Читаем Петля онлайн бесплатно

  Он долго целился, часто менял диспозицию, но, в конце концов, нашел удобное положение. Как только он понял это, он приник глазом к маленькому окошечку и утопил нужную кнопку.

  Сработала вспышка. Слепой пес вздрогнул, недовольно зарычал, но добычу бросать не стал. Не забывая отгрызать от очередного неудачливого сталкера куски мяса, пес одним глазом поглядывал на человека с непонятной черной штуковиной, мало похожей на автомат, в руках. После четвертой вспышки псу надоело следить за ним – если до сих пор не убил, значит, и опасаться нечего.

  Непонятной штуковиной был фотоаппарат, а человеком, соответственно, Фотограф. Он не знал ни своего настоящего имени, ни своего прошлого, ни, тем более, будущего. Все в Зоне называли его Фотографом, потому что он им и являлся. С помощью фотографии он пытался постичь себя и, наконец, вспомнить.

  Его память начиналась с того момента, как он неожиданно обнаружил себя лежащим на земле посреди Свалки. В изодранной и обожженной одежде (вскоре он сменил свой гардероб). Вокруг были тела, пять тел. И все они принадлежали теперь уже трупам. Неподалеку валялся остов сгоревшего грузовика. Фотограф поднялся и ощутил некоторую тяжесть на плече. Ею оказался рюкзак с фотоаппаратом, едой и полезными мелочами. ПДА оказался сломан.

  …Фотограф продолжал фотографировать слепого пса. Тот насытился и повернул голову. Его взгляд уперся в человека с черным неавтоматом в руках.

  Вспышка.

  Пес оскалился и зарычал – мигающий яркий свет начал действовать ему на нервы. Он еще немного повернулся…

  Вспышка.

  На фотографии запечатлелся уродливый мутант, обнаживший желтые зубы в угрожающем оскале.

  Вспышка – но уже в памяти…

  Фотограф бежал, как ему казалось, быстрее ветра, света и чего бы там ни было в мире, но этого было явно недостаточно. Овчарка Кирсановых по кличке Плутон настигала его гигантскими скачками. Справа и слева проплывали дома деревни Фотографа, он уже почти пробежал всю Первую улицу. Детские ножки быстро отяжелели и налились усталостью. На пути встретился вредный камушек, и Фотограф споткнулся.

  Восприятие мира пятилетнего человека несколько отличается от восприятия двадцати-с-лишкой-летного, и маленькому Фотографу, ткнувшемуся носом в землю, показалось, что это конец, что пес вот-вот его съест…

  Плутон рыкнул напоследок и побежал обратно. Фотограф поднялся, неуклюже отряхнулся и отправился домой. Сорвать яблоко с яблони Кирсановых не удалось.

 - Ох, - выдохнул взрослый Фотограф.

  Еще один кусочек мозаики. Когда-нибудь он вспомнит…

  Видимо, он погрузился в воспоминания достаточно надолго – слепой пес убежал. Фотограф решил отправиться на Болото. Поиск воспоминаний продолжается, и надо опробовать все возможные варианты…

  Он сделал пять шагов и приник к окошечку фотоаппарата. Обычный пейзаж, кнопку нажимать не стал. Еще пять шагов. Скучно, кнопку трогать незачем. Снова пять шагов. Фотоаппарат… ага, в паре метров от него висит зеркальная сфера. Фотограф оторвался от фотоаппарата – нет сферы. А через окошечко есть. Мясорубка это, трамплин или плешь какая-нибудь – его мало волновало. Есть аномалия – значит, обходим. И не забываем запечатлеть момент…

  Вспышка.

  Точно! Такие же сферы висели у потолка ночного клуба в городе, где когда-то жил Фотограф.

  Долбил по ушам «хаус». Десятки силуэтов двигались в такт музыке, и среди них был и Фотограф. А рядом с ним была самая красивая на свете девушка. Но… как же ее звали?..

 - Мне нравится! – сказала она ему на ухо, иначе было не услышать.

  Голос у нее был мелодичный. Фотограф, кажется, кивнул.

  Лазеры чертили в воздухе причудливые фигуры. Треки плавно менялись, и вместе с ними менялись цвета, в которые окрашивался танцпол…

  Дверь открылась, повеяло свежим ночным воздухом. Фотограф и девушка (имя… он обязан вспомнить!) вышли на улицу. В крови все еще пульсировал ритм электронной музыки.

