Читаем На грани онлайн бесплатно

На грани

Стихи – это как исповедь. Если пишешь прозу, то можно и приврать, и сочинить то, чего не было. А стихи – это все то, что происходит в твоей душе. Все, что произошло с тобой, все, что ты сам пережил, перечувствовал, переборол, перемешал и выплеснул на бумагу. Осколки твоей души. Поэтому здесь все честно. И очень бы хотелось, чтобы те, кто заглянул в твою душу, как минимум, вытерли бы вначале ноги…

Александр Евгеньевич Воронцов

Самиздат, сетевая литература

ИДУЩИЕ ВПЕРЕДИ ДОЖДЯ<emphasis>(поэтический сборник)</emphasis>ВЕЛЬДЭпиграфЯ вижу, как рвется струна моих днейНикто никогда не сыграет на нейНикто никогда не поймет этих нотНикто никогда за окно не шагнетНикто никогда не увидит ВосходНикто никогда не запомнит меняНикто никогда не добудет огняНикто никогда не нарушит покойНикто никогда не простится с листвойНикто никогда стену лбом не пробьетНИКТО НИКОГДА НИЧЕГО НЕ ПОЙМЕТ.Осеннее танкаОсенью падают листьяЭто – закономерностьНо я отчего то скучаюИ так же, как эти листья,Все падаю, падаю, падаю…* * *Я поднял трубку телефонаНабрал твой номер. За окномЗвучала музыка метелиИ ветер в мой стучался дом.Я ждал. Кого сейчас услышу?Но вдруг ты подошла самаИ понял я: пришла зимаИ в трубку телефона дышит.* * *Тоска восседает на тронеЯ выпит тоскою до днаОпять на моем небосклонеХолодная светит лунаВ душе моей музыка стынетИ нечем ее отогретьВокруг ледяная пустыняВ которой живет только смерть.* * *Настольная лампа – источник бессонницМеня притянула к себе, словно бездна.И вот я, прикованный мыслью к бумаге,Сижу, словно каторжник.Только я счастлив,По-своему счастлив мгновением этимИ знаю, что завтра оно повторитсяИ это – мое. И никто не отнимет его у меня.Это вечное право – себя самогокаждый день создаватьИз ветра, тумана, дождя или снегаИ пусть в этой жизни другого не будетМне, если по сути, другого не надоВ серебряных строках ночного туманаГотов жить я вечно и что мне до жизни,Которая где-то проносится рядом,Когда у меня есть перо и бумага,Настольная лампа и ночь за окном.* * *Кто я? Огонь? Или отблеск огня?Свет дальних звезд или нового дня?Музыка или почетный оркестр?Актовый зал на две тысячи местИли уютная комната в доме?Кто я? Иголка в колючей соломе?Ветер, гуляющий в поле окрест?Норд или Ост? А, быть может, Зюйд-вест?Кто я? Внимательный шелест дождя?Радуга в небе чуть-чуть погодя?Или угрюмые мрачные стены?Есть ли какие во мне перемены?Хоть что-нибудь изменилось во мне?Все та же тень на холодной стенеТак же стоит у меня за спинойКто же по жизни шел рядом со мной?Сам я иду? Иль ведет кто меня?Кто я?! Огонь? Или отблеск огня?!!ПоэтМне спокойные дни не нужныСвыкся я со своими грехамиЯ порой вижу странные сныИх еще называют стихамиИ дожди их печатают мнеСловно звонкое злое стокаттоСтрочки тихо звенят в тишине,Как бриллианты в четыре каратаИ плевать, что в печати их нет!Честь моя здесь совсем не задетаВедь высокое званье – ПоэтДля меня выше чина поэта.Рождение Поэта

(К.Бальмонту)

