Читаем Ты не мой BOY онлайн бесплатно

- Корниенко! Чтоб тебя...

- Здесь, товарищ капитан! - делаю шаг вперёд.

- Это чье? - демонстрирует две моих последние пачки сигарет.

Блять... Я же только через десять дней отсюда выйду! Я ж без них сдохну...

- Не могу знать, товарищ капитан, - недовольно закатываю я глаза.

- Итак, к нам на территорию военного училища сегодня ночью закрался диверсант. Подложил две пачки сигарет и пачку презервативов рядовому Корниенко. Поэтому сейчас весь состав начинает искать диверсанта. Ищем до ужина! Корниенко как пострадавшая сторона в рейд не идёт. Отдыхает в комнате отдыха.

Мля... Меня сожрут сейчас!

- А можно вопрос, товарищ Капитан?

- Можно.

- А если не найдем?

- А я ж сказал - ищем до ужина. Как найдете, будет ужин. Не найдете - не будет ужина!

Ропот по строю. Кто-то меня склоняет, кто-то капитана.

- Распределились по территории, идём цепью с дистанцией два метра!

До утра ходить цепью будем, судя по всему.

- Не по уставу, товарищ капитан, - бубнит стоящий рядом со мной Щепкин.

- Рядовой Щепкин в ходе рейда цитирует устав!

Вот ведь, сука какой! Принесло на нашу голову...

- Шагом марш!

- Товарищ капитан, - догоняю его. - Мои сигареты.

- Знаю...

- Ну не дроч... не наказывайте пацанов. Мои ведь. Меня накажите.

- Неа, Корниенко.

- Почему?

- Не нравишься ты мне ясно? И я буду драть тебя, пока ты не заберёшь документы и не свалишь отсюда.

А свалить я не могу. Я здесь не по доброй воле!

- Миссия невыполнима, - холодно улыбаюсь я.

- Тогда закупайся вазелином! - захлопывает перед моим носом дверь.

- Козел... - цежу я тихо.

Как тебя угомонить-то?

Подхожу к его куртке, висящей на вешалке. Обшариваю карманы. Достаю бумажник.

Хм...

Открываю - семейное фото. Он, жена, две дочки... Одна совсем малышка, второй лет тринадцать. Две русые косы, ямочки на щеках, нос курносый. Медалька какая-то на шее. Пионерка!

Переворачиваю фотку. Пять лет назад... Это сколько сейчас старшей?

Драть ты меня будешь, да, капитан?

Нет... Это я тебя буду "драть"...

Образы главных героев

Дэн и Полина

Наконец-то долгожданный увал!

Толпа парней из моего взвода, торопясь идёт к КПП.

Возле проходной, провожая меня тяжёлым взглядом, курит Капитан Малышкин.

Он курит, а я, сука, нет, уже больше недели. Не курю и почти не сплю из-за того что уши мои сворачиваются в трубочку. Пара сигарет стрельнутая у нашего прапора - не в счёт.

Глубоко затягивается...

А у меня встает в горле удушающий ком и везде начинает зудить от невроза.

Когда я не курю, я - из безобидного аниматора превращаюсь в невыносимое чудовище. Это уже даже отец принял и не делает мне мозг за сигареты.

Смотрит Малышкин на меня тяжёлым взглядом не просто так. Этого увольнительного он меня лишил за нарушение устава. Но у взвода молодняка "случился" кишечных грипп и нас экстренно погнали в увал всех без исключения, а казармы закрыли на дезинфекцию.

- Корниенко!

Подхожу к нему.

- Я в курсе, что это ты подсыпал молодняку слабительные.

Это не я. Не мой стиль. Я в курсе - кто. Стучать не собираюсь. Но у него во всем всегда виноват я.

- Бездоказательное обвинение, товарищ капитан.

- Забирай документы. По-хорошему. Иначе, не обессудь... Последняя неделя тебе раем покажется.

Вот, доебался!

- Ехали бы вы обратно, откуда перевелись, товарищ капитан, - смотрю на его сигарету.

- Чой-то?...

- Город у нас аномальный. Внезапные бумеранги прилетают.

- Ты мне угрожаешь?

- Угрожаю?! Да я вообще пацифист. "Занимайтесь любовью, а не войной!" - намекаю ему я. - К чему и Вас призываю.

- Пошел вон, - брезгливо.

- Окей.

Выхожу за КП.

Достаю из бардачка пачку сигарет!

Впечатываюсь в нее поцелуем.

- Любимая моя! Я скучал...

