Читаем Пепел после тебя онлайн бесплатно

— Это чё за попсятина? Выруби нах**!

Я убавляю громкость, метнув злой взгляд на распоясавшегося в моё отсутствие Дана.

— Ну ладно, раз тебе нравится такое... — пожимает он плечами, уловив мой месседж. — Ты надолго вообще? Или опять свалишь? Новый год без тебя был отстойным.

— Приехал попрощаться, — выдавливаю я каким-то скрипучим голосом.

Отвык я от Аверьянова. Отвык от Макса... Вообще от всей тусовки. Последние два месяца провёл в полнейшей изоляции под присмотром спецслужб. За мной ведётся охота, потому что из-за меня арестовали отца. Этот арест подставил много крупных шишек, теперь под них копают и ФСБ, и ОБЭП, и всякие другие службы. Ну и, естественно, меня хотят линчевать, распять, растерзать, разорвать... Просто в назидание моему отцу, который не смог вовремя справиться с проблемой.

— Попрощаться? Ты рофлишь, чел? — охреневает Дан. — Ты, типа, не вернёшься, что ли?

Вообще-то, проблем у него было не меньше. Дёргали всех моих друзей, пытаясь отыскать меня. Мира его брат-альфач вообще в ссылку в какой-то хренов пансион отправил. И за Макса пришлось его бате разруливать. Но сейчас всё более-менее улеглось, и всем нам позволили жить дальше. Но здесь меня больше ничто не держит. И невидимым магнитом тянет совсем в другое место. Тянет к ней...

— Давай только без драматизма, бро, — хлопает по моему плечу Дан. — Конечно, ты не насовсем уезжаешь. Как мы жить-то без тебя будем?

— Нормально, выживете, — сухо бросаю в ответ. — Просьба у меня к тебе будет.

— Какая?

Пару минут молчу, ещё раз всё обдумывая. Но, кажется, все точки невозврата я уже прошёл, так что...

— Передай привет Столярову.

Сгребаю с заднего сиденья папку с доками. Протягиваю Дану.

— Столярову? Это который тренер?

— Да.

— И что тут? — трясёт бумагами Даньчик.

— А это... Это то, чего он так сильно хотел. То, ради чего оставит наконец свою доченьку без присмотра.

Дан хищно ухмыляется.

— Ещё что-то передать?

— Да. Скажи, что это подарок от спецслужб.

— Сделаю.

Вскоре Дан покидает мою тачку и перебирается в свою. Наше прощание получилось скомканным и каким-то нелепым. Наверное, я навсегда разучился выражать свои чувства. Или просто перестал что-либо чувствовать. Во мне будто бы всё перегорело.

Снова нахожу ту песню на магнитоле и прибавляю громкость. Попсятина, как выразился Аверьянов. Вообще-то, весьма популярный трек. В последнее время меня просто на нём зациклило.

Смотрю, как Дан уезжает, поморгав мне аварийкой. Пару раз ослепляю его дальним. Он показывает мне средний палец, высунув руку в окно. Мне уже не хватает этого придурка...

Гоню к выезду из города, не обращая особо внимания на хвост, следующий за мной. Меня до сих пор сопровождают. Долбаная защита... Пофигу! Врубаю громкость на всю и бормочу себе под нос, повторяя слова песни:

— Я был прав, но не счастлив

Разбуди меня огнём.

Может встать, попытаться,

Можешь поделиться сном.

Everyday перетяги

Дышу музыкой назло.

Я тону в этой саге,

Пока дымится нутро...

На автомагистрали выжимаю из бэхи предельную мощность. До своего нового дома ехать мне не меньше пяти часов, но я долечу за четыре.

— Ведь нас можно было вернуть, пока не погасли звёзды...

Алина

— Пап, объясни всё нормально! Я ничего не понимаю. Почему ты не приедешь?

— Да я сам пока ничего толком не понял. Мне просто всучили папку с документами, и всё. Подарок от ФСБэшников вроде как, — отвечает отец, глядя на меня через экран телефона. — Наши ребята будут играть за «Факел» в Суперкубке. Не все, конечно. Взяли Тимофея, Макара, Кирилла. Билеты, проживание — всё оплачено.

