Читаем Душа Тамерлана онлайн бесплатно

Лера

Ресторан красивый. Панорамные окна, свечи на столах, вид на вечернюю Москву. Сергей любит такие места. Я - привыкла.

- Нравится?

Он смотрит на меня через стол. Глаза блестят в свете свечей.

- Очень.

Улыбаюсь. Здесь и правда неплохо. Уютно, спокойно. Официанты ненавязчивые.

Сергей заказывает стейки и вино. Что-то из новой карты, он разбирается лучше меня. Я в этих названиях вечно путаюсь.

Сегодня особенный день, - говорит он.

Поднимаю брови.

Да? Мне утром позвонили, и... Я получил проект.

Он прямо светится. Откидывается на спинку стула, весь такой довольный.

- Какой проект? - я подаюсь вперёд, поставив локти на стол.

Огромный. Ресторанный комплекс на Павелецкой. Фуд-холл, три ресторана, фермерский рынок. Крупнейший в моей практике

- Серёж, это потрясающе! - голос хрипнет от восторга.

Тянусь через стол, сжимаю его руку. Он заслужил. Пахал последние полгода как проклятый.

Поздравляю. Правда.

Спасибо.

Накрывает мою ладонь своей. Тёплая, надёжная.

- Я пока не видел заказчика, работаю через девелоперов. Но проект серьёзный. Это прорыв, Лер.

Приносят вино. Сергей поднимает бокал.

- За новые горизонты.

Чокаемся. Вино хорошее - терпкое, плотное.

Лер...

M? Ты же отменила встречу с Кристиной на завтра?

Замираю с бокалом у губ.

Какую встречу?

Ну, ты говорила, что хотела с ней увидеться в субботу. Но мы же едем к моим, помнишь?

Не помню. То есть помню разговор, но я вроде не соглашалась окончательно. Серёж, я не уверена, что...

- Я уже сказал маме, что приедем.

Улыбается мягко, чуть виновато.

Она пирог испечёт. Тот, с вишней.

А. Ну ладно. Пирог был вкусный.

- Хорошо. Напишу Кристине, перенесём.

Вот и отлично.

Он сжимает мою руку чуть крепче. Хороший мужчина. Два года вместе, и я до сих пор не понимаю, как мне повезло. Красивый, успешный, спокойный. Не устраивает сцен, не ревнует по пустякам.

- Лер. Сергей откашливается. Как-то странно смотрит.

Я хотел поговорить.

О чём?

О нас.

Лезет в карман пиджака. Достаёт коробочку. Маленькую, бархатную.

Ox.

- Лера.

Открывает. Кольцо - золото и бриллиант. Очень красивое.

- Мы вместе два года, - продолжает Серёжа. - И я хочу, чтобы мы были вместе всегда.

Люди за соседними столиками оборачиваются. Кто-то улыбается. Официант застыл с подносом.

- Выходи за меня, Валерия.

Смотрю на него. На кольцо. Снова на него. Щёки горят от волнения.

Мне становится душно.

Два года. Хороших, спокойных. Он ни разу не дал повода сомневаться.

- Да, - выдыхаю почти беззвучно. И произношу громче. - Я согласна.

Он выдыхает. Будто боялся, что откажу. Надевает кольцо на палец, встаёт, обходит стол, целует. Нежно, осторожно.

Люди хлопают.

Улыбаюсь ему в губы.

- Я тебя люблю.

Шепчет тихо, только для меня.

- Я тебя тоже.

Ночь мне не спится. Сергей спит рядом. Дышит ровно, глубоко. Рука переброшена через мою талию.

Всё хорошо. Всё правильно.

Кручу кольцо на пальце. Непривычно - я не ношу украшения. Но... привыкну.

Тихо встаю, иду на кухню. Наливаю воду.

За окном Москва. Огни, машины.

Телефон на столе вибрирует.

Кристина: «Ну что??? Он сделал???»

Усмехаюсь. Откуда она знает?

«Откуда информация?»

«Серёжа спрашивал размер кольца неделю назад. Я чуть не умерла, пока молчала! Ну???»

«Да. Сказала да».

«AAAAAA!!! Лерка!!! Фотку кольца! Срочно!»

Фоткаю руку, отправляю.

«Красивое!!! Поздравляю!!! Завтра кофе?»

« Не могу завтра, едем к его родителям. Воскресенье?»

«Ок! В двенадцать, на нашем месте!»

«Договорились».

«Лер, ты счастлива?»

Смотрю на экран.

«Да» - отправляю я.

Счастлива? Наверное, да. Должна быть. Всё ведь хорошо.

Допиваю воду. Возвращаюсь в спальню.

Сергей бормочет во сне, притягивает меня ближе. Утыкаюсь носом ему в плечо.

