Читаем Похоже, ты умрешь! (СИ) онлайн бесплатно

Первое, что я услышал после смерти:

— Тебе нравится делать людям больно?

Я аж проморгался.

Чё?

Вокруг — сплошная темнота. Ни боли оторванной головы, ни чувств вообще. Будто в желе плаваю. Но всё бы ничего, только вот прямо передо мной, на обычном стуле сидит…

Я. Моя точная копия.

Ё-ёп твою мать, походу реально умер. Ну всё. Приплыли.

— Вы кто?.., — вздохнул я, понимая, что всё, вот она, конечная, — Бог, да? Судить будете?

— Твоя совесть, Саша, — заулыбался двойник, — Ну так? Тебе нравится делать людям больно?

Это какая-то проверка, да? Ну, во многих религиях такая тема — предстаёшь перед судьёй, получаешь пиздюлей и лёгенькой походкой идёшь в ад.

Блин, не хочу в ад. Я конечно люблю лето, но не настолько же.

— Нет. Нравится делать хорошо. Особенно девушкам, — ответил я правду, — И я не Саша.

— Разве? — он наклонил голову, — А по-моему выглядишь как сраный Саша!

— Вы ошиблись.

— Точно-точно Саша! Разве не помнишь?

Я задрал бровь.

Нет не помню. Меня иначе звали. Да и делать никому больно я не люблю. Я, вообще-то, миротворец ООН!

Да, у меня была собственная частная армия, и да, это она же меня расстреляла. Но! Делать людям больно? Кому это вообще нравится? Не-не. Мамуля меня не так воспитывала.

Странный он, этот тамада. И конкурсы херовые. Я точно умер? Хоспади, да не мучайте меня, я и так за мгновение просрал всё, к чему стремился!

Ад так ад, ладно. Лето люблю, капец.

— Уверен?

— Сто процентов. Миротворцем я стал не просто так.

— Что-ж, понятно, — вздохнул двойник, — А жаль — тебе придётся.

— Ха? — вдруг, свет вокруг начал белеть.

— Пора просыпаться, Саша, — едва не промурлыкал он, — Только не забывай меня, хорошо? И больше не ври, — двойник улыбнулся, — Уж я-то знаю правду.

Яркий свет.

******

— А-А-А-А! — я со вскриком просыпаюсь.

Сердце колотится, пот заливает лицо. Дыхание вообще сбито, как прицел у контуженного.

Я испуганно осматриваюсь, и тут же начинаю ощупывать шею.

Голову… МНЕ ТОЛЬКО ЧТО ОТОРВАЛО ГОЛОВУ!

«Голова. На месте? Она на месте?!», — дрожащими руками я наминал лицо.

Твёрдая. На месте. Более того — у меня даже работают мозги! Я только что орал. Я чувствую запах пыли. Я слышу биение своего сердца и могу дышать через всевозможные отверстия!

Я чувствую боль. Слышу звуки. Запахи. Всё на месте! А я знаю каково быть контуженным, уж поверьте! И сейчас я уверен — вокруг всё реально.

Погоди, я что… жив?

— Ух. У-у-ух, сука-ж…, — я утёр пот с лица и устало рухнул обратно на койку, — Вот это да. Ё-ёп твою-ж…

Мне надо успокоиться и переварить. Что это вообще сейчас было?!

Я отчётливо помню момент смерти. Даже голову поднять не успел, как осколочный снаряд, летевший с неба, решил нежно поцеловать меня в лобик! Даже глаза скосил, настолько остриё ракеты было близко!

Вот же продажные твари! Разорван собственной же частной военной компанией. Я. Миротворец ООН! Убит за свои же деньги!

Но не тут-то было, ха! Чё, лошары, не ждали, что выживу? Ну ничего, сейчас выберусь из… из…

Я приподнялся на локте и осмотрелся.

Кхм. Ой. Это же морг.

Вокруг куча столов. На них — тела в мешках. Я тоже в мешке. Ну да, морг, ёп твою мать!

Я — В МОРГЕ!

— Ой мля-я-я, — я схватился за голову.

Где-то вдалеке послышались голоса идущих сюда двух мужчин.

«Ох, чёрт!», — не знаю почему, но я не нашёл ничего лучше, чем лечь обратно и плотно прикрыть глазки.

В помещение зашли. Как я понял, заведующий отделением и сам врач. Начали подходить к каждому телу и кратко докладывать. Прошлись вдоль всех трупов, и в конце подошли ко мне.

Только не моргай, только не моргай.

— Поступил час назад. Мужчина. Предположительно восемнадцать — двадцать лет. Причину смерти установить не удалось — узнаем после вскрытия.

КАКОГО ЕЩЁ ВСКРЫТИЯ?!