— И надолго вы?

— Пока не знаю... Недели на три, не меньше.

Конечно, я очень рада за отца и за ребят. Но мне как-то грустно оттого, что отец не сможет приехать. Он и так не был у нас с бабушкой очень давно.

Уже два месяца я в полной изоляции на домашнем обучении. Из развлечений только телек. В основном, турецкие сериалы, которые обожает бабушка. Ну и интернет, который мне порядком надоел.

— Не расстраивайся, кнопка, — подбадривающе улыбается папа. — Послезавтра уже в школу пойдёшь. Твоё домашнее обучение закончилось. Я бы взял тебя с собой, но сама понимаешь — выпускной класс у тебя.

Я невольно морщусь. Вообще-то, в школу я не готова идти. Чувствуется, что у меня такой новый класс... Такой... С прибабахом.

В общий чат меня добавили месяц назад. И хоть я ничего там не пишу, но прочла предостаточно. Мои новые одноклассники просто зверски друг друга троллят. У них жёсткое разделение на состоятельных и бедных, популярных и убогих, ботаников и двоечников, красивых и уродов. В какую группу определят меня, не знаю. Не богатая, не заучка. Да и красота у меня нестандартная, как выразился знакомый агент Юлианы.

От сестры мне недавно прилетел подарочек в виде подработки. Её агент договорился о съёмках для меня. В этом городе отчаянно нуждаются в моделях-подростках. Я им подхожу. Вот только что скажет отец?

— Пап, раз уж ты в отличном настроении...

— Выкладывай, — его улыбка сразу меркнет.

— Мне предлагают сняться для рекламы одежды. Для сайта популярного бренда.

— Сестра твоя постаралась? — хмурится он.

— Она хочет как лучше, — пожимаю плечами. — К тому же мне хотелось бы зарабатывать собственные деньги, а не клянчить у тебя.

Вообще-то, восемнадцать мне исполнится совсем скоро, и я смогу вообще не спрашивать разрешения. Но из уважения к отцу не могу не спросить.

— Надеюсь, хоть не нижнее бельё? — не скрывая брезгливых ноток, спрашивает папа.

— Нет. Зимняя одежда для подростков одного русского бренда.

— Зимнюю можно.

Ну хоть на этом спасибо.

Мы ещё немного болтаем, а потом отец говорит, что у него вторая линия, и мы прощаемся. Тяжело вздохнув, откладываю телефон.

— Когда там твоя съёмка? — спрашивает баба Валя, которая всё это время сидела рядом.

Она мне не родная. Жена покойного деда, которого я никогда в жизни не видела, он умер очень давно. А вот баба Валя к нам часто приезжала и после его смерти. Сильно помогала, когда не стало мамы. И я, конечно, не зову её баба Валя. Для меня она самая что ни на есть бабушка. Другой у меня нет.

— Завтра, ба. Завтра у меня встреча с агентом и пробные съёмки.

— Чего? — переспрашивает она, нахмурившись.

Вздыхаю. Два раза приходится повторять, она очень плохо слышит.

— Завтра, бабуль, завтра!

Ухожу в свою комнату, включаю ноутбук, проверяю почту. Мой классный руководитель, с которым я знакома пока лишь заочно, каждый день скидывает мне на почту домашнее задание. Сегодняшнее уже пришло.

Так-с... История, страницы... Угу... Русский... Алгебра... А это...

Отдельным текстом Ольга Абрамовна сообщает мне о каком-то проекте по психологии. В моей старой школе никакой психологии не было, и мне заранее интересен этот предмет.

«Вам с напарником досталась тема «Восприятие чувства любви старшеклассниками».

Ого!

«Как тебе будет удобно общаться с напарником? ВК или вотсап?»

Я вообще не понимаю, зачем нам с ним общаться через интернет. Я ведь уже послезавтра буду в школе. Но всё же в ответ печатаю, что мне всё равно. Прошу прислать имя и фамилию напарника. Я ведь могу сама найти его в общем чате.

