<p><strong>Кристалл</strong></p><p><strong>Стихи березниковских поэтов</strong></p>К 65-летию города Березники
Общественный редакционно-издательский совет:И. А. Неверов (председатель), Ю. В. Шерстнев (составитель и ответственный за выпуск), И. Л. Волков, Л. Н. Черноброва, Ю. П. Марков, Л. А. Давыдова, Н. И. СамодуроваОбщественный редакционно-издательский совет и авторы книги приносят искреннюю признательность за финансирование издания администрации города Березники<p><emphasis>ОТ СОСТАВИТЕЛЯ</emphasis></p>Книга, которую ты держишь в руках, уважаемый читатель, необычна. Впервые за всю историю нашего города предпринята попытка наиболее полно представить березниковскую поэзию. В книгу вошли стихи от Алексея Решетова, одного из лучших русских лириков второй половины XX века, до юных, делающих лишь начальные шаги в поэзии авторов.
Во-вторых, здесь впервые собраны все более или менее значительные стихи и песни о Березниках (и в первом разделе, и особенно во втором). Этим стихам, порой даже в ущерб их художественному уровню, отдавался приоритет при отборе произведений для книги.
В-третьих, у сборника нет традиционного редактора. Каждый автор работает, скажем так, с личным «клеймом качества».
Остается добавить, что издание этой книги было бы невозможно без моральной и финансовой поддержки со стороны городской администрации, лично ее главы Александра Мошкина и его заместителя Игоря Неверова, идейного вдохновителя всей работы. Благодарю Ю. Маркова, И. Волкова и других активистов поэтического клуба «Элита» за помощь при формировании основного корпуса стихов книжки.
Итак, с юбилеем родного города, дорогие березниковцы, с выходом в свет первого антологического сборника стихов!
<p>ГРАНИ</p><p>(«Когда строку диктует чувство…»)</p><p>Алексей Решетов</p>Родился в 1937 г. в Хабаровске. С 1945 г. по 1982 г. жил в Березниках. Окончил химико-механический техникум. Не одно десятилетие работал на калийном комбинате. С 1983 г. жил в Перми, нынче весной возвратился на постоянное жительство в Березники. С 1965 г. — член Союза писателей России. Автор десяти поэтических книг.
* * *Мне не надо столичных оваций,Лишь бы слушать, как плещет водаМилой Камы, и не расставатьсяС берегами ее никогда.Ни за что я свой край не покину,Самый краткий не выдержу срок,Если елочку или рябинуНе увижу, ступив за порог.* * *Березники мои, Березники…Пусть кое-где о них и не слыхали,Но только здесь шаги мои легки,Здесь исцелимы все мои печали.Как палочку волшебную, держуЯ ветку тополиную в апреле.Желаете? — взмахну и прикажу,Чтоб вы, как этот город, не старели.* * *Я верил в розовые сказкиИ не считал природу злой,Покуда сам в шахтерской каскеНе очутился под землей.Как черный ворон, кружит уголь,И мне понятно, отчегоХозяйка ищет пятый угол,Заждавшись мужа своего.И поперек не скажет слова,И уж светла, как поглядим,Когда он с фронта трудовогоПриходит цел и невредим.* * *Где вы, милые землячки,Нынче, в мирные деньки?Где вы, женщины-горнячки,Мотористки, взрывники?Вы с такой судьбой столкнулись —Даже вспомнить тяжело.Не ко всем мужья вернулись,Лишь немногим повезло.Как вы мало отдыхали,Как вы были голодны,Как вы, бедные, пахалиПод землею в дни войны…ЗЕМЛЯВ ней золотые жилы не усталиЖдать, что за ними дерзкие придут.В ней кости и зеленые медалиСолдат, которых девушки не ждут.В ней все, в земле: начало радуг, хлеба,Тонюсенькой черемухи, ручья…И эту землю на седьмое небо,Живой и мертвый, не сменяю я.* * *Не искал, где живется получше,Не молился чужим парусам:За морями телушка — полушка,Да невесело русским глазам!Может быть, и в живых я остался,И беда не накрыла волнойОттого, что упрямо хваталсяЗа соломинку с крыши родной.* * *Ни триумфальных арок, ни соборов,Ни шпилей, уходящих в облака.Но я люблю всем сердцем этот город.Я счастлив, что живу в Березниках.Мне нравятся бесхитростные зданья,Мне мил и дорог каждый уголок.