Читаем Пульс (СИ) онлайн бесплатно

Annotation

Не сопротивляйся, не пытайся сделать то, что не предначертано. Иначе ты рискуешь изменить свою судьбу. А это может привести к самым неожиданным результатам. Ну, а если ты всё же не послушался совета, что же, тогда вот дорога, иди. А, кстати, вот ещё дорога. И ещё. И ещё. Выбирай, смертный! Ты же хотел решать сам. Подсказок не будет и отвечать за выбор будешь тоже лично ты!

Пульс

Вступление

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Пульс

Вступление

Колонна пылила по дороге. Она выглядела бы странно для человека военного, потому что в этой колонне ехали легковые машины разной степени целостности и тут же БТРы, военные КАМАЗы. Правда, боевая техника была сильно потертая, с разбитыми фарами и даже иногда без стекол.

На БТРах ехали не бойцы-десантники, а местные муджахеддины, в своих халатах. Разгрузки и прочая амуниция надета прямо на эти халаты, каски отсутствовали, как класс.

Двигались довольно расслаблено, потому что ехали по своей территории. И, похоже, даже без авангарда…

… Когда колонна проходила узкое ущелье, палец сам снял автомат с предохранителя. В груди появился холодок, глаза шарили по вершинам скал. Поэтому, когда в лобовом стекле «КАМАЗа» появилась дыра, а водитель приподнялся, с удивленным лицом, а потом осел безжизненно на сидении, Артём даже подумать не успел, а рука уже дергает ручку двери. Заученные и вбитые в подкорку действия вытащили его наружу, даже без осознания мозгом ситуации.

Мгновение тишины и резко, словно по команде, затрещали автоматы. Били характерно, длинными очередями, необучено, в белый свет. Артём тут же присел. Бежать от дороги в сторону не стоило, там вполне могли стоять мины. Кашлянье автоматов перебили гулкие выстрелы КПВТ. Пламя вырывается из дула пулемёта, он повёрнут на правый бок. КАМАЗ, уткнувшись в БТР, скреб колёсами, словно пытался сдвинуть боевую машину. Шипение и в БТР перед КАМАЗом, словно в замедленной съемке влетает тёмное что-то. Вспышка, полёт…

… — Добрый день.

Вокруг нет ничего. Вообще ничего, лишь равномерно белое пространство, над поверхностью воды. На которой он и стоит. Как-то…

— Добрый день, — перед ним мужчина.

Высокого роста, не худенький. Черты лица европейские. Синяя джинсовая жилетка, серая рубашка, в клетку. Синие же джинсы и коричневые туфли. Взгляд почему-то зацепился именно за обувь. За потертые летние туфли, с дырками сверху, за обтрёпанный ремешок на правой…

— Вижу, ещё не поняли? — произнёс мужчина. — А так?

Он щелкнул пальцами. И они оказались… посреди боя.

«Того боя».

Замершего боя. Ровно в тот момент, когда в КАМАЗ тоже влетела граната РПГ. Колонна горела почти вся. Черные столбы тянулись в весеннее небо. В люке горящего БТРА лежал труп, смуглая рука продолжала сжимать АК, с сильно потёртым прикладом. Это была не засада, с целью ограбить. Это был методичный и равнодушный расстрел.

— Вас, Артём Андреевич, найдут вон там, — мужчина показал на канаву, рядом с дорогой.

Мог бы и не показывать. Артём бы нашёл это место с закрытыми глазами. Он провалялся там двое суток. И даже теперь мог узнать чуть не каждый бугорок.

Вбитое в учебке правило, всегда носить с собой не просто аптечку, а нормальную мед.сумку, спасло ему жизнь. Он кое-как перебинтовался, кровь остановил. Но встать, понятно, не мог. Так и лежал, периодически приходя в себя и вдыхая гарь, а потом тошнотворно сладковатый запах разложения.

Мужчина щёлкнул пальцами, и они вновь оказались среди белого ничто.

— Кто вы такой? — хрипло произнёс Артём.

— Я? — приподнял бровь мужчина. — А ещё непонятно?