Сообщение улетает. Пялюсь на экран в ожидании ответа, но его всё нет и нет. В это время на страничке ВК булькает сообщение. Переключаюсь. Оно от неизвестного адресата. От...

Прочитав имя под аватаркой, цепенею. Дыхание перехватывает.

Егор...

А вот прочитав фамилию, облегчённо выдыхаю.

Коршунов. Егор Коршунов.

Что же мне теперь, всех Егоров бояться?

Но я боюсь. Не всех, конечно, а одно конкретного Егора. Каждую ночь он приходит ко мне во снах. Иногда топит меня в озере. А иногда я горю в том здании и каждый раз вижу, как Егор собственноручно подносит спичку.

Просыпаюсь всегда взмокшей от пота и с колотящимся сердцем.

Чувство вины, которое я испытываю, мешает мне двигаться дальше. Заводить друзей, нормально общаться... Порой мне кажется, что я лишняя абсолютно везде.

Кликаю по сообщению.

«Привет, незнакомка. Как насчёт проекта?»

Аа... Так вот, значит, кто мой напарник! Захожу на его страничку, но она закрыта для меня, потому что я не числюсь в друзьях. Кидаю заявку на дружбу. Пишу в ответ: «Я готова. С чего начнём?»

Аватарка у этого парня довольно агрессивная. Там нарисованный питбуль с красными глазами. Хотелось бы посмотреть, как выглядит этот Егор Коршунов. Но он не спешит добавлять меня в друзья.

Ну так с чего же мы начнём?

Егор: С темы.

Алина: Кто её выбрал, кстати, эту тему? Ты?

Егор: Учитель. Я не имею к этому отношения. Тебе не нравится?

Алина: Мне всё равно.

Егор: Не веришь в любовь?

Алина: Не верю.

Наверное, это получилось слишком резко, поэтому отправляю следом ещё одно сообщение.

«А ты? Может, у тебя богатый опыт, и ты сможешь облегчить нам задачу? Потому что я совсем не в теме».

И я совсем не вру. Моя единственная сильная влюблённость в Егора Грозного обернулась полнейшим крахом. Любить я больше не намерена.

Коршунов долго молчит. Потом становится офлайн. Странный он какой-то...

Схватив телефон, ищу его в общем чате в вотсапе. Но его там нет. Вновь заглядываю в почту. Там сообщение от Ольги Абрамовны.

«Егор присоединится к нам через неделю. Он пока на домашнем обучении. Я скинула ему ссылку на твой профиль ВК и дала твой телефон. Он сказал, что сам с тобой свяжется».

Вот как? На домашнем обучении? Так и подмывает спросить, что же с ним случилось. Но я, конечно, не стану пытать учителя.

Вновь открываю ВК. Егор в сети, что-то мне пишет. Жду его сообщения. Всё жду и жду. А когда оно приходит, я буквально столбенею.

«Странно слышать об отсутствии опыта влюблённости от такой девушки, как ты. Красивая, сексуальная. Неужели ни с кем близка не была? Не верю. А врать партнёру по проекту нехорошо. Мы же в одной упряжке теперь. Не должны друг друга подводить. Давай, Алина, расскажи мне о своей БОЛЬШОЙ любви».

И я бы посмеялась, наверное, если бы он в конце поставил смайлик или там стикер какой-нибудь забавный кинул. Но нет же, этот парень явно не шутит!

Красивая я, значит? Похоже, в друзья он меня всё же добавил, раз видит мою страницу и мои фото.

Захожу к нему. Только толку от этого нет. Кроме аватарки больше нет никаких фотографий. Страничка кажется новой, созданной не так давно.

Да... Стоит признаться, что меня немного пугает этот парень. И если бы не предупреждение Ольги Абрамовны, я бы вообще ему больше не писала. Но раз уж мы одноклассники, и нас связывает общее дело, я всё же отвечаю.

«Давай говорить не обо мне и не о тебе, а о проекте. Так с чего начнём?»