— Предположительно…, — продолжил врач, — Уже мои догадки — суицид. Вон, гляньте, — нагло развернул мою ладонь кверху, — Вон сколько шрамов. Все глубокие. Так же на шее. Явные попытки суицида. Но, опять же, точно не скажу, возможно и не оно. У него явное истощение — могли и убить. Короче, вскрывать надо.

НЕ НАДО.

— Личность установили? Может клановый? Завтра же какая-то встреча, со всей России едут.

— Да тут вообще странно. Приехала машина, сказали «Нате, забирайте. На дороге нашли». Всё. Не дуэль, не магия. Ничего. Просто труп. Просто на дороге.

— А вещи-то при нём были?

— Одежда, телефон. Всё в соседнем помещении. Паспорта нет. Было ещё какое-то кольцо, возможно артефакт. Трогать не стали. А то получится как с цепочкой того некроманта, ну нахер. Я после того случая боевой магии научился, теперь каждому вставшему трупу буду голову резать.

НУ ТЫ МОЛОДЕЦ, КОНЕЧНО.

— Нда…, — заведующий, судя по звукам, почесал лысую наждачную голову, — Интересно. Ну, тогда с последнего и начнём — что-то он меня смущает. Не нравится он мне.

— А по-моему ничё…

— Михаил, не начинайте.

Послышались шаги, открытая дверь и…

Меня повезли.

«Ой. Ой-ой-ой», — у меня аж пот побежал снизу-вверх, — «Ух мля-я-я, ух как плохо-то…»

Знаете, стресс хорошо подстёгивает соображалку.

Твою мать, ну почему до меня сразу не допёрло?! Что у меня не то что головы не должно быть, а вообще тела! Что ракета была реальной! Что летела она охренеть как быстро!

Тут же и про разговор с совестью вспоминается. С учётом произошедшего — вполне логичный. Ну знаете, жизнь перед глазами, всё такое.

Выводы здесь просты.

Я умер. Реально умер. Насмерть. Но моя душа/сознание/хер знает/нужное подчеркнуть, улетела не в ад, а… в морг. В другое мёртвое тело.

«Твою мать, меня ещё и резать заживо везут! И какая нахрен магия? Некроманты? Я что, в другом мире?»

Так, ладно. Спокойно. Вдо-о-ох. Вы-ы-ыдох. Зря я что ли йогу практиковал две недели? Да, ходил я туда ради прекрасных дам за тридцать, но практиковал же.

Нерешаемых проблем нет. Да, ситуация выглядит как феноменальный ахер, но я буду последним неудачником, если запаникую СЕЙЧАС. Куда уж мне. Я армию свою собирал под носом ООН! Так что проснуться в морге? В другом мире? Пф. Всего-лишь понедельник.

«Так. Что делаем?»

Пошевелюсь — вскроют заживо.

Не пошевелюсь — вскроют заживо.

Мда-а. Выбор, конечно, так себе. Нет, такого мне не надо. Лучшее, что сейчас можно сделать — выждать момент и сбежать. Да, точно! Как минимум, они должны подготовиться к вскрытию в другом помещении!

Что ещё? А, точно! Врач сказал про кладовую с вещами, и телефоном. А мир, походу, современный — значит и смартфон я разблокирую по лицу или отпечатку. Так я добуду первичную информацию. Да и одежду зомби носить не станет, так что ещё и алиби!

Есть! Кусочки сложились.

Я должен выждать момент и сбежать в кладовую с вещами. Там телефон и одежда.

«У-у-ух. Ну, к чему-то пришли», — я едва-едва не вздохнул полной грудью.

Всё это время я запоминал сколько и куда мы едем. В целом, путь был недолгий. Из интересного — по дороге встретился шепелявый мужик, который спросил: «Чё, уже работаете, да?», и ушёл в сторону морга.

Через пару минут мы приехали. Каталка остановилась.

Холодно чёто здесь у вас. И пахнет ещё так… МЕДИЦИНСКИМИ ИНСТРУМЕНТАМИ.

— Чем будем работать? Может скальпелем? — спросил один, — Он хорошо режет.

— Это наверняка. Но если придётся грудную резать, то можно…

*ВЖ-Ж-Ж-Ж*, — раздалось жужжание

— Новой пилой!

— Да-а-а, она хорошо кромсает. Наверочку.

…

За что мне это всё?..

— Ладно, перекур пять минут, подготовка и начинаем.

Послышался звук хлопнувшей двери, и воцарилась тишина. Есть! ЕСТЬ! Как и предполагал!

Так, всё. Приступаем.

Я открываю один глаз и осматриваюсь. Да, кабинет похож на операционную, но без сложной техники. Вон та прикольная пила. Вон скальпель. Над головой синие лампы, всё вокруг стерильно.

