<p>Евгений Леонович</p><p>В томлениях души</p>![]()
<p>В сборнике</p>Поэзия Евгения Леоновича в этом сборнике «В томлении души» погружает читателя в эмоциональный мир размышлений и переживаний, продолжает волновать читателя экспрессией образов вслед за романтическим колоритом лирики предыдущего сборника поэта – «Энциклопедии чувств и настроений».
В стихах Евгения Леоновича сохраняется наследие классиков русской поэзии. Их стиль и вдохновение в передаче ощущений мира воспроизводятся в современном значении слова и манере изложения автора сборника. Духовная сила словесности прошлого стала канвой для выражения радости и печали, восхищения и осуждения, осмысления и озарения – всей палитры страстей души человека на рубеже веков, конца XX— начала XXI века. Виртуозно используя разные оттенки смыслов толкования слов современного русского языка, поэт позволяет читателю интуитивно уловить глубину переживаний лирического героя, наполниться воспоминаниями.
Ведь как часто бывает – художник слова не только рисует мир мыслей, чувств, эмоций и наших настроений, но и открывает удивительную способность пробуждать в нашей душе эти начала.
Так рождается у читателя сознание, которое создаёт вокруг себя реальность пространства, времени…
Мы переносимся из ахроматического мира в мир многозначности. Искушаем свою душу. В этом искyс и смысл существования Человека.
За отпертой дверью – зал. Из него ведут сорок сороков дверей. И в новом зале столько же приоткрытых дверей. И так бесконечно. В какую дверь мы войдём вчера?
Евгений Леонович открывает новые смыслы, прокладывает путь от истоков стихосложения к форме ритмического композиционного рисунка, понятного нашей современной молодежи.
От редактора
<p>Словеса</p>![]()
<p>Слово</p>Оно ещё, как тесто, не готовоИ не хрустит, как хлебец, на зубах,Смешно и, право, глупо на словахВменять в вину несказанное слово.Попытка выразить – подобие греха,Она мои встревожить может чувства…То – таинство рождения стиха,Призвание высокого искусства.Сентябрь 2006<p>«Прилетают белые птицы…»</p>Прилетают белые птицыи крадут у меня слова…Недописанные страницы…Незаконченная глава…Я опять беру за основузимней ночи морозный звон.Показалось – нашёл я слово,и смежил сладко очи мне сон…2023<p>Когда умели камни говорить…</p>Когда умели камни говорить,Они хотели обо всём забыть…Картина смысла и абстракций.Когда умели камни говорить,Они старались обо всём забыть…Они – следы цивилизаций.Скрижаль – таинственный букварь,Его прочтёт любой дикарь.И пусть пока ещё несмелоОн буквы нарисует мелом,И будет прост тот алфавит(недостаёт ещё в нём знаков),Но существует он, однако,И навсегда творец забыт…Когда умели камни говорить,Они старались всё забыть,Безмолвно спать, в веках беречьНародов каменную речь.Июль 2003![]()
<p>«Поэту внемлет обыватель…»</p>Поэту внемлет обыватель,Поэт всё чувствует тончайшей кожей,Он осязает всё – и, кстати,Что чует он, он то понять не может.Его стихия – утренний туман,Когда ещё звезда ночная не погасла,Она сияет, может быть, напрасно,Последний бросив взор по сторонам.Ещё всё жаждет сна и тишины,Ещё кочуют тени сада,Но вот уже зари пожары зажженыВ многоголосье птичьей серенады.Приходит день, окутав мирозданьеИ разорвав миров космическую связь.Метафора, что только родилась,Собой объяла всё метафизическое знанье.1999<p>Музе</p>Седой поэт открыл комод,Достал бумаги и блокнотыИ про себя подумал – вотПлоды мучительной работы.Брать не брала она стихиИ никогда их не читала.ОнаЛюбила с запахом духи,Неуловимым, как начало,Любила воздух и сирень,Любила блеск и ожидание,Ей нравилось – дождливый день,И тихо молвить: «До свидания…»24 февраля 1989<p>Поэт</p>И ни к чему ему высокие чины.Его предел в быту не назван.Все помыслы его в слова облачены,Свободен он от низменных соблазнов.Ему претят высокие награды,В друзьях его не будут богачи,Там, где созвездий блещут мириады,Его звезда теряется в ночи.