Читаем Под плач цветов онлайн бесплатно

Annotation

Мальчик Поль живет в идеальном мире, где нет места уродству. Он встречает в нем некоторых существ, но не все из них добры. Точнее, почти никто. Мальчик не помнит, как здесь оказался и кем был прежде. Однако порой, через сны, к нему приходят воспоминания. Как жаль, что каждый сон неизменно превращается в беспросветный кошмар, постепенно перерастающий в реальность…

Мэйв Флёр

Мэйв Флёр

Под плач цветов

«Я всё бежал и бежал вперёд, не разбирая дороги. Бежал, не понимая куда бегу и от кого. Сердце громко колотилось в груди. Я задыхался, лёгкие пылали огнём, ноги болели, но останавливаться было нельзя. Почему-то не в коем случае нельзя было останавливаться! Ветки хлыстали моё бледное лицо, как бичи, раздирая его в кровь. Жёсткая трава и корни сухих деревьев, как бы специально, хватали за босые ноги, пытаясь утянуть вниз. Но я не мог сдаться так легко. Я продолжал бежать, чувствуя как ступни утопают в отвратительной грязи, хватался за стволы деревьев, пытаясь прорваться вперёд. Но тем самым лишь засадил в ладони большие занозы. Я плакал, кричал, завывал, как раненный волк, но мой голос не был слышен даже мне самому. Гул ветра перекрывал его. Поднялся такой сильный ураган, что земля затряслась, деревья засвистели, уши заложило, и тело пробрал колючий холод. Я ощутил, что отрываюсь от земли и лечу. Я вздымаюсь в небо, меня уносит смерч. Он крутит меня из стороны в сторону, не давая вздохнуть. Он бросает меня вниз и я падаю. Падаю в пучину 3 Под плач цветов чёрной липкой массы. Она пожирает меня. Застилает глаза, заливается в нос. Я пытаюсь кричать, но захлёбываюсь и издаю только тихое бульканье, перед тем как…»

— Проснулся… — Мальчик подпрыгивает на кровати, взбудораженный очередным кошмаром.

Со лба крупными каплями скатывается пот, руки дрожат, и на полу, как обычно, валяется скомканное одеяло.

— Наконец-то я проснулся.

Мальчик устало вздыхает и поднимает с маленькой тумбочки стакан воды. Отпив всего глоток, он закрывает глаза.

Каждую ночь этот сон повторяется, не желая оставлять мальчика в покое. И каждый раз он становится более… реальным? С каких пор кошмары беспокоят его, мальчик не помнит. Он вообще, помнит только некие отрывки из прошлого, они изредка всплывают в памяти, и чаще всего перед сном. Но в целом, его прошлая жизнь словно покрыта густым, беспросветным туманом.

— Ох… — Мальчик вновь вздыхает, перед тем, как встать на пол.

Он проводит рукой по чёрным, как уголь, волосам, приводя их в порядок. Мягкие солнечные лучи уже просачиваются в окошко, освещая комнату. Она очень маленькая, и чтобы пройти от одной стены к другой, достаточно сделать всего два больших шага. Так что здесь только кровать и тумбочка с лежащей на ней книгой.

Эта книга, к слову, лежит там столько, сколько мальчик себя помнит. Кажется она неимоверно скучная, ведь на обложке написаны одни только буквы и совсем нет никаких картинок… Однако, мальчик не помнит как она тут оказалась и может ли значить что-то большее, чем просто книга. Он конечно мог открыть и прочитать её, или же просто выбросить, но почему-то у него не получалось даже просто взять её в руки. От любого прикосновения, пальцы словно обжигало огнём.

В этом мире много странностей, которые взялись неизвестно откуда и неизвестно как. Некоторые назвали бы их невозможными, но разве можно так назвать вещи, если они есть, а значит всё же возможны?

В целом, нет необходимости задумываться об этом, ведь это совсем бесполезные мысли, которые в итоге не к чему не приведут. Мальчик считает, что они лишь тратят его время, только и всего. Имеются более важные вопросы, которые тревожат голову. Например, почему небо синее? Или, дают ли коричневые коровы шоколадное молоко вместо обычного?

Но ещё мальчик понятия не имеет, какого его имя, и было ли оно вообще. Однако ему самому нравится называть себя — Поль.

Дело в том, что со всех сторон домик окружает огромное поле. И было бы логично, если бы на поле жил мальчик по имени Поль.

— Доброе утро, небо. — Скандировал Поль, выйдя за дверь. — Доброе утро трава. Доброе утро цветы.

— С чего ты взял, что оно доброе? — Заносчивый голос заставил мальчика развернуться. Но никого, кто мог бы сказать это, рядом не наблюдалось.

— А почему же оно не доброе? — Спросил Поль, не зная с кем говорит.

— А почему оно не плохое?

Мальчик нахмурился.

— Этот глупый вопрос. — Решил он. — Вы просто спорите со мной.

— А почему бы мне не спорить?

— Ну всё, я ухожу.

Поль сделал несколько шагов, но остановился услышав громкий визг.

— Что ты делаешь?! Ты собираешься меня убить?!

