Читаем На переправе онлайн бесплатно

На переправе

В сборнике стихов Юлии Комаровой «На переправе» вас ждёт встреча с лирической героиней, которая проживает свою жизнь в мире, наполненном звуками и голосами. Особенно хорошо здесь слышна музыка прибоя, вой ветра в крымских соснах, причудливая игра света на прогретых камнях. Сочный, яркий и тёплый мир книги полнится любовью во всех её проявлениях. Платон различал две ступени эротического восхождения: первая – собственно рождение детей, и вторая – творчество. В этом поэтическом сборнике вы найдёте обе. Каждое стихотворение – это маленькая история, кусочек смальты, который вместе с другими кусочками создаёт целостную картину этого своеобразного лирического пространства.

Юлия Комарова

Поэзия / Малые литературные формы прозы: рассказы, эссе, новеллы, феерия

Юлия КомароваНа переправеВместо предисловияЭликсирНебо купается в утреннем кофе:небо ныряет в кофейную чашку.И отражается облака профиль,весь почерневший от кофе, бедняжка.Остановить не пытаюсь мгновенье —даже прекрасное – пусть себе мчится.Это новейший закон сохраненья:не сохранился – все снова случится.Долгие дни вырастают из ночи,тонкие ветви – из старой софоры.Времени червь нас по-прежнему точит,кто ему дал эту вечную фору?Но по утрам можно жить: я и кофе.Это хорошая пара, поверьте.Кофе и я. В этом деле я профи.Самый простой эликсир против смерти.Начало«Я – летняя. Я родилась, едва…»Я – летняя. Я родилась, едвавступил июнь на пост тридцатидневный.Ещё не обесцветилась трава,и дух над ней стоял живой и нервный.Был вторник, накануне – Духов день.Луна круглела, с краешку примята,отбрасывал серебряную теньорех под домом, тонко пахла мята.А мама шла в роддом пешком – "за мной",весёлая и юная такая,с густой и тёмной длинною косой,в пыли бесцветной пятками мелькая.Потом стоял гудящий смуглый день,в окно стучался ветер, с миром в ссоре.Она лежала тихо – было леньзакрыть окно и обеззвучить море.Кренился бесконечный горизонт,горами по краям скреплён когда-то…Я родилась. Шумел Эвксинский понт,смывая дни и сохраняя даты.АвтопортретНекрасивая девочка с чудо-глазамипревращается в женщину, полную грёз.Недопитая чашечка кофе и в рамефотография: света и тьмы перехлёст.И пронзительной пряди виток торопливыйв беспокойном апреле рождающий свет.И её отражение в хлынувшем ливне,Как ничто, как тоскливое эхо: да-нет.Некрасивая девочка – снег фотоснимков —Вся в растаявшей дымке прошедших миров.Только в зеркале утреннем, сонном ужимкаВдруг напомнит её, растревожив покров

зима 1989–90 г.

«На белый холст…»На белый холст ложится чья-то тень,из хаоса выстраивая вечность,из тёмных красок — "белый-белый день",из параллельных линий — поперечность.На белый лист ложатся тени слов,безмолвную гармонию вкушая,как рыбаки — удачный свой улов,как девочка – два слова: "я большая!"На белый звук летят, как мотыльки,такие же, но красочные звуки,подобраны в пыли, и так легки,очищенные встречами разлуки.На белый день чернее ляжет ночь —безлунная, и звёзды тем виднее,чем больше нам придётся превозмочь,чтоб ощутить соединённость с нею.Весь белый свет вобрать и сохранитьдля жизни — даже сказочную нежить —и, как струну, невидимую нитьмеж сном и явью в звонких пальцах нежить.Бабочка

Как бабочка, сердце иглой к памяти пригвождено

Ф. Гарсиа Лорка

Это бабочкой я на минутку присела —поезд сердца стучит и уносит всё дальше,но здесь не было фальши,здесь не было фальши,в этот миг до других просто не было дела.Это бабочкой я так воздушно летела,всё по ветру – ну, что ж, это было красиво!это было игриво,да, было игривои противиться просто душа не посмела.Это бабочкой я на морозе застыла…было больно, но главное – не было рядом,просто не было рядомтебя —даже взглядом.Поезд сердца стучал, а о чём – я забыла.На обрывеКак мне хочется вдаль —в эту смутную негу:расцвести, как миндаль,песней позднему снегу.Как мне хочется ввысь,в эту легкую тучу —белой птицей нестись,или рыбой летучей.Как мне хочется вниз —в эту водную сладость,чтобы нервы рвались,испытавшие слабость.

1990

В поезде

Моя голова – перекресток

железных дорог.