 - Классно, - улыбнулась девушка.

  Имя, имя!..

 - Через неделю Балу выступает. Пойдем?

 - Конечно! Только… - смутилась девушка. – Если родители отпустят…

 - Что-нибудь придумаем, - сказал Фотограф.

  Кажется, она была на полголовы ниже? Во всяком случае, он наклонился…

  Фотограф схватился за голову. В ушах противно запищало, мир поплыл куда-то. Что же с ним случилось? Почему он ничего не помнит? И почему попытки вспомнить сопровождаются головной болью, головокружением, тошнотой, даже обмороками?..

  Пять шагов – фотоаппарат. Идеальная схема для Зоны…

  Сзади раздался рык. Фотограф обернулся и нажал кнопку. На мгновение кабана осветила вспышка, и он отпрянул. Хрюкнув напоследок, порождение Зоны побрело в другую сторону. Наверное, решило: себе дороже нападать на владеющего Ярким Светом.

  Фотограф прислушался к себе. Воспоминаний не намечалось. На всякий случай еще раз покосившись в сторону ушедшего мутанта, он продолжил путь.

  У его фотоаппарата еще ни разу не сел аккумулятор и ни разу ничего не вышло из строя. Мало того, что аппарат был словно специально создан для Зоны (а может?..), так он еще и был вечным.

  Фотограф вышел на главную дорогу. Шоссе, пронизывающее всю Зону. Сталкеры, как успел заметить Фотограф, старались не ходить по этому шоссе и выбирали пусть даже параллельный, но неасфальтированный путь. Фотограф догадывался... нет. Он знал. Знал, почему – на ровной, открытой дороге любой человек был очень легкой мишенью. Слишком легкой.

  Вот и он сам не пошел по шоссе. Хотя, казалось бы, кому он нужен? Кто станет тратить на него патроны? Но Фотограф уже убедился в том, что лучше лишний раз не подставляться под удар. В Зоне есть палящие во все, что движется. Кто-то фанатик, кто-то псих, кто-то таким образом оберегает свою жизнь, руководствуясь принципом «лучше подстрелить не того, чем не подстрелить врага», Ну, то есть: «не уверен, что перед тобой неагрессивно настроенный человек – стреляй».

  Фотограф наступил правым ботинком в грязь. Вздохнув, он переставил ногу назад и сфотографировал идеально отпечатавшийся след.

  След?

  Во влажном песке тоже оставались четкие следы. Он шел по краю берега. Справа от него простиралось море. Море… вода… что-то с ней связано. Фотограф не любил воду, даже побаивался ее. Не питьевой, нет. А той, что в водоемах. Морской больше всего… Почему?

  Никак не вспомнить. Надо будет заглянуть на Янтарное озеро. Как раз по пути к Болоту…

  У него гидрофобия? Или это просто какой-то предрассудок родом из детства? Как ужасно ничего не знать о своем прошлом!

  Он приближался к бывшему заводу. «Росток», территория «Долга». Фотограф вообще-то мало общался со сталкерами, но долговцев он недолюбливал. Какие-то они все были однотипные, будто дрессированные. И дело было вовсе не в одинаковой форме и единой идеологии. У всех членов клана действия, манеры были удивительно похожи. Какая-то армия клонов. Да еще и довольно агрессивных. Мозги им там, что ли, промывают, или как?..

  Хотя свободовцы – тоже не подарок. В большинстве своем они были вечно пьяными, а потому плохо соображающими. Да и кланом-то «Свободу» можно было назвать с большой натяжкой. Скорее уж обществом пофигистов и алкоголиков.

  В общем, не хотелось Фотографу пересекаться с долговцами (слава Богу, база свободовцев осталась позади, на Милитари), и поэтому он пошел стороной от «Ростка». Заморосил дождик, но он не стал прятать фотоаппарат, которому все было нипочем. А вот капюшон своего балахона он все-таки накинул.

  Земля, и без того влажная, быстро размокла и стала скользкой. Фотограф, шедший до этого бодрым быстрым шагом, замедлил движение.

  Через объектив фотоаппарата он снова заметил аномалию и обошел ее.

  Дикая территория…

  Теперь стоило опасаться не мутантов, хотя они здесь тоже водились. Но намного неприятней будет встреча с мародерами или наемниками. Последние хоть и работают по заказам, но патронов, если что, не жалеют.