— А? — Поль отшатнулся в сторону и, опустив голову, увидел под ногами помятый цветок.

Как только Поль отошёл, цветок выпрямился, гордо задрав свой венчик белоснежных лепестков.

— Простите, я не заметил вас… — Извинился мальчик, виновато понизив голос.

— Как ты мог не заметить МЕНЯ, такой особенный цветок? — Цветок обиженно помахал листьями.

— Тут много таких же, как вы. Разве вы особенны?

— Несомненно особенный цветок! Таких, как я больше нет, ты ошибаешься, глупый мальчишка.

Поль в недоумении осмотрел поле, усыпанное совершенно одинаковыми белыми цветами, ни чем от друг друга не отличающихся.

— Посмотрите вокруг, везде растут белые цветы, и…

— Они не такие, как Я! — Возразил цветок, сотрясаясь от злости. — Я прекрасное, великолепное, неповторимое создание! А они жалкие, ничтожные…

— Что-что? — Другой белый цветок, растущий чуть поодаль оживился и вклинился в разговор, гордо дёрнув стеблем. — Кого это ты назвал ничтожным, гадкий сорняк?

— Ах. — Первый цветок обомлел, услышав такое оскорбление в свой адрес. Его эго оказалось задето. — Как… да как ты смеешь?! Даже вон та хлипкая травинка красивее тебя!

— А ты..! — Второй цветок угрожающе сжал листья в подобии кулаков. — Ты себя хоть раз видел, а? Просто жалкое зрелище. Жалкое.

Поль даже не пытался вставить слово в разгорающийся спор, ведь это бесполезная затея. Он просто молча наблюдал за происходящим, не зная как поступить.

— Сейчас я докажу. — Провозгласил второй цветок. — Эй ты, человек, ну-ка рассуди, кто из нас красивее.

Оба цветка замолчали, в ожидании развернувшись к Полю. Которому от их «взглядов» стало не по себе.

— Э, ну… Хм… — Поль замялся, потупив взгляд. — Вы оба по своему хороши.

— Сюр. — Выдохнул первый цветок. — Полный бред. Как вообще можно сравнивать МЕНЯ… с ним? С этой невежественной травинкой?

— Твоё существование — это полный сюр! Такие отвратительные растения как ты вообще не должны жить на этом свете, вы портите его внешний вид! — Закричал второй цветок. От злости он так сильно замахал лепестками, что некоторые из них оторвались и упали наземь. — Ох…

— Ха-ха-ха! — Первый цветок захохотал, наблюдая за горем второго с отвращением. — Ну и кто теперь красивее? Кто теперь лучше?

— Что ты наделал… — Второй цветок апатично припал к земле и попытался прикрепить выпавшие лепестки на место, но они вновь падали вниз. — Ты убил мою красоту!

Поль не смог больше здесь оставался и, развернувшись на пятках, пошёл в неизвестном направлении, всё дальше от дома. Резко дёрнувшись с места, он рванул на встречу ветру. Раскрыл руки в стороны и прикрыл глаза. Он не боялся упасть, споткнувшись об камень или что-то ещё. Поле всегда было идеальным, без единого изъяна.

В этом мире всё идеально. Нет ничего неправильного или уродливого. Но в то же время, всё одинаково и однообразно. Всё такое неестественно белое, чистое, идеальное, аж до тошноты. Этому месту можно петь дифирамбы, представлять раем, но Поль-то давно понял, что что-то в нём не так. Точнее не так, что всё так. Слишком так.

Вдруг, мальчик цепляется за что-то ногой и падает вниз, в последний момент выставив перед собой руки. Ударяясь о землю, он всё еще не до конца понимает произошедшие, и только болевые ощущения возвращают его к реальности.

Потирая саднящий локоть, Поль переворачивается на спину и смотрит на облака. Они, гигантские комки белой ваты, неторопливо плавают по синему небу, как пушистые самолёты. Хочется дотронуться рукой хотя бы до одного и узнать каково оно на ощупь. Мягкое, как сладкая вата или неощутимое, как сгусток дыма. Хотя Полю ни то, ни другое сравнение вовсе не знакомо. Ведь в мире, в котором он существует, не бывает сладкой ваты и ни разу не наблюдалось никакого дыма. Но, быть может, он просто этого не помнит…

От, переполненной догадками, головы, веки отяжелели. Ощущая усталость, мальчик закрывает их, лишь только на мгновение, отбрасывая мысли в сторону и сосредоточившись только на том, как трава, движимая ветром, бережно гладит его ладони, как воздух проникает в лёгкие, как размеренно бьётся сердце… С каждым ударом, дыхание замедляется. Тело расслабляется. И Поль отправляется куда-то вверх к облакам…

Внезапно, мальчик оказывается в неизвестном месте. Точнее, в том же самом месте, где он был до этого, но в изменённой его версии. Некогда зелёная трава засохла, стала редкой и колючей. Земля, прежде мягкая и плодородная, затвердела, покрывшись пеплом и прахом растений. Небо также помрачнело, приобретая серый оттенок. Тучи почернели и зловеще сгустились.

