Читаем Ее сводные монстры онлайн бесплатно

Завтра моя свадьба.

То есть уже даже не завтра, а сегодня, на часах половина первого ночи. Танцпол раскрашен цветными огнями светомузыки.

Девичник прошел просто отлично.

Если бы не одно “но”.

- Ну и как будем расплачиваться, девушки? - повторяет вопрос бык-охранник и нависает над нами, уперевшись мясистыми руками в стол.

Переглядываемся с подругой.

И я повторяю ответ:

- Я рассчиталась по безналу, официант забрал счет и карту. И не вернул. И след его простыл. Я не знаю, где он, поищите сами. Это же ваш сотрудник.

- Наши сотрудники не воруют карточки гостей, - из-за спины охранника выдвигается мужчина в черном строгом костюме. На кармашке бейджик “Администратор Руслан”. - Девушки, если нет денег…

- Да есть у нас деньги! - встаю с дивана. - Просто официант спёр мою карту! И удрал!

- Я сейчас полицию вызову, и поедете, посидите сутки в отделении, этого хотите? Нет? Тогда сбавьте тон. И прекратите обвинять наших сотрудников в воровстве.

- Не надо полицию, у меня свадьба, - говорю, присмирев и в отчаянии поворачиваюь на подругу.

- Алис, спокойно. Сейчас разберемся. Мужчины, а что это мы, правда, такие напряженные? - у Вики улыбка от уха до уха. Подруга грациозно встает на ноги, которые тоже из ушей растут. Она поправляет ярко-красную кожаную юбочку. - Давайте как-нибудь договоримся.

- И как же? - без улыбки, в упор, смотрит на нее администратор.

- У нас подруги на улице, вы же видели, мы тут вместе сидели, - машу рукой на диван. - У них есть деньги. Они рассчитаются.

Руслан поворачивается на охранника. Едва заметно ведет подбородком и разрешает.

- Одна пусть выйдет, вторая остается.

- Вик?

- Я мигом, Алиса, туда и обратно, - заверяет подруга, и вместе с охранником ныряет в танцующую толпу.

Остаемся вдвоем с Русланом, грохочет музыка. Отвожу глаза от его траурного костюма и проклинаю ту минуту, когда поперлась в этот клуб.

На девичник планировала сходить в ресторан с одногрупницами, съесть вкусный ужин и выпить вина. Но девчонки уболтали, в один голос заявили, что ночной клуб - это тема.

Когда еще ты так повеселишься, Алиса, подумай, завтра ты станешь замужней женщиной, и всё, прощайте развлечения, будешь детей рожать и варить супчики.

И вот что теперь вышло.

Официант смылся с моей картой.

А я торчу тут и краснею, словно в чем-то виновата.

Народ танцует, бегут минуты, администратор сверлит меня взглядом. Подруги нет.

И когда я уже начинаю лак сдирать со второго ногтя - из толпы появляется знакомый мне бык-охранник.

- Нет у них денег. Подружки ее поехали домой, - докладывает.

- Как это домой? - поражаюсь и делаю шаг к нему. - Не могли они уехать. А я?

- А вы пойдете, когда рассчитаетесь по счету, - непримиримым тоном отвечает Руслан. - Что делать-то будем? М? Сумма приличная натикала.

Замечательно.

Громко хмыкаю.

У меня даже телефон не с собой - сумка у девочек. Думала дождусь официанта с карточкой, а теперь…

- Дайте мне сотовый, - требую. - Я звоню жениху. Это просто немыслимо. Официант сбежал, а я…

- Послушайте меня, девушка, - Руслан приближается. - Телефона у вас нет. Денег тоже. Кричите тут, сотрудников моих обвиняете. А проблему надо решать. Я предлагаю вам вариант, - глазами он показывает мне за спину.

Не нравится мне его тон.

Оборачиваюсь и смотрю на полуголую танцовщицу в клетке. В недоумении веду плечом.

- Какой вариант?

- Вы понравились одному из наших вип-гостей, - невозмутимо говорит Руслан и оглядывает меня с ног до головы. - Он сейчас на втором этаже. В кабинете релакса. Поднимитесь к нему. На час. Станцуете приватный танец. И вы свободны.

У меня челюсть падает, я ушам не верю. В изумлении смотрю на администратора. Он , не мигая, уставился на меня в ответ.

За его спиной лестница. По ней, тесно друг к другу прижавшись, спускается какая-то парочка.

