<p>Стихотворения</p><p>" Для человека национальность — "</p>Для человека национальность —и не заслуга,и не вина.Если в стране утверждают иначе,значит,несчастна эта страна!
?
<p>Баллада о таланте, боге и чёрте</p>Все говорят:«Его талант — от бога!»А ежели — от чёрта? Что тогда?..Выстраиваясь медленно в эпоху,ни шатко и ни валко шли года.И жил талант.Больной. Нелепый. Хмурый.Всего Гомера знавший назубок,Его считал своею креатуройтогда ещё существовавшийбог.Бог находил, что слог его прекрасен,что на земле таких — наперечёт!..Но с богом был, конечно, не согласентогда ещё не отменённыйчёрт.Таланту чёрт шептал:«Опомнись, бездарь!Кому теперь стихи твои нужны?!Ведь ты, как все,погибнешь в адской бездне.Расслабься!Не отягощай вины».И шёл талант в кабак.И — расслаблялся.Он пил всерьёз!Он вдохновенно пил!Так пил,что чёрт глядел и умилялся.талантсебя талантливогубил!..Бог тоже не дремал!В каморке утлой,где — стол, перо и пузырёк чернил,бог возникалраскаяньем наутро,загадочными строчками дразнил…Вставал талант,почёсываясь сонно.Утерянную личность обретал.И банка огуречного рассолабыла ему нужнее,чем нектар…Небритый.С пересохшими губами.Упрямо ждал он часа своего…И строки на бумаге проступали,как письмена, —отдельно от него.И было столько гнева и напорав самом возникновеньеэтих строк!..Талант, как на медведя, шёл на бога!И чёртаскручивал в бараний рог!..Талант работал.Зло. Ожесточённо.Перо макаяв собственную боль.Теперь он богом был! И был он чёртом!А это значит:былсамим собой.И восходило солнце над строкою!..Крестился чёрт.И чертыхался бог.«Да как же смог он написать такое?!»…А онещё и не такоемог.
?
<p>Школьным учителям</p>Удачи вам, сельские и городскиеУважаемые учителя!Добрые, злые и никакиеКапитаны на мостике корабля.Удачи вам, дебютанты и асы, удачи!Особенно по утрам,Когда вы входите в школьные классы,Одни — как в клетку,Другие — как в храм.Удачи вам, занятые делами,Которых не завершить всё равно.Крепко скованные инструкций кандаламиИ окриками из РОНО.Удачи вам, по-разному выглядящие,С затеями и без всяких затей,Любящие или же ненавидящиеЭтих — будь они трижды! — детей……Вы знаете,Мне по — прежнему верится,Что, если останется жить земля, —Высшим достоинством ЧеловечестваСтанут когда — нибудь учителя!Не на словах, а по вещей традиции,Которая завтрашней жизни под стать,Учителем надо будет родиться.И только после этого стать!Он, даже если захочет, не спрячется:На него, идущего ранней Москвой,Станут прохожие оборачиваться,будто на оркестр духовой!В нём будет мудрость талантливо — дерзкая.Он будет солнце нести на крыле…Учитель — профессия дальнего действия,Главная на Земле.
?
[Текст не выверен по печатным источникам]
<p>" Красивая женщина — это профессия. "</p>Красивая женщина — это профессия.И если она до сих пор не устроена,её осуждают, и каждая версияимеет своих безусловных сторонников.Ей, с самого детства вскормлённой не баснями,остаться одною а, значит, бессильною,намного страшнее, намного опаснее,чем если б она не считалась красивою.Пусть вдоволь листают романы прошедшие,пусть бредят дурнушки заезжими принцами.А в редкой профессии сказочной женщиныесть навыки, тайны, и строгие принципы.Идёт она молча по улице трепетной,сидит как на троне с друзьями заклятыми.Приходится жить — ежедневно расстреляннойнамёками,слухами,вздохами,взглядами.Подругам она улыбается весело.Подруги ответят и тут же обидятся…Красивая женщина — это профессия,А всё остальное — сплошное любительство.