Поль вскочил на ноги, в испуге оглядываясь по сторонам. Он собрался уже побежать, но трава опутала его ноги, не давая сдвинуться с места. Она дёрнула его вниз, и мальчик упал на колени.

Он хочет закричать, но связки словно парализовало. Всё что он может, наблюдать за тем, как впереди него из земли вылезает каменная плита.

Читая выгравированную на ней надпись, Поль впадает в тремор. Он дрожит от страха. Внутри что-то вспыхивает, как спичка. Какое-то глубинное воспоминание.

— Мама… — Перечитывает Поль вслух.

На глаза набегают слёзы. Скатываясь по щекам, они капают на землю. И в тех местах, куда они падают, мгновенно прорастают чёрные, как смоль, розы. От их красоты невозможно отвести взгляда и, Поль, утерев лицо тыльной стороной ладони, машинально тянется к одной из роз, пытаясь сорвать её. Но, задевая пальцем шип, мальчик тут же отдергивает руку. Из раны выступает кровь. Она, не останавливаясь, стекает по трясущейся руке, пачкает лепестки роз и впитывается в землю.

От боли и ужаса Поль вновь заливается горячими слезами. Вблизи раздаётся оглушающий гром, и перед глазами проносится вспышка молнии. Могильная плита рассыпается в прах, и её остатки уносят за собой потоки ветра. На окровавленную руку Поля садится белая бабочка.

— Что ты делаешь? — Шепчет Поль, будто надеясь, что безмолвное существо ему ответит.

Однако бабочка всё же молчит, то-ли на самом деле не умея разговаривать, то-ли просто не желая отвечать на вопрос. Поль ощущает как ещё одна бабочка садится ему на плечо, потом ещё одна на волосы…

Вскоре целая свора летающих насекомых начинает порхать над мальчиком. Он пытается отогнать их руками, но любые действия оказываются бесполезны. Бабочки продолжают лететь на мальчика, как мотыльки на свет. Они трогают его своими хоботками, пьют солёные слёзы, поглощают свежую кровь. И сразу после падают замертво…

— А-а-а! — Внезапно проснувшись, Поль вскрикивает. Мальчик тяжело дышит и, оглядываясь, понимает, что всё увиденное было сном.

Сейчас он всё также лежит на зелёной траве, небо всё такое же синее, облака такие же белые и пушистые, и бояться совершенно нечего. Теперь всё позади. Уже всё хорошо.

Поль поправляет свитер, прилипший к вспотевшему телу и, приподнявшись, оглядывает свою руку. На секунду, мальчику показалось, что он заметил царапину на одном из пальцев, но через мгновение она уже исчезла.

Поль вздыхает.

Он поднимается на ноги и уходит прочь, в сторону своего дома. Мысли путаются в голове, наслаиваясь друг на друга.

Больше всего мальчика волнуют, преследующие его, сны. Могут ли они что-то значить или не значить ничего? Но зачем тогда они ему снятся, если не имеют никакого смысла?

Поль останавливается и потирает зудящие виски. От многочисленных размышлений гудит голова. Поток мыслей прерывает шелест травы, раздавшийся откуда-то сбоку. Поль переводит туда взгляд и удивлённо разевает рот.

На траве, прижав к себе колени, сидит какое-то непонятное существо. На фоне этого мира, оно кажется чересчур неправильным и инородным, но в то же время, добавляет ему какую-то особенность и ценность. У существа нет отличительных признаков, нет ни лица, ни определённой формы тела. Оно будто и человек, и будто что-то совсем на него не похожее. Что-то не к чему не относящееся и ничему принадлежащее. Что-то не от мира сего, за гранью человеческого понимания.

— Кто ты? — Спросил мальчик у незнакомого объекта.

Существо шумно выдохнуло и ничего не ответило. Оно даже не двинулось.

— Я тебя прежде не видел. — Продолжал Поль, не обращая внимания на замкнутость незнакомца. — Откуда ты?

Существо медленно развернуло свою голову в сторону мальчика, подняло эфемерную руку и указательным пальцем показало прямо на Поля. Однако он не до конца понял, как воспринять этот жест.

— Вы умеете говорить?

Вместо ответа, существо слегка тряхнуло сжатой рукой и раскрыв ладонь, продемонстрировало Полю живую бабочку.

От воспоминаний об недавнем сне, спина мальчика покрылась мурашками. Бабочка махнула крыльями и полетела прочь. Поль смотрел насекомому вслед, пока оно не уменьшилось настолько, что совсем пропало из виду.

Поддаваясь какому-то порыву, Поль подходит к существу, припадает перед ним на колени и неуклюже обнимает.

Руки не проходят сквозь эфирное тело, не утопают в нём как в дыму. Оно ощущается не как облако, а как что-то осязаемое, живое и человеческое. От существа не исходит ни капли тепла, оно холодное, как ледяной айсберг. От него совсем ничем не пахнет. Но не смотря на всё, это единственное, что Поль может обнять. Нет больше ничего живого, что могло бы обнять Поля в ответ. Тут живут одни лишь цветы, да бабочки, что проживают столь короткую жизнь. Она бессмысленна, как и жизнь существа, как и жизнь Поля…