<p>Юлия Погорельцева</p><p>Пишу любовью…</p>К 20-летию творческой деятельности
![]()
![]()
<p>«Душа созревает жизнью и любовью»</p>«Перед Вами, уважаемый читатель, новая поэтическая книга Юлии «Пишу любовью…». Само название уже говорит нам о том, что автор обращается к самым сокровенным лирическим темам, составляющим смысл любой жизни. Внимательный читатель вспомнит: «Душа созревает жизнью и любовью». Я не буду цитировать замечательные строки и приводить примеры интересных образов. Только подскажу: «Искусство начинается там, где произведение перестаёт быть «одноразовым», где нам хочется перечитывать или слушать его снова и снова, запомнить наизусть и с ним жить. Ведь слово нужно нам для жизни души».
Читайте книгу Юлии внимательно, многие найдут там то, в чём так нуждается измученный безразличием к красоте мир – доброту и любовь!..».
Александр Гущин, поэт, литератор, филолог, телеведущий, публицист, ведущий авторской телепрограммы «Историограф», член Российского Межрегионального союза писателей (РМСП), действительный член Академии русской словесности и изящных искусств им. Г. Р. Державина, (г. Санкт-Петербург).<p>Мосты от Петербурга до Москвы</p>«Пишу любовью…», – новая книга Юлии Погорельцевой, поэтический сборник, в который вошли стихи о любви, любви, которая витает в особенном, слегка терпком воздухе старинных улиц, городских площадей. Она возле храмов, вплетается в кованые ограды, обнимающие территории городских парков, кружится вокруг мостов, причудливым образом соединяющим два города, которые навсегда в сердце автора – Петербург и Москву».
* * *За окном пружиной улицы,ночь размыта и нема,И дворы в дожде сутулятся,и потеряны дома –На расчерченные клеткамикарты линии дорог,А за связанными веткамив наши судьбы смотрит Бог.* * *Ограды чeрные, литые, старинных парков вековых,Они и есть моя Россия, где день в изяществе затих,Где год, сменяемый годами, ложится под ноги судьбе,И в вензелях, и полумраке возводит памятник себе.А за изогнутой волною чугунных кружев и шитья,В прожилках листьев – Божье слово, среди мирского бытия.А сколько нежности в словах о любви:
…я к тебе протягиваю руки,Хрупкостью воспетая за нас,Уходя от безутешной мукиВ безуспешно радующий час,Где минута, полня ожиданья,Обнажает истинную суть, –В ней из возрождeнного желаньяЛьются строки прямо мне на грудь…Читатель видит, что любовью пишется каждая строка и эта любовь наполняет автора; этой любви так много, что хочется делиться с миром – автор так и говорит, – «Пишу любовью…».
Сергей Антипов, поэт и прозаик, Председатель правления Московской областной организации Союза писателей России, руководитель секции литературы и пропаганды знаний Российской академии естественных наук (РАЕН), действительный член Академии Российской Словесности и Европейской Академии Естественных Наук, член Союза журналистов России, Президент Ассоциации мастеров поэтической миниатюры, соучредитель издательского дома «Серебро Слов», учредитель и руководитель Фонда поддержки печатной книги (Фонд Книги), доктор философских наук, поэт и прозаик (г. Москва).<p>Люблю</p>Ты знаешь, я тебя люблю. Каждая минута, час, наполненные ожиданием, наполняют душу, возрождая нас… Ты образ – образ, рождённый сознанием, но ты живой, дышишь, я создаю тебя из веры, надежды, любви, стихов… И эта осень наша. Я так проста и бесхитростна, что быстро теряюсь среди других. Но я та, которую невозможно забыть… Падает осенний лист прямо тебе под ноги. Ты меня помнишь, чувствуешь, вдыхаешь…
