Читаем Поймай меня онлайн бесплатно

Всегда ли события нашей жизни линейны? Можем ли мы однозначно сказать, что это случилось из-за чего-то конкретного? Или же все несколько сложнее? Как можно отыскать и распутать хитросплетения вероятностей, свернутых в клубок? Порой нам кажется, что мы знаем верный ответ, знаем, как нужно поступить. И без малейшего сомнения идем вперед. Вот только всегда ли это приводит к тому, что мы ожидаем? Увы, но нет. И тогда встает резонный вопрос – а виноваты ли мы в результате, который получили? Можно ли однозначно сказать, где свернули не туда и почему пришли к такому итогу?

Жизнь – не прямая колея. Она все время ветвится, сворачивает и предлагает нам сделать выбор. Мы идем вперед, иногда оборачиваясь, чтобы вспомнить о чем-то. Но никогда не возвращаемся назад. Потому что это невозможно. Мы делаем выбор, поворачивая на очередной развилке или же, напротив, игнорируем ее и идем вперед. Но в любом случае – несем ответственность за свой собственный выбор. Но несем ли мы ее за выбор другого – близкого нам человека? Это вопрос не встает, если все хорошо, если все счастливы и повода для печали нет. А когда наоборот? Мысли о том, «что было бы, если бы» сводят с ума, мешая жить дальше.

Мы раз за разом прокручиваем в голове события, ищем подвох, точку невозврата, где поступили не так, где выбрали не то. Где мы ошиблись… Потому что цена ошибки оказывается слишком высока, а расплата – чувство вины, которое медленно, но верно начинает разъедать изнутри. День за днем в голове крутятся одни и те же мысли, одни и те же образы, одни и те же вопросы. Мы сходим с ума от бесконечного бега по кругу, ломаем себя в попытке вырваться из гонки с самим собой, чтобы передохнуть хоть немного, чтобы отпустила боль, которая обгладывает душу.

Чувство вины – разрушительно. Особенно если не обосновано. Но принять произошедшее, простить себя за неверный выбор – невероятно сложно. Говорят, тяжело тем, кто уходит. Но разве не сложнее тем, кто остается? Груз вины за то, что ты жив, что дышишь, что продолжаешь ходить, сводит с ума. Настолько, что можно потерять себя, погрязнув в самоуничижении навсегда. Это трудно – научиться прощать себя за ошибки, которые считаешь роковыми, которые забрали у тебя слишком много, которые принесли столько боли… Но без этого нельзя снова подняться и стать человеком. Без этого нельзя снова стать собой. Даже если сложно. Даже если приходится тащить себя из ямы день за днем. Даже если кажется, что цели нет. Сдаваться нельзя. Никогда.

Неделя вымотала так, что на выходных нет желания никуда мотаться. Но, увы, приходится вечером ехать в “Маску” – клуб, в который мы с Маратом, возможно, вложимся. И так уже несколько раз переносили визит. А тут тематическая вечеринка с маскарадом – отличная возможность посмотреть товар лицом. Поэтому вопреки вялому настроению одеваюсь и вызываю такси. Ехать на своей машине бессмысленно – после вискаря за руль садиться просто глупо.

По дороге набираю номер друга.

– Рус, я чуть задержусь, – тут же отвечает Марат.

– Что на этот раз? – интересуюсь, скорее, по инерции.

Парень, конечно, хваткий, и в бизнесе хорошо разбирается, но вот на девушек падок. И частенько приезжает в клуб с одной, а уезжает с другой. А изредка и с двумя.

– Дела, – ухмыляется тот.

– Дела сегодня блондинистые? Или снова брюнетка?

Друг смеётся и разъединяется. Вообще Марат человек надёжный, несмотря на его ветреность в отношении женщин. Хотя, возможно, это временное явление, и когда-нибудь он встретит свою единственную, как Демьян.

Вот уж от кого не ожидал – Летов среди нас всегда был самым устойчивым в этом смысле. Всегда отрывался по полной с шикарными цыпочками. Красивый, успешный и неприступный. Каждая была уверена, что уж она-то окажется той самой особенной, ради которой Демыч станет моногамным самцом. И, несмотря на то, что ни одной это так и не удалось, несмотря на то, что о его репутации было отлично известно, девчонки продолжали раскладываться перед ним пачками.

Пока Летов не споткнулся о свою рыжую фурию. Кто б знал, что несгибаемый Демьян влюбится так, что завяжет с гулянками и будет, как дракон, охранять своих девчонок. Хотя, конечно, стоит признать – пара они красивая. Да и дочки у них – принцессы. Кстати, надо бы позвонить – давно не виделись. А у Миры вроде скоро день рождения.

За мыслями дорога пролетает незаметно – водителю даже приходится окликнуть меня, говоря, что мы на месте.

– Спасибо. – Расплачиваюсь и выхожу.

Промозглый ветер пронизывает, а сверху накрапывает мелкий дождь. Морщусь и быстро направляюсь к входу. Охрана уже предупреждена, и меня беспрепятственно пропускают.

– Руслан Викторович, – приветствует миловидная брюнеточка, – ваш столик уже готов.