Закрываю глаза.

И почему-то вижу горы. Каменный дом. Тёмные глаза.

Открываю глаза.

Хватит.

Это было три года назад. Другая жизнь. Другая я.

Сейчас всё по-другому. Сейчас всё хорошо.

Закрываю глаза снова.

Но так и лежу без сна.

Горы, руки, голос...

Тамерлан

Шесть утра. Будильник не нужен - просыпаюсь сам. Уже три года как.

Душ, кофе, спортзал в соседней комнате. Час железа, пока голова не очистится. Пока не перестану думать.

Квартира большая. Слишком большая для меня одного. Панорамные окна, вид на Москву-реку, дорогая мебель. Риелтор называла её «статусной». Мне плевать на статус. Просто купил первое, что показали.

Три года здесь живу. До сих пор как в гостинице.

Одеваюсь, еду в офис.

«Горный край» - моя компания. Поставки продуктов из Дагестана, сеть ресторанов, теперь вот стройка. Большой проект - фуд-холл на Павелецкой. Три ресторана, фермерский рынок, всё как надо

Совещание в девять. Потом встреча с подрядчиками. Потом ещё одна. День расписан по минутам.

Так легче.

В час - перерыв. Обед в кабинете в одиночестве. Смотрю в окно, жую что-то. Не чувствую вкуса.

Три года...

Тысяча девяносто пять дней, если точно. Не считал специально - само посчиталось.

Телефон на столе. В контактах т- её номер. Не изменился, я проверял. Точнее для меня проверяли.

Я не звоню и не пишу.

Она заслуживает нормальной жизни. Без меня.

В четыре часа я в кабинет психотерапевта.

Марк Анатольевич - мужик лет шестидесяти, седой, спокойный. Два с половиной года к нему хожу. Каждую неделю, как на работу.

- Как прошла неделя? - спрашивает он буднично.

Сажусь в кресло напротив.

Нормально. Работа, стройка. Всё по плану.

Срывы?

Нет.

Сны?

Молчу.

Тамерлан.

Снилась. Один раз, - признаюсь поморщившись.

Он кивает. Записывает что-то в блокнот.

Расскажи.

Нечего рассказывать. Просто стояла и смотрела. Потом ушла.

Ты пытался её догнать?

Нет.

Почему?

Хороший вопрос.

- Потому что не имею права.

Марк Анатольевич снимает очки, протирает их.

Мы говорили об этом. Ты работал над собой. Изменился.

И что?

Может, пора двигаться дальше? Познакомиться с кем-то?

Смотрю на него мрачно.

Нет.

Почему?

Потому что есть только она. Другие - фон этого мира.

Он вздыхает.

Мы оба знаем, что этот разговор ни к чему не приведет. Но всё равно ведём его каждый раз.

- Тамерлан. Ты не можешь ждать вечно.

Могу. Но я не знаю чего жду.

Случайной встречи с ней? Незапланированной? Знаков судьбы?

Она живёт своей жизнью. Наверняка у неё кто-то есть, - безжалостно давит на меня врач.

Наверняка. У неё. Кто-то есть.

Слова оседают камнем в груди.

- Ты должен отпустить.

Должен. Но не могу.

- Я подумаю над этим, - медленно киваю.

Вру. Он знает, что вру. Но кивает в ответ, и мы переходим к другим темам.

Вечер мой наполнен одиночеством как и всегда.

Сижу дома, смотрю документы по проекту. Завтра первая встреча с архитектором. Сергей Красильников - хорошее портфолио, серьёзные объекты. Девелоперы рекомендовали.

Папка с его работами на столе. Листаю. Качественно, со вкусом. Должен справиться.

Телефон звонит. На экране - «Мама».

Салам алейкум, мама.

Ва алейкум ассалам, сынок. Как ты?

Нормально. Работаю.

Опять работаешь. Ты когда приедешь?

Скоро. Проект закончу и приеду.

Ты это уже полгода говоришь.

Молчу. Она права.

Тамерлан.

Да, мама.Нашёл бы ты себе кого-нибудь.

Вот и она туда же.

- мам…..

Я серьёзно. Ты молодой еще. Красивый. Чего один сидишь?

Работы много.

Работа никуда не денется.

Вздыхаю.

- Мам, не начинай.

Ладно, ладно.

Слышу, как она тоже вздыхает. Знает, что давить бесполезно.

Отец как? - перевожу тему.

Нормально, что ему сделается. Возится с садом. Сегодня три часа виноград подвязывал.

Передавай привет.

Передам.

Тамерлан.

Да?

Пауза.

Береги себя.

Хорошо, мама.

Кладу трубку.

Сижу в темноте. За окном - огни города. Чужого города.

Три года назад я приехал сюда через три месяца после её отъезда. Думал - так будет проще.