У меня завтра, нет, уже сегодня, свадьба.

- Вы что мне предлагаете? - спрашиваю севшим голосом. - Дайте сюда сотовый.

- Я предлагаю тебе, Алиса. Выход из положения, - отрывисто бросает администратор, шагнув на меня. - Просто станцевать. Для нашего дорогого гостя. В вип-кабинке. Один час там - и твой долг по счету будет закрыт.

Теперь он разговаривает со мной на “ты”, позабыв про вежливость. Смотрит по-прежнему цепко и холодно, и я тоже посылаю к черту приличия.

- Это ты слушай, - делаю шаг навстречу. - Я всё, что ты мне тут наболтал, всё, - делаю ударение, - расскажу жениху. И он к дьяволу твой клуб разнесет, ясно?

Выдыхаю.

Я не преувеличиваю, здесь камня на камне не останется. Стоит мне только ему позвонить - и он сразу примчится. И запихнет в рот этому Руслану его похоронный галстук и съесть заставит.

Мой будущий муж - он самый лучший.

И пусть наши родители женаты, и мы приходимся друг другу сводными, это не запрещено.

У нас свой дом, своя жизнь.

В которую мы больше никого не пускаем.

Особенно, его братьев.

Особенно их.

- Без телефона, без денег, без документов, пьяная устроила скандал в клубе, - перечисляет Руслан и наступает на меня, - это я скажу полиции. И будешь ты сидеть в отделении до обеда. Во сколько у тебя свадьба?

Сглатываю.

Регистрация в одиннадцать утра, осталось чуть больше десяти часов.

- Я не советую так делать, - предупреждаю.

- А я не советую отказывать нашему гостю. Много он не просит. Только приватный танец.

- Пусть танцуют стриптизерши.

- Он хочет тебя.

Мужчина подходит почти вплотную.

Спиной налетаю на стену.

Господи.

Может, это какой-то розыгрыш.

Сейчас Руслан засмеется и похлопает меня по спине, скажет, что это мои подруги придумали шутку.

Потом я выйду к ним на улицу. Заберу свою сумку. И от души побью их.

Я медлю.

Но администратор и не думает смеяться, его губы плотно сжаты, от его взгляда мурашки скачут по телу.

- Один час, Алиса, и ты свободна, - повторяет он. - Второй этаж, седьмая зона. Гость ждет, - пауза. - А ждать он не любит.

Их гость не любит ждать, видите ли.

А я не люблю, когда у меня воруют карточки и предлагают рассчитаться натурой.

- Там? - отбрасываю за спину волосы и киваю на лестницу.

- Седьмой кабинет, - напоминает администратор Руслан.

Стучу каблуками по залу, поднимаюсь по ступенькам. Музыка здесь звучит тише, и безумные цветные вспышки не скачут по стенам, освещение приглушенное, интимное.

Я знаю, что тут кабинки есть, в которых курят кальян. И запираются парочки, такие как вот эта - низкрослый пузатый мужик идет мне навстречу, он тесно прижимает к себе девчонку-блодинку, похожую на меня.

На ней блестящий топ и короткая юбка, да я и сама сегодня мало отличаюсь от стриптизерши, это ведь ночной клуб.

И я надела короткое белое платье.

И яркий макияж нанесла. Чтобы не выделяться, все таки девичник в мою честь, я невеста.

Шагаю по коридору и смотрю на золотистые цифры на дверях. Пятый, шестой, седьмой - мой. Дергаю ручку и врываюсь в помещение.

Комната в черно-красных тонах. Два кожаных дивана и посередине стол - на нем бутылки и фрукты. В углу рояль. Красный.

Посередине зоны небольшая прозрачная платформа. И шест.

И никого нет.

Кошусь на другую дверь, сбоку от выхода. Сквозь музыку оттуда доносится шум воды.

Заношу кулак и громко стучу по косяку. Сейчас этот их вип-гость выйдет сюда. И я скажу ему фамилию моего жениха.

И если он хоть одним пальцем меня тронет - ему их все переломают.

Утром.

Шум воды смолкает, я складываю руки на груди.

Негромко щелкает задвижка. И дверь открывается.

Вскидываю голову. И замираю на месте с открытым ртом.

Я ожидала увидеть кого-нибудь, вроде того толстяка, что мне встретился. В дорогом костюме, с толстым кошельком в руке.