Девочки! Добро пожаловать в продолжение истории Егора и Алины! Флешку мы пережили. Ура! Теперь будем переживать взросление этих двоих. Надеюсь, что они смогут перерасти личные обиды. И всё это под соусом нового класса, в который угодит Алина. Скучно не будет! Обещаю! Поддержите историю звёздочка, пожалуйста. Добавляйте книгу в библиотеку, чтобы знать о выходе новых глав! Всех люблю, ваша Кира.

Первая книга — Между нами Пламя — можно найти в авторском профиле!

— Нас можно было вернуть, пока не погасли звезды...

Беззвучно подпеваю треку, звучащему в ушах, поглядывая сквозь окна маршрутки на прохожих, унылые серые дома и снежные сугробы. Правда, ближе к центру города пейзаж становится повеселее. Появляются современные бизнес- и торговые центры. На площади — нарядная ёлка, которую ещё не убрали после Нового года. Улицы вычищены от снега.

Моя остановка. Пробираюсь к двери. Вынув наушники из ушей, убираю в карман. Нужное здание нахожу довольно быстро. Съёмка будет проходить прямо в бутике, а бутик находится в ультрамодном торговом центре «Космос».

Кручу головой по сторонам в поисках нужного отдела. Мимо кричащей вывески «Модиуса» невозможно пройти мимо. Магазин просто огромный. Захожу внутрь, и ко мне сразу подходит продавец-консультант.

— Добро пожаловать! У нас новая коллекция...

— Спасибо, но я здесь для съёмок.

Рот девушки удивлённо открывается, образуя букву «о». Потом она претенциозным взглядом оглядывает меня с головы до ног. Видимо, я совсем не похожа на модель. Наконец она указывает рукой куда-то в сторону.

— Тебе туда.

— Спасибо.

В дальнем углу помещения организована вполне реальная фотостудия. На стене растянута зелёная ткань, тут и там расставлено множество осветительных приборов.

Уверенно подхожу к мужчине, который кажется здесь главным. Юлиана назвала мне лишь его имя: Роберт.

— Здравствуйте. Вы Роберт? Я — Алина Столярова. Вам должен был позвонить...

— Да-да, звонили, — перебивает меня мужчина. — Ты опоздала, — бросает недовольный взгляд на часы.

Вообще-то, не опоздала, но предпочитаю не спорить.

— Переодевайся, — он выкатывает стойку с разнообразной одеждой. — Вот это первый комплект, это второй, это третий, — по очереди указывает на вещи, собранные по неизвестному мне принципу. — Побыстрее, — торопит меня Роберт. — И присоединяйся к остальным.

Он куда-то уносится, а я быстро облачаюсь в первый комплект одежды — что-то типа горнолыжного костюма. Чуть позже мне и правда выдают лыжи.

На ребятах — таких же моделях, как и я — надето нечто похожее. Включая меня, в съёмках участвует пятеро: два парня и три девушки. Мы все приблизительно одного возраста. Со мной никто из них не заговаривает. Да и между собой они не особо болтают, хотя очевидно, что давно знакомы.

Нас долго и муторно расставляют по местам у зелёной стены. Потом с помощью компьютера зелёное сукно превратится в заснеженные горы, а наша группа лыжников будет стоять на одном из снежных пиков.

Включаются вентиляторы, оживляющие наши волосы. Роберт говорит, что всё должно смотреться естественно. И стоять мы должны непринуждённо, и улыбаться натурально... И, похоже, здесь у меня одной с этим проблемы.

Роберт всё время дёргает меня, указывая на ошибки. Мои партнёры по съёмкам тихо посмеиваются. Особенно девушки. Парни в основном закатывают глаза, видя мои ляпы.

Когда заканчиваются съёмки первого эпизода фотосессии, модели бегут переодеваться. Я в том числе. Избавившись от горнолыжного костюма, влетаю во второй комплект. Нежные бархатные штаны красного цвета, белый пуховичок с красным мехом на капюшоне и стильные чёрные валенки с красной вышивкой. Теперь наша группа якобы будет прогуливаться по городу. Мне в руки всовывают пустой кофейный стаканчик с крышкой. У троих из нас такие.

Сейчас у меня получается немного лучше. Кажется, я потихоньку вливаюсь в процесс.