Читаем Московский батрак онлайн бесплатно

Московский батрак

Сборник поэтический. Не тематический. Полностью вымышленные стихии грехи. Нигде,ни в чём никаких совпадений,отсылок на что-то и пЕресеченийс жизнью реальной. Тем более, личной,в которой, поверьте, всё просто отлично! Прозрачно, прилично и прозаично. А также банально и тривиально.… Нормально. ✦ ✦ ✦Все поэты куда-то устремлялись в поисках новых впечатлений. Пушкин ездил на Кавказ, Есенин — в Иран, Маяковский — аж в Нью-Йорк! Туристами, само собой. А я вот сподобился в Первопрестольную на четыре месяца уехать. И не праздношатающимся зевакой. Ишачил — будь здоров. Ну, каков калибр (таланта) — таковы и цель, и пули, что отлил. Настрочил много. Пулемётно. Надеюсь, вам понравится.

Серия: Панчпье́ро

Панч

Самиздат, сетевая литература

<image l:href="#i_001.png"/>Московский батрак<image l:href="#i_002.png"/>Убийца-весна

Виделсегоднякак медленно,длинно,неотвратимовесна наступает.Чёрной пятоюна белые сны.Частойкапелью —слюнойистекая,зубы-сосулькисвирепо вонзаетв горло Зимы.Раны-проталины слизью болезнойзелень травы покрывает активно.Ночи целительны,но бесполезны.Песенки птиц —похоронные гимны.В бездну летит за мгновением мгновениеподнадоевшего мирогниения.

_06.03.21

Отгорел…Веснаи девушки мнеулыбаются,а я ведь старый.Но выглядеть плохоне получается —смотрюсь гусаром.С работой этой,что на износ,скинул кило уж двадцать.На видкобель,а не сивый пёс —осанка, мышцы и римский нос —что на сучку вскочить,что подраться.Но чувство…что не в свои сани влез.Давно отгорел душою.Я не светлый терем,я тёмный лес.Не демон, не ангел, а мелкий беси внимания девушекя не стою.Говорю,улыбаюсь бледно им,очень вежливо,без огня.А они обижаются,бедные.Ходят, дуютсяна меня.Ничего.Скоро "дембель"и я домой.Там любимая вновь жена.Только с ней я полный,а здесь — пустой.И не льётся в менявесна.

_24.03.21

Последний платёж<image l:href="#i_004.jpg"/>Ночь.Из тех, когда жаль, что живи так хочется в смерть удрать.Бытие своё грешное не дослужив,дезертировать,убежать.Китай-луна в русском небе,как отстоявшаяся смесь.Янь ещё тускло светится,ин уже чёрен весь…Настала эпоха лукавых Хань.И я обречён,как последний монгольский хан.Обречён и объясачен.Чужой на своей земле.Побеждённый, а не захватчик.Жизнь спетляла и я в петле.Не король, а один из граждан Кале…Не учкур, ломающий стены Туле,а потомок его, завершающий цикл.Обречён на рабство.Не магацитл.Взрыв!И фиолетовозлые осколки звёздчерез глаз впиваются прямо в мозг… * Сколько прошло?Аж четыре тяжёлых года.Или пять?Ну да.Хороша погода!Последний платёж.Свободен.Нет, не так —СВОБОДЕН!!!Болтаюсь на жизни, как брюки-клёш!И плевать, что немоден!

_30.03.21

Ночь. Хостел

Ночь. Хостел.Щупаю твои дойки.Скулит во сненаркоман на соседней койке.Блондинка.Под сорок.Зовут,кажется, Нина.Дыхание мятноес привкусом никотина.Здесь не положено,но секса хочется очень!Перемигнулись днём,встретились этой ночью.Полуночное шоу."Оооуу,иди ко мне, зая".Нагнул, вошёл,сознание улетает.Рычу, как зверь.Попа твоя —белоснежное счастье!…Вот оно!!!Кричуи разлетаюсь на части…Пригрелась подмышкой.Сопит.Кажется — Нина.Красивая.И не пышка.Такая себе фемина.Я ей — на раз всего,она мне, конечно, тоже…Опять забыл про жену…Вот ведь блудливая рожа!Нельзя так…Ох!Как тыумеэешьгубаами.Поугры —заюсьпо —том…я пламя…Я пламя!ПЛАМЯ!!!Боже, как хорошо… Лечучайкой над морем света.Лечуи шепчу,и шепчу:"Моё солнышко, моя Света…"

_30.03.21

О стихонедержании

^{_{Критика на форуме в интернете в адрес автора:}}

^{_{Критик № 1:}}

^{_{У поэтов весною тоска,}}^{_{Ну, понятно: авитаминоз.}}^{_{У кого — пистолет у виска.}}^{_{У кого-то — словесный понос.}}

^{_{Критик № 2: Не могу не процитировать Емелина (по памяти, извините):}}

^{_{21 марта — Всемирный день поэзии}}^{_{Над Москвою ранняя весна,}}^{_{Между луж иду я, как по лезвию.}}^{_{Сколько же оттаяло говна…}}^{_{И еще — Всемирный день поэзии.}}