Недосказанность, неприкаянностьНепонятная и звенящаяОчарованность и загадочностьСвятость хрупкая, настоящаяЭто яркое и неявное,Что присуще В Ночи РожденномуНавсегда и вовеки славноеСтанет именем ОкрыленномуИ придет этот Час, венчающийСумасшествие и ВеличиеИ с Небес ему всепрощающеБог дарует свое обличие.* * *Да! Я страдаю манией величия!Я строю Космос по ночам из строчекЯ звезды разбиваю, словно лампочкиИ перекрасил в черное Зарю.Так я хочу! И что мне до того,Что вы другое лицезреть хотитеЯ, кажется, слугой не нанималсяИ денег за работу не беру.Пускай все будет так. Мне это мило.А если кто-то хочет по-другому,Вот вам луна и небо.Вот вам краски,Дерзайте и творите. Бог вам в помощь!СтихиНепричесанный ветер гуляет окрестНепричесанна утром моя головаНепричесанной стаей с насиженных местВ мои строки слетаются птицы-словаЯ кормлю их с ладони и глажу рукойШелест чистых страниц, словно крыльев, вокругИ прозрачная музыка льется рекой,Замыкая во мне заколдованный кругИ рождается в этой священной рекеКак напиток из солнца, сомнений и сновЛихорадочным пульсом на хрупком вискеОщущение новорожденных стихов.* * *Не все на свете можно объяснитьНе все, что в мире есть, дано измеритьКогда течет ручей, ты хочешь питьКогда надежда есть, ты хочешь веритьНо нужен ли очередной вопрос?И что с того, что ты ответ узнаешь?Ты думал, что во сне опять летаешь,А оказалось, что ты просто рос.Воспринимай все так, как видишь самИ ты откроешь многое впервыеСтремиться к неизведанным мирамПочетнее, чем знать, что есть такие.И музыка – гармоний тонких нитьВ иное лишь тебе откроет двериНе все на свете можно объяснить,Не все, что в мире есть, дано измерить!* * *В водовороте черных днейПорой сверкнет полоска светаНо это – верная приметаЧто следом дни еще черней.И черно-белыми штрихамиРаскрашен, словно зебра яСудьба, как черная змея,Удавкой давит (суть – грехами)Смеется, злобы не таяРазвернут серый день, как знамяИ с ним в строю – судьба мояНочная фиалка

А. Блоку

Все проходит, и мысли полетОчень часто для многих как праздникКрасота неприступных высотЛишь достойных по-прежнему дразнитБлекнут яркие в прошлом цветаК ним желания нет возвращатьсяЖизнь все так же скучна и пустаИ Земля продолжает вращатьсяНо когда умирает листва,То от боли никто не заплачет.Наступившая осень мертваИ уже невозможно иначе…Обреченные жить без весныМы тускнеем. И все же мне жалкоКоролевну забытой страны,Что зовется Ночная Фиалка.ПосвящениеУкрасьте собою любую мечту,Дарите себя сумасшедшей надежде,Ловите любую звезду на летуНе будьте, как раньше,Не будьте, как прежде.Дерзайте! Творите!К ногам Вашим свет склонитсяИ все будет в нем вам подвластноВосход на плече Вашем лентой атласнойСверкнет. И любые слова здесь напрасны,Когда есть всего одно слово: Поэт!* * *Как хотел бы я быть носорогом!У него очень толстая кожа.И к нему не пристанут с вопросом:"Почему не похож ты на птицу?"Я хотел бы стать маленькой льдинкойУ нее очень легкая смерть,Если кто-то ее отогреет…Я хотел бы жить в облике облакаИ всегда быть воистину белымА еще больше я бы хотелБыть стремительным северным ветромИ взрывать небо яркой метелью…Но не дай бог мне быть светофором!Знать и помнить всего лишь три цвета:Красный, желтый, зеленый…* * *Достаточно тонкого стона –И все равновесие – к черту!Хрусталь не выносит движеньяПокой очень хрупок и нежен.И вроде бы видимость формы,Но нет той гармонии летаНикто не поймет, отчего жеВдруг дождь расчертил нашу жизнь.Достаточно крохотной капли –И сель разбивает преградыПред всесокрушающей бурейБессильны любые мосты…Когда же придет озаренье,Возникает опять совершенство,Мы будем теряться в догадках –Что этому было причиной?И кто знает, что будет дальше?..ВельдУвядающий запах осенней листвыГде-то бродят во мне африканские львыИ выходят порой по ночам из меняМарсианские хроники судного дня,Не прожитого после кончины ЗемлиИсчезающий мир Сальвадора ДалиОставляет предчувствие новых миров,Бесконечных и странных, как тень моих снов.Не понять, не поверить, не принять вовекЭтот тонкий намек на растаявший снегНикому не дано одинаковых грезИ у неба свое толкование звездНа стене проступает зеленый рассветТам, где был четкий контур, теперь его нетАфриканские львы выступают впередИ малиновый день, и янтарный восходЗавладели планетой, но прячутся в теньИ янтарный восход, и малиновый день.Я увижу лишь то, что увидеть хотелИ у каждого свой здесь рубеж и пределОслепительный Бредбэри дарит мне ВельдОживающих образов.* * *Когда заплеванный асфальтПронзит предутренняя слякоть,Проснется наконец-то городОт бреда, что зовется снамиОпять зловонные машиныРазрежут улицы на частиИ снова напрягутся нервыНа паутине проводовА люди, как велит программа,Заложенная с их рожденья,Наполнят этот мертвый город,Который любит только мертвыхИ стрелки четким, мерным шагомПечатать станут день насущный……А на столе, среди объедковПогаснет огонек свечи…* * *