<p>Сергей Трищенко</p><p>Христосиада</p>© ЭИ «@элита» 2013
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
© Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru)
<p>От автора</p>Многие поэты писали о Христе – от Ивана Бездомного до Владимира Высоцкого. Эта личность привлекает и меня. Хотя фактически я писал не о Христе – впрочем, как и все остальные поэты, затрагивающие эту тему. В эпиграфе я постарался отразить свою трактовку этого образа. Известная личность, не обязательно Христос – не более чем повод для написания стихотворения, выражения каких-то собственных мыслей.
Самые первые стихи были написаны еще в советские времена. Однако в то время опубликованы они быть не могли. Сейчас обстоятельства как будто бы переменились, хотя опубликовать эти стихи снова невозможно, но уже по другим причинам. Спасает лишь Интернет, да и то до поры до времени.
Кроме стихов о Христе, сюда вошли и все стихотворения и поэмы, каким-либо образом соприкасающиеся с мифами и легендами человечества.
<p>Христосиада</p>Я пишу не о том Христе,Что когда-то погиб на кресте,А о том, который сейчасПогибает в каждом из нас.Не о том, который воскресИ вернулся под сень небес,А о том, кто, как след мечты,Не воскреснет, если не ты…Хочу пожаловать добро,Да не пускают.И снова локтем под реброМеня толкают.И перехватывает дух –Закрыться нечем.Сознание теряю вдруг:Попали в печень.Раскинул руки: мол, обнятьПока я в силе,Но изловчились и меняК кресту прибили.И вот вишу я на крестеНа осмеянье.Уныло стынет в темнотеМоё сиянье.Но кто с креста меня сорвёт,Приложит руки?Кто скажет правду, не соврёт:К чему все муки?Пусть ничего и не пойму –С натуги тресну.Дам отдых сердцу и умуИ вновь воскресну.* * *Глупее не видал я снов,Был непонятен он:Мне снилась тысяча Христов,А может, миллион.Они собрались у рекиК подножию горы,Толкали речи до тоски,Жгли в темноте костры…И словно видел я вокругГорящие глаза…Здесь «против» не встречалось рук,Все были только «за».Очередной вставал на пеньИ продолжалась речь,Чтоб отдалить последний день,А может быть, привлечь…В труху истаптывались пни,Уж не на чем стоять…Шло к одному: должны ониКого-нибудь распять.Был брошен жребий и упалНа одного из них.Счастливым и печальным сталОн сразу в этот миг.А остальные принесли,Установили крест,Чтоб было видно из дали,Со всех окрестных местС злорадной завистью, рыча –Иссяк речей поток –В ладонь вгоняли гвоздь сплеча,Дрались за молоток…Гул радостной работы смолкПечальна тишина…Всяк помолчал: «И я бы смог…Искуплена вина…»И все ушли, пустив слезу,Не пряча мокрых спин.Осталось множество внизу,А на кресте – Один…<p>Иисус и Иуды</p>Христос – как неразменный рубльДля множества Иуд.Его прикосновенья губПочти с рожденья ждут.Бессмертен – знают все окрест,Умеет воскресать.Распятым сможет он о крестХоть спину почесать.Что, если, ускакав со лба,Куснёт в хребет блохаИли на спину со столбаПосыплется труха?Нет у него своих ребят,А руки – коротки:Не может даже на себяИх наложить с тоски.Иуды в очередь стоят,Гутарят меж собой:– Христом, покуда не распят,Не может стать любой.Что делал бы Иисус без нас? –Кто помнил бы о нём?Мы продадим его зараз,Коль обзовём Христом!Реклама – двигатель торгов:Уже две тыщи летМы как ни продаём его –Паденья спроса нет.Удобный до чего товар:Затрат – ну ни на грош.Зато стабильный гонорар,Покуда продаёшь».Умеют ведь Иуды теПо ветру нос держатьИх мемуары о ХристеВсё будут дорожать.Ах, как они распишут их:«Мой лучший друг Иисус».Народ желает этих книг? –Его поддержим вкус.Кто лучше нас умеет ждать,Пока воскреснет он.А не воскреснет – вот тогдаНе будет мир спасён.Покрепче за Христа держись,Почаще продавай.На всю он обеспечить жизнь,На нём и въедешь в райЗемной, поскольку на ЗемлеТеплей, чем в облаках.Зачем мечтать о журавле –Синица есть в руках.Она, как Феникс, восстаётИз праха бытия…И гроб не нужен: всё идетНам экономия…Иисус – судите так и сяк –Привык распятым быть.Что день висеть ему? – пустяк,А нам – семью кормить.Он (признавался в этом сам)Скучает без креста:Распятье новое, не хлам,Повсюду чистота.Смерть на виду у всех людейЕсть наивысший класс!…Мы дезинфекцию гвоздейПроводим каждый раз.И не смотрите вы на то,Что бледен он и худ:В иголье ушко он затоПролезет, как верблюд.Спросите – он вам подтвердит –Доволен: «до и от».И экстремистски аппетитУ тех Иуд растёт:– Зачем мы воскресенья ждём?– Чего возиться с ним?Давай с креста его сорвемИ снова продадим!Пускай останется без рук –К чему они ему?Побольше на одну из мук,Но телу, не уму.Страдает тело – ничего,Зато крепчает дух.За битого и одногоДают небитых двух.Еще бы парочку Христов –Возрос бы наш доход!Ну почему сейчас никтоВ Иисусы не идет?Ответь-ка нам, Христос, подиВсе знаешь, отвечай! –И шкворень дёргают в грудиКак будто невзначай.– Чего молчишь? Ты нам бы спелО царствии своём…– Глядите, он уже поспел!Чай, снова продаём! –И воскресать пора уж вновь:Глаза – как из стеклаИ губы замерли, и кровьИз раны не текла.Молчал Иисус и лишь вопросСлезой скатился с щёк:Иуды есть, и есть Христос,А есть ли кто ещё?<p>Узникам сталинских застенков</p>«Я Тухачевского держал!»
В.Высоцкий, «Роман о девочках»Можно ли ненавидеть Иисуса Христа,Если и не любил ты его?Я могу рассказать, я ещё не устал,Вам историю про одного…Зависть, что ли, точила его, или злость,Ну а, может, изгрызла тоска –Может, переживал, что ему не пришлосьНа людей посмотреть свысока.Хоть с вершины креста, всё равно – красота:Можно выпятить в спеси губуИ усмешкой углы скособочить у рта,А потом – увидать всё в гробу.За Христом он ходил, словно бледная теньСлушал молча, и молча же ждал.А потом наступил долгожданный им день.Это значит: Иуда предал.Иисуса на суд ну почти что несут,Приговор окончательно сух…Подходящее дерево ищут в лесу –Одного нету, что уже двух.И сказали когда: «Не на чем распинать!»Он воскликнул: «Возьмите меня!Ради дела такого могу простоятьВсе четыре положенных дня!»Те же раны Христа у живого креста:Ноги, руки палач прогвоздил.Лишь до сердца металл всё равно б не достал:Сердца не было в этой груди.И стоял он, в затылок Иисусу дышаИ, злорадствуя, тихо шептал:«Что бессмертная скажет твоя мне душа –Скоро вылетит ведь изо рта!»И обмяк Иисус, на ладонях обвис.Крест тогда прошептал: «Хорошо!»И держал его, чтобы не грохнулся вниз,А как сняли Христа – он ушёл.Что с ним было потом, долго ль жил этим днём,Часто ли о Христе вспоминал… –Ничего, к сожаленью, не знаем о нём:Только то, что Христа он держал. 