Но из ванной выходит высокий мужчина. На его лице черная кожаная маска. На ногах черные брюки. Он обнажен по пояс, широкая грудь густо покрыта темными волосами.

Под музыку он мягко, плавно, шагает мимо меня.

И запирает комнату.

Поворачивается.

И тут только я прихожу в себя.

- Что это за шутки? - отвожу глаза от его голой рельефной груди, мечусь взглядом ниже, по брюкам, поднимаюсь к лицу скрытому черной ушастой маской. Как у бэтмена, но он на супергероя не похож, спасать меня не будет.

Это точно стриптизер.

Он приближается ко мне.

- Стойте, - отступаю, в голове мысли скачут, это просто сюрприз от девочек, неудачный, я не собираюсь смотреть, как у меня перед носом членом машут.

Мужчина рывком притягивает меня к себе, обхватывает талию крепкими руками с темной порослью волос.

И грубо толкает меня на диван.

Взвизгиваю и приподнимаюсь на локтях.

- Мой жених…- хочу пригрозить, но договорить не успеваю, мужчина наклоняется ко мне.

- Ш-ш-ш, - он прижимает указательный палец к моим губам. И едва заметно ведет головой из стороны в сторону.

Он молчит. И его лица не видно.

Но я вижу глаза в прорезях маски - темные, блестящие, взгляд прямой и опасный.

И я, кажется…знаю кто это.

Не стриптизер в подарок на девичник, нет.

Хуже.

Он отступает от дивана.

Усмехается.

- С праздником, Алиса, - говорит хрипло, еле слышно, шепотом почти.

И под музыку начинает медленно расстегивать брюки.

8 часов назад

- Вика, сбавь скорость, - прошу подругу.

- Да ладно, никто же не видит, - она роется в кармане, ищет телефон. Подпевает радио.

Заснеженная дорога, машин нет почти, парикмахерская, куда она меня тащит - где-то во дворах.

Надо сделать прически на сегодняшний вечер, и еще костюмы забрать на завтра, я в этой свадебной суете не живу, а летаю, как птичка, высоко в облаках.

Краем глаза замечаю слева серебристое пятно машины и прикрикиваю:

- Вика!

Она роняет на коврик пиликающий сотовый и торопливо выкручивает руль. Резко сбрасывает скорость и едва не врезается в столб.

Меня швыряет вперед и обратно на сиденье. Бьюсь коленями и локтями и ойкаю. На собственной свадьбе ходить в синяках, будто моя вторая половина рукоприкладством занимается - лучше и придумать нельзя.

Перевожу дыхание. Ладонями убираю волосы с лица и поворачиваюсь на подругу.

- Так. Вылезай из моей машины.

- Фух, - выдыхает Вика. - Фух, - она вцепилась в руль, пальцы мелко трясутся. - А я ведь успела затормозить.

- Чудом, - уточняю и открываю дверь. Запахиваю шубку на груди, - дальше я поведу, не хочу в больницу с переломами, - выбираюсь на улицу, обхожу авто.

И замираю.

В нескольких метрах позади - здание полиции в четыре этажа, забор и полосатый шлагбаум.

Серебристая машина, из-за которой мы чуть не вляпалились в столб - она выехала оттуда.

Это Бентли. Из салона неторопливо выходит высокий брюнет. Хлопает дверью.

И размашисто шагает ко мне.

Топчусь на месте и против воли его рассматриваю. Дутая куртка небрежно наброшена поверх черной футболки, мешковатые брюки и рыжие тимберленды.

Он полицейский. И с завтрашнего дня я буду носить его фамилию. Он брат моего будущего мужа. И мы с ним не общаемся.

- Привет, красотка, - привычно здоровается Виктор и приближается. На ладони подбрасывает ключи. - Нарушаем правила? Еще и под носом у ментов.

Кошусь на здание полиции, снова смотрю на него.

Вот как у него так получается. С невозмутимым лицом пялится на меня, и поза расслаблена, как у сытого хищника, его лишь глаза выдают, в них черти танцуют, танцуют, танцуют…хороводом закручивают мои мысли.

- Не нарушаем, - сухо отвечаю.

- Я видел.

- Мы уже уезжаем.

- Это вряд ли. Пройдемте в машину, Алиса Александровна, - жестом Виктор показывает на свой Бентли. - Я ваше поведение на дороге безнаказанным оставить не могу.

- Не по твоему профилю.