И пусто. Без людей.

Я аккуратно и бесшумно поднимаюсь. Осматриваю руки.

Внатуре шрамы на запястьях. Некоторые свежие. Сразу же вывод, что это не моё тело. Я-то, будучи миротворцем ООН, был загорелым и атлетичным. Да и суицид — не про меня. Чтобы я, да решил так позорно уйти из жизни? Пха! Не для того родители такую конфетку растили.

А ещё замечаю, что на левом указательном пальце след от долгого ношения кольца. Полагаю, именно оно в кладовой лежать и будет.

Ставлю стопы на пол. Холодно. А я ещё и голенький, вообще скоро окоченею.

Напрягаю ноги, встаю и…

В глазах потемнело.

— Ух, мля!.., — опираюсь о кушетку.

Твою ма-а-ать, да я даже встать нормально не могу! Дела плохи. Не, я понимаю, двадцать лет, пора на пенсию, но какого хрена даже подняться для меня проблема?!

Ну, вроде отпустило.

Я распрямился и выдохнул. На цыпочках подбежал к двери. Выглянул. В коридоре никого.

Ну… с богом!

А, не, возьму-ка скальпель. Я, конечно, терпеть не могу насилие, но лучше перестрахуюсь.

Вот теперь выбегаю.

До морга действительно было недалеко. Пару метров прямо, пару поворотиков, хоп-хоп, туды-сюды, и я пришёл. Рядом, буквально в паре шагов, была и другая дверь с табличкой: «Кладовая».

И я думал она будет закрыта! Нет, ну серьёзно, кладовая с вещами? Да там половина — вещдоки. Но я всё же дёрнул ручку.

И она свободно провернулась.

«Странно», — я нахмурился, — «Очень странно»

Ответ пришёл быстро. И не знаю, лучше мне стало от этого или нет.

Когда я открыл дверь, я увидел, как в чёрных мешках копошится кучерявый мужик в медицинском халате. Услышав скрип двери, он резко развернулся и замер. Как и я. Он — наверное от шока и удивления. Я же… от кучи других чувств.

— Ты чё… трупы обираешь? — спросил я.

— Я… а… ну…, — его глаза забегали.

Халат на нём был для вида — под ним совершенно обычная, поношенная одежда. Зато вот в руках — явно необычное кольцо, отдающее голубым свечением.

Наверняка моё.

У ублюдского, жирного мародёра в морге.

— Ай, хули толку врать, — шепелявый махнул рукой, — Ну да, шарюсь малёха. И чё? Им же уже не надо! Ты-то чё голый?

— «И чё?», — у меня аж глаз дёрнулся.

— Ну да. И чё. Им как-то это поможет? Всё, нет их. А вещи есть.

— …

Я протяжно выдохнул.

Я вспомнил этот голос. Его и слышал, когда меня катили на вскрытие. Жиробас тогда убеждался, будет ли кто рядом, и когда понял, что нет — пошёл воровать у погибших.

Вот мы снова и встретились.

— Погоди…, — он прищурился, — А это разве не тебя только что…

— Меня.

Я мгновенно швыряю скальпель в сантиметре от его сального хлебала. Кучерявый вскрикивает, задирает руки и перекрывает взор.

Я подскакиваю. Заряжаю тело. Целюсь. И…

ПРОБИВАЮ ЕМУ СМАЧНО ПРЯМО ПО ЯЙЦАМ ХАХАХА, ВМИНАЮ КАК ТРЮФЕЛЬ. ДИСТАНЦИЮ ДЕРЖАТЬ НАДО, ОЛУХ.

— А-А-А! — он схватился за пах и замычал.

— Хы-хы-хы, — я заулыбался как котёнок после молочка, — Боль.

— А-а-а-а!

Закрываю дверь.

Я не люблю насилие. Терпеть не могу! Но знаете… я никогда не понимал, почему к воровству относятся так легко и снисходительно.

Только вдумайтесь. Человек тратил своё время и здоровье, свою ЖИЗНЬ, чтобы честно заработать на какую-то вещь. Он добивался её ТРУДОМ.

Так с чего ты, животное, вообще взял, что можешь просто её забрать?

Конечно, это не убийство. Вещь можно купить снова. Но это точно не должно считаться крутым, чем-то лёгким или нормальным. Либо живи как человек, либо шуруй в загон, существо.

А, ну ещё он понял кто я, да. Вряд ли бы договорились.

— Знаешь, я на многих войнах побывал. Во многих разрушенных городах. И везде с мародёрами обращались очень, ОЧЕНЬ плохо. Не был бы ты таким мерзким быдлом, я бы закрыл глаза. Но ты быдло. И я не закрыл. У-у-упс, как же так совпало, — я развёл руками и легонько толкнул его в лоб.