— Предпочитаю чёткое знание, — ответил Артём.

— Вы знаете, я почему-то не люблю себя называть, — поморщился мужчина. — Слишком пафосно как-то. Но для вас, коллега… Я демиург.

— Кто? — недоумённо спросил Артём.

— Ну, синонимы: творец, строитель, бог, — усмехнулся мужчина. — Но всё же я скорее именно демиург. Всё-таки души — это уже не ко мне. Я делаю, скажем так, декорации.

Артём помолчал.

— Я выключил вам сильные эмоции, если вы не против, — добавил мужчина. — Просублимируете на месте. Если согласитесь, конечно.

— Соглашусь с чем? — спросил Артём.

— Ну, коллега, — усмехнулся мужчина. — Я старался воспроизвести сценку именно из вашего произведения.

Он обвёл жестом вокруг.

— Неужели не узнаёте? — спросил мужчина. — Как вы думаете, что я хочу вам предложить, с таким-то фоном?

Артём нахмурился.

— И что, реально есть миры мехов или фэнтези? — спросил он, наконец.

— Конечно, есть, — ответил мужчина. — Но не в этом Веере.

— Веере? — наморщил лоб Артём.

— Каждый демиург курирует свой Веер, — ответил мужчина. — Набор вариантов одного мира. Им же и созданный, кстати. Кто знает, возможно, и вы когда-нибудь реализуетесь так. Получалось у вас неплохо. Особенно мне у вас цикл «Звёздный Ветер» нравился. Кстати, он вам жизнь неплохо продлил. Вы в него очень хорошо энергию судьбы выпускали.

— В смысле? — недоуменно спросил Артём.

— Да, тут мы подходим к главному, — ответил мужчина. — Декорации сменить не хотите?

— Если возможно, — ответил Артём…

При этом удивляясь немного спокойствию. Должен же быть шок или что-то типа этого?

«Может, реально эмоции отключены?»

Мужчина же опять щёлкнул пальцами. И они оказались в комнате. Или, точнее сказать, в каюте. И место Артёму было опять знакомо. Это была каюта Вирита Фертона на его корабле «Ириус».

— У вас очень хорошо, очень точно получилось описать это место, — заметил демиург.

Кстати, он был теперь в повседневной синей офицерской форме флота Этериниума. Длиннополый китель, белая футболка в распахе лацканов.

— Оно реально существует? — хрипло спросил Артём.

— Скажем так, вы очень хорошо уловили суть реального места, — ответил мужчина. — Моя коллега, из того Веера, энергию которого вы и ухватили, была впечатлена.

— Вот как, — пробормотал Артём. — Рад, рад.

Он снова оглядел каюту. Они находились в той части, где был рабочий кабинет. Сколько раз он бывал здесь в воображении. Этот серый рабочий стол. Хозяин стола сидит спиной к псевдоокну. На нём транслируется вид с внешних камер корабля. Вирит любил ракурс с верхней башни, когда виден нос корабля. Этот вид сейчас и был в окне.

— Собственно, давайте начнём, — произнес демиург, приглашая присесть в одну из четырёх кресел гостевой зоны.

Кресла большие, массивные, уверенно тяжёлые. Коричневая кожа, высокая спинка. Посередине между креслами может выехать столик.

Артём присел в кресло. Он не удержался и сел в то, которое, в его романе, любил занимать Фертон. Лицом к той самой проекции за рабочим столом.

— Артём, — заговорил собеседник, обращая внимание на себя. — Тот бой, в котором вы чуть не погибли. На самом деле, вы должны были погибнуть.

Артём сглотнул. В груди поселился неприятный колющий холод.

— И… почему я не погиб? — сиплым голосом спросил он.

— Потому что вы не захотели, — ответил мужчина. — И это ключ к тому, почему вы оказались здесь.

— И почему? — спросил Артём.

Кстати, он только сейчас заметил, что на нём точно такая же синяя форма, как на собеседнике. А до того он был в разгрузке, со Стечкиным в кобуре. В карманах впереди магазины к автомату. Черная «горка». То есть именно в том, в чём был в тот злополучный мартовский день в 2002 году, который круто поменял его жизнь.