<p>Аналой</p>Ты придешь, я знаю, ты придешь,Первый лeд давно сковал былое,Этот день так светел и хорош Аналойдуши. Над аналоемОреол – бездонные глаза,Этот взгляд внeм рай, любовь, голгофа,И мужская редкая слеза,И дорога выложена в строфы…Прикоснусь к щетине на щеке,Отогрею, отмолю, отмою,И стихи, воскресшие в руке,Станут небом и немного…мною.<p>Осенний лист</p>В листве так много слов и неги,Там, в потаeнной глубине,Едва прикрыв надеждой веки,Всe тихо шепчет обо мне.«Люблю!»Люблю тебя и таю,Изьятый осенью листок, –Возносит в небо мыслей стая,А я же падаю у ног…К твоим стопам. Своею верой,Собой питаю каждый след,Пускай иная – вечной первой,Погасит в вашей спальне свет.А я лишь лист. ЗаворожённойВзлетев, о землю бьюсь, как грош,И на траве запорошённойЛожусь – быть может, ты найдёшь…<p>«Я к тебе протягиваю руки…»</p>Я к тебе протягиваю руки,Созданная заново тобойИз строфы –из невесомых звуков, –Сонмами у нас над головой,В поднебесной ангельской купели,Проливая капли по одной,Омываю долгие недели,Самоотречённая… собой.Я к тебе протягиваю руки,Хрупкостью воспетая за нас,Уходя от безутешной мукиВ безуспешно радующий час,Где минута, полня ожиданья,Обнажает истинную суть, –В ней из возрождeнного желаньяЛьются строки прямо мне на грудь…<p>«Меня создали для тебя из глубины небесной глади…»</p>Меня создали для тебя из глубины небесной глади,Я там, где небо и земля соприкасаются плечом,И незаметно, и легко рассвет касается, и гладит,А ночь сползает в тишине и ставит оттиск сургучом.Меня создали для тебя – по ширине твоей ладони,И замеряли глубину: она подходит для души.Закаты падают у ног и поднимаются на склонеВысоких гор моей любви и растворяются в тиши.<p>«Посмотри на меня – за невидимой завязью дней…»</p>Посмотри на меня – за невидимой завязью дней,За узлами дорог, перекинутых в долгие годы,Я ещё не твоя, но когда-нибудь стану твоей,Согревая собой, – утирая былые невзгоды.Перекрёстками судеб – мы ищем дорогу к себе,Примеряем, с надеждой на вырост, широкие крылья.Обретая свободу, склоняемся кротко в мольбе,И идём по тропе, припорошенной временем, пылью…Посмотри на меня – я ещё не устала желать,Возлюбив эту жизнь, эту истово бурную реку,Мы на кончиках пальцев друг друга.Их тонкую гладьЗабираем у всех под блаженно прикрытые веки.<p>«Позволь мне любить тебя так…»</p>Позволь мне любить тебя так,как не любят давно,Как плачет рассвет у подножия раннего утра,И небо вдыхает надежду и цвет перламутраНа тонкий набросок эмоций немого кино.Позволь мне любить тебя нежно, и шёлком крылаТакой беззащитной, как бабочка, тронуть запястья,Почти незаметной, но так начинается счастье,И тает былое – его неприглядная мгла…Позволь мне желать тебя страстно, смахнув облака,Как будто я смелая, мне поддаются вершины,Любовь неделима на граммы, часы и аршины,Когда так уютна в ладони родная рука.<p>«Я немного дрожу – обогрей мои хрупкие плечи…»</p>Я немного дрожу – обогрей мои хрупкие плечи,Обними моё сердце, оно не устало желать.Твои крепкие руки все шрамы мои не залечат,Но вернут в наши вены и в душу свою благодать.Эта тёплая ночь – эти бархат и глянец дороги,Ты ещё не со мной, но уже бесконечно любим,Мы просты и открыты, и дарим служение многим,Но вверяем себя исключительно только родным.Я немного дрожу – обогрей мои хрупкие плечи,В этой осени тихой так мало, но много для нас,Дни листают часы, заменяя погаснувший вечер,На бессонную ночь и сияние любящих глаз.<p>Крупица</p>Из соломы и сора себя соберу по крупицам,И покрою молитвою голову, словно платком,Вижу рядом с собой дорогие, любимые лица,Осеню их дорогу любовью и божьим крестом.Я простила врагов, – как же было всe это непросто,Забываю обиды, предательство, слабость и ложь,Заезжаю опять на двойную и тот перекресток,Где я вечно теряюсь, а ты так спокойно идёшь…<p>«Не верьте осени холодной…»</p>Не верьте осени холодной, –её суровости и мгле,И ночи ветреной, голодной,давно забывшей о тепле,Не верьте утренней пороше,росе, прикинувшейся льдом,Они не ведают: хорошимбывает всe, пока живeм.И в глубине, вязавшей крышитяжёлых, низко павших туч,Восходит радуга,А выше –надежды капелька и луч.<p>«Немая грусть, суровая, как вьюга…»</p> 