Я помню каждой улочки названье, —Я сам здесь подрастал, как тополек.Пусть нынче сердце — словно запоздалыйОсенний лист. Пока оно горит,Пока его ветрами не сорвало,Оно живет и жизнь благодарит.ЛЮДИ УДИВИТЕЛЬНОГО СКЛАДАЛюди удивительного склада,Крепкие на деле, как бетон.Ардуанов, Вотинов, Курбатов, —Сколько замечательных имен!Жаль, герои-ветераны с намиУж не все за праздничным столом.Но стоит он, город-сад на Каме.И никто забыт не будет в нем!* * *Как жили женщины в баракеУ нас в поселке горняков,Как смело вмешивались в дракиПарней и взрослых мужиков,Как тонко чистили картофель,С трудом добыв у куркулей,Как ворожили на крестовыхИ на червовых королей,Как грудь над люлькой обнажалиИ тихо пели: ай-дуду…Как утром шпильки ртом держали —Все это было на виду.Да и фанера переборок,И коврик с парой лебедейОт их ночных скороговорокНе обособили людей.И нас, мальчишек, волны грустиНеобъяснимой брали в плен.И свет таинственных предчувствийВсе шел и шел от смежных стен.Мы убегали под березы.Живой и мертвою водойНам представлялись их угрозы,Их женский шепот молодой…ИЗБУШКА НА СТАРОМ ЧУРТАНЕИзбушка на Старом Чуртане —Давно ее в городе нет,Но свет ее алой гераниСтруится, не ведая лет.Избушка на Старом Чуртане:Я помню, хоть был еще мал, —Ах, как хорошо на баянеХозяин избушки играл.Ах, как хорошо на баянеХозяин избушки играл.Народ собирался заране —Получше места выбирал.Задаром, не ради наживы,Играл он с утра до темна.А ну-ка «Землянку», служивый,Давай-ка про реки вина!Устроится он у порога,Отложит свои костыли:«Раскинулось море широко,И волны бушуют вдали»…ДУМА О ЕРМАКЕКама-Камушка, раздольная река,Не тебе ли снятся струги Ермака?Не твою ли сладку воду под ОрломНабирал он в златокованный шелом?Эх, Орел, Орел, уральский городок,Придержал бы атамана, поберег:Напоит его из смертного ковшаБеспощадная пучина Иртыша.Да нестаточное дело, чтоб ЕрмакМеч свой выронил булатный и размяк,Чтоб ржавел его прославленный топор,Чтоб не рвалось его сердце на простор.Он проводит пятерней по бороде,Он не даст гулять Кучумовой орде,Старикам седые головы сымать,Красных девушек, как веточки, ломать…И плывут, плывут над Камой облака,Будто души, пережившие века,Будто воины, погибшие в бою,Посылают их на родину свою,И сияет в поднебесье над ОрломСолнце, словно златокованный шелом.РЯБИНОВЫЙ САДЛежу на больничной постели,Мне снится рябиновый сад.Листочки уже облетели,А красные гроздья — висят.И мать говорит мне:«Мой мальчик,Запомни, когда я уйду,Что жизнь наша горче и ярче,Чем ягоды в этом саду».БАЛЛАДА О ВОЛШЕБНОМ СЛОВЕКогда мы всеобщей, победой горды,Я вижу суровых шахтеров ряды.Электролампадки на касках зажглись,И гулкая клеть устремляется вниз.— Счастливо, бурильщик!Счастливо, взрывник!Я знаю, насколько опасен рудник,Когда разъяренная сила, как вепрь,Крушит и ломает сосновую крепь…Но кто говорит, что другие трудыНе могут сравниться с добычей руды?— Счастливо, геолог!Счастливо, солдат!Счастливых и вам возвращений назад.Моя дорогая, как только за мнойПримчитсявстревоженный ветер ночной,Ты руки на плечи мои положиИ тихо: — Счастливо, Алеша! — скажи.Как много на светебеспечных планет,А нашей — и часу спокойного нет,От вечной заботы, от вечной тоскиЕе полюса —как седые виски.ЗАПОВЕДЬПаша, Юра, Костя, Вова,Надя, Ира, все друзья,Это письменное слово —Воля, заповедь моя.Вот что сделать будет надо.Надо мой смиренный прахВозле матушки и братаСхоронить в Березниках.Это хлопотно, конечно,Но ведь там мой край родной.Там простой, восьмиконечныйКрест поставьте предо мной.И сидите, поминайтеДруга милого вином.И стихи свои читайте,Как читали их при нем.Тот, кто вечно славы ищет,Возомнив, что он пророк,Не посмеет, не освищетНаших выстраданных строк.<p>Виктор Болотов</p>1941–1994Родился в Казахстане. В 60-х г. жил в Березниках, работал в многотиражке «Металлург» (БТМК). Член Союза писателей, автор нескольких поэтических книг.
* * * 