«Вы должны были погибнуть».

— Каждая душа в своём развитии по задумке, должна прийти в это состояние, — ответил демиург. — Когда мир, в котором она находится, становится для неё слишком простым. Когда душа может силой воли поменять выбранную при рождении судьбу.

— Как это, выбранную при рождении? — спросил Артём.

— Ну, Артём Андреевич, — укоризненно ответил мужчина. — Я говорю ровно на том уровне, который доступен вам для понимания. Да, именно так. Душа, перерождаясь, выбирает себе судьбу. Тех людей, места или обстоятельства, которые она должна непременно пройти. Ключевые точки.

— И это что, я должен был погибнуть? — уточнил Артём.

— Верно, — кивнул мужчина. — Ваша судьба имела линию до того дня. А далее вы должны были родиться в другом мире Веера. Но вы не захотели заканчивать линию. И прожили еще шестнадцать лет в том же мире.

У Артёма в мыслях промелькнули картинки. Вот его загружают в вертолёт. Госпиталь. Ампутация правой ступни. На левой руке оторвало три пальца, остались большой и каким-то чудом уцелел мизинец. Год на костылях, а потом долго и мучительно он учился ходить на протезе. А дальше… Восемь лет мыканий. А затем то, что было хобби, вдруг стало основной работой.

— Кстати, а я что, всё-таки…

— Разумеется, — спокойно ответил демиург.

— И как?

— Вам это действительно интересно? — удивился мужчина. — А! Вы же писатель. Вам нужно знать концовку. Осколок в вашей голове помните? Вам стало нехорошо. Контузии тем и страшны, что их последствия могут сработать гораздо позже. Вы упали и ударились головой. Как раз тем местом. Мгновенная смерть.

У Артёма опять пробежали картинки. Он сидит на крыльце своего дома в деревне. Резко заболела голова, в глазах потемнело.

— Банальный финал, — вырвалось у него.

— Не соглашусь, — заметил демиург. — Вы должны были умереть в том бою. Потом в госпитале, когда вам пытались осколок из головы вытащить. И вы даже умерли ненадолго, но всё равно выкарабкались. Ваша жизнь, Артём Андреевич, как то кино, про смерть. Многого вы просто не заметили, но вы должны были, например, умереть в своём доме от угарного газа, но раз вы в ту ночь писали, то почувствовали, что голова закружилась и вовремя вышли. Вы, Артём, умерли бы гораздо раньше, если бы не стали писать. Запершись в своём доме, например, вы избежали массы вероятностей. А как только перестали писать, судьба сработала.

— А как тогда до этого… — начал было Артём.

— Предлагаю не останавливаться на мелочах, — твердо произнес мужчина. — Если коротко. Воля способна сильно изменить судьбу. Но не отменить. Заметьте, осколок. Он должен был вас убить еще тогда. Но сначала вы искривили линию, потом стали её энергию активно сбрасывать в свои работы. Тем самым, вы как бы исключили себя из вашего мира, фактически временно умерли. Такой вот парадокс. Но тем и интересны души, типа вашей.

— А какая она у меня?

— Ключевая, — ответил демиург. — Или, если по-другому, поворотная. Главная. Одна из тех, кто имеет достаточно энергии, чтобы тянуть основные линии мира.

— Простите, но это звучит, как в дешёвом комиксе, — заметил Артём.

— Вам, писателям, не угодить! — рассмеялся демиург. — Но, Артём. Вы же, когда писали, тоже выбирали, кто будет главным героем, а кто второстепенными или вообще массовкой. Главные герои не всегда сначала что-то значат, но непременно начинают это делать. Так и с миром. Должны быть главные линии. А те, кто их тянет, должны обладать специфическими качествами.

— И какое качество у меня специфическое? — криво усмехнулся Артём.

— Будет специфическое, — поправил мужчина. — Помните, я говорил, что вы должны были родиться в другом мире?

Артём кивнул.