Ох, весна! И опять я понОшу!И словесно — стихами… и так.Вдохновение — тяжёлая ноша.Сочинять на толчке — не пустяк.Нет, зимой оно тоже… бывает —временами. Когда переешь.Но слабее. Быстрей отпускает.Организм почти не страдает.Не проруха.Так — мелкая брешь. Выдашь строчку, сидишь отдыхаешь.Бумаженцию мнёшь заодно.Перечтёшь. Иногда понимаешьи душою ранимой страдаешь:не стихи написал, а говно!Всё порвёшь! Разозлишься!..Остынешь.Размышляя, что снова не смог,подотрёшьсяи с горечью кинешьв равнодушную вечность комок.Но весною, когда вся природажидко гадит, рождая лишь грязь,чаще почуешь поэта породуи бежишь в туалет, матерясь!Поначалу и больно и нудно.Очень пучит и крутит кишки.Зубы стиснешь. Натужишься трудно…Оба-на! И полИлись стишки! *Плюнув критикам в гнусные рожи(Долго гнев я в себе не ношу.),я стихами привычно понОшуи стихами же ихпоношУ!

_31.03.21

"Ищу я водку"(название темы на форуме в интернете)

"Ищу я водку".Звучит как песня.Сюжет.Завязка.И детектив."Ищу я водку" —как интересно!С какою целью?Каков мотив?И сразу слава!И все гадают:— А где он ищет?Зачем её?В каких трущобах ночами рыщет?Раз водки нету,то что он пьёт?!И дамы хором:— Как романтично!И вовсе дажене моветон!Ведь поиск — этохаризматично!Он Монте-Кристо!И Байрон он!"Нашёл я водку" —неинтересно.Интриги нети загадок — ноль."Нажрался, сволочь,испортил песню."Финал известен.И гол король.А потому,как алкаш бывалый,дам всем совет(ты пока налей):— Не опускайте свой парус алый!Пока вы в поиске, вы как Грей! * Стеклян-бутыль зелена вина —лишь символ.Этим-то и важна.Бутыль найдётеи вы не Грей,а вовсе даже Пантагрюэль.

_31.03.21

Паук и птица/сказка/

Отродье Шелоб, страшный Шмак,убийца подлый и варнак(Чей вид и мерзкие повадкине описать: настолько гадкии отвратительны они!),в злодействах проводил все днии ночи. На рассвете спал.А на закате… сочинял.Не смейтесь: даже гад ползучийспособен быть творцом созвучий.Уж если ты Арахны сын,привычный выплетать ловушки(куда беспечные зверушкии птички, дружно как один,легко и скучно попадают,хоть пешим ходом, хоть летая),то… точно ты уже поэт!Плетельщик шёлковых тенет,создатель западней отличных —красивых, прочных, симметричных.В таких доверчивый читатель,метафор ярких почитатель,готов запутаться душой!Как только впечатлён — он твой!Он пойман!…Или же она.Что слаще. Ведь хмельней винаеё проснувшая страсть.Тем легче бедненькой пропасть,чем искушённей искуситель —певец, прелестных слов сказитель.И Демон, что сгубил Тамарулюбовным инфернальным жаром,и Фауст, Гретхен возжелавшийи девственность её укравший —суть пауки.И суть поэты.Они воспеты и… отпеты.Вампиры нежных женских душ…А что мужья? — объелись груш.Вернёмся к злому паучине.Сидел он как-то в паутинеи сочинял (ну, как уж мог),по сойке скорбный некролог.Её иссосанное телопустою куклою виселонад головою кровососа.…Стихи лились быстрей поноса.И вдруг биение быстрых крыл(на строчке: "Я ж тебя любил!"),паук-писака ощутил."Попалась пташка!"Сеть дрожала.Из брюха высунувши жало,наверх помчался паучоксо всех восьми послушных ног.Вот добежал. "Как хороша!"Липчайшей нитью, не спеша,милашку-ласточку опутал —как в шубку серую укутал.Надёжен кокон — не сбежать.Теперь ужалитьи сосааать.Из нежной шейки кровь вкуснеей…("Где кружка? Нянечка, налей…")— Подлец! — прекрасные глазаоткрыла птица и слезаупала пауку на грудь…"Ах, сердце!" — Поздно, не вдохнутьбез сладкой боли… Что за бред?Он в плен не попадался, нет!ЕГО любили, это да.Но чтобы он?! Да ерунда!"Сейчас я жало ей воткнуи впрысну яд. Быстрее, ну!"Преодолел себя палач.Любви новорождённой плачв душе горящей затушил,почти воткнул, почти решил……Тут и запела птица-рай. "Играй, любимая, играй!На струнах гибнущей души…Души, любимая, души!Твой голос — дивный сладкий яд!А песни — голову кружАт.Я — графоман, ты — поэтесса.Я старый нищий, ты - принцесса!Не погублю, лети из леса!Из этих лап, из этих рук…" —И птицуотпустил паук…— А ну-ка прочь! Окончен бал! —В душе рыдая, он кричал.— Поёшь ты плохо, голос лжив!Неблагозвучен, некрасив!Лети отседова давай!(А сердце плакало: "Прощай!") Мечты — туман, а жизнь — говно.Уж сети порваны давно…Паук внимает пенью Птицы.Но вслух он только матерится.— Лети отседова давай! …Прощай навеки, Птица-рай.