?
<p>" Если вы есть — будьте первыми, "</p>Если вы есть — будьте первыми,Первыми, кем бы вы ни были.Из песен — лучшими песнями,Из книг — настоящими книгами.Первыми будьте и только!Пенными, как моря.Лучше второго художникаПервый маляр.Спросят вас оробело:«Кто же тогда останется,Если все будут первыми,Кто пойдёт в замыкающих?»А вы трусливых не слушайте,Вы их сдуйте как пену,Если вы есть — будьте лучшими,Если вы есть — будьте первыми!Если вы есть — попробуйтеГоречь зелёных побегов,Примериваясь, потрогайтеВеликую ношу первых.Как самое неизбежноеВзвалите её на плечи.Если вы есть — будьте первыми,Первым труднее и легче!
?
[Текст не выверен по печатным источникам]
<p>Байкальская баллада</p>Их напрасно весь день искали.Вдалекеот привычных дорогкатерок посадило на камни.Уходил на днокатерок.Экипаж катерочка —четверо,да ещё пассажирка одна…Видно, так судьбою начертано,что водачересчур холодна.Знали все(зачем утешатьсяи надеяться на чудеса?) —в этом климате можно держатьсяна поверхностиполчаса,а потом…Да ну его к чёрту!Всё равно не спасётся никто…Капитанвзглянул на девчонку:— Парни,ей-то этоза что?!Мы пожили не так уж мало,а онавсего ничего…Но ведь есть на катеремачта!Это ж —лодка на одного!..И не надо, сестрёнка, плакать…Мы немножкообманем смерть…А она:— Не умею плавать… —Он:— Тебе и не надо уметь!..Мы привяжем тебя,спеленаем —не утонешь во веки веков…Только ты постарайся, родная,доплыви за нас,мужиков.Может, холод взять не успеет…В общем,кончим этот базар!Передашь наши письма на берег.Приготовься.Я всё сказал……Первый написал коротко:«Извини за почерк —холодно.Извини за кляксы —мокро.Так и потонутьможно.Если не придёт к намспасенье,выйди замуж.Твой Сеня…»А второйна лоб сдвинул шапку.Передал письмо.Ножкой шаркнул.А в письме:«Натаха!Рыдать погоди!Слёзынеполезны для красавицы…Мы ещё поплаваем!Всё впереди!Всё впереди,кроме задницы…»Третийк рубке вздыбленной плечом привалился,шевелил губами —широк да невезуч.То ли — матерился,то ли — молился,то ли — что-то важноеучил наизусть.«Бывшая жена моя,кончай свою делёжку —простыни-подушки,чашки-сапоги…Сбереги Алёшку!Алёшку. Алёшку.Сбереги мнесына.Алёшкусбереги…Знаю, что меня тылюбила понарошку.Но теперь —хоть мёртвому! —перечить не моги:сбереги Алёшку.Алёшку. Алёшку.Я тебя прощаю.Алёшку сбереги!..»А четвёртыйбуркнул нехотя:— Некому писать!..Да и — некогда……Письма спрятаны в целлофане.(Лица мокрые,будто в крови.)Помолчали.Поцеловали.И сказали глухо:— Живи… —Подступившие слёзы вытерши,привязали,сказали:— Выдержи… —оттолкнули,сказали:— Выплыви… —И смотрели вслед,пока видели…И плыла она по Байкалу.И кричала,сходя с ума!То ль — от гибели убегала,то ли — к гибели шла сама.Паутинка её дыханьяобрывалась у самогорта.И накатывалась,громыхая,фиолетовая темнота!И давиличужие письма.И волна как ожог была…Почтальонша,самоубийца —всё плыла она,всё плыла.Всё качаласьпод ветром отчаянным,ослепительным,низовым…И была онаЧрезвычайнымПолномочным Посломк живым!Долгим эхом,посмертным жестом,вдовьим стономна много дней……А потомвертолётный прожектор,чуть качаясьповис над ней.