— М-м-м! Сука-а-а-а-а…, — он заваливается как поломанная неваляшка.

Я присел и поднял выпавшее из руки кольцо. Синенькое такое. Прикольно. Да и по размеру идеально на мой палец.

А шарился мужик в… ага, вижу. Чёрный раскрытый пакет. Мой, получается.

— Ты же не будешь мешать? — я взглянул на мародёра.

— Сук-а-а-а, тебе конец. Тебе конец, гандон! — прорычал он, — Ты отсюда не выйдешь! Ты знаешь кто за мной стоит? Ты знаешь из какой я Школы?!

— Коррекции? Ладно.

Я задираю ногу и пяткой пробиваю по его челюсти.

БАХ! Казнь.

Попал ровно-чётко, как и всегда, поэтому пострадала лишь челюсть да сознание кучерявого. Бай-бай.

— Тц, твою мать, — я цыкнул и слегка зажмурился, — Чуть ногу не потянул.

Да уж, дело дрянь. Встаю — херово. Резко распрямляю ногу — херово. Задираю — херово. Что с этим телом вообще не так? Он ноги шире плеч никогда не расставлял, что ли? Плохо, с таким телом не повоюешь.

Тянет колено и тазобедренный. Терпимо, но пару минут ещё похромаю.

«Всё-таки не люблю насилие. Нет бы любовь людям дарить! А они… ме», — я покачал головой.

Кладовая была похожа на раздевалку, но с одной лавочкой. На неё и присел.

Выдохнул.

— Что-ж… первый этап пройден.

Ладно, теперь к пакету.

Сразу же нащупываю одежду. Ух, нихера себе размер! Конечно, висит на мне как на вешалке, но это если не XL, то просто L. Да и вообще, кстати, что тела в морге, что шепелявый — все меньше меня. Ниже как минимум.

Капец я огромный. Высоченный.

Так, ладно. Натягиваю футболку, джинсы и бархатные тяги. Тут же начинаю согреваться. У-у-ух, хорошо, когда попу не морозит. А-то как рожать?

Но это даже не главное. Ибо главное — телефон!

Ха! Вот оно! Ради чего я сюда шёл! Ради чего вырубил воровскую гниду! Узрите! ТЕ-ЛЕ…

«Введите пароль»

— :)

…

Добейте меня.

Я такое хлебало скукурузил, вы бы видели.

Пароль? ПАРОЛЬ?! Кто ими вообще пользуется?! Тут же вон, фронталка есть! Я что, не мог на лицо блокировку поставить?!

Твою ма-а-ать!

Так, ладно. Не дрейфим. Не самое ужасное, что со мной сегодня случалось, чё уж тут. Пользуемся чем дают.

Кстати о фронталке. Ей же можно воспользоваться без разблокировки!

— Оу…, — невольно вырвалось у меня, — Понятненько…

Короче ребята, есть две новости.

Хорошая — это я. Очевидно моё лицо. Даже несмотря на иссушенность, серость и прочие атрибуты хикана-суицидника, я легко могу узнать себя — такую красоту не скрыть. Ярко выраженные скулы, голубые глаза, чёрные волосы. Тут даже натурал задумается: «А может…?»

А плохая новость…

ДА ЭТО ЖЕ, СУКА, Я!

И у меня, у альтернативного, но МЕНЯ — шрамы от суицида! ЧТО такого должно было произойти в жизни, чтобы Я пытался себя убить? Да ни раз и ни два! А почему не получалось-то?!

И меня всё-таки убили, или суицид удался? Почему именно я умер? Твою мать, с каждой минутой вопросов всё больше и больше!

— Всё-таки альтернативный мир, да? — вздохнул я, — И альтернативный я. С кучей проблем.

Однако, не сказать, что я сильно расстроен. Кроме ЧВК и медали в ООН, большего-то у меня и не было. Ни семьи, ни друзей, ни кошка-жены. Ничего, чтобы меня там по-настоящему держало.

Даже наоборот! Если я — это я, то… вдруг и семья та же? Вдруг все живы? И отец, и… и мамуля тоже. Ха, да вы вообще представляете, как я обоссусь от радости?! Москву затопит!

А с другой стороны… легче не становится. Что делать? Как быть? Я ведь даже законов местных не знаю. Буквально ЛЮБОЙ мой шаг может всё порушить.

Ладно, не дрейфим. Пусть я и не был супергением, но даже у меня был талант.

Адаптация.

Проблемы я пожираю. Любой кризис — моя пища для эволюции. И если в новом мире на меня охотятся…