Читаем Перелом онлайн бесплатно

Перелом

Это честное признание себе, старым/новым людям в несовершенстве и красоте нашего времени; это пересмотр и переживание своего прошлого, открывающего правду и записанное просто в строчку; это наполненный надеждой взгляд в будущее, движение вперёд уже от точки перелома и радость за само это движение.

Данил Франк

Поэзия

Данил ФранкПерелом***любовь —уже не курносая.она, прихмурив брови,и мирным голосом спрашивает,чего от неё хотят?она чуть-чуть постарше,как я, стала.ни признаниями, ни клятвами"навсегда"не ляпает, она большевидит —я тоже. а тывидишь?декабрьскиепоздно прощаться, ужедекабрь.в этом году стать лучшемы опоздали — чтонам теперь делать?сегодня первый снежокбелый выпал,и прошлогодний морозскользкими ниткамисковывает руки,а побежатьпростывшими переулкамиза жалкими обещаниями?я ничего не обещал —мало ли.мало ли — кто-торастает в облаке выдоха —это законтерморегулирования, а кто-то, конечно,останется,и до подснежников,до первого солнца будет один.чтомы с этим сделаем?это закон смены сезоновприроды,а пока нам холодно,пока мы плотно сжимаемся —будем себе самидекабрьскими.спокойной ночи!этому дню осталось —затяжка.я подкурю железнойзажигалкой и не усну,пока восемь улыбокв душном дымуу потолочной плитки не смогу насчитать.две — от друзей,от незнакомцев — пять,а последней — твоя.крошится пепело линию подоконникабелого — всё растаёт,но ей — я запрещаю.из дымки дремлющей комнатыпальцами я её выловлю,уложу на губы,и только теперь —в постель, спокойной ночи!***нет, я не знаю,но, как будто,в щёлку меж небесамикто-то хмурится, как будто мычуть ли не каждые суткичего-то не делали.вдруг, ему это что-товажно?и теперь Он готовиткаждому напоминание?он выглядывает из туч,чтобы взглядомколючим, встретиться с нами,чтоб, наконец-то, мырассказали,чтобы уже не болелони у кого.нет, я заглянул не в небо —в Него.другкогда от раскалённогоплитой воздухакурится с трудомпапироса, когда никакая бессонницауже не укладывает —на краешек своего сердца,закрыв глаза, я сяду и буду думать,какими записывать строчкамиили буквами,то, о чём не хочется заговорить. такое бывает,думается — и только.о стыдном, о слабом,о тех, о которых долго не вспоминал —и так было лучше.когда ни словами,ни душами не обменялись — и всё,теперь на дымукаждый. И каждый зовёт,и внемлю каждому голосузнакомому, который мне шепчет:«я — это чёрные полосы,с другими — легче» прижечь окуркомэту грустную правду.я каждому другу,каждому, кого знал — верил,и каждый — со мной,каждый — моя потеря.мой друг, привет!давай обнимемся!нам — одна сигаретана две сотни мыслей.***мне — не одна дорога.знаю,всегда кого-тоон посылает навстречу,и все — разные.кого-то — на вечер,кого-то — на сегодня-завтра, а есть,которых на целую память.с такими мнекасания первогохватит, чтобы запомнитьто откровенное,почти нагое, что они дарят,когдадвумя рукамиу щёк обхватывают и тянутся,я им навстречу,и один час —чуть не вечность.фильмсбываться —только загаданному.и слабенькая экранизациянашёптанного романа самому себена ухо —выйдет во всехкинотеатрах. там покажут,каких глупостейдвое неважных,искусственно грустных героятак и не совершили,как они оба,по самые титры, говорят одискретной математике и боге,о предателяхи героях красивую чушь.сниму другое. лучше.нета время —удержишь?пару недель до апреля,до подснежников, а всё несёт и несёткуда-тотуда, за сегодня,за март, туда, где всё чащезамирает в воздухемерцающая,холодная секунда жизни.бам!и только брызнулона асфальт, хорошопригретый,крошкойвремени. а её,чтоб посыпать на первый букет,соберёшь?— …леса бывает хорошопосле прогулки сестьи вспомнить, как просто шёлвместе по лесу с хорошимчеловеком,с его прошлымветреным, как оно блестелов карих глазах,налитоестрахом не повториться.