Пацаны, стоящие у моей машины толпой, угорают.

Делаю шаг за бордюр у забора. Потому что бордюр - это ещё территория училища, а за ним - всё, свобода. И глядя через забор из металлических прутьев в глаза капитану с кайфом затягиваюсь.

Голова идёт кругом.

А жизнь-то налаживается!

- Дэн, добросишь нас до центра?

- Угу...

Открыв багажник, прямо на улице переодеваюсь в гражданку, снимая под медленно парящим снежком форменную водолазку и светя голым торсом.

- Вот ты уродец! - рассматривают мой татуированный торс пацаны. - Ты сколько это бил?

- Сколько я заливкой это забивал, спроси лучше, чтобы меня в это грёбанное  су-чилище приняли.

Натягиваю белую свободную толстовку с серебряным черепом. И крест на шею на мелких черных четках.

- Дэн, ты чего - в бога веришь?

- Верю.

- А чего беспределишь-то тогда так?

- Слушай, Мих, ты ж в батю своего веришь? Веришь! Просто ты с ним не во всем согласен, верно? Вот так и с Богом.

- А крест нафига носишь?

- Это как с тревожной кнопкой на телефоне, куда забит номер бати. Он в курсе, что ты долбоёб, но если ты встрял, все равно постарается вытащить.

Демонстративно и с понтом целую крестик.

- Оберег, короче.

Переобуваюсь в белые кроссовки с мехом. Подпрыгиваю пару раз на снегу. Ааа... Какой же это кайф после берцев!

- Красота! - щелкаю позвонками. - Прыгайте в машину, дело есть.

Едем в центр.

Глядя в зеркало тру спиртовой салфеткой скулу, стирая водостойкий непрозрачный корректор с татушки на лице.

Ну вот - здравствуй Я.

- Короче, пацаны. Мне надо одну девочку впечатлить. Но запариваться лень. Подыграйте? А я оплачу вам увал.

- А что надо сделать?

- Схема самая банальная. "Ночь, улица, фонарь, аптека, бессмысленный и тусклый свет..." - декламирую я с выражением. - Короче, в темноте у дома подкатите к ней как гопники. Приобнимете, пошлости говорить начнете... А тут я такой героический - наваляю вам слегка, в снег уроню, вы слиняете, а я девочку увезу на своей бэхе в закат. Все.

- Легко!

- Легко - это по-нашему... - поглядываю на темнеющее небо.

Листаю на телефоне фотки с личного дела капитана.

Значит, Полина Малышкина. Миленько...

Сейчас я уровняю наши позиции на поле боя. И дальше - ты не "трахаешь" меня, я - не трахаю ее.

Девчонку приходится подождать. Снегопад усиливается... И когда я уже решаю отпустить пацанов, она появляется на тропинке.

Вглядываюсь внимательно в лицо, чтобы не ошибиться. Она!

Ммм... Интересная!

Стильная войлочная кофта, сверху дутая безрукавка. Беспалые черные перчатки и большие наушники на голове. Тоже черные. В руке - большой стакан кофе. Губы двигаются беззвучно подпевая...

Степень милоты у девчонки - цистернами можно разливать. Одним словом - малышка.

Это будет приятный бой.

Проходит мимо машины.

- Наша?

- Да. Вперёд...

Пацаны выходят из машины, идут за ней следом. Выхожу тоже.

Один приобнимает за талию, второй забегает вперёд, тормозя ее. Стягивает ей наушники, отводя руку с ними в сторону.

Полина тормозит.

Не успеваю я подлететь бетменом, как она отводит руку в сторону и разжимает пальцы. Стакан с кофе ровненько втыкается в сугроб.

А дальше - внезапное!

Неожиданно обнимая за шею одного из моих "гопников", она отталкивается от земли и в прыжке припечатывает второму кроссовком в лицо, а тот что попал в объятья - летит на землю следом бодрым броском через плечо.

Ебать! - наблюдаю я за траекторией его берца.

Он, щёлкая по виску, отправляет меня в нокаут. Падая, я вспоминаю, что да-а-а... там же была какая-то медалька...

В коматозе медленно хлопаю ресницами. В ушах гул.

Малышка, сдув прядь с миленького личика, наклоняется, забирая кофе и наушники.

Глаза у нее карие, как пульки... И ресницы густые...

Перешагивает через меня и уходит в туман... Пам-пам.

Лежим. Снег падает на наши тушки.

- Дэн... А чего это было?

- Проёб по разведке и анализу  тактико - технических характеристик.

Придется всё-таки запариться...