— Так вот, — продолжил демиург. — Раз вы на рождение не явились, в тело ребенка попала другая душа. Одна из тех, кто прервали свою линию… досрочно. У них что-то типа автоматического поиска. И раз в положенный срок не появились вы, туда попала именно такая душа. И дотянула положенный ей срок в вашем теле. А теперь вспомните, почему вы вдруг расхотели писать?

— Ну, — Артём задумался. — Как-то…

— А я вам скажу, — произнёс демиург. — Душа, родившаяся вместо вас, вот-вот покинет тело. Она исчерпала свою энергию. Но тело, то есть персонифицированный инструмент воплощения задумки, предназначалось изначально вам. Если совсем по-простому, вас потянуло. Туда, на ваше место. И вся энергия ушла туда же. И вы перестали писать. А раз перестали, то сработала судьба.

Артём хмыкнул. Грустно.

— Вы далеко не первый, Артём, — произнес мужчина. — Вспомните. Люди, которые начинали вести себя радикально по-другому. И делали что-то грандиозное.

— Они были такие же? — слегка удивился Артём.

— В большинстве своём, — ответил демиург. — Понимаете, в основе мира лежит Модель. Тоже что-то типа судьбы. Путь развития мира. Каждый мир на этом пути должен преодолеть Пределы. Это некие потрясения, которые мир сильно меняют. Мир сам, с теми душами, которые идут… хм, правильно, преодолеть Предел не сможет. И тогда всё начинается сначала. Но иногда в мир попадают души, типа вас. И тогда есть шанс, что мир перейдет на следующую ступень. Ничего нового. Если условия неизменны, эволюция не произойдет. Нужна мутация, чтобы организм смог приспособиться к новым угрозам, выжить и пойти дальше.

— А всё-таки, почему я? — спросил Артём.

Демиург вздохнул.

— Ну, вы же изменили свою судьбу? — терпеливо произнёс он. — То есть мутировали.

— Мне просто тогда повезло, — возразил Артём.

Демиург внимательно оглядел его.

— Время истекает, — кивнул он. — Примите, как данность. Вы мутант. Как, уже не важно. Для вас. А важно то, что вы попадёте в тело шестнадцатилетнего парня, с памятью прошлой жизни. Почти всей. И знанием о том, что вскоре тот мир будет проходить Предел.

— А если я не соглашусь? — Артём посмотрел собеседнику в глаза.

— Да вы уже согласны, Артём, — чуть насмешливо произнес демиург. — Вы же писатель. Мимо такого сюжета, да еще и с личным участием, вы не откажетесь ни за что…

… Крыша здания. На самом краю стоит парень, в черной школьной форме. Он заносит ногу над пустотой. И мир становится стоп-кадром. А рядом с парнем появляются двое. В странной синей одежде.

— Асо Такеши, — произнёс мужчина повыше и постарше на вид.

Делая жест в сторону парня.

— Видите, всё, — продолжил тот же мужчина. — Душа уже почти завершила свой срок здесь.

— А как тогда я… — спросил недоуменно второй. — Тут же высоко!

— Объяснять всё равно бесполезно, — ответил первый. — Вы не поймете, Артём. Этот замысел не ваш. Вы вот смогли бы объяснить своему читателю, почему вы героев сделали такими, какие они есть? Артём, время почти истекло. Ваше решение?

— Вы его знаете, — скупо ответил второй.

— Этот разговор вы помнить не будете, — ответил первый. — Это будет лишнее знание. У вас будет в распоряжении память этого парня, ваша и знание, что скоро произойдёт масштабное событие.

— А какое хоть? — спросил Артём.

— Вы бы героя снабдили этим знанием? — усмехнулся мужчина. — Вся же интрига потеряется. Ну, до следующей встречи?

— А мы ещё встретимся? — не очень радостно спросил Артём.

— Ну, вы же хотите комментарии о вашей работе? — хитро улыбнулся демиург. — Так что, Артём. Творите! У вас настолько свободная судьба, что вы можете выбрать, буквально, что угодно. Полная свобода самовыражения! Вы же, всё таки, главный герой!

Глава 1

16 апреля2018 года.

«Saitama Citizens Medical Center»

??1Shimane, Nishi Ward, Saitama, 331–0054