я видел его к лицулицоми верил. и верю, когда целуюхорошего человека,а шеющекочет веткой лес. ***от слова — слову —это уже не трудно,когда из полупустогочерепа трубами один из жителейне моей земли— отвратительно!прогремит мне. мнеего жаль, он не знает,как бесполезноэто взмущание. от писка — писку —это притчажалобных спискови передач. а где слово?кто-то ещё или ужезаговорить готовиз всех нас?2016в четырнадцать мненебо казалось выше,люди — злее,а я себе — лишним. зато сегодня,почти полное мировоззрениеиз окурков историйи фантиков времени. сейчасхватает, наконец, силы духане верить в постоянстворазумного, а встречать колпакомкаждый день —он будет таким каковесть.красный октябрьо чём весь годчёрным и горькимпыхтят заводына Волге? почему никтоих не спрашивает —чтов ваших башнях горит,и почему мне так жарко?дробью и ритмомзавод красного октябряпрогремел —— всё было зря,всё потеряно.***чьи губыотпечаталисьна снимке маленькой кухнимежду полуночью и часом? два автора — нетподписи. в пьяном глянце,едва одетые,почти сливаясь с некрасивой стенойи тумбамистояли двое,а губы разбегались от шеивверх,и там шелестом,без мерцаний или фотопомех целовалибез всякой мысли.любят — губами,языком — только описывают.не бойсявыйди ко мне,не бойся.тут опасность одна из всех —самая простенькая. это не грех,не разбитое сердце, не измена —опасно тебена мгновенье статьмоей любовью.моя любовь — это сталь,острый, калёный сплав несбывшейсяпочерневшей мечтыи переспелой вишни.выйди ко мне!такой любвиподносят один фужерна жизнь, а ты — отведёшь рукойкосо?выпей его,не бойся.***мои мыслиостанутся на люстре,просто повиснут,просто и грустно. я не дам никомуих собрать.мои мысли ещё поспеют,нальются гранатовым соком,а когда брызнут краснымна пыльные окна —тогда-то сразу тывсё поймёшь —наши мыслипохожи.идикак будтокто-то переучилвидеть, слышать, думать,любить, прощаться.вроде, я знали где счастье,и дойти как к нему —нет, всё другое.мир кто-то перечеркнулнадвое — боги невесть что,я — на пороге,за мной — прошлое, а там,что впереди?мне кто-то сказал —иди.недописанноевот ещё один деньрассыпалсяв горстку мгновенийчистых, я собираю ихпо кровати —от подушки до простыниони катятся и раскрашиваютмою чёрную комнату.а всё-таки — я живу,я — тут, среди памяти,и настоящего.боже, почему в кроватиты открываешь смысл?он — в маленьком,в недописанном.небоя подглядывалза новым миромоставлял пятнана его палитре — розовые и зелёные,мне хотелось любовьв каждую сторону,в полный ростнарисовать.я запачкал холстмягкими кисточками,вывел круги —я дорисовал мирутвои глаза,много смехаи небосветлое.подоконникя живуна этом подоконнике,среди высаженных в посудузелёных салатов, укропа, кориандра,и сам ращу жизньиз самого маленького,хилого ростка.я знаю, как его поднимать,моя мама делала так,её руками я укладывалзерно в душистую землюи каплямиводы со светом поливал его.почти всё вырастает,когда на окнопадает солнце.***приходит утрои выползают новыестрочки из мутногоголовного мозга.ещё не пристреленные,с несломанным голосоми размером они вытягиваютсяпередо мной,щёлкают пальцами,зевают громко они — голые,но какие-то не пошлые.я готовлю им полнуюпригоршню свободы,я выпускаю их!и солнце восходитнад миром.***мнелететь так хочетсяпо моей деревненочью, коровцеплять за рога,под сонный рёвхохотать между звёздамии полями.лететь никогда не позднона волю, а ктоеё посылает,бог или чёрт,дело десятое — я лечу!и сыплются искрыв ночнуювысь.спасибоспасиботебе и этому мируза каждое имя,за выкрик на маленьком озереи дождьчуть-чуть раскосый,за тонущие обидыи ожидания.спасибо за всё, что смытос меня здесь.всё, пора домой!пускай утки плещутся,хвостом бьётся рыбаоб уже негладь —спасибоза то, что я есть.