по электронному турникету, проходит мужчина в деловом костюме. И, видимо, услышав нашу задушевную беседу, с интересом останавливается. Кто это такой? И откуда у него пропуск? Тоже новый сотрудник, что ли?

– Молодой человек, кто вам нужен? – спрашивает он.

Чего он со мной разговаривает?

– Тебе чего надо? – я начинаю злиться. – Ты сам кто такой?

– Что тут такое? – обращается Деловой Костюм к охраннику.

– Тайный агент какой-то, – усмехается тот. – Прорваться к нам хочет.

– Я тут работаю! – вновь вскипаю я. – Я – Косинов. Павел Косинов. Проверь там у себя!

– Кто? – наглый удивленный голос Делового Костюма. – Так, давай выведи его отсюда.

– Чего?! – Я поражен.

В этот момент меня сзади хватает охранник. Заламывает за спину руку. Больно, сука! «Аааа», – вырывается у меня.

Так больно, что желание сопротивляться сразу же исчезает. Он выводит меня на улицу. Отпускает и толкает. Я еле удерживаю равновесие, чтобы не упасть.

Охранник демонстративно вытаскивает резиновую дубинку, тычет в меня и говорит:

– Давай, дергай отсюда, пока ветер без камней.

– Я те, сука, устрою с камнями! – огрызаюсь я. – Вообще с ума посходили.

Не понимаю, что происходит. Что это были за люди? Меня даже на секунду посещает мысль, что я заглянул не в свою контору.

Я стою внизу лестницы, потираю ноющее плечо и жду, что увижу знакомое лицо. Ну хоть какое-нибудь. Хоть человека, обслуживающего копировалку.

Я тебя, сука, уволю. Обоих мудаков.

Ситуация настолько глупая, что не соображу, как правильно поступить. Хоть мобильник был бы… У Марины возьму.

– ЛотБанк. На Решетникова… – Сажусь в такси.

Забегаю в холл. Подхожу к девушке за стойкой.

– Добрый день. Мне нужна Марина Косинова.

– Вы по какому вопросу?

– Я ее муж.

Девушка звонит по телефону.

– Будьте добры. К Косиновой прибыл супруг. Она не занята?.. Спасибо. – Доброжелательно смотрит на меня: – Сейчас она спустится.

– Благодарю.

Вот она. Красотулечка моя. Как же я рад ее видеть.

Марина смотрит по сторонам. Меня, кажется, не замечает.

Я подхожу и беру ее за руку.

– Марин.

Она оборачивается ко мне.

– Ты даже не представляешь, что со мной происходит…

– Вы кто? – говорит Марина.

Резко замолкаю.

– Что? – произношу я почти шепотом.

– Это он меня спрашивал? – она обращается к девушке за стойкой. Та кивает. Марина отводит руку: – Вы кто?

В моей голове чувство, похожее на то, как если бы в летящем самолете кто-то открыл иллюминатор.

Я просто не успеваю соображать.

– Марин, ты чего? Что случилось? Что за игра?!

Она делает шаг назад. Поворачивается, ловит взгляд охранника, поднимает руку и громко говорит ему:

– Подойдите.

Тот устремляется к нам.

– Марин, это уже не смешно, – я хватаю ее за руку.

– Отпустите! Охрана!

Две железные клешни впиваются мне в плечи и отдергивают назад. Я падаю на колени. Охранник наступает мне на голень и удерживает за руки.

– Что здесь такое? – восклицает он, прибавляя усилия. Сегодня я – мальчик для битья.

– Марина, что с тобой?! Что за хрень происходит?! – кричу я.

– Вы его знаете? – слышу голос охранника.

– Это моя жена! Отпусти меня, сука!

– Я… я его впервые вижу. – У Марины испуганный взгляд.

В этот момент меня резко укладывают лицом к полу. Пытаюсь вырваться, но этот хрен, видимо, правильно выбрал профессию.

Да что такое? Почему она так? Это не просто из-за какой-то ссоры, о которой я забыл. Что-то случилось. Что-то серьезное.

– Марина, – выплескиваю я, пытаясь поднять голову, чтобы взглянуть на нее, – какого хрена ты делаешь?!

– Бред какой-то, – слышу я ее тихий голос.

– Звоните в полицию, – говорит кто-то из собравшейся толпы.

Полиция. Да, пожалуй, так будет лучше. Полиция. Будем ждать их.