Стоя на балконе, смотрю как отец возвращается домой. И морально готовлюсь к очередному бою.

- Поля, замёрзнешь... - сердится мама.

Но я не замерзну, у меня внутри геена огненная!

Слышу, как хлопает входная дверь. Отец заходит на кухню.

- А где чАдовище? - подозрительно спрашивает он.

- На балконе твое чадо, - вздыхает мама.

Уперев руки в бока выхожу к отцу.

- Триста пятьдесят тысяч, - сверлю его взглядом. - Плюс семьдесят на спорт-пит.

Именно столько стоит обучение в Спарте.

- Нихрена себе! Не, нет у меня.

- Есть!! Ты просто давать не хочешь.

- Я же сказал - нет у меня, - цедит сердито.

- Возьми в кредит. Я все отобью спортивными и спонсорскими премиями к концу следующего года.

Я бы и сама взяла этот чертов кредит, но мне не дают.

- Нет.

Садится за стол перед чашкой борща, поставленной мамой.

- Ах так! Тогда я заведу себе толстого, старого, мерзкого богатого любовника. Он будет мне оплачивать школу, а я буду рыдать по ночам от омерзения. А тебе будет стыдно!! - рявкаю я.

- Гы-гы-гы... - хихикает Милка, пуская пузыри трубочкой в молоко.

- Ну чего при малой несёшь-то?! - швыряет ложку отец.

- А я серьезно!

- Нет. Все! Закрыли тему.

- Да я черт возьми, только из-за Спарты согласилась на этот переезд! В меня надо вложить! Пока не поздно, и я могу ещё выстрелить! Как вы не понимаете?!

- Поля, денег нет, - хмурится мама.

Просто папа не хочет, чтобы я развивалась в спорте. Вот и все!

- Я все равно попаду в Спарту, - наклоняюсь над столом, заглядывая ему в глаза.

- Боевое самбо - не женское дело! Я не хочу, чтобы мою дочь калечили!!

У меня была серьезная травма, но сейчас уже все, я восстановилась. И надо наверстывать. Очень быстро. Иначе, я не прорвусь. А это моё всё!

Скидываю форму в рюкзак. Одеваюсь.

- Куда? - скрестив руки на груди, подпирает стену плечом отец.

- Отдаваться! - цежу я.

- Тьфу, дура... - бесится он. - Только попробуй!

- Полечка, так нельзя, - выглядывает из-за плеча мама

- Льзя!

Сорвав с полки наушники вылетаю из дома.

Включив музыку решительно шагаю вперёд. В Спарту. Где-то же я должна победить? Попробую там...

Нет здесь больше нигде боевого самбо. То что есть - уровень детского сада, секции во дворе. А Спарта - это доступ к спортзалам, тренажерам и самое главное к команде лучших, к соперникам. Спарринги нужны ежедневно. С разными соперниками.

Спарта - это лучшие тренера! Ахметов - лучший. Его парни всегда забирают пьедестал!

Это доступ к грамотным спортивным врачам, их поддержка. Это спонсоры. Это поездки на соревнования. Юридическая защита. Если ты не в этой системе, ты просто не конкурентен как спортсмен!

В общем, нет у меня альтернативы. А значит, надо биться в мясо за место там.

Пойти работать? Смешно... Несовместимые вещи, увы. Для профессионального спортсмена тренировки, соревнования и сборы и есть работа. Тут - или-или.

Прокручивая в голове предстоящий разговор с администрацией, иду, ничего не видя и на волне адреналина.

Бах!!

Врезаюсь в парня с огромной охапкой роз. Они рассыпаются красиво по сугробу к мои ногам.

- Оу, сорри! - бросаю я, переступая аккуратно через букет.

Мельком бросаю взгляд на его лицо.

Родинка какая-то знакомая на скуле... - проносится в голове.

Поправив наушники спешу дальше. Ну некогда мне цветы ему помогать собирать.

До Спарты иду пешком. Спрашиваю у охранника можно ли как-то пообщаться с администрацией.

- Мне Ахметов нужен.

- В кабинете директора.

Скинув куртку на лавочку, стучусь.

- Можно?

- Зайди... - не отрывая взгляд от бумаг. - По какому вопросу?

- Здравствуйте! Меня зовут Полина Малышкина. КМС. Первое место по России в позапрошлом году среди кадетов. Боевое самбо.

Поднимает заинтересованный взгляд.

- А в прошлом?

- Вылетела. Год с травмой. Я хочу к Вам, возьмите меня.