  Откуда он все это знал?! Никто ведь не говорил Фотографу об обитателях Дикой территории! Тем не менее, он был уверен в этой информации…

  Остаточная память?

  Он был сталкером?

  А откуда еще ему это знать?..

  Опять аномалия. Эту фотоаппарат изобразил как пылающий шар, зависший в метре от земли. Жарка, значит.

  Вот, опять. Он точно был сталкером, причем достаточно опытным. А что случилось? Как он стал Фотографом?..

  Он старался идти по Дикой территории незаметно, предпочитая передвигаться по дворикам и переулкам – старая привычка… Пока ни на кого не нарвался.

  Последнее опасное место перед Янтарем. Тоннель аномалий. В фотоаппарате – расположившиеся по соседству зеркальные и огненные шары, зеленоватые желеобразные лужи, ядовито-желтоватые воздушные воронки. Обходить их с помощью чудо-аппарата не составляло труда. Но тоннель… какие-то ассоциации возникали…

  Пешеходный переход-тоннель. Темно. Был поздний вечер…

  Что случилось?!

  Фотограф облокотился об оказавшееся рядом дерево. Иначе упал бы. Вспоминай!

  …Фотограф и девушка возвращались. Только что закончился фильм, Фотограф провожал ее от кинотеатра до дома. Один раз нужно было пересечь подземный переход. Половина ламп не работала, и идти приходилось почти на ощупь.

  Девушка споткнулась, но Фотограф моментально среагировал и подхватил ее.

 - Спасибо, - дрогнувшим отчего-то голосом сказала она, снова твердо встав на ноги.

  Фотограф слабо улыбнулся ей.

 - Не за что, - добавил он, сообразив, что в темноте девушка вряд ли различает его лицо.

  По противоположной лестнице в переход спускались три тени. Когда они достаточно приблизились к шедшим навстречу Фотографу с девушкой, они банально потребовали деньги. Тое есть, как выражаются в определенных кругах, - гопанули.

  Это был не то чтобы первый опыт встреч Фотографа с подобными личностями. Он не испугался. Ну, занервничал, но не более того. Не ново, все-таки.

 - Девушку отпустите, - спокойным голосом предложил Фотограф.

 - Ага, щщщас. Прям уже, - процедил самый низкий из троих.

 - Зачем вам?.. Нет у нее ничего.

 - А мы откуда знаем? Не проверяли, - пробасил другой.

  Третий вообще стоял, не вмешиваясь. Казалось, ему вообще было безразлично происходящее рядом с ним.

 - Я платил. В кино ходили, - пояснил Фотограф.

 - Ой ли?

 - Ага.

 - А сам-то, значит, драться собрался, - насмешливо бросил низкий.

 - По обстоятельствам.

 - Да в самом деле, - заговорил, наконец, третий. – Что она сделает? Позовет, что ли, кого? Ночь на улице. Да и нет у нее ни хрена, скорее всего. Пускай не мешается.

 - Логично, - после некоторой паузы признал басовитый.

 - Ну, пускай, - сплюнул низкий.

 - Иди, - мягко сказал Фотограф девушке.

 - А…

 - Иди, - повторил он.

  Она, кажется, всхлипнула, но промолчала. Поднялась наверх.

 - Ну, сколько вам надо-то? – нарочито беззаботно поинтересовался Фотограф, проводив ее взглядом. – Пятьдесят, скажем, отдам.

 - Все давай, - усмехнулся низкий. – И мобилку тоже.

 - Нету.

 - Ну, конечно. Ни у кого нет, пока по карманам не похлопаешь…

  Фотограф просто вломил ему по челюсти. Хватило одного удара – низкий повалился на пол.

 - Парни, не хочу я драться, - проговорил Фотограф. – Пятьдесят – и разойдемся. Идет?

 Басовитый напал, но слишком уж прямолинейно. Фотограф ушел в сторону и, подставив подножку, свалил его на пол. Тот быстро вскочил и снова попер в атаку. Фотограф отошел немного в сторону, чтобы в поле зрения был и третий – кажется, главный среди этих троих.

  Басовитый опять попытался тупо ударить. Фотограф блокировал удар – рукопашным занимался, наученный. И резкий выпад в солнечное сплетение с последующим добиванием. Противник полетел на пол.