Маришечка. Красотулечка моя. Что с тобой происходит? Почему все так? Ее кто-то заставил.

Правоохранительные органы появляются быстро. И так же быстро действуют.

Кто я? Что я? Где я? Как я? И прочая хрень. Паспорта, понятно, нет. Ограбили, говорю, очнулся за городом. Марина показывает свой паспорт. Еще раз говорит, что она меня не знает и никакой я ей не муж. Задержаны до установления личности, говорит старший, поедем в отдел, будем разбираться.

Меня выводят на глазах у заинтригованной банковской публики. Марина тревожно смотрит на меня.

– Тебе угрожают?! – бросаю я, когда меня тащат мимо.

Она молчит.

– Не переживай! Я со всем разберусь! – кричу я уже у входа, поворачивая голову назад. – Все будет как раньше!

Меня заталкивают в полицейский уазик. Трогаемся.

Дыхание шумное. Горло горит. Меня разрывают мысли. Что происходит? Что происходит? Что, мать вашу, происходит?!

На работе не узнают. Марина не узнает. Что это? Конкуренты? Недоброжелатели? А Марина что? Заставили? Или заодно с ними? А может, это она все придумала? Забрать у меня все? Зачем? Нет. Я сразу отбрасываю эти мысли. Марина не может быть с ними заодно. Только не Марина.

Здесь что-то другое. Что-то другое. Что-то очень страшное.

Надпись: «Дежурная часть».

Меня провожают в просторную застекленную комнату. Два стола. Несколько стульев. Видеокамера на потолке. Лампы дневного света.

За одним из столов сидит кучерявый парень лет двадцати. Тоже, видимо, правонарушитель. Что-то пишет.

– Итак, я вас слушаю, – говорит мне лейтенант после того, как мы сели за свободный стол.

– Меня чем-то опоили… оглушили… ну не знаю я… что там сейчас модно… Я очнулся где-то за гор…

– Фамилия, имя, отчество, – перебивает меня полицейский.

– Косинов Павел Юрьевич.

– Дата и место рождения?

– 4-е апреля 1995-го. Город Сочи.

– Проживаете где?

– Здесь, Цветочная, 23.

– В браке состоите? С кем?

– Да. Косинова Марина Александровна.

Все записывает.

– Так, что вы говорите? Ограбили вас?

– Да, ограбили. Наверное. Не помню, блин!.. – взвываю я, хлопая руками о стол. – Говорю же, очнулся утром в лесу каком-то. За городом. Пришел на работу – не пустили…

– Где и кем работаете? – вновь перебивает.

– Акционерное общество «Карп Инвест». Начальник отдела исследования рынка.

– Угу, – вскидывает лейтенант. – Хорошо, продолжайте.

– Потом приехал на работу к жене… и вот…

– Что вот?

– Не знаю. Делает вид, что не узнает.

– Кто, жена не узнает?

– Да. Я думаю, что-то произошло. Что ее заставляют… что… ну не знаю я.

Ловлю себя на мысли, что это правда. Я не знаю, что происходит. И что мне делать.

И теперь здесь, в полиции, даже как-то спокойнее.

– Ладно, – лейтенант встает со стула, – подождите минутку. – И направляется к выходу.

– Командир,– зову я. Он оборачивается. – Помоги мне. Я говорю правду. – И выходит из комнаты.

Бред. Просто какой-то бред.

Укутываю лицо в ладони.

– Тебя стерли.

– Что? – я поднимаю голову.

– Тебя стерли, – повторяет кучерявый парень за соседним столом.

– Что это значит? – оживляюсь.

– Есть такая тема, – говорит сосед, – из всех информационных баз убирают твои данные, по которым тебя можно опознать. Это внешность. То есть в паспортной службе заменяют твою фотографию. В базе данных ГИБДД, если есть водительское. Служба в армии – в военнике. Во всех организациях, где работал ранее. Или где остался какой-либо след. А еще меняют историю болезни. Чтобы нельзя было тебя идентифицировать медицинской экспертизой.

– Ты сказал, фото заменяют? На кого?

– На кого им надо. Сначала на актера какого-нибудь, скорее всего, который будет притворяться тобой и жить твоей жизнью.

– Сначала?

– Да, – подтверждает кучерявый. – Потом, наверное, инициируют его смерть.

– Зачем все это? – я вскакиваю со стула и принимаюсь нервно ходить по комнате.

– Причин может быть много. Цели разные бывают. Но просто кому-то нужна твоя жизнь. Хотя бы на время.

