Читаем Девушка друга онлайн бесплатно
Меня снова хватают за руки и снова силой поднимают на ноги, снова оттаскивают назад. А я снова вырываюсь, дерусь и падаю на колени возле Арса. Кричу его имя, зову и жду, что вот-вот он откроет глаза и посмотрит на меня. Скажет: «Соболь, ты охуел так орать? Заткнись, блядь». Но Арс не открывает глаз, не реагирует, когда я трясу его за плечи. Он как тряпичная кукла.
— Молодой человек, успокойтесь, прекратите немедленно, — кричит мне полицейский, снова оттаскивая от Арса.
В этот раз меня очень крепко держат, не дают прорваться к другу. Два человека берут носилки с Арсением и уносят к машине. Я кричу. Я вырываюсь. Я не верю в то, что вижу собственными глазами. Это не правда. Это не может быть правдой. Это все какой-то ужасный страшный сон. Это не моего друга несут под брезентом. Это не моего друга грузят в машину. Это не моего друга везут в морг.
— Ваш друг погиб, — врывается в уши сухой протокольный голос. — Успокойтесь, выпейте воды.
Мне суют в руки пластиковый стакан. Я не удерживаю его в ладонях. Он падает на землю. Машина, в которую погрузили Арса, трогается с места и уезжает. Я смотрю ей вслед и кричу себе в кулак, которым зажал рот. Это не правда. Это не с нами.
— Молодой человек, вы можете родственникам сообщить? — снова этот строгий сухой голос. — У погибшего было обручальное кольцо. Он женат? Сообщите жене.
Я отшатываюсь назад. Ноги еле держат меня. Вика... Меня простреливает молнией ледяного ужаса и неконтролируемой паники. Полицейский говорит, куда именно повезли Арсения, а у меня волосы на затылке шевелятся от того, что нужно сообщить о трагедии Вике. Мент разворачивается и уходит, а я растерянно гляжу ему вслед. Не слышу ничего вокруг: ни громких голосов зевак, ни проезжающих по широкой дороге машин, ни собственного сердца, которое колотится о рёбра с такой силой, что, кажется, сейчас выпрыгнет.
Я разворачиваюсь и иду к машине. Сев за руль, тупо гляжу перед собой, но ничего не вижу. Я не знал, что способен на слезы. Не знал, что они вообще у меня существуют. Боль, словно бомба, разрывает меня изнутри. Разносит мое тело на мелкие ошмётки. Только почему-то я еще дышу. Почему я дышу, если Арс больше нет? Упав лбом на руль, не сдерживаю нового крика. Через него выплескиваю все отчаяние, все горе, которое испытываю. А перед глазами проносится калейдоскоп картин.
***
Далекое первое сентября. Я иду в первый класс и ужасно этому рад. Я так мечтал о школе. Линейка. Много детей, которые теперь мои одноклассники. Среди них светловолосый мальчик.
— Меня Сеня зовут, — представляется. — А тебя?
— Влад.
— Смотри, какой у меня есть мотоцикл, — достаёт из кармана игрушку. — Хочешь, будем на переменах играть?
***
Пятый класс. Я зарубился на физкультуре с пацаном из параллельного класса. Стрелка после уроков. Драка.
— Соболь, я с тобой пойду, — уверенно заявляет Арс.
— Да ну брось, я этому придурку сам наваляю.
— Он с собой дружбанов подтянет, а ты один, что ли, будешь против них? Я не дам тебе одному с ними биться.
***
Одиннадцатый класс. Выпускной. Прощай, школа!
— Ну что, неудачники, так и будете трезвыми сидеть? — Арс достаёт откуда-то из-за пазухи тайком пронесённую бутылку виски. — Вы что, реально собрались компот пить? Мы, блядь, школу прикончили! Давайте бухать!
***
Еще одно первое сентября. Теперь уже первый курс ВМК МГУ. Мы с Арсом снова сидим за одной партой.
— Блядь, на хуя я сюда пришел? — возмущённо шепчет. — Мало мне было физмат-школы?
— Ну а кто тебя заставлял сюда поступать? — так же возмущённо шепчу Арсу в ответ.
— Да хуй знает. Ты сюда пошел, и я с тобой за компанию.
— Ну а куда еще идти после физмат-школы? Не на филологический же.
— Да лучше б, блядь, на филологический! Там хотя бы тёлки есть.
***
Одна картина сменяет другую. Передо мной пролетают все восемнадцать лет нашей с Арсом дружбы — именно столько прошло с линейки в первом классе. И я не могу принять, не могу осознать, что Арса больше нет. Завожу мотор. Еду. Не очень понимаю, как у меня это получается в таком состоянии. Но я нажимаю педали, кручу руль и даже вижу дорогу. На полном автопилоте доезжаю до их с Викой дома и торможу у подъезда. Уже почти стемнело. Сколько времени? Не знаю. Поздно. Гляжу на их окна. На кухне горит свет. Вика не спит. Ждет мужа с работы. Переживает, наверное, что его долго нет. Я должен сообщить Вике. Не кто-нибудь, а именно я должен стать вестником такой новости. Я сам в нее не верю. Я не верю в то, что собираюсь сказать Вике. Потому что Арс не мог умереть. Это был не он. Кто-то на него похожий. В его кроссовках и на его мотоцикле. Но не он. Не он ведь?
ЭТО БЫЛ ОН.
Под кожей ползёт страх. Обволакивает внутренности, скручивает их в тугой узел. Прошибает тело потом. Выхожу из машины и направляюсь к подъезду. Набираю код по памяти. Я знаю его наизусть. Неоднократно был у Арса в новой квартире в отсутствие Вики. Поднимаюсь на лифте на нужный этаж и звоню в дверь. Она моментально распахивается. На пороге стоит перепуганная Вика.
— Влад? — изумляется, увидев меня. — А ты не знаешь, где Арс? Я не могу дозвониться...