Проста его свободная природа —Он совестью становится народа.<p>«Он узнал игру воображений…»</p>Он узнал игру воображений(ведь реальность – только до поры),Он разбавил краски светотениИ рисует новые миры…Бытия вселенского основойСтала шалость… Кто б подумать мог,Что готов для этого уж слогИ для этого готово слово!Июнь 2011<p>К поэту</p>Уж поздний час. Стучат, стучат часы.Блуждая, месяц в небе показался.Дымится мятный чай, кусочек колбасыНа корочке подсохшей распластался.Всё искрится в пространстве звонком света.Он начинает горний свой полёт;Его жена – не защитит поэта,Любовница – его не сбережёт.Он позабыл границы и пределы…Он вместе с нами за одним столом сидел —И, кажется, мотается всю жизнь без дела,И, кажется, всегда он не у дел.Судьба всегда клеймит суровым приговором —Она давно не радует меня…Что на бумаге начертал он словом,То проявляется при ясном свете дня…22 декабря 2015, 2023<p>О поэзии</p>В ней смысла нет и нет телесной формы…Нет для неё границ и нормы…И, может быть, силён, могуч, великНе для неё был сотворён язык…<p>«Поэтом быть – и жить, и слыть……»</p>Поэтом быть – и жить, и слыть…В глазах язвительного светаДосуг ли понимать поэта…Поэт другим не может быть!И – тонким запахом духи…Всё скажет легкое дыханье…И – вновь безудержно стихиБегут без знаков препинания…<p>«В душе живое впечатленье…»</p>В душе живое впечатленьеРазрушит логика мышленьяПод ношей истины своей,И потому – не верь ты ей…Но доверяй тому, что кожейСвоей почувствовать ты можешь,Живи свободно, как растенье,Весною зная пробужденье,Не вопрошай, в чём жизни смысл —Пред ним робеет наша мысль,И наше смыслом увлеченьеНе прояснит его значенье…2003<p>«Давно живу в тревогах бытия…»</p>Давно живу в тревогах бытия.Вдыхаю я, дышу, приходит вдохновенье…Душа моя, зачем тебе в миру забвенье?Себя во внешнем мире постигаю я.Не замечаю, как по сторонамрасходятся – душа моя и тело,живая – боль она перетерпела,последний выдох из груди, а там…Бессмертия смогу ль найти разгадку?Но, кажется, что всё я записал в тетрадку,она лежит, смотрите, перед Вами…Вот почему я стал писать стихи — чтоб ничего и всё мог выразить словами.<p>О слове</p>Что раньше явилось? Душа? Иль это живое слово?Чтоб тайну открыть бытия и смысл проявить земного…И даже порыв любви оно принесло в молчании,Как будто любовь была без запаха, звука и ткани.Ликует бессмертно душа, объята таинственным словом,Ей кажется, в мире ином услышит она его снова…24 августа 2000.<p>«Словарь мой беден и грамматика проста —…»</p>Словарь мой беден и грамматика проста —Пишу восторг я с чистого листа…Безмолвное движенье уст,Руки безвольный жест в томленье чувств,Тоска во взоре – это всё язык,Чтоб отразить Ваш светлый лик!![]()
<p>Любви язык</p>Безумием бывают чувства.Любовь терзает. И её, бывает, нет.Тогда страстей не остаётся следи проявленья чувств – высокого искусства.Нет для неё в природе языка,язык особенный ей нужен из иного,и формой выражения покаей служит музыка, ей служит слово.24 июля 2019<p>«Опять ищу простые я слова…»</p>Опять ищу простые я слова,Чтоб Ваша закружилась голова,И лёгкую печаль навеял сладкий сон,В обитель Вашу чтоб прокрался он…<p>«Тайна зачатия, тайна рождения……»</p>Тайна зачатия, тайна рождения…Тонкой материи в мире – движение.Белые ангелы машут крыламиИ пробуждают сознанье словами.Слово за словом – грамматика речи,Мы понимаем язык человечий,Тексты плетем из словес не спеша…В теле, как в форме, ликует душа…Рано ли поздно – написана книга,Жизнь пролетает в мгновенье мига,В вечность закрытые смотрят глаза —К первому слову вернуться нельзя.Кто-то ту книгу поставит на полкуИ про себя усмехнётся: что толку?Кто-то откроет её наугад.Что отразит тогда любящий взгляд?7–8 сентября 2006<p>«О человек, твоя загадка вечна…»</p>Ни небесным, ни земным,
ни смертным, ни бессмертным
создан ты человек!
Мирандола (1463–1494) 