Киваю в ответ и следую за провожатой. По ходу осматриваюсь по сторонам – в целом выглядит симпатично. Вполне стильно. Даже дорого, можно сказать. Впрочем, для заведения такого уровня иного и не положено. Перед ширмой девушка останавливается и протягивает мне что-то. Присматриваюсь – это оказывается черная бархатная маска.

– Сегодня тематическая вечеринка, – поясняет она. – Вход только в масках.

Надеваю маску, и администратор открывает ширму, пропуская меня вперёд. Сама она за мной не следует, передавая меня своей напарнице, которая, к слову сказать, одета как раз для маскарада – черное платье с глубоким вырезом и разрезом от бедра. Волосы уложены в хитроумную прическу, а на лице – кружевная маска.

– Добрый вечер, я провожу вас к столу, – воркует она, мило улыбаясь.

Мы идём в вип-зону, пробираясь между столами. Музыка хоть и играет громко, но не вызывает желания сбежать от перебора басов – уже неплохо. Сцена построена весьма удачно – обзор хороший практически из любой точки. Даже помосты для девочек гоу-гоу органично вписываются в антураж зала. Ещё только начало вечера, но народу уже прилично – пустых столиков мало. На сцене пока ничего примечательного не происходит – лишь легкий разогрев публики.

– Спасибо, – говорю девушке, когда мы, наконец, добираемся до места.

Та коротко кивает и удаляется. А я разглядываю гостей клуба и обслуживающий персонал. Пока все выглядит привлекательно – посетители явно платежеспособны, а значит кого попало не пускают. Официанты все как на подбор симпатичные, стройные и не только одеты в одном стиле, но и причесаны. А может, даже и накрашены. Похоже, все и правда, как рассказывал Марат. Есть, конечно, шанс, что хозяин заведения пытается пустить пыль в глаза, но на первый взгляд все вполне неплохо.

Через полчаса подтягивается Каримов. И, как всегда, не один.

– Привет! – радостно перекрикивает он музыку. Брюнеточка с ним только мило улыбается.

– Ола, друг, – отвечаю, насмешливо глядя на его спутницу.

– Ну как впечатление? – спрашивает он, усаживаясь на диванчик рядом.

– Пока мне все нравится, – отвечаю.

К нам подплывает официантка и ставит на столик бутылку отличного виски и пару бокалов, а для девушки какой-то коктейль в высоком бокале с зонтиком.

– От Николая Мироновича, – говорит девушка Аня – как написано на бейдже, а затем уходит.

– Отлично! – тут же радуется Марат. – Держи-ка, милая, – подаёт коктейль своей спутнице и разливает вискарь по бокалам.

В этот момент музыка ненадолго стихает, чтобы затем вернуться, но уже в совсем ином ритме. Подсветка сцены приглушается, а затем взрывается яркими софитами, и начинается основное представление.

Кажется, именно об этом и говорил Марат, когда предложил выкупить “Маску”. Помню, он тогда узнал, что заведение славится своими представлениями для взрослых. Казалось бы, чем не обычный стриптиз-клуб? Но слава у клуба оказалась положительной – посетители в восторге. Особенно от тематических вечеринок вроде этой. Цена входных билетов весьма высока, но, возможно, оно того стоит. В данный момент на сцене разворачивается настоящее действо – три гибких красавицы в масках танцуют каждая вокруг своего партнёра. Надо сказать, и костюмы, и рисунок танца впечатляет – пространство используется грамотно, танцоры взаимодействуют не только между собой, но и с залом. Из вип-ложи вид открывается куда более удачный, но даже те, кто сидят в основной части зала, наслаждаются представлением.

– Как тебе? – спрашивает Марат, снова подливая мне виски.

– Неплохо. Шоу зажигательное, гости вроде адекватные, официанты вышколенные.

– Погоди, – перебивает он меня. – Сейчас ещё подтанцовка выйдет…

Я не разделяю его предвкушения, но все же не озвучиваю этого.

– Если все так превосходно, почему же Малинков продает его?

– Говорят, он сворачивает бизнес в России. «Маска» – не единственный проект. Сейчас основные его инвестиции за бугром. Тут осталось по мелочи. И «Маска» – одна из них.

– Оставил напоследок? – уточняю я.

– Это один из проектов его жены. Теперь, когда она умерла, он ему без надобности.

Что же, это многое объясняет. Жена бизнесмена была танцовщицей. Говорят, они познакомились в одном из стрип-баров, но я все же не склонен этому верить. Не производит Николай Миронович впечатление человека, способного на подобный адюльтер. Ведь ради нее он развелся с первой женой и осыпал подарками. Красивая была женщина. Жаль, что села пьяная за руль и разбилась насмерть.