- Ну и что. Закон для всех один. Передам информацию в ДПС, - говорит он и наступает на меня, я пячусь.

- Хватит, не подходи, - выставляю ладонь вперед.

- Почему?

- Сейчас я. Сама. Документы только возьму.

Он останавливается.

Чувствую себя мышью, загнанной в угол, разворачиваюсь и ковыляю по снегу к двери. Плюхаюсь на сиденье и смотрю в зеркало, на него.

- А я говорила, - Вика постукивает пальцем по оплетке руля. - У вас же был секс. Переспали вы. Ты такое не забудешь, хоть десять раз замуж за его брата выйдешь, ты все равно…

- Вик, заткнись, - прошу и злюсь на ее нетактичность, я и сама всё прекрасно помню, потому и держусь подальше. - Гони.

- Чего?

- Езжай быстрее отсюда, - повторяю и смотрю на Виктора.

Он ждет у своей машины. Лениво прислонился к капоту, в воздух дым колечками выпускает. Еще чуть-чуть - и поймет, что я не выйду, и тогда подойдет сам.

- Вика! - рявкаю.

Подруга выпрямляется на сиденье и резко сдает назад, выруливает на дорогу и срывается с места.

Порядок.

Отворачиваюсь от окна.

Завтра я стану Алисой Рождественской. Со штампом в паспорте и кольцом на пальце.

Главное, за сегодняшний день ничего не испортить.

- Шикарные волосы, - нахваливает девушка-стилист и пальцами взбивает мои светлые локоны. - Всегда так ходите. Легкая укладка, а больше вам и не требуется ничего.

Вика жует жвачку и смотрит на меня в зеркало.

Она из своих волос цвета пожара накрутила на голове невесть что и довольна, и теперь торопит меня:

- Давай уже скорее, хватит рассиживаться.

Она снимает с вешалки мою шубку, кидает, и я ловлю.

Смотрю на часы и торопливо одеваюсь. Вслед за подругой выхожу на улицу и опасливо оглядываюсь.

Серебристого Бентли поблизости от салона нет - значит, Виктор догонять нас не бросился.

И правильно.

Иначе я не знаю.

Как мне с ним разговаривать.

Пока сидела в парикмахерской думала над словами Вики. И пусть она нетактичная, но она права - секс я забыть не могу.

Такой бесстыдный - его бы никто не забыл.

По дороге забрасываю Вику домой и сверяюсь со временем.

- Встретимся в восемь, у клуба, - говорю напоследок и сомневаюсь, - или, может, все таки…

- Не все таки, Алиса, только клуб, - отрезает Вика и хлопает дверью. На каблуках по снегу и льду бежит к подьезду.

Разворачиваю машину.

На повестке дня важное событие - забрать костюм жениха из ателье. Но сначала.

Заехать за ним самим.

Рулю по белым улочкам, по широким проспектам, глазею на магазины и дома. Ди-джей по радио говорит, что сегодня четвертое февраля, пятница.

Завтра пятое.

Мне не верится до сих пор.

Подъезжаю к длинному желтому зданию. Ищу себе местечко для парковки. Медленно качу мимо входа.

И замечаю впереди красную красавицу - спортивную двухдверную Альфа Ромео.

На этой тачке катается самый лучший, самый блестящий адвокат в городе.

Самый нетерпимый и упрямый мужчина, какого я только встречала.

Его машина как раз плавно сдает назад. А я, разволновавшись, путаюсь и добавляю скорость. Две секунды - и бам.

Врезаюсь в его авто.

Меня встряхивает на сиденье, и получасовые старания мастера над моими волосами идут прахом. Дрожащими пальцами отстегиваю ремень безопасности и нервно хихикаю - чем я лучше Вики, такая же криворукая.

А еще выговаривала ей сегодня, что она водить не умеет.

Боже мой.

Что будет.

Дверь спортивной иномарки открывается, моя тоже.

На улицу выходит он.

И выхожу я.

На нем безупречный костюм, он вкусам своим не изменяет. На холоде без пальто даже, подошвы начищенных туфель скрипят по снегу. Он подходит ближе. Смотрит сначала на поцелуй наших машин.

И поднимает глаза на меня.

Застываю на секунду встретив его взгляд - глубокий и темный, жесткий, такой знакомый.

Арон проводит большим пальцем по нижней губе.

И усмехается.

- Алиса, сестренка. Да тебе очки нужны.

Сглатываю и кошусь на машины.