 - Может, хватит? – спросил Фотограф у главаря горе-банды.

  Тот покосился на валяющихся «партнеров» и пожал плечами:

 - Ладно, давай хотя бы полсотни.

 - Ну уж. Надо было раньше соглашаться.

 - М-да, драться умеешь. Оценил. Топай, черт с тобой…

  Фотограф поднялся по лестнице, потирая костяшки пальцев. Побаливали. Девушка бросилась к нему:

 - Ой… Господи, напугал же!..

 - Тихо, тихо… нормально все… ну, иди сюда, - он притянул ее к себе. – Живой я.

  Он обнял ее и зарылся лицом в любимые волосы.

  Фотограф понял, что стоит, облокотившись уже о стену тоннеля аномалий и едва не падая. Дышал тяжело, словно после пятикилометровой пробежки. Никогда бы не подумал, что воспоминания – тоже спорт…

  Постояв так еще немного, он снова взял в руки фотоаппарат и стал вычислять безопасный маршрут. В тоннеле много всяких гадостей, но можно было просто пройти наискосок и миновать их. Что он и сделал.

  Теперь уже относительно безопасная дорога – во всяком случае, через окошко аппарата она таковой выглядела. Фотограф шел по схеме «пять шагов», но ни одной аномалии еще не встретил.

  Еще какой-то завод. Заброшенный, конечно. «Пощелкав» на всякий случай полуразрушенные постройки, Фотограф не нашел никаких внятных ассоциаций и, следовательно, воспоминаний.

  Дорога, вдоль которой шел Фотограф, завернула в завод, а ему туда идти не хотелось. Местности, о которой сталкеры отзываются как «малоизученная», он опасался. В принципе, боязнь была оправданной. Не исследовали – значит, если кто туда и ходил, то не возвращался или не рассказывал, что там. Слишком явная угроза для жизни.

  В общем, дальше Фотограф шел уже не рядом с дорогой. Вскоре показалось Янтарное озеро. То есть «озеро» - это лишь громкое название. До Второй катастрофы на ЧАЭС тут, может, и было озеро, а сейчас осталось лишь скопление лужиц. А Фотограф не любил только большую воду…

  Воспоминания не ловились.

  К ученым он заходить не стал. Там-то уж точно делать нечего. Бывал, неинтересно.

  Итак… обойти научную лабораторию, немного вперед – и он на Верхних Болотах. Земля под ногами уже стала еще более влажной. Недалеко.

  Вообще-то, Болота – также чисто символическое название. Во всяком случае, топи, в которой можно увязнуть, просто не было. Встречались бочаги разве что. Фотограф ощущал в них опасность, но не знал, что там таится. Сталкерское чутье? Как бы там ни было, предпочитал обходить их стороной. Мало ли что.

  Вода в бочагах была какого-то неестественно-ультрамаринового цвета. Но фотоаппарат в ней ничего аномального (кроме цвета, разумеется) не различал. Зря… Когда Фотограф проходил мимо одного бочажка, оттуда высунулось и медленно поползло в сторону человечинки щупальце, покрытое шипами. Поскольку Фотограф двигался в неспешной системе «пять шагов», щупальце сумело настичь его и обвить обе ноги.

  Фотограф свалился на мокрую землю и заорал. А щупальце все так же медленно тащило его в бочаг.

  Ухватиться было не за что – одна земля. Трава редкая и хлипкая, да и той в ближайших десяти метрах не наблюдалось. Фотограф попытался вцепиться в землю, но только оставлял в ней борозды пальцами по мере движения.

 - Помогите! – просипел он.

  Голос, по закону подлости, очень невовремя пропал. Фотограф ухнул под воду. Она была необычно теплой.

  Фотограф открыл глаза. И еще прозрачной. Даже слишком. Было такое ощущение, что паришь в воздухе. Никаких всплесков, колыханий…

  Фотограф посмотрел вниз. И, увидев, куда его тянет щупальце, потянулся наверх.

  Кто-то ухватил его за руку и с силой дернул из бочага. Щупальце не отпустило, но рывок был сильнее, чем тяга бочажного чудовища. Голова Фотографа показалась на поверхности.

 - Держись! – рявкнул спаситель и опять потянул.

  Когда Фотограф с ногами выбрался на берег, сталкер обрубил щупальце ножом.

 - Спасибо, - хрипло поблагодарил его Фотограф и закашлялся.