– А как же близкие? – не унимаюсь я. – Родственники, друзья, коллеги? Они ведь могут меня опознать.

– Сам же говоришь, что жена тебя не признает.

Я отворачиваюсь и упираюсь лбом и руками в стеклянную стену. Спрашиваю:

– Ей угрожают? Что с ней сделают?

– Все может быть. Может, и угрожают. Но вероятнее всего, использовали специальные препараты. Сейчас такие лекарства есть, ты даже не представляешь. С человеком их психиатр работает. Не только близких, но и себя забудешь.

Открывается дверь.

– Проходите, – говорит лейтенант какому-то мужчине. – Вам знаком этот человек? – Они оба приближаются ко мне.

– Нет, – отвечает тот. Наверное, мой ровесник. Чуть плотнее. И ростом с меня. – Никогда раньше не видел.

Полицейский раскрывает передо мной паспорт: Косинов Павел Юрьевич, мой день рождения, уроженец города Сочи. И фото этого мудака.

– Можете это объяснить? – победоносно смотрит на меня лейтенант.

– Конечно, могу, – заявляю. – Это поддельный паспорт!

– Чего?! – включается мой заменитель. – Ты кто такой вообще? Чего тебе надо? Увижу тебя рядом с моей женой – разорву!

– Так, успокойтесь, – вмешивается лейтенант. – Пройдемте со мной, приму от вас объяснение. – И уводит этого чмошника из комнаты.

– Эй, ботаник, написал?

– Да, – отвечает мой сосед.

– Выходи, – говорит полицейский, стоя в проеме двери.

Кучерявый встает и проходит мимо меня.

– Что мне делать? – жалобно бросаю.

– Первое – беги.

За ними закрывается дверь. Я остаюсь в комнате один.

Не все укладывается в голове. Если все так серьезно, почему меня не убили? Зачем им эти проблемы со мной? А может, они и хотели этого, но у них не получилось. Пытаюсь собраться. И вспомнить события.

Что произошло? Где я был? И кто был со мной?

Сажусь на стул, закрываю глаза. Дышу глубоко, ровно. Кажется, какие-то обрывки всплывают. Деревья. Лес. Ну да, тот самый лес. А как я туда попал?

– Вставай.

Открываю глаза. За приоткрытой дверью стоит кучерявый.

– Времени мало, могут спалить.

Я встаю, но почему-то не решаюсь двигаться к нему.

– Ты что, идиот?! – говорит он. – Тебя не существует. Ты в лучшем случае – бомж. Сам подумай, чего ты добьешься здесь. И как они с тобой поступят.

Я ныряю за дверь.

– Идем, – говорит ботаник. – Медленно. Смотри вниз.

Мы проходим мимо двух-трех сотрудников полиции. Тревогу никто не бьет. Выходим за дверь. Сразу за угол.

– Теперь быстрее. – И я тороплюсь за своим освободителем.

– Что будем делать? – ною я. – Как мне дальше разбираться со всем этим?

– Что-нибудь придумаем. – Достает телефон. Звонит: – Все нормально. Никакой доказухи у них, по ходу, нет. Отпустили. Слушай, подходи ко мне. Тут тема занятная. Стертого нашел. Да, представляешь. Живой, здоровый. Хочу человеку помочь. Сможем обратку исполнить? Да, интересно будет. Сейчас буду.

– Обратка – это что? – спрашиваю.

– Восстановить тебя попробуем.

– Спасибо большое. Слушай, у меня из денег… вот, тысяч пять.

– Спрячь. Мне самому интересно. Меня, кстати, Горыныч, зовут, – тянет руку.

– Павел.

– Ну, это еще доказать надо, – ухмыляется.

Возле подъезда стоит толстяк с ноутбуком и гамбургером. При виде нас оживляется.

– Это – Гамлет, это – Стертый, – знакомит нас кучерявый.

Его друг, зажимая в зубах гамбургер, протягивает мне скользкую руку и смотрит на меня как на кинозвезду.

– Павел, – говорю я.

В доме ребята запускают компьютеры. И начинают что-то клацать.

– Напиши тут все свои данные, – Гамлет протягивает мне лист и ручку.

– Есть хочешь, бери, – Горыныч вытаскивает из микроволновки пиццу и укладывает на стол.

Да, я голоден. Я ведь не позавтракал утром дома. Начинаю жадно жевать. А они, палясь в мониторы, о чем-то взволнованно спорят.