Читаем С болью пополам онлайн бесплатно

С болью пополам

«Все тайны – лишь в моих стихах». И главная – превращение верного слова, точной рифмы, нужного ритма, яркого образа в россыпь стихов с их острым ощущением болевых точек человека и человечества; щемящей любовью к миру детства и старости; трепетным отношением ко всему живому; полным погружением в мир, где ветер-босяк, дружелюбный фонтан, завистник перелесок, колдунья ночь, выскочка гром, кокетка осень, канатоходец август, обидчивый сентябрь и другие, не менее колоритные, персонажи живут по законам человеческой жизни. В целом же – это поэтическая симфония, исполненная автором «по нотам личной партитуры». Можно ли ждать от поэзии большего?!

Людмила Гильденберг

Поэзия

Людмила ГильденбергС болью пополам

Я пишу это не для всех,

но для тебя одного;

мы достаточно большая аудитория

друг для друга.

Эпикур – одному из учеников

Я – человек,

а человеком быть —

это чувствовать боль.

Марина Цветаева. «Повесть о Сонечке»

Часть перваяПтицы на обочине. Своя обочинаМы с тобою – птицы на обочине:Не в садах свой завершаем путь.Не летаем: крылья укорочены.Перья непогодами подмочены.Прыгаем, чтоб клюнуть что-нибудь.Промышляем зёрнышко за зёрнышком(Пищу всё же нужно добывать!).Обновляем, укрепляем гнёздышко,Чтоб уютней было зимовать,Доживать оставшиеся годы,Месяцы, недели или дни,Наслаждаясь прелестью свободы:Ею-то пернатым мы сродни.Да ещё гостей встречать мечтаем —Тех, кому задворки по нутру.Лишь в мечтах мы высоко летаем:Вдруг когда-то, рано-поутру(Был таков у нас всегда обычай),В дверь нам позвонят: «Вы здесь? Привет!»Не звонок визгливый – щебет птичийТотчас прозвучит гостям в ответ.Распахнётся дверь легко, послушно…Мы в свои объятья примем ихГорячо, приветливо, радушно…Всё изобразил мой птичий стих?Что ж, перо моё не так отточено,Чтобы удивлять иль умилять…Нас всегда поймёт… своя обочина…Что-нибудь здесь нужно добавлять?Объект для счётаВсё сущее мы подвергаем счету:Количество осадков и часы,Что тратим на любовь и на заботу.Всё измеряем, ставим на весы.Возможно, в самом деле знать нам надо(Зачем-то эти сведенья даны!),Какой в скале пробит туннель длиныИ сколько килограммов шоколадаСъедают за год жители страны.Доходы (не свои!) легко считая,В соседе, сослуживце богачаВсегда найдём, костяшками стуча,Счета чужие мысленно листая.Адреналин финансовых подсчётов(Ведут их и транжира, и скупец)Необходим для множества сердец:Где капитал, там столько патриотов!Бессонной ночью стали мастерамиСчитать верблюдов, чтоб скорей уснуть.Ночь не спешит нам в душу сон вдохнуть,Чтоб телу дать немного отдохнуть…Едва проступит день в оконной раме,Наш караван готов в обратный путь.И днём считаем – что кому охота(Мы в выборе своём всегда вольны):Количество лягушек у болота,Процент нобелиатов у страны.Но, робкий счёт ведя недобрым взглядам,Улыбки к ним не станем плюсовать.Со злом их будем жёстко тасовать,Чтоб, закалившись, нам не пасовать,Столкнувшись с чуждым жизненнымукладом.Не обойтись без счёта в виртуале:Просмотры, лайки – сколько у кого…Участвуем в безликом ритуале,В реальность не вносящем ничего.И вдруг очнулись, удивленья полны,Когда газеты новость принесли,Что в майский день почти две тыщи молнийПриборы зафиксировать смогли.Считать продолжим до седьмого пота,В пристрастиях своих всё своевольней…Но если уж искать объект для счёта —Его нет выше, чем разряды молний.«Фонтан при въезде в Кирьят-Гат…»Фонтан при въезде в Кирьят-ГатФонтанные струи – как тонкие струны:В них скрыта мелодии чистой душа.В бассейне мажорно бушуют буруны,А струи взлетают, в миноре шурша.Фонтан – это ключ, отворяющий город,Дающий начало любому пути.Он внутрь приглашает, он весь —добрый поводК тому, чтоб поближе знакомство свестиС открывшимся взору широким бульваром.Взгляни, как просторен он, строен, красив…О том, что здесь было, о прошлом, о старом,Расскажет, наверно, лишь струйный мотив.Пронизана солнцем фонтанная струйность.В ней – вечные игры с водою огней.Старинная магия, древность, и юность,И страстность, и строгость, и странность,и струнностьПри взгляде внимательном видятся в ней.Проспект нас вперёд, за собой, увлекает —Туда, где бурлит человечья река.Она на глазах у тебя протекает:Пестра, многолика и многоязыка,Шумлива, спокойна, мелка, глубока…Начав с ней знакомиться издалека,Возможно, ты просто пройдёшь стороной,А может, почувствуешь: город – родной!Запах осени

