<p>Людмила Шаткова</p><p>Карта сердца</p>© Людмила Шаткова, 2017
© Интернациональный Союз писателей, 2017
* * *<p>Об авторе</p>![]()
Людмила Шаткова пишет с детства. Она достаточно известна в Вологде, часто выступает в различных литературных клубах, организовала творческую мастерскую «Муха и варенье», проводит благотворительные вечера и встречи поэтов. Стихи автора печатались как в вологодских изданиях («Ступени», «Местная Газета», «Листва»), так и в российских сборниках («Литературная Евразия», «Сокровенные души», «Классики и современники»), а также в международном издании – литературный журнал «P.S.». Произведения автора можно встретить и на многих популярных интернет-ресурсах (Общелит. ру, Что хочет автор и другие).
Людмила несколько раз участвовала в «Городе молодых талантов», где в 2016 году заняла второе место. Также в 2016-м году она представляла Вологду на «Литературных понедельниках у Арса-Пегаса» – еженедельных музыкально-литературных вечерах, гостями которых становятся самые разные деятели и представители современного искусства: поэты, музыканты, писатели, художники и режиссёры – в самом центре Москвы.
Познакомиться с творчеством поэта можно в ее паблике – Душа без границ.
Людмила Шаткова в Контакте: vk.com/ shatkova2013
<p>Предисловие</p>Стихи Людмилы Шатковой искренние и простые для восприятия, что делает их доступными для понимания абсолютно разным людям. Поэзия Людмилы выделяется на фоне витиеватых рифм и рваных ритмов современной поэзии. В ее стихах нет пафоса и стремления к призрачному превосходству, нет цинизма. Они, в большинстве своем, добрые и солнечные. Автор пишет о том, что любит и понимает. Не стремясь примерить на себя придуманный образ. И стихотворные образы такие же понятные, мягкие, а временами даже удивленные и удивительные. Людмила Шаткова наблюдает жизнь и превращает в стихи хорошо знакомые всем явления, чувства и мысли, которые мы перестаем замечать в жизни, но можем заново открыть для себя в ее стихах.
Nadin Ривз
<p>Поэзия</p><p>Болею поэтизмом</p>В голове рифмуются слова.Поэтический станочек – голова.Винтики – союзы и предлоги —Мне в коробках присылают Боги.Вновь себя я ощущаю механизмом,Потому что заболела поэтизмом.И цена леченья такова:Подходящие искать всю жизнь слова.<p>Баланс</p>Баланс нарушен. Все чужие,Когда один родной – не мой.От злости сжалась я пружинойИ не хочу идти домой.Баланс? По лезвию шатаюсь…Вопросы, тянущие вниз.Еще люблю и не прощаюсь,От жизни «черный» жду сюрприз.Но падаю, хватая воздухРуками, ртом… И тишина.Я верю, что еще не поздно.Что я любви не лишена.<p>«Комната моя…»</p>Комната моя —чертог несносныйКлетка из бетона, мишуры.Аппетита нет. Пусть будет постнымЭтот день загадочной игры.Вроде бы, сейчас возьмешь все в руки!!!И закружатся вокруг тебя дела!!!Но от этой непонятной скукиЯ себя взять в руки не смогла…..<p>«Когда не совершаю действий тех…»</p>Когда не совершаю действий тех,Я становлюсь мучительно несчастной,Когда не совершаю действий тех,Что развивают в целом, или частном,Те, что в дальнейшем мне сулят успех.Когда я книг страницы не листаю,Не открываю для себя их новый мир.Когда я лишь горю, а не блистаю!Горючее использовал факир…Когда во мне нет океана мыслей,Спокоен мир, тут как ни покрути.На полпути желания зависли…И я… Стою теперь на полпути…<p>Мои растоптаны начала</p>Мои растоптаны начала.Да заросли они плющом,Как летней шубой. Я стоялаИ мокла под чужим дождем.Я потеряла след дороги,Опустошенный следопыт.Гляжу на всадников убогих,Гляжу на грязь из-под копыт…Стекают ледяные каплиВ мои кипящие котлы.Быть может, это знак, не так ли?Мне все мало! И Вы малы!Я и не думала, клянусь,Что не найду других занятий!Среди возможных всех проклятийИ всех подмененных понятийЯ в эпицентре окажусь…<p>«Ночью зимой открываю окно…»</p>Ночью зимой открываю окно.Купаюсь в ледяном водопаде тьмы.Вот-вот сейчас исчезнет оно —Время, где были мы. Только мы.А было ли? Господи! Буйная дрянь —Моя разыгравшаяся фантазия!Соединила в одно инь и янь,Стала от этого биться в экстазе я.