- Женской группы по боевому нет, - с сомнением смотрит на меня.

- Я с пацанами буду.

- Вес у тебя какой?

- Пятьдесят, - чуток привираю.

С досадой и лёгким пренебрежением рассматривает снова.

- Вы на татами на меня посмотрите! - дёргаю с вызовом бровями.

- Заключай договор, - пожимает плечами. - И вперёд.

- Мм... тут нюанс.  Мне нужна квота на обучение.

- Квот нет! - категорически. - Школа закрывает некоммерческие проекты.

- Ну, подождите... Я же перспективная, вы на мне больше заработаете!

- Один взлет не гарантирует успеха. К тому же травма... - качает головой. - Да и те, кто занимаются бесплатно не имеют достаточного стимула, чтобы рвать вперёд. Им не надо окупать обучение.

- А вы меня в долг возьмите!

- Кредиты не выдаю.

Какой неприятный!!

- Хорошо! Я могу у младших вести боевое самбо. В счёт оплаты - тренироваться в команде.

- У тебя, детка, образования нет - у кого-то что-то вести. В общем, пока что - нет.

- Ясно!

Вылетаю из кабинета.

Лицо горит. В груди клокочет от обиды. Руки трясутся.

Не ныть! Не сдаваться, Малышкина!

Слепо и со злостью смотрю на их стену почета. Там их Ахметов в центре.

А я все равно здесь учиться буду, понял?!

Парни, проходящие мимо оборачиваются.

- Потеряла кого-то?

Чуть младше меня, но здоровые лбы.

- Нет, - качаю головой.

Это меня потеряли. Из состава команды по самбо. Но я найдусь...

Качаясь на качелях во дворе у Яшиных, болтаем с Ярославной. Пьем привезенный мной кофе.

- Славян, вот скажи, я что, сука, такой незаметный? - поднимаю телефон, выводя изображение с камеры на экран и рассматриваю себя.

В брови и на нижней губе - пирс “черные рожки”. В ушах черные тоннели, на скуле татуха.

- Только на лбу звезду люминофором осталось выбить... - угорает Яська.

- Я ей букетище в нос практически, прикинь? Осыпал розами! А она "сорян" и дальше понеслась! Даже томно ресницами не вспорхнула. Может она нестандартно ориентированная?

- Ой, у вас все нестандартно ориентированные, кто в ноги не упал с пол тычка, - фыркает Яська.

- То есть, шанс ещё есть да? Короче, где Яшин твой? Он мне нужен.

- Едет...

Раскачиваемся сильнее. Качели скрипят. Тетки на лавочке недовольно смотрят на нас.

Иван паркуется рядом с подъездом. Подходит к нам.

- Что за несанкционированные посиделки? - тянет мне руку.

Пожимаю.

- Тебя жду.

- Да ладно?

- Реально! Короче, девочка из Спарты - Полина Малышкина, - смотрю ему внимательно в глаза. - Миниатюрная, лет семнадцать-восемнадцать, милашка... Ногами машет хорошо и швыряет отлично. Профессионально, я бы сказал.

- Хм... Машет и швыряет? Боевое самбо или ММА.

- Скорее всего.

Зависает.

- Не открыли у нас ещё для девчонок ни то, ни другое. Дзюдо есть, но они ногами не машут. Карате есть, но они не швыряют. Полина?.. Нет у нас такой.

- Может, не знаешь просто? В город переехала недавно. Новенькая.

- Старших всех знаю лично и отлично!

Получает от Яськи снежком в рожу. Но успевает увернуться. Снежок бьёт в голую шею, падая внутрь куртки.

- Яся, мля!

- "Лично и отлично"... - кривляет его Яська.

- Ну не в этом смысле же! - вытряхивает снег.

Угораю с них!

- Не отвлекайтесь! Полина Малышкина...

- Да нет у нас таких.

- Она зашла в Спарту.

- Хм... Сейчас, Беса спрошу. Он уж точно всех знает.

Забирает у Яси кофе, уходя в переписки. Отдаю ей свой.

- Как дела на учебе?

- Хуже чем было. У нас новый комвзвода...

- Тебя опять "выселяют"?

- Мхм.

- Поговори с отцом...

- Не буду, - режу я. - Он свой выбор сделал.

- Ну она же соврала!

Это Яська о моей молодой мачехе. И - да: она соврала. И из-за ее вранья я сослан в училище. Не только из-за него, конечно. Но это было последней каплей для отца. Я был бы сослан в куда более худшее место, но это бы скомпрометировало семью.