Рядом, но не вместе. В одном городе, но не в одной жизни.

Не искал её. Специально.

Она заслуживает выбора. Не меня по умолчанию. Не меня, сломанного, опасного. Она заслуживает нормального мужика. Который не будет душить своей любовью. Не будет срываться от ревности. Не будет видеть угрозу в каждом встречном. Я работал над этим. Два с половиной года работал. Марк Анатольевич говорит, что прогресс есть.

Может, и есть.

Но я до сих пор помню, как она уходила. Чемодан по камням. Спина прямая. Ни разу не обернулась.

«Ты трус».

Была права.

Телефон лежит на столе. Её номер - в контактах.

Не звоню.

Завтра встреча с архитектором. Работа. Проект. Жизнь, которая идёт дальше.

Без неё.

Как и должно быть.

Поднимаюсь, иду в спальню.

Ложусь.

Закрываю глаза.

Три года. Тысяча девяносто пять дней.

И каждую ночь - одно и то же лицо. Её лицо...

Лера

Сергей стоит у шкафа, смотрит на мои вещи.

- Наденешь синее?

Поднимаю голову от телефона.

Какое синее?

То, которое маме нравится. Она в прошлый раз говорила, что тебе идёт.

Я хотела надеть новое. Серое, в мелкую полоску, в прошлом месяце купила. Провисело в шкафу ни разу не надёванное, ждало своего часа

Видимо, не дождалось.

- Хорошо.

Он улыбается, целует меня в лоб и уходит в ванную. Слышу, как включается вода.

Достаю синее платье. Трикотаж, длинный рукав, чуть выше колена. Для сентября в самый раз.

Вешаю на дверцу шкафа, смотрю на него, Красивое. Правда красивое. Мне идёт, мама Сергея права.

Просто я хотела другое.

Натягиваю платье, верчусь перед зеркалом. Нормально. Хорошо даже. Подкрашиваю глаза, собираю волосы в низкий хвост.

Сергей выходит из ванной, окидывает меня взглядом.

Отлично выглядишь.

Спасибо.

- Через двадцать минут выезжаем?

Угу.

Он уходит на кухню. Гремит посудой, варит кофе. Я сижу на краю кровати, смотрю в окно.

Сентябрь в этом году тёплый. Листья только начали желтеть - робко, неуверенно. Солнце светит по-летнему, но воздух уже другой. Осенний. Прозрачный.

Три года назад в сентябре я не выходила из квартиры неделю. Лежала на диване, смотрела в потолок. Не ела, не спала нормально. Только плакала, пока слёзы не закончились

Потом встала. Умылась. Написала заявление на увольнение.

Хватит. Надо жить дальше.

Вот и живу.

Лер, кофе будешь?

Да!

Поднимаюсь, иду на кухню. Сергей протягивает мне чашку. Чёрный, без сахара, как я люблю.

Он помнит такие мелочи. Всегда помнит.

Готова?

Почти.

Допиваю кофе, ополаскиваю чашку. Сергей ждёт у двери с ключами в руках.

Поехали?

Да, едем.

Дорога до родителей Сергея - минут сорок, если без пробок. Новая Рига, коттеджный посёлок за высокими заборами. Сергей ведёт машину уверенно, одной рукой. Вторая лежит на моём колене.

Мама вчера звонила три раза.

Зачем?

Уточняла, во сколько приедем. Что приготовить. Какой пирог ты любишь.

Я же говорила - любой.

Вот и я так сказал. Она всё равно испекла три разных. На всякий случай.

Усмехаюсь. Елена Павловна это что-то. Энергии в ней больше, чем в атомной электростанции. Маленькая, кругленькая, вечно в движении.

Когда я познакомилась с ней в первый раз, она за два часа успела накормить нас обедом, показать весь дом, рассказать историю каждой вещи в гостиной и трижды спросить, когда мы подарим ей внуков.

Сергей тогда покраснел и попросил её не давить.

Она не давит. Просто спрашивает. Каждый раз.

Лер.

M?

Ты нервничаешь?

Поворачиваю голову.

С чего ты взял?

Ты молчишь. И колечко крутишь.

Опускаю глаза. И правда - кручу кольцо на пальце. Непривычное ещё, мешает.

Не нервничаю. Задумалась просто.

О чём?

О работе. Дело одно сложное, никак не могу решить.

Вру. Не о работе я думала. Но ему не обязательно это знать.

Расскажешь?

Неинтересно тебе будет. Наследственный спор, нудятина.

Он кивает, не настаивает. За это я его и люблю - не лезет в душу, не вытягивает клещами.

Любишь?

Конечно люблю. Два года вместе. Согласилась выйти за него. Какие ещё нужны доказательства?