Тем временем на сцене сменяются участники – теперь вместо трёх пар извиваются пять красавиц в ярко-алых платьях. Хотя платьями назвать их одеяния можно с большой натяжкой – прикрывают они слишком мало. Сцену подсвечивают красные прожекторы, но мое внимание привлекает вовсе не главная сцена. На боковом помосте я замечаю танцовщицу и залипаю – ее стройное гибкое тело двигается так, что я не в силах оторвать взгляд. Краем глаза вижу, что ее движения – отражение основного танца на сцене, но цепляет только она. Ее белоснежные волосы завиты крупными локонами, и при резких движениях создают непередаваемые эффект. На лице у нее, как и у всех, кружевная маска, скрывающая чуть больше, чем у остальных. А наряд куда более темного насыщенного вишневого цвета.

В голове уже немного шумит от вискаря, хочу познакомиться с этой горячей цыпочкой. Я, конечно, не Марат или Демьян, но и не отшельник, принявший целибат.

– Понравилась? – врывается голос Марата в мое замутненное сознание.

– Что?

– Девочка, говорю, понравилась?

Перевожу на него взгляд. Он ухмыляется и качает головой.

– Даже не думай.

– Почему?

– Здесь не приветствуют приваты.

– Звучит как вызов, – парирую я.

Он лишь пожимает плечами и переключается на свою спутницу, которая тут же млеет от этого. А я снова разглядываю незнакомку в маске. Когда наводил справки о заведении, конечно, выяснил, что, в отличие от других клубов, здесь танцовщицы считаются неприкосновенными. По крайней мере, так было при жене Малинкова. Она наняла какого-то крутого хореографа, который вбухал кучу времени на постановку номеров и шоу. Не знаю почему, но владелица клуба явно стремилась не скатиться до уровня обычного стрип-клуба.

Тем не менее правила не запрещают знакомиться с девочками вне работы. На этой мысли я расслабляюсь и продолжаю наблюдать за своей избранницей. И чем больше смотрю, тем больше убеждаюсь в том, что собираюсь сделать.

Музыка в очередной раз сменяется, гаснет свет, и зал взрывается восторженными аплодисментами. Когда освещение возвращается, сцена и помосты пусты. Зато выходит холеный парень и начинает что-то нести про следующее шоу. Вот только я уже не слушаю – поднимаюсь и иду к выходу.

– Рус! – тут же окрикивает меня Марат. – Ты куда? Шоу в самом разгаре!

Качаю головой, показывая, что насмотрелся. Он явно верно трактует мою реакцию и расплывается в хитрой ухмылке. Что сказать – мы слишком хорошо друг друга знаем, чтобы он не догадался о моих намерениях.

– Полегче там, – предупреждает он. – Мы ещё не купили клуб.

Направляюсь к служебным помещениям – сейчас мне очень на руку то, что я изучил планировку здания, а с памятью у меня полный порядок. Охранник преграждает мне дорогу.

– Гримерки девочек там? – спрашиваю у него.

– Не положено, – качает головой.

– Знаешь, кто я?

По отведённому взгляду понимаю, что угадал. Все-таки и правда Малинков настращал весь персонал. Что ж, я и так подозревал это, теперь вот убедился.

– К девочкам нельзя, – упрямо повторяет он.

– Они там переодеваются?

– Ну да.

– А уходят как? Через служебный вход?

– Обычно да. Правила такие – никаких контактов с гостями.

Четко отбивает каждое слово, будто робот. Хорошо же их вышколили. И с точки зрения поддержания порядка – это плюс. Вот только не сегодня и не для меня.

Ссориться и устраивать потасовку, естественно, не хочется. И пока я придумываю, как обойти препятствие, в коридоре показывается девушка в маске. Та самая. Уж ее я ни с кем не спутаю. Она в простых джинсах и легкой футболке, поверх которой накинута толстовка бордового цвета, а волосы собраны в простой хвост. Она встречается со мной взглядом и замирает на месте. А я невольно улыбаюсь. Чувствую себя ребенком, которому Дед Мороз подарил чудо.

– Не хочешь выпить? – предлагаю незнакомке.

Она разглядывает меня оценивающим взглядом и пожимает плечиком. Улыбаюсь и киваю в сторону двери. Мы выходим обратно в зал и добираемся до бара. Народу становится все больше, но нам, естественно, освобождается пара свободных мест, едва бармен ловит мой взгляд. Моя спутница молча разглядывает меня, молча принимает заказанный для неё коктейль. И то, как дерзко она смотрит, заводит меня сильнее. Все больше предвкушаю сегодняшнюю ночь, уверенный, что эта цыпочка уже не сбежит. Мы выпиваем еще пару бокалов, когда я понимаю, что терпеть больше не могу.

– К тебе или ко мне? – спрашиваю, наклоняясь к самому уху.

Она одаривает меня взглядом ярко-голубых глаз и ухмыляется.

– К тебе, – шепчет в ответ, а затем наклоняется ниже и целует так, что я понимаю – не прогадал, выбрав эту куколку.

Киваю бармену, но он заверяет, что все за счет заведения, и мы выходим на улицу. У входа очередь из желающих попасть внутрь, и я отмечаю, что клуб и правда весьма популярен. Одно из такси, ждущее неподалеку, тут же подъезжает, чтобы забрать нас. Называю адрес, едва мы усаживаемся внутрь. Водитель заводит мотор, а моя Белоснежка снова набрасывается на меня с поцелуями!