Ночью окно открываю. ЗамерзнутВсе мои мысли одна за одной!Выйдет вся дурь, идиотские грезы,А на душе пусть наступит покой.<p>Карта сердца</p>Можно думать-гадать, да не выгадать.Только опытный путь все покажет мне.Карту эту чертила я издавнаТо пером, а то лезвием в тихой тьме.Под луной седой все творила я,Все пыталась найти я истину.Мысли думались – я хрустальная,И пыльцой поросла я кислою…И готово то, что годами мнеПриходилось об стену в голову:И пером, и чернилами… в тихой тьме…Карта сердца… Расплавленным оловом.<p>Лекарь</p>От боли мучаюсь. Трескаюсь.Как поленья в кострище – вскрикиваю.До крови обмотана лескою:Чуть движение – боль неистова.Эти трещины – заживить бы их.Заживить бы их, да забыть о них.Лекарь мой, очнись.Запечалился и совсем притих?Ни лекарств, ни чувств, словподдержки нет.Ты не ищешь их, не стараешься.Видишь там, внутри, где от сердца свет,От тебя мой мир отражается.<p>«В море тоски и горя…»</p>В море тоски и горя,В сером тумане злаГаснут костры и зори:Кажется, умерла.Тиною вся опутана,Тайнами оплетена.Под временами смутнымиЯ кем-то погребена.Серой змеею в облакоДым уплывает медленно.Кем и зачем я создана,Собрана и проверена?<p>«Я многолика. Как же я устала…»</p>Я многолика. Как же я усталаОглядываться в тысячи зеркал.И поправлять что-либо то и дело.Устала я. А кто бы не устал?В характерах и лицах я плутаю.И путаюсь в них вечно. Без конца.Я от испуга часто застываю,Страшась иного, чуждого лица.<p>В изумрудных ладонях деревья</p>Солнце, словно игрушку, катают.Я брожу по любимой деревнеИ мне кажется, я прорастаюВ эти окна у домиков скромных,В тихий шелест зеленой листвы,В эти волны реки непокорнойИ в загадки уютной молвы.<p>Полубелое-полувольное</p>Просто все в этом мире. Ты любишь,а тебя нет.Пробудишься ты для эфира, а потомснова выключишь свет.Нанесешь тщательно грим, чтобы накамере хорошо вышла…А дома снова бродить по углам серой,невзрачной мышкой.Сегодня ты королева! Ты затмеваешьвсех!Однозначно! В его глазах бесповоротныйуспех!Сегодня ты будешь рада, ведь близко он.А завтра ты выпьешь яда. И опустеетдом…И будет все снова сложно. Ты любишь,а тебя нет…Но не нужно наносить грим и выключатьсвет…И тот, для кого так тщательнокрасилась ты…Заметит ли он, что больше вокругпустоты?…<p>Задвигаешь ты медленно шторы</p>Задвигаешь медленно шторы.Точно знаешь, никто не придет.По головке никто не погладит,Алкоголя никто не нальет.Ты совсем одинока. НапрасноТы хотела любви от него.Потому что любовь – это краска,А он темный, скорее всего.Ты хотела зеленой интриги,Голубых ты хотела глаз.Ты хотела как минимум книгу.Получила короткий рассказ.Ты хотела волшебную сказку?Ты хотела прекрасный сон?Он не сможет придать огласке,Что в душе он – хамелеон…<p>Я осень</p>Я снова превратилась в осень.Пойду бродить вокруг домов.Вживлять в листву златую проседь,Гнать холодом в подвал котов.Я буду делать хмурым небо,Дождями часто моросить.И человека, где б он не был,Я буду заставлять грустить.Я все окутаю туманом,И листья с веток оборвуВ своем цветном халате рваномЯ не во сне, а наяву.И вот, под нервные снежинки,В конце, пожалуй, ноября,Оставлю грустные ужимкиНевестой стану декабря…<p>Недотворчество</p>Нет.Не имею я музыкального образования.Не оканчивала я художественных школ.Но бьется душа в духовных терзаниях.И я делаю творческий ей укол.Я ставлю ей поэтические банки,Акварельные горчичники, порою,на грудь.Музыкой рисую сетки на ранке,Но она не довольна.Просит этакое что-нибудь.Озирается недоверчиво, думает,свяжу ее.Думает, сбегу. Испугаюсь, струшу.Ан-нет!И когда не мешает свежевыстиранноебелье,Мы даже поем с ней вместе в дУше!<p>Не разрываясь</p>Сложив руки за спину,Ходит по-деловому туда-сюда.Тук-тук, тук-тук.Такое гордое, заправское.Течет кровь или слюна размеренно.Всегда.Вдруг как сожмет кулаки, как даст!Ба-бах! Ба-бах!Трещит грудина моя по швам,Боль адская, нечем дышать,Во рту пересохло.Вздох, вздох. Вздох!Уймись, бестолочь, мешок из мышц!Успокойся и не боли.Ты-дых, ты-дых. Ты-дых, ты-дых.Я понимаю, прошу лишь:Любовь терпи, не разрываясь.И наступает тишь. 