За окном мелькают деревья. Берёзы вдоль дороги - ещё зелёные, но кое-где уже проступает золото. Красиво.

Сергей включает музыку. Что-то джазовое, негромкое. Едем молча. Мне хорошо с ним. Спокойно. Никакого надрыва, никаких американских горок. Встал утром, поцеловал, пошёл на работу.

Вечером вернулся, поужинали, поговорили, легли спать.

Нормальная жизнь нормальных людей.

Так и должно быть. Наверное...

Дом родителей Сергея - двухэтажный, кирпичный, с большими окнами. Участок ухоженный: газон подстрижен, клумбы прополоты, туи ровные, как солдаты на параде.

Во дворе качели красивые, кованые. Качаться на них некому, но стоят.

Елена Павловна открывает дверь до того, как мы успеваем позвонить.

- Лерочка!

Выскакивает на крыльцо, обнимает меня так крепко, что рёбра трещат.

- Поздравляю, дорогая! Серёжа позвонил, рассказал!

Хватает мою руку, разглядывает кольцо, ахает.

- Какая красота! Серёженька, умница! Наконец-то!

Сергей за моей спиной хмыкает.

Мам, мы на пороге стоим.

Ой, да! Проходите, проходите!

Заходим в дом. Пахнет выпечкой и чем-то мясным. В гостиной накрыт стол - белая скатерть, хрусталь, фарфоровые тарелки. Парадный вариант.

Павел Андреевич поднимается из кресла. Высокий, седой, с военной выправкой. Бывший полковник, двадцать пять лет в армии.

- Поздравляю.

Пожимает мне руку. Крепко, по-мужски.

Добро пожаловать в семью.

Спасибо.

Он кивает и садится обратно. Человек немногословный, прямая противоположность жене.

- Садитесь, садитесь! - Елена Павловна машет руками. - Сейчас всё принесу!

Убегает на кухню. Сергей провожает её взглядом, качает головой.

Она как неделю готовилась.

Садимся за стол. Павел Андреевич наливает нам чай. Елена Павловна появляется с блюдом в руках.

- Пирог с вишней! Твой любимый, Лерочка!

Мой любимый - с яблоками. Но однажды я похвалила её вишнёвый, и теперь это мой любимый навсегда.

Спасибо. Выглядит потрясающе.

Она расцветает. Режет пирог, накладывает всем по огромному куску.

Потом ещё один - C капустой. И ещё - с мясом.- Елена Павловна, я не съем столько.

Съешь, съешь! Ты худенькая такая, кушать надо!

Сергей прячет улыбку за чашкой. Ему-то хорошо - его порции она не комментирует.

Ем пирог. Вкусный, надо признать. Тесто мягкое, начинка сочная. Елена Павловна смотрит на меня с ожиданием.

Очень вкусно.

- Правда? Я новый рецепт попробовала! Там секрет - чуть-чуть лимонной цедры в начинку!

Рассказывает про рецепт. Подробно, с отступлениями, с историей про соседку, которая тоже так делает, но у неё не получается, потому что она лимон не тот берёт.

Сергей под столом сжимает мою руку. Мол, держись, я с тобой.

После пирога - чай. После чая - альбомы.

Я уже видела их раньше. Несколько раз. Но Елена Павловна каждый раз достаёт их, как в первый.

- А вот тут Серёженьке пять лет. Видишь, какой серьёзный?

На фотографии светловолосый мальчик в матросском костюмчике. Смотрит в камеру с выражением взрослого человека, уставшего от этой жизни.

- Он у нас всегда такой был. Сосредоточенный. Другие дети бегают, кричат, а он сидит, книжку читает.

Мам.

Что мам? Правду говорю! Лерочка, он в три года читать научился.

В три!

Впечатляет.

Ещё бы! А вот тут он на выпускном. Красавец же, да?

Сергей на выпускном - длинный, нескладный, в костюме не по размеру. Улыбается криво, будто не знает, куда деть руки.

Сейчас он другой. Уверенный, собранный. Вырос из того нескладного мальчика.

Все мы выросли из кого-то.

- А свадьбу когда думаете?

Елена Павловна захлопывает альбом, смотрит на меня выжидающе.

Пока не решили. Летом, наверное.

Летом -это хорошо. Июнь или июль?

Мам, мы ещё не обсуждали.

Как не обсуждали? Надо обсуждать! Лерочка, ты какое платье хочешь?

Я пока не думала.

Как не думала?

Она всплёскивает руками, будто я сказала что-то невероятное. - Это же самое важное! Платье невесты - это... это... Паша, скажи ей!

Павел Андреевич отрывается от газеты.

Что сказать?

Про платье!

Платье - это важно, - говорит он и возвращается к газете.

Елена Павловна вздыхает.