Читаем Нравы времени онлайн бесплатно

Нравы времени

В данную книгу вошли избранные стихотворения (лирика и философия), написанные за 1992–2021 годы, поэма «Сельский быт» и роман «Нравы времени».

Андрей Геннадьевич Артёмов

Поэзия

Андрей Геннадьевич АртёмовНравы времениСтихотворения

Поэт я старомодный:

Стихов же современных не пишу,

Эпохой ветхой с первых строк грешу.

Ведь я – поэт безродный!..

СонетНе дари мне шиповые розы:Как боюсь совершенства цветка!В нём предчувствие острой угрозы,Ведь чувствительна к боли рука.Одурманен, возможно, вдруг будуЭтим нежным, коварным цветком —Вот тогда и тебя позабудуИли сделаюсь жалким глупцом.Если сердце моё заболеет,Не добьёшься любви ты тогда,И признаться в любви не посмеетНи тебе, никому никогда.Ну а если всё ж это случится,Только розами стану лечиться.У окнаЗыблются в комнате тонкие шторки.Я у окна затаившись сижу.Ветер качает оконные створки.Я за движением ночи слежу.Всё мимолетно пред взором пытливым,Трудно всего уловить и понять…Облако спрятало круг прихотливый,Как бы хотелось его начертать.Но как ничтожно людское желаньеПеред могучей природой в ночи.Ох, как в нас бедно великого знанье,А уж задумали к звёздам пути.«Есть в промежутке вечных двух миров…»Есть в промежутке вечных двух мировНе вечное, земное бытие,Но познаётся между двух основВеликое начало на земле.И чем становится короче путь,Всё больше думается о былом,И тем вернее постигаем суть:Как жаль оставленного на потом.Но в промежутке вечных двух мировСвоё предназначенье кто найдёт?Лишь только избранных в конце концовВеликий Дух к бессмертью поведёт.Разочарование Как скоротечны, Боже, дни…Так мало прежнего во мне осталось.С познаньем сердце ныне разругалось — И врозь отправились они. Как часто добрые труды,Похоже, тратил не по назначенью.И с болью придаюсь теперь сомненью: Они остались без нужды? Как мало доброго во мне,Увы, теперь с годами остаётся.И скоро… скоро больше не придётся О добром говорить извне? Нет, я не тот, что прежде был.В начале жизни о конце я мыслю…И так уйду с единственною мыслью: Напрасно доброму служил.«Стоит осенняя пора…»Стоит осенняя пора,Стоит у моего двора.Её парадные картиныПечальны взору моему.Роняя пёструю кайму,Дрожат понурые осины.Согрело на груди своейКого осеннее ненастье?А мы – о, пылкое пристрастье! —В любви всё признаёмся ей.Но скоро, знаю, очень скороПрощальный мы услышим зов —Кто на него пойти готов,Не ведая в себе укора?..Укроют тем скорей снегаПустые наши берега.«Как больно тем, кто прошлое сжигает…»Как больно тем, кто прошлое сжигает…Сжигаю я послание любви, Но стынет жизнь в моей крови — Сгорая, сердце увядает.Нет-нет, не прошлое в огне томится:Уходит дымом будущее вдаль, Томительная где печаль — Уйдёт… Но вот когда случится?А я не знал – не знал, что так бывает,Что в счастье и любви горят огни, Что столь томительны в них дни, Где жизнь так больно угасает.«Зима… Затопленная печь…»Зима… Затопленная печь.Свернувшись, кот лежит комком.А некто, слышно, за окномВедёт печально-злую речь.То вечер, сумрачный и злой,Закрыв завесой божий взор,Зовёт меня на разговор,Чтоб посмеяться надо мной.Но нет, очаг своим тепломМеня с любовью так объял,Что я рассудок потерял…А некто злится за окном.К лицуТебе гордость к лицу, дорогая,И к лицу тебе чёрный наряд,И каёмка волос золотая,И печально-торжественный взгляд.Молодая и нежная – чудна!Поразительна гордость твоя…Восторгаюсь! Хоть больно и трудноВосторгаться, любовь затая.Перед зеркаломВ разбитом зеркале двойноеМоё лицо отражено,И сам не знаю я, какоеНеистинное в нём оно.В нём две улыбки отразились:В одной – надменность, а в другой —Покорность. Так разъединилисьДве стати под одной чертой.Два взгляда противоречивых:В одном сплошная пустота,В другом же – глубина… УчтивыхЛишь только дразнит красота…Так перед зеркалом пороюВдруг видишь истинно себя,Но вот работа над собою —Тяжёлый, адский труд… Но я…Но я не в силах измениться,Ведь я – что в каждом: да и нет…Одним могу всегда гордиться,Что я читатель и поэт.ДомовойИз серой пакли, как клубочек,Забавный домовой сидит,Забившись смирно в уголочек,Откуда хмуро он глядит.Под жёлтой шляпкою с цветкамиОн чудно выглядит, смешной,Но с хмурыми всегда глазами.Не хмурься, милый домовой!Он сам порой тоску наводит,За что его любя бранюНе раз, не два порой на дню.По дому по ночам он ходит(Хозяин как-никак ведь он!),Ничуть мой не тревожит сон.Проснувшись, нахожу я другаНа месте прежнем: он сидитВ углу – приют его досуга.И я притворно вновь сердит,Его ничуть не обижаю:Он необидчив, я-то знаю…Недавно добрые друзьяМне домового подарили;Даря его, проговорили:«Да пусть живёт он у тебя!»«Как нам нужна печаль хмельная…»Как нам нужна печаль хмельная!В ней трезвый разум – думы, мысли.Стремимся с ними вдаль. Но ввысь лиВсех нас поднимет суть земная?Ещё нужнее нам веселье:В нём как распахнуто-раскрытаСама душа, где пережитоДавно любовное похмелье.Так вот, когда печаль хмельная,Мы радовать других умеем;В душе и радость разумеем,Когда во всех есть жизнь земная.«Скоро, добрый домовой…»Скоро, добрый домовой,Я жилище поменяю…Не грусти: тебя с собойЯ возьму – я обещаю.Ты себе на месте самУголок найдёшь уютный;Поначалу, друг мой, тамБудешь одиноко-грустный.Но пройдёт годок, другой —Настроенье станет прежним.Но уже следить за мнойБудешь взглядом грустно-нежным.ПожеланияОткройте дверь, когда беда;Не закрывайте – если радость.Не отпирайтесь никогда,Когда стучит вам в двери гадость.Не сомневайтесь в правоте,Тем ложь гоните прочь повсюду…Не запирайтесь в пустоте,Когда нет сил дивиться чуду.Так будьте добрыми, друзья!И будьте здравы и счастливы!И буду вместе с вами яСкорбеть… Не будем суетливы.Можно бытьМожно быть каким угодно,Но никак не идеальным.Можно жить порой свободно.Можно скромным быть, нахальным.Можно честным быть иль пошлым,Безобразным иль красивым,Быть ребёнком или взрослым,Быть смиренным иль строптивым.Можно добрым быть и злобным,Можно даже жить удобно,Также хитрым и удобным —И всему тому подобно.Быть одетым в то, что модно.Быть бездарным, гениальным…Можно быть каким угодно,Но никак не идеальным!«Совсем недавно ветхий дом…»Совсем недавно ветхий домСменил на новое жильё;Не сожалею я о том,Но сердце всё ж грустит моё.Совсем недавно лик луныСмиренно в комнату глядел,И оживлённо вверх стеныЕго рос свет, и я немел.Теперь взамен луны в окноГлядит светильник столбовой,Его свет яркий (вот кино!)Безликий в комнате жилой.«Писать стихи – проклятая работа…»Писать стихи – проклятая работа:В душе, в уме тревожная забота,И вместе с тем какая благодать,Когда находишь что и как сказать.То дар от Бога – просто наказанье!В трудах… в трудах поэта всё признаньеИль в них забвение произойдёт,Когда себе бесславно изберётВдруг путь, не предназначенный поэту, —Тогда и бессловесно он по светуПойдёт… И лишь поэт (как налегке)Умеет говорить на языке,Которым живо сам Господь владеет.Поэта сердце чувством пламенеет,А разум человечески-земнойНепостижим отчасти… да хмельной.ТучиВ тени, под тучей, что всё небоСплошной заволокло завесой,Томлюсь безумствуя, нелепо,Живу и радуюсь повесой.Во мне холодны побужденья:В груди тоска, а разум тупоТвердит пустые откровенья,Что жить бессмысленно и глупо.Водою полно небо-туча,Да только вот дождём пролитьсяНикак не может… Очень жгучаПустая жажда насладиться.Так и во мне: тоскливо, мрачно.Не лью, не лью теперь я слёзы.Хоть плачь, хоть нет – уж всё напрасно.Но тешат грудь мою лишь грёзы.«Идти, бежать и спотыкаться…»