…Человеку нужно,

чтобы небо было…

уютным, как дом.

Гилберт Честертон. «Вечный человек»

Осенний запах в воздухе разлит.Струится он из всех садов и парков.Усталым шагом на покой прошаркав,Померкший день и нам покой сулит.Притихла, призадумалась земля.Седьмое небо больше недоступно:Закрыли, видно, на» зиму. ПопутноУж не заскочишь в поисках жилья.А мы с тобой живём немного ниже(Сей факт судьбе приходится простить).Замес у счастья нашего пожиже,Чем тот, которым можно бы прельстить.Тобой и мной обжитая обительСкромна по сути – так же, как на вид.Никто не носит званья «небожитель»И золотистым нимбом не обвит.Мечтой к высоким звёздам прорываясь,Мы не живём, фантазией ведомы.Но можно, от земли не отрываясь,Приблизить небо к собственному дому.В заботах и болезнях повседневныхНе нафталиним жалоб в сундуке.Не запасаем обвинений гневных.Без них идём к финалу – налегке.Отбросив бремя зависти бесплодной,Мы счастливы и тем, что нам дано;Что небо на двоих у нас – одно(Какое там по счёту – всё равно)…Хоть трудно мы живём, зато свободно.Осенний запах в сумерках сильней.Он ощутимей также и в печали…А жизнь – не карнавал, не биеннале.Не как по сцене, мы идём по ней.Неизбежность?Возраст – это деспот, властелин.Битва с ним проиграна заранее.Как бы кто ни проявлял старание —Все в его руках – как пластилин.Каждого он мнёт на свой манер,Превращая в то, что им намечено,Но печатью Божьей не отмечено…Это ли не дьявольский маневр?Возраст, наш мучитель и тиран,Требует коленопреклоненияИ стареть великого умения.Сам же всё крушит он, как таран.Легче бы стареть нам не спеша.Возраст, прояви хоть каплю нежности,Чтоб привыкла к старости душа —Так, как привыкают к неизбежности.Гарантийный кончается срокК нам словно из сказки метели летели.Слезами дождей набухал небосвод…А мы подрастали, взрослели, старели…Лишь заново детство в душе не взойдёт.Метель завывает голодной волчицей.Как хищные птицы, клюют нас дожди…Осталось, пожалуй, по жизни влачитьсяБез мыслей, без чувств: ни любви,ни вражды.Ни радости детской, ни светлой печали(Их время пригладит, притупит, сотрёт)…Давно позабыли, как в бурях крепчалиИ знали одно направленье: вперёд.Всё чаще нас тянет назад оглянуться:Родней, чем «сегодня», нам наше «вчера».В нём вязко, как в сне, не дающемпроснуться,В нём тусклы рассветы, темны вечера.Понятие времени зыбко, как дюна,И призрачно, словно летучий песок…Но старость есть старость: душевныеструныЗвучат в ней иначе, чем в возрасте юном,Утратил напористость жизненный ток:На жизнь гарантийный кончается срок.