Саша Башлачев

Жизнь – это дождь и слёзы,слезы и дождь:грубые паровозы,нежная дрожь.Поезд, вокзал, ссора —всё, как всегда:сыпятся разговоры,пахнет еда.Смотрим в свои руки —пусто, как днём.Слушаем перестукипрежних времён:полу-живых капельпесня – в снегу,снова тупой скальпельслов берегу.Горечью шоколаднойвоздух прошит.Смутно мне и неладно,горло першит…Жизнь – это дождь и слёзы,слёзы и дождь.Нежные паровозы,грубая дрожь.«Небо на всех парусах облаков…»Небо на всех парусах облаковмчится по ветру с дыханием влажным.Взбитых до пышности лёгких белковопустошаю стаканчик бумажный.Время летит вместе с небом – и ятоже лечу, сжав стаканчик в ладони.Что это? Странный каприз бытия,светлый мазок на обыденном фоне.Лёгкая поступь, легчайшая грусть.Мне уже видно, что там, за порогомя ни за что никуда не вернусь —в этом году, в этом платьице строгом.И не вернётся ни небо, ни светв ярко-живом на стекле отраженьи.Может быть, больше меня уже нет —прошлой меня в день чужого рожденья.Синяя смальтаВетер подкрался, как отзвук неторопливый —стук каблуков по впитавшему ночь асфальту —и, распустив мои косы, как струны альту,смехом рассыпал по воздуху тон счастливый — синюю смальту.Если сидеть очень тихо, ловить дыханье,то человек станет ближе, сидящий рядом,и открывается лестница, ряд за рядом —лестница в небо, где вспахано мирозданье по звёздным грядам.Крохотный мир, как травинка в провале битвы —что есть любовь? – это море и тонкий пепеллёгких костров, это красный победный вымпел,горько-солёные губы моей молитвы: ты-обо-мне-пел…«Под покрывалом из воспоминаний…»

Запах – очень важная вещь, он напоминает о том, что пережито, он похож на тонкое, но надежное покрывало, сплетенное из воспоминаний.

Я живу то здесь, то там. Сегодня я оказался здесь. А завтра буду где-нибудь в другом месте.

Туве Янссон

Под покрывалом из воспоминанийспасаюсь часто от печали знаний:давно я знаю, что и как случится,и как обманчивы бывают лица,и сколько в добром мире скрыто злости.Давно я не зову случайных в гости.Я кутаюсь привычно в покрывалоиз запахов – оно ведёт к началу.Оно не предаёт и не подводит.Дышу воспоминаньем, и отходитпечаль и страх. Становится спокойней.Родится стих, а то и вовсе двойня.Дышу. Ведёт меня знакомый запахто на рассвет, то на закатный запад.Сегодня буду здесь, а завтра вместес порывом памяти в другом любимом месте.А чаще – пахнет детством: тонкой книжкойс затёртыми картинками. Мальчишкой,который нёс портфель и был в веснушках.И первой закадычною подружкой —ещё детсадовской. И тёплыми камнямина берегу чудес. Гребу горстямимоменты счастья. Запахи живучи.В них я лечу, клубком свернувшись, с кручии чудом остаюсь жива-здорова.В них море поглощает солнце снова,становится темно. И рыбы-звёздыплывут во тьме. А днём я строю гнёздапривольным птицам, но в просторе синемте исчезают. Я слежу за ними.Всё хорошо. И осень пахнет светомгрибным. А море пахнет летом,зима сосною, а весна весельем.Любовь – внезапной встречей и похмельем.Всё хорошо. Надёжно покрывало.Живучи запахи. Доверчиво начало.Оправдание ЕвыОправдание ЕвыМне нужно слышать запах твой и взглядпочувствовать спиной, и оглянуться,и в волны рук с разбега окунуться,как в первый раз – сто тысяч раз подряд.Врастаем в плоть, чем глубже, тем верней —до самой ненавидимой привычки,но тело – руки, губы – лишь отмычкидля всех, не нами созданных, дверей.Так падаем…но вверх. И мы вдвоёмне составляем пару половинам.Мы – яблоко в движении едином,которое и любим, и поём.Свадьба (Синий шар)Закутаться, зарыться бы в тебепоглубже, так, чтоб стало даже больно…Мы привыкаем – вольно и невольнок тоске по телу больше, чем к судьбе.Смиряемся с разладом, с пустотойв душе, но не с пустой своей кроватью.И с мыслью и банальной, и простой,что тело обладает благодатьюсмягчать удары сердца и судьбы,мы переносим ссоры и упрёки,сдаёмся – кто с трудом, кто без борьбыукладываясь в заданные сроки.Всё потому, что холод, как и жар,нам легче пережить вдвоём и вместе.Летит по небу синий-синий шар —он так идёт взволнованной невесте.«хочется